Elige o Muere (Netflix, 2022)

Atención. Esta entrada contiene spoiler y revelaciones sobre la trama. Estás advertido/a. 

        De vez en cuando a los amantes de lo ochentero, los videojuegos y las viejas consolas y/o sistemas operativos, nos sorprenden (para bien, para mal, o para regular como en esta ocasión) con alguna de estas películas que tienen un cierto tufillo a retro, protagonizadas por jóvenes poco creíbles, que en las narrativas, están al tanto de todo lo que había hace cuarenta años…

        Un ejemplo de ello es esta “Elige o Muere” (Netflix, 2022), que mezcla toda la saga de “Saw”, el juego “Spy Hunter”, con tintes de “Pesadilla en Elm Street” (no en vano, tenemos al propio Robert Englund en la cinta), con un ordenador ochentero de fondo como creador de los terrores más míticos y clásicos (¿Qué ordenador es, qué sistema aguanta…? Son dudas con las que te vas a quedar) y con una subtrama familiar de fondo.

        En la narrativa: Al más puro estilo Aventura Gráfica, un ordenador diabólico monocromático enrolla a nuestra protagonista (Keyla) en una pesadilla de la que quizás no escape viva, a través de decisiones que la llevarán por un camino u otro. Ya en el prólogo vemos a qué nos vamos a enfrentar en la cinta y nos podemos hacer una idea del tema. El juego toma el control de la vida de Keyla y la obliga a jugar Si o Si, matando o influyendo negativamente, en la gente que le rodea, incluyendo a su amigo Isaac (con el que se trae una relación… Rara de narices), y con un especial Final Boss con el que tiene una lucha un tanto absurda, en mi opinión.

        Resumiendo: Película entretenida, sin tirar “cobetes”, que parece realizada por un grupo de colegas que estaban aburridos en un par de fines de semana. Creo que empieza bien, pero se va desinflando poco a poco hasta llegar a unos compases finales ambiguos, absurdos, y donde parece que el guion lo han ido haciendo sobre la marcha. Promete, pero al final, pssssssss. No sé, la dejo a vuestra elección (yo no volvería a verla).

Ozark. Tercera Temporada (2020)

 

        Lo que me ha pasado con la Tercera Temporada de Ozark (Netflix, 2020) es que, desde el inicio de la misma, me dio la sensación de estar ante una temporada de transición. La llegada de nuevos personajes, poco relevantes y muy cojoneros en mi opinión, no ayudaban a la narrativa en ningún momento, y tengo que reconocer que en cuatro o cinco de los diez episodios que componen la temporada, he bostezado a dos carrillos.

        Sigue teniendo ese aura, a mi parecer, de “Breaking Bad” en escenas en las que crees firmemente en que los protagonistas ya la han cagado, y se siguen salvando “in extremis” de todo lo que les cae y le echen encima.

        Sin duda, como suele suceder en estos casos, el mejor episodio es el décimo que en sus momentos finales prescinde de una línea que teníamos desde el principio, y que reinicia, por así decirlo, la trama para la Cuarta Temporada.

        Sigo recomendando la serie, pero es verdad que se hace cuesta arriba por momentos, y que solo engancha cuando hay conflictos familiares realmente graves. El mejor personaje, decididamente, ya a estas alturas, y con una intensidad de la leche, es el de Ruth.

Madre Patria. Desmontando la leyenda negra desde Bartolomé de las Casas hasta el separatismo catalán. (Espasa, 2021) Marcelo Gullo Omodeo

         Diversas entrevistas en medios, videos de youtubers y alguna recomendación radiofónica, me han llevado a leer “Madre Patria. Desmontando la leyenda negra desde Bartolomé de las Casa hasta el separatismo catalán” (Espasa, 2021) de Marcelo Gullo Omodeo, con prólogo de Alfonso Guerra.

        A través de catorce capítulos, y poco más de quinientas páginas, el Doctor Marcelo Gullo nos lleva en un viaje en el tiempo (alguna vez hace referencia a si tuviéramos una máquina o un túnel del tiempo en el libro), para poder entender, analizar y descubrir, esa leyenda negra que nos acompaña a los españoles, por todo el mundo, con respecto a nuestro pasado (concretamente, al de los últimos 500 años, y la relación con Hispanoamérica).

