Shutter Island

Efectivamente, no había visto Shutter Island hasta hoy. Y mira que tiene sus años, pero la verdad es que nunca había tenido tiempo, o ganas. La película me la compré en una librería de Herrera del Duque hace ya más de un año (me costó 50 céntimos) y la tenía por ahí, medio traspapelada, hasta que esta tarde me la he encontrado y me he dicho: ¿Por qué no?

 Quizás ya la hayas visto, y te estés diciendo: Pero, ¿Cómo que este tío no la ha visto?, si es muy conocida. Pero bueno, es lo que hay. A mi me ha recordado mucho al libro de Torcuato Luca de Tena, "Los renglones torcidos de Dios", salvando las distancias, claro está...

 El amigo Leonardo DiCaprio es un agente judicial que llega a una residencia psiquiátrica ubicada en una isla, para investigar una supuesta desaparición. El caso es que desde el principio todo parece ponerse en su contra. No parece que haya mucha colaboración por parte de los guardias de seguridad y del personal médico. Sus continuas migrañas, y las pesadillas que sufre el personaje que fue uno de los soldados que liberaron Dachau (el campo de concentración) tampoco ayudan mucho...

 Con una atmósfera oscura, con una buena dosis de intriga y suspense, la película engancha, y, poco a poco, comienza a desmadejarse una trama (que a mi no me ha pillado de sorpresa) muy interesante y que deja al espectador con cara de póquer. ¿A ti te gustó?  

La tierra que pisamos. Jesús Carrasco

 "La tierra que pisamos" de Jesús Carrasco ha sido el último libro que me he leído. La verdad es que nunca se me dio bien hacer una crítica o una reseña literaria, pero en este caso os voy a dejar mi modesta opinión, aparte de contaros, por encima, de que va el libro.

 Hace tres años me leí "Intemperie", la Opera Prima del autor. Atraído por su extremeñidad (la palabra no existe, lo sé), curioso me lancé a leer esta novelita que devoré en apenas unos días y que me encantó. Recuerdo que, en alguna conversación, algunas personas me habían dicho que no les gustaba el estilo literario de Jesús Carrasco: "Pocos datos", me llegó a decir alguno. Muchos enigmas por resolver, muchos cabos sueltos... Pero, a mi, aparte de su manera de narrar las cosas, fue lo que más me atrajo precisamente.

En este nuevo libro, (si no te gustó el lenguaje de "Intemperie", lo siento mucho por que aquí vas a tener dos tazas), nos volvemos a encontrar la misma fórmula: Misterio, huidas, incógnitas... España ha sido invadida por un gran Imperio de Europa Central (tiene toda la pinta de ser Alemania o una mezcla germano-rusa) y los nuevos colonos, pacificadores, llegan a la Extremadura rural para tomar posesión de sus nuevas tierras... Una de esas colonas, Eva Holman, la mujer del malvado y cruel coronel Iosif Holman (que está ya bastante maltrecho por la edad), inicia una curiosa relación con Leva, un extremeño, mudo de ver y sufrir tanto horror, que se refugia en los bancales y huertos de su propiedad. Eva va a ir conociendo poco a poco el horror de Leva, a través de su propio horror (la perdida de su único hijo en el frente) y la incomprensión de la sociedad Imperialista, fría e inhumana que la rodea, y de la que ella misma viene...

 A mi, personalmente, la novela me ha gustado mucho. El tema me parece muy original, y me encanta como Carrasco acerca los sentimientos, las sensaciones y emociones al lector. A veces parecía que estaba leyendo un pasaje concreto de "Los Santos Inocentes", y a veces, parece que estaba leyendo sobre aquel terrible episodio de los fusilamientos en la Plaza de Toros de Badajoz... Es una novela evocadora, simbólica y alegórica, y a mi, sinceramente, no me ha defraudado.



P.D: Tengo amigos/conocidos que me han dicho: Pero es que no dice por que España ha sido invadida, vuelve a no dar datos concretos, no hay una resistencia a esta invasión... Yo no me quedo en eso, me voy al trasfondo literario, que para mi es lo que cuenta. Si en vez de España como telón de fondo, hubiera sido Lituania o Angola, me seguiría gustando.

Rain Man

Rain Man. Si, Rain Man, lo reconozco. ¿Qué no la había visto?, pues no. Es la verdad. Una película con más de treinta años, pero yo no la había visto. Una película clásica, maulló Micho I de Gato desde el sofá. Pero yo, en serio, ni me había planteado verla antes...

 Me la he encontrado por un leuro en un kiosko, y me he dicho: ¿Por qué no?. Claro. Por un leuro me trago casi lo que sea. Y nada, me he puesto con ella, y ciertamente, me ha gustado mucho. Si no fuera por un kiki que hay por ahí, en la que no se ve nada, pero se escucha demasiado, incluso se la pondría a mi Primero de la ESO en una Tutoria... Pero mejor no. No, por que algún papi/mami puede poner el grito en el cielo a pesar de que en la caratula pone "Para todos los públicos".

