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domingo, 18 de abril de 2021

Sharpe y sus fusileros (Edhasa, 1998) Bernard Cornwell

 

        Guiado por el interés por averiguar datos sobre el sitio británico a Badajoz en abril de 1812, y por la proximidad del festivo inglés, denominado “Badajoz Day” (que es el 6 de abril), me puse a buscar libros relacionados con el tema.

 

        Y tras muchos intentos infructuosos, porque hay mucha descatalogación, y apenas estudios nuevos (casi todos repiten lo mismo que otro ya dijo años antes), encontré este “Sharpe y sus fusileros” (Edhasa, 1998) de Bernard Cornwell, que me ha costado horrores encontrar, pues no abundan en su edición en español.


       “Sharpe” es una colección de títulos, basados en la vida de un oficial británico, que está durante casi treinta años metido en todos los fregados (o en las victorias, porque curiosamente no está recibiendo palos en el virreinato de La Plata en 1806-1807, donde hubiera recibido de lo lindo) en los que estuvo Gran Bretaña desde finales del S.XVIII hasta la Batalla de Waterloo (1815). Este libro concretamente, que gira en torno a la toma de Ciudad Rodrigo, y sobre todo, al asedio y posterior toma de Badajoz, es el tercero de los publicados (a mediados de los setenta), que tiene su propia serie (que he podido ver en inglés subtitulada, por curiosidad).


        Narrativamente, no es para tirar cohetes, ya que incluso me ha llegado a parecer confuso en algunas descripciones, más aún en escenas de acción donde quiere contar muchas cosas de golpe y porrazo. Lo interesante es que es una novela (la única, que yo sepa) basada en un acontecimiento histórico que no han olvidado aún en Inglaterra, pero que por estos lares ni se sabe de qué se trata (si hubiera ocurrido en otra CCAA tal vez sí, todo hay que decirlo).

        Se nota que Bernard Cornwell sabe de lo que habla cuando describe el Badajoz de principios del S.XIX, después el epilogo te confirma dos cosas: Primero, que estuvo en Badajoz a mediados de los setenta, y que contrariamente a lo que suelen pensar el 100% de los extranjeros que la visitan, no le pareció mala ciudad. Y segundo, que justifica, y esto lo hace a lo largo del libro, las matanzas, violaciones y saqueos que sufrió la población civil pacense durante tres días, porque según él (yo no he encontrado información que diga lo que él afirma) dicha población, encaramada en las murallas, ayudaba a los gabachos contra los ingleses. Algo por cierto, difícil de creer, cuando aún reposaba el cuerpo del General Menacho (defensor español de la ciudad) en el claustro de la Catedral, fallecido por el asedio francés. Lo que si es cierto respecto a este punto, es que los franceses entraron en una ciudad que capitulaba (tres años y medio antes) sin dar tiros, asesinar y con las condiciones de rendición bastante favorables para la propia ciudad. Algo que Wellington y sus casacas rojas no hicieron, ni se plantearon.

        Algo que llama poderosamente la atención del libro, es que no se nombra ni una sola vez a la batalla de la Albuera, acontecida once meses antes, y por la que Wellington no dejaba de mirar a sus espaldas, no fuera a ser que Soult apareciera por aquellos lares. Otra, no mencionar el momento icónico en el que James McPherson, superada la muralla, se internó él solo hasta la alcazaba donde ondeaba solitaria la bandera francesa, en el punto más elevado, y que él mismo (a falta de bandera británica) arriara su propia casaca roja, marcando el fin de la batalla, ya que tras su visión (la de la casaca roja) los franceses comenzaron a huir de manera desordenada hacia Puerta Palmas, con el General Armand Philippon a la cabeza, por donde la abandonaron, siendo apresados en pocas horas.

        Otro tema, es el personaje femenino, Teresa Moreno “La Aguja”, que acepta como si nada que sus amigos ingleses hayan violado, asesinado y robado en la ciudad, siendo ella supuesta patriota guerrillera española. Algo no muy entendible.  Y que no se nombre, aunque sea de pasada, a la futura LadySmith, aunque si se cita que Sharpe al subir hacia la Catedral, vio como unos soldados ingleses arrancaban los pendientes de cuajo a una joven (algo que le sucedió precisamente a Juana María de los dolores, LadySmith, que quedó con los lóbulos destrozados por aquella experiencia antes de que su futuro marido la salvara de algo peor).