        Es un libro interesante, fluido y fácil de leer, con múltiples referencias y un extenso apartado final con notas y bibliografía relacionada (la cual es de agradecer), que demuestra lo documentado que está Marcelo Gullo.

        Personalmente, prácticamente me lo he bebido en unos días, y me ha dado pie a investigar y comprobar de primera mano algunas cosas. Dentro del libro, me ha parecido delicioso el segundo capítulo, titulado “¿Qué lleva a una unidad política a conquistar el mundo?”.

        He echado en falta, quizás, dos cosas: La primera que no se haya investigado esta leyenda negra en África (Guinea Ecuatorial, Sáhara Occidental) y en las Filipinas y Pacífico (Guam, Palaos, Las Carolinas). Y la segunda, que frente a la abundancia de referencias de personajes y pensamientos del S.XX (Fidel Castro, los Perón, Che Guevara, Vasconcelos…), no las haya de los últimos treinta años en el libro, ¿Qué personajes defienden el legado español en Hispanoamérica hoy en día? Hubiera estado bien saber de algunos.

        Resumiendo: Estamos ante un libro muy ameno, didáctico, y necesario, como casi todos aquellos que desmontan la leyenda negra española, hoy tan presente aún en la calle, en las aulas y en los despachos, así como en redes sociales y medios de comunicación. Creo que su lectura no defrauda, y personalmente, he sacado algunas conclusiones interesantes a raíz de su lectura. Un gran ensayo. Espero más, y próximamente del autor. 

Cuentos al caer la noche (Netflix, 2021)

 

        Reseña, crítica de la película, con todos los spoilers y revelaciones que se me vienen a la cabeza… Advertidos/as estáis, que lo sepias…

        La verdad es que las películas de terror infantil están en sus horas bajas, por ello, a la hora de ver una película del género en familia, optamos por “Cuentos al caer la noche” (Netflix, 2021), que venía con la tarjeta de visita de una Krysten Ritter como malvada bruja, y con Sam Raimi como uno de los productores.

       La película, a los diez minutos, te das cuenta que no tiene ni pies ni cabeza, y que promete algo que después no es, o que quiere tocar muchos palos a la vez, sin llegar a centrarse en algo concreto y por ello llegas a pedir la hora, a ver si se acaba este despropósito, lioso como una maraña y confuso a  más no poder.

       Vayamos a la narrativa: Alex es un pequeño neoyorkino,  obsesionado con las historias de terror, que se está haciendo su propio cuaderno de cuentos terroríficos. Un cruzamiento de cables le lleva a querer destruirlo, y con la trampa de un pastelito, cae en las garras de la Bruja Natacha, que lo encierra en una casa sin aparentes salidas y en compañía de Yazmin, una niña que como él, ha sido esclavizada por la bruja como doncella, ama de casa y es que el servicio debe estar muy mal por la zona. A la par, un gato mitad siamés, mitad sphynx , con la capacidad de volverse invisible, les acompaña como chivato oficial del reino. Lo que peor llevan los niños, no es estar secuestrados, es llevar diez minutos sin móvil.

       Para sobrevivir, todas las noches Alex deberá leerle un cuento a Natacha, que se tira todo el día fuera de la casa, sin saberse a donde carajo va la bruja por el día, ya que en ningún momento se nos explica. Alex no da pie con bolo con sus cuentos, ya que la bruja le saca defectos a todos, y pronto, al segundo día, el chaval se queda sin ideas, y eso que se supone que era un genio creativo de Nivel 10.

      Encerrado en una biblioteca de 14 plantas y mucho polvo, Alex intenta encontrar la inspiración, pero las Musas no le visitan, y lo único que hace es perder el tiempo y buscar alguna pista para salir de la casa. Logra encontrar entre los primeros libros de la biblioteca, una especie de diario de una niña que quedó encerrada tiempo atrás.

     En la misma biblioteca, logra averiguar el destino de niños anteriores, cautivos como él, que acabaron como juguetes de Mattel, en una estantería polvorienta.

     En mitad de todo esto, la subtrama nos narra el nacimiento por error de unas diabólicas criaturas que tanto Alex como Yazmin deberán eliminar antes de que Natacha repare en ellas.

     Los cuentos van cada vez peor, y pronto los dos niños logran burlar a la bruja y acceder a una nueva fase de la casa, que es un bosque donde hay un unicornio negro que no aporta nada a la película, salvo alguna carrera a tropel.