¿Y de qué va la película?. Pues resulta que... Tom Cruise (Charlie), vendedor de coches bastante malo (para saber mucho de coches no vende ni uno) hereda de su padre fallecido (con el que no se hablaba desde hace muchos años por una discusión tonta de esas que ni te la crees...) un coche y un puñado de rosales (el tipo tenía una vena de floristera no descubierta). Al menos tiene a Valeria Golino de novia, que era un bellezón de los ochenta de pelo escardado e impresionante... (Ejem)

Entonces Charlie descubre que tiene un hermano (Dustin Hoffman) que ha heredado una pasta, tres minolles de dolares constantes y sonantes. Raymond (Dustin) lleva encerrado en una especie de Institución desde antes de la precuela de la película por que tiene un tipo de autismo. Y lo más lógico en este tipo de casos es secuestrar a tu hermano, ¿Quién no lo haría?, para llevártelo de su hogar (el dinero no tiene nada que ver) y enfrascarlo en unas trepidantes aventuras por el medio oeste americano, con moteles y luces de neón, coches de finales de los cuarenta, programas de los de antes (sin chismorreos). desiertos infinitos, lavanderías en mitad de la nada, cabinas telefónicas...

Ray demuestra sus habilidades a lo largo de la película, que no son moco de pavo: Matemáticas, literatura, memorización (que ya dijo la Lomce, la Logse y algún Orientador que no sirve para nada), un amplio conocimiento, que comparto plenamente, sobre calzoncillos y donde comprarlos. Todo aderezado con un buen estado nervioso, que igualmente hubiera compartido si me encierran más de dos minutos con un Tom Cruise ochentero que no ve más allá de sus gafas de playa (o quizás sea por culpa de las cejas).

Total, que Charlie comienza, poco a poco, a ver a su hermano Ray, no ya como un estorbo extravagante, si no como una especie de Caja Registradora que lo pispo te cuenta los palillos tirados por el suelo que te hace saltar la Banca del Caesar Palace de Las Vegas... Y como una gran verdad es que el roce hace el cariño, Charlie comienza a pensar que quizás no sea tan malo estar con su hermano (los dineros aparte, claro está), pero la Institución que acogía a Ray no lo ve tan claro...

Resumiendo, me ha gustado una barbaridad. Tiene un buen puñado de estatuillas doradas y un buen final, el amigo Dustin hace un gran papel y más que la música (que a veces me recordaba a Rondo Veneziano o a Miami Vice tocada a la flauta) me ha encantado la fotografía.

Travis

Hoy os traigo "Travis"...Ya sé que estáis pensando... Ya nos trae otro cómic antiguo... Y si, es verdad. "Travis" es un cómic antiguo, de 2005, pero no deja de ser un cómic muy interesante y por eso me gustaría dejaros una breve reseña sobre el mismo. Hace unos meses me hice con los tres primeros tomos, y la verdad, son muy entretenidos. Con Guión de Fred Duval, y el dibujo de Christophe Quet (algunas páginas de Ludwing Alizon), Travis es la historia de un piloto espacial, que vive a mediados del S.XXI. Se supone que su vida es rutinaria, pero pronto se ve envuelto en un ataque terrorista a la Estación Meteorológica Huracán. Cyborgs asesinos, robots, Gobiernos corruptos, locos hibernando, persecuciones y venganzas,

corporaciones y empresas malvadísimas, y algunos Malos que tienen algunos motivos para hacerse Buenos... Forman un cóctel de cómic de Ciencia Ficción, con pura acción, que apenas te deja respirar de viñeta en viñeta.

Milagreiro. (Varios Autores)

Que el cómic portugués tiene calidad es algo que vengo comprobando desde hace mucho tiempo. Desgraciadamente, en este lado de La Raya, rara vez consigo hacerme con algún álbum o algún tomito en portugués, y los que encuentro por internet suelen resultarme bien caros.

Afortunadamente, de vez en cuando cae alguna joyita en mi manos. Este es el caso de "Milagreiro", un cómic realizado por un buen puñado de talentosos ilustradores y autores portugueses (Oliveira, Caetano, Andrade, Plati, Cabral, Tércio, Drumond y Coelho). A André Oliveira, que lleva el texto en esta ocasión ya lo conocía por "Tormenta", un álbum mudo, con un dibujo en blanco y negro, expresionista casi, que ya comenté hace unas semanas por aquí, en el blog.

Pero, ¿De qué va Milagreiro?. En resumidas cuentas, de la investigación de una chica, Aya, en busca de respuestas tras el asesinato de su hermano Cyril. Con la ayuda de Heron, un asesino profesional al filo de la jubilación, nos llevará, a lo largo de sus cinco capítulos a un mundo cercano al Infierno donde nos aguardarán muchas sorpresas.

 El dibujo, como podéis imaginar, es variado, correspondiendo a cada autor uno de los capítulos. Todos coinciden en el inestimable uso del color. Es una historia movida, sin grandes aspiraciones que no sea la de entretener al lector y hacerle pasar un buen rato. Un proyecto de varios autores, imagino que amigos, que se reúnen y dicen: ¿Por qué no hacemos un proyecto todos juntos?, y aquí nace "Milagreiro"...

