Sísifo

Michel me ha estado comentando que hay algo que le intriga. Todos los días, desde la ventana del salón, aquella misma que los esbirros del Sr. Putin ametrallaron desde un helicóptero para acabar con la vida de Michel II, (antes de sufrir un leve percance a “manos” de Amparo, la esfinge del rellano), ve a un señor.

Un señor, me dice, de unos cuarenta años, encorbatado, con traje de chaqueta azul oscuro, pantalones a juego mal planchados, zapatos Panama Jack (69,55 en El Corte Inglés) de color negro. El señor aparece por una esquina cercana, la primera bocacalle a la derecha, y lo curioso, según Michel, es que siempre anda cargando una enorme maleta, una maleta monstruosa, pesada, una mole, una auténtica roca, con aspecto de tener más años que el baúl de la Piqué, que arrastra una y otra vez, día tras día, con un esfuerzo sobrehumano, hacia el interior del autobús numero 11, no permitiendo que nadie lo ayude en su tarea, con esa carga sobrehumana. Una vez dentro, el autobús desaparece, raudo, hacia un rumbo, para Michel (y para mi), desconocido.

El señor, todos los días, coge el autobús, a las 9,43 de la mañana, de lunes a domingo, y siempre se le ve con su pesada carga, arrastrándola, fatigado, con esa montaña de maleta inhumana, pero no rendido, tomar el autobús y desaparecer.

Intrigado, igualmente, como Michel, por aquel extraño relato. Hoy he decidido pasarme por la parada del autobús a las 9,40. En la misma, había una chica parada con un Yorkshire, vestía un traje blanco con ribetes azules (38,90 en Esfera); un joven, con pinta de hippie, pezuñas de cabra, extraños ojos, con una flauta en la mano que me dedicó una media sonrisa nada más verme, llevaba una camiseta con el lema “Electro Poppins Jazzers”; Un anciano, de huesudas manos, absorto en unos planos arquitectónicos; Becarios de Comunicación Audiovisual, cámara en mano, y un poco más adelante, dos jovenzuelos, muy simpáticos, con un vespino, presumo que robado, atracaban al bueno de Tomás Polichiollo, metido a eventual cartero.

De repente, casi de la nada, ha aparecido el autobús número 11. Los becarios y el tipo con manos huesudas, y pinta de arquitecto, han subido... Y detrás de la esquina de la primera bocacalle a la derecha, ha aparecido el tipo de la maleta, tal y como lo había descrito Michel IV de Gato, arrastrando, pasito a pasito, su pesada carga. El conductor del autobús le ha gritado desde su cabina:

- “¿Le ayudo Sísifo?. –

Y el tipo de la maleta, un auténtico Hércules, ha negado con un jadeo agotador, sin parar de arrastrar su ancla particular en dirección al autobús…