     Llegados a este punto de la narrativa, en la que ya has bostezado unas quinientas veces y nada tiene sentido, aparece la Casa de Hansel y Gretel, y se explica que la bruja Natacha es, en realidad, una superviviente de la bruja original que es la de los Cuentos de los Grimm y que duerme una siesta del copón gracias a los cuentos que Alex lleva días sin contar, lo cual es absurdo, pero… ¿Qué más da?

     Con la bruja original despierta, la cosa se complica y Alex y Yazmin deberán enfrentarse a un doble peligro para huir de ambas brujas.

     Lo interesante es que, cada vez que tienen una oportunidad para escapar, ambos niños suelen pararse en los umbrales para reflexionar sobre el sexo de las flores o el olor de las nubes, muy creíble todo.

      El final nos deja una puerta abierta a una posible y horrenda continuación, que esperemos, no llegue a rodarse. La dejo a vuestra elección, pero a mí no me convenció.

Las tres heridas de Miguel Hernández (Planeta Cómic, 2022) Carles Esquembre

         “Las tres heridas de Miguel Hernández” (Planeta Cómic, 2022) de Carles Esquembre (dibujo y guion, autor de otros cómics muy recomendables como “Lorca. Un poeta en Nueva York” o “La Brigada Lincoln” por citar algunos) no es el primer cómic que se basa en la vida del genial poeta Miguel Hernández.

        En las estanterías de librerías y tiendas de cómics, tenemos “Miguel Hernández. Piedra viva” (Cascaborra, 2021), “La Voz que no Cesa” (EDT, 2013) o “Me llamo Barro” (Edicions de Ponent, 2010), entre otros. Su vida, obra y tragedia final es muy recurrente para autores de cómics, y yo encantado de que, cada cierto tiempo, alguien le dedique algún álbum o tomo a Miguel Hernández, porque creo que su legado, obra y vida, no debe caer en ningún momento en el olvido.

        Entonces, os preguntaréis, si tanto se ha escrito sobre el poeta de Orihuela, ¿Qué es lo que hace especial este cómic de Carles Esquembre?, pues en mi opinión, la manera en que el autor se acerca a él, como en una obra de teatro de tres actos, tres heridas, que son: “La de la Vida” (1925-1930), “La del Amor” (1930-1935) y “La de la Muerte” (1935-1939), con una base muy bien documentada, y un dibujo de esos que pegan fuerte, expresionista, casi xilográfico, en riguroso blanco y negro, y donde la imagen explica con una fuerza increíble.

        De las tres heridas, quizás la última, “La de la Muerte” es de la que esperaba un poco más, y la que me ha parecido más resumida. Me hubiera gustado a un Miguel recitando versos en Castuera y escribiendo aquellas cartas desde el Frente… Aun así, ojo, estamos ante un comic mayúsculo, tenedlo en cuenta, que además, se completa con material extra final, y con un prólogo de Carmen Alemany Bay, Catedrática de Literatura de la Universidad de Alicante, muy esclarecedor antes de enfrentarnos al tomo.

        Muy recomendable, no lo dudes.

Astrid, Audaz & Los Reyes de Thule. La Regencia (Serendipia, 2022) Manuel Veiga, Sal Donaire

 

        Con el primer tomo de las aventuras de “Astrid y Audaz” (2020), fruto de un proyecto de crowfunding, me llevé tan grata sorpresa, que no he dudado un instante en hacerme con el segundo tomo de esta trilogía, un par de años después, bajo el título de “Astrid, Audaz & Los Reyes de Thule. La Regencia” (Serendipia, 2022) de Manuel Veiga (guion), Sal Donaire (dibujo) y Tiago Barsa (color).

        En esta ocasión, en la narrativa nos encontramos a nuestros héroes atravesando de sur a norte la Península Ibérica, en una etapa convulsa en la que los almorávides están siendo desplazados por los almohades, y los reyes cristianos tienen sus rencillas entre sí. En Thule, los últimos vikingos gobiernan como tiranos, mientras que los cristianos han sido casi completamente exterminados.

       Aunque el cómic es pura fantasía, donde la magia y personajes ficticios conviven con reales, tiene a su favor el entretenimiento y la acción de sus viñetas, que hace que el lector salte por la Península mientras se cruza con Averroes, Miramolín o la espada Tizona del Cid, al más genuino estilo de los cómics del Capitán Trueno.