        Resumiendo: Un libro de aventuras entretenido. Muy británico en todos los aspectos, pero valiente por escribir y describir un hecho, hito en la llamada Guerra de Independencia, que nadie ha hecho hasta la fecha. Por ello, recomendable su lectura, invita a investigar más.

sábado, 5 de septiembre de 2020

Memorias de un amante sarnoso (Edhasa, 6º edición, 2020) Groucho Marx



        Desde bien pequeño me han gustado, y me siguen gustando, los Hermanos Marx. Aquí en el blog, le he dedicado algunas entradas a libros de Groucho, como “Groucho y yo” o “Camas”, entre otros (que yo recuerde), y siempre es bueno leer, o releer, algo de ellos, o sobre ellos.

        En esta ocasión, le ha tocado el turno a “Memorias de un amante sarnoso” (Edhasa, 6º edición, 2020) de Groucho Marx. Un pequeño libro de 1964, de 232 páginas, que, ha envejecido regular. Groucho, cuando escribió este libro, ya estaba en horas bajas, y ese sentimiento, cada vez más incipiente de soledad, y de ser olvidado, se nota en este libro mucho.

        Está dividido en cinco partes, en las que a través de relatos cortos, con mucho humor e ironía, nos habla del amor, las mujeres, la sociedad o el dinero. Es curioso leer cada vez que cita a Fred Astaire, Tony Curtis o Rock Hudson como habituales, pero es que el libro tiene sus casi sesenta años.

        El humor, y la manera de contar las cosas de Groucho, hacen que el libro sea muy divertido. Yo me he desternillado de risa con una anécdota que cuenta de los hermanos alojados en una pensión mexicana, y sus problemas con las comidas. Es realmente bueno. Viejuno, eso no se lo quita nadie, pero muy bueno. Al fin y al cabo, Groucho era un verdadero genio. Te lo recomiendo si eres fan de sus películas, aquí hay escenas contadas, dignas de aquellas viejas cintas en blanco y negro.

miércoles, 11 de diciembre de 2019

Una historia de España (Edhasa, 2007) José Luis Corral



        Durante este mes de diciembre, me he estado leyendo “Una historia de España”, de José Luis Corral (Edhasa, 2008), al cual conozco por ser el asesor histórico de la película de Ridley Scott “1492: La conquista del paraíso”, y por algunos artículos sueltos que he leído en los últimos años, en revistas y periódicos digitales.
        Pedí ayuda, en algunas redes sociales, para confirmar este dato, que yo desconocía. Y mi amiga Dulce me lo confirmo con información fiable.

         Uno de esos errores de edición a los que hago referencia. Son pocos, pero en futuras ediciones supongo que los solventarán. 

        Como me gusta comprarme, y leerme, todas las “Historias de España” que caen en mis manos, pues esta era una propuesta más a leer. Corral no es Eslava Galán, que es con quién más disfruto estos temas a la hora de leerlos, pero, en sus poco más de setecientas páginas, me ha contado algunos pequeños datos que desconocía, y también he descubierto algunos errores de edición, que, supongo, se corregirían en ediciones posteriores a la primera, que es la que yo he leído.
       El café, ese veneno que te mata leeeeentaaameeeente. Pero con lectura de por medio, se lleva muchísimo mejor...
Otro dato que desconocía. Construcción de Estados feudales: Portugal, Castilla, León, Navarra, Aragón, y... ¿Barcelona?

        El libro se divide en 16 capítulos, desde la prehistoria hasta 2007, y posteriormente, en las páginas finales, sigue un listado de soberanos y gobernantes (donde ha puesto hasta a los reyes de taifas, lo cual me ha parecido destacable e interesante), árboles genealógicos, cronología, una extensa bibliografía (aunque quizás ya un poco antigua, casi en 2020) y un índice onomástico.
No conozco a este rey. Alfonso IX fue rey de León, hasta 1230, año en que falleció, y que coincidió con la llegada de Fernando III El Santo, y la unión definitiva de Castilla y León. Debe ser un error, y tratarse de Alfonso XI.

       ¿Tantas millas eran las pactadas en el Tratado de Tordesillas, entre el reino de Portugal y la corona castellana? 

        Para mí, lo más interesante han sido las treinta o cuarenta últimas páginas, donde Corral enseña el colmillo y comenta su opinión personal, sobre personajes, hechos y sucesos. Ojo, no lo critico, para nada, a mi me gusta que los historiadores se mojen un poco, o mucho, como plazcan, y no pude resistir las ganas de referir algunos de sus párrafos. Es un libro ameno, al que yo añadiría algún capítulo más en nuevas ediciones, y yo, ciertamente, lo he disfrutado bastante.

Coincido, completamente, con Corral en esta reflexión. Sobra el Senado, y sobran otras instituciones, que, en pleno S.XXI, no tienen sentido ninguno. Esta parte me ha encantado.