        Creo que su principal baza es esa, además de despertar el interés del posible lector joven por la Historia. En las páginas finales, aparte de una galería de personajes, se adjuntan los comentarios y entresijos del guionista sobre el tomo, la historia y aportaciones a la narrativa, que siempre es de agradecer.

        Personalmente, lo he disfrutado mucho por las continuas aventuras que plantea, su falta de censura (que yo agradezco) y su acción a raudales.

La Fortaleza del Tiempo (Cascaborra, 2022) Pablo Menéndez, Guille Galeote

 

        La figura del doctor Pedro González de Velasco, quizás hoy en el S.XXI nos puede decir poco o nada al más normal de los mortales, pero en la segunda mitad del S.XIX español tenía su aura de leyenda, y en gran medida, cierto romanticismo, aunque ya pasado de moda en actos y en literatura de unos años antes.

        Porquero en su infancia, fraile arrepentido, soldado en las Guerras Carlistas, el doctor Velasco comienza a tejer su leyenda cuando comienza a interesarse por la antropología de una manera que, en su época, rozaba casi la exageración (por no decir otra cosa), creando el Museo Nacional de Antropología (inaugurado por el rey Alfonso XII), en el que llegó a vivir él mismo con su familia, rodeado de esqueletos, cráneos y extraños guiños de la naturaleza, que le fascinaban y que acompañarán su figura y su leyenda posterior.

        De él se decía que desenterraba cuerpos, diseccionaba miembros destacando como el mejor cirujano del reino, momificó el cuerpo de su fallecida hija Conchita (y la paseaba en carruaje por Madrid) y que compró en vida el cuerpo del “Gigante extremeño”, Agustín Luengo.

        Como si de una de las Leyendas de Bécquer se tratara, “La Fortaleza del Tiempo” (Cascaborra, 2022) de Pablo Menéndez (guion) y Guille Galeote (dibujo) recoge parte de atribulada vida en un comic al que Cascaborra no me tiene acostumbrado, pero que no por ello, haya sido óbice de disfrutar de una gran historia llena de misterio, leyenda y una dosis de romanticismo clásico.

        En la narrativa, tenemos gran parte de lo que he descrito sobre la vida del doctor Velasco, aunque hay algunas cosas que me han llegado a confundir, como la temprana referencia al comunismo, como doctrina social, económica o filosófica, para la época en la que estamos (ojo, más conocido en Europa en mi opinión que en España), o detalles sin importancia como la referencia al “Ángel Caído” en el Retiro madrileño unos años antes de que realmente estuviera allí ubicado.

        El formato del cómic llama la atención por el tamaño, más pequeño de lo habitual y por su dibujo, en riguroso blanco y negro, con muchos, variados, y bien jugados matices grises, que aportan mucho más a la historia que si hubiese sido en color.

        Resumiendo: Es un cómic interesante que rescata, y con acierto en mi opinión, una de las figuras más interesantes de la segunda mitad del S.XIX español, que cayó en el olvido durante mucho tiempo y que dejando aparte sus leyendas y habladurías, dejó un legado curioso y destacado dentro de la antropología española. El cómic bien puede servir, no solo para disfrutar la historia que nos cuenta, sino para interesarse por su vida y sus hechos. Recomendable.

La Bibliotecaria de Auschwitz (Planeta Cómic, 2022) Salva Rubio, Loreto Aroca

         No conozco el libro de Antonio Iturbe, novela en la que se basa el cómic “La Bibliotecaria de Auschwitz” (Planeta Cómic, 2022) del guionista y escritor Salva Rubio (no dejéis de leer su “Monet”, “Max: Los Años 20” o “El fotógrafo de Mauthausen”) y la ilustradora Loreto Aroca (que debuta con este cómic, hasta donde sé), porque no me lo he leído (el libro, quiero decir).

        Pero, en cuanto al cómic, tengo que comentar que, al parecer, está basado en un hecho real (como el libro de Iturbe), en torno a una chica, Dita Adlerova, checa, que junto a su familia, unos judíos de clase media que vivían tranquilamente en Praga, acabaron como tantos miles, en campos de concentración nazis desde casi el comienzo de la Segunda Guerra Mundial.

        Con el infame Doctor Mengele de fondo, Dita se irá salvando de la muerte en parte por su afición por los libros, que le hacen hacerse la bibliotecaria del campo de concentración, mientras la muerte, la desolación y la deshumanización campan a sus anchas a su alrededor.

        Es un cómic bastante ameno y entretenido, que yo recomendaría a los jóvenes que estudian Historia del Mundo Contemporáneo (antes de que desaparezca definitivamente de los planes de estudio de turno), pero que igualmente pueden disfrutarlo todo tipo de lectores, con un interesante contenido extra final, que aclara las dudas que pudiera tener el lector respecto a la narrativa, la temática, y su mismo proceso de creación.

        P.D: Ahora toca leer el libro.

La Burbuja (Netflix, 2022)

 

        Atención, breve reseña de la película “La Burbuja” (Netflix, 2022) con revelaciones y spoilers… Achtung!!

 

        El éxito o interés que puede levantar una película como “La Burbuja” (Netflix, 2022) es que se ríe de sí misma desde el principio, y que muestra que sus aspiraciones no van más allá de la simple parodia del mundillo del cine, los actores, los rodajes o los primeros compases de la pandemia del covid, en la que cualquier prevención parecía poca.

        En contra, como siempre suele suceder en este tipo de cintas, es que el tiempo no juega mucho a su favor, sobrándole metraje para momificar a un faraón de sobra, y eso que intenta contrarrestarlo con gags divertidos, referencias al Betis (Si, has leído bien), al profesor Xavier, Tik-Tok y sus gilipolleces, la diversidad de géneros, a Parque Jurásico y con cameos más o menos acertados, así como infinidad de guiños cinematográficos.

        En la narrativa, tenemos a un grupo de actores y actrices, que se conocen entre sí porque han rodado varias partes de una película mala que va sobre dinosaurios y riscos. El guion no tiene sentido ninguno, y sufre diversas modificaciones por parte del director, el productor e incluso los propios actores. El lugar de reunión y rodaje es un antiguo palacio de la campiña inglesa.

        Estando allí, deben aislarse haciendo cuarentena por el tema de la pandemia, y a raíz de ello, surgen las más disparatadas escenas, que van desde amores reencontrados, hasta malos rollos, drogas y confesiones de todo tipo, mientras que la película sigue su curso más o menos como puede.

        Resumiendo, porque la película no merece más comentarios: Entretenida, sin tirar "cobetes", con excesivo metraje y fácilmente olvidable. Tiene un par de puntos buenos, pero sin ponernos estupendos.

Ocho Horas. El Noi del Sucre y la Huelga de la Canadiense (La Oveja Roja, 2022) Alfonso López, Pepe Gálvez

         “Ocho Horas. El Noi del Sucre y la Huelga de la Canadiense” (La Oveja Roja, 2022) que viene de la mano de Alfonso López (dibujo) y Pepe Gálvez (guion, no os perdáis su cómic “El Partido de la Muerte”), autores ambos de “Miguel Núñez. Mil vidas más” (Ediciones del Ponent, 2010), nos lleva a la Cataluña de principios del S.XX.

        La rápida industrialización de Barcelona, y gran parte de Cataluña, cambian no solo la geografía local y urbana, sino también las relaciones entre las clases sociales, con un proletariado que intenta sobrevivir a su situación social y política, usando para ello los sindicatos (la CNT está muy representada en el cómic), la Huelga (esta concretamente es de 1919) y la lucha obrera en forma de pistolerismo (en la que igualmente participan las patronales).

        La narrativa gira en torno a la figura de Salvador Seguí (“El Noi del Sucre”), sindicalista hijo de campesinos, que pronto se convierte en referente de la lucha obrera en la ciudad de Barcelona, sufriendo cárcel por ello, así como todos los acontecimientos que rodearon esa etapa tan convulsa de la Cataluña (y de la España) de la década de los Diez del S.XX.

        Con un orden cronológico, bien documentado (la mayoría de los hechos, tengo que reconocer que los desconocía) y una gran cantidad de información adicional (en forma de páginas que hablan sobre personajes y hechos concretos, que aportan información al conjunto de lo que el cómic nos narra, junto con un eje cronológico en páginas finales), estamos ante un cómic muy interesante en el que queda claro el papel de los sindicatos, patronal, gobiernos y políticos de turno en el conflicto laboral que sufrió Barcelona hace poco más de cien años.