Soy friki y tengo novia. Andrés Palomino

¿Se puede ser friki y tener novia?. Según Andrés Palomino, si se puede. ¿Te puede gustar Star Wars, los juegos de rol, los videojuegos y la subcultura y tener pareja?. Que si, que si se puede, que Andrés Palomino lo explica muy bien en este librito: "Soy friki y tengo novia". Un divertido compendio de tiras cómicas, con Andrés de protagonista, donde se nos muestra las vicisitudes de este friki con pareja.

Divertido, espontáneo, él enganchado a todo tipo de frikismo, su chica (Luli, de la que solo vemos su mano en las viñetas, menos en una...) enganchada a las compras. Autobiografía pura y dura, con un dibujo sencillo, en blanco y negro y siguiendo el estilo de las caricaturas tradicionales (cortas y al grano), con situaciones con las que te sientes identificado y con la que te ríes. Por cierto, su web es muy recomendable, con una tira diaria: cronicaspsn.com

P.D: La foto de la portada, ya sabéis, es mía... La otra, me la encontré en Google.

Andanzas de un hombre en pijama. Paco Roca

Reconozco que no me he leído "Memorias de un hombre en pijama", que es anterior a este "Andanzas de un hombre en pijama" de Paco Roca, pero creo que tampoco me ha hecho muchas falta. Con "Andanzas..." he vuelto a pasar un buen rato, un rato amable, de uno de los autores del cómic español que más me gusta. En este álbum nos presenta una serie de historietas, (la mayoría tienen la misma estructura de dieciocho viñetas por historia, nueve en cada una de las páginas dobles que se presenta, salvo quizás un par de ellas que se salen un poco más del guión), publicadas en El País Semanal.

El tema más recurrente es la propia vida del autor, que es el principal protagonista de estas aventuras cotidianas, diarias, donde se ríe (sanamente) de sí mismo, de sus ocurrencias, mostrando un Alter Ego divertido, pero a la vez reflexivo. Sus problemas con el bricolaje casero, con su papel de padre, con sus distintos "Yo" del pasado y del futuro, con la sociedad que nos rodea, con sus problemas de espacio con tanto libro y tanto DVD (este problema también lo tengo yo)... Pequeños detalles, hechos cómic, que no dejan de hacernos sonreír, y que, al fin y al cabo, gustan.

Cuerda de Presas. Jorge García, Fidel Martínez.

La Cuerda de Presos, en este caso, de presas, se refiere al conjunto de penados que salen atados fuera de presidio. En este Cuerda de Presas, con un guión magnifico por parte de Jorge García, y con un dibujo impresionante, de la mano de Fidel Martínez, se nos presentan once relatos cortos, situados en la posguerra, en aquellos fatídicos años cuarenta.

La protagonista es la mujer, la presa, por ideales, por pensar, por estar, por simplemente, muchas veces, Ser. El telón de fondo, esa España en Blanco y Negro de los inicios de la Dictadura, el Miedo, el Odio, la Atrocidad y la Violencia. A través de esos once relatos hacemos una visita por algunas de aquellas cárceles que acogieron mujeres detenidas por el conflicto bélico. Presidios penosos, terribles, como los de Madrid, Barcelona, Yecla o Mallorca, donde el frío y el hambre, la vejación, la incomprensión y la desdicha, acampaban a sus anchas.

El dibujo de Fidel, que a mi me recuerda mucho a las planchas xilográficas de los expresionistas alemanes de "El Puente" (Nolde, Kirchner...) ayuda mucho a dar esa sensación, perturbadora, de continua asfixia, de encerramiento, de soledad, que transmite continuamente al lector, con un excelente uso del blanco y el negro, con líneas casi sísmicas, inquietantes la mayoría de las veces... 

Es, desde luego, una obra para reflexionar, para no olvidar, cuyas historias no pueden dejar nunca indiferente al lector. Y como comentaba antes, ayuda mucho la carga visual, desde la primera página, que te hacen empatizar con estas mujeres (es difícil no hacerlo), y con sus terribles historias.

P.D. La foto de la portada es mía, las otras... Me las encontré en Google.

El árabe del futuro. Riad Sattouf.

   "El árabe del futuro" (Ediciones Salamandra), de Riad Sattouf se presentó el año pasado (2015) como la primera parte de la que, parece va a ser, una tetralogía sobre la vida del autor. Riad (París, 1978), es un autor que ya venía de ganar el Angulema por "El Manual del pajillero" en 2010, y con este tomito se ha acabado consagrando como uno de los autores más relevantes dentro del panorama francés (lleva vendidos más de 200.000 ejemplares), ya que también logró el Angulema del año pasado. Colaborador de Charlie Hebdo hasta 2014, este franco-sirio, nos presenta un cómic que, desde mi punto de vista es brutal, en muchos sentidos, y esclarecedor en otros.

Riad, narra su infancia, bajo el subtítulo: Una juventud en Oriente Medio (1978-1984), en 158 páginas que se me han hecho cortas (yo lo he devorado, no leído), desde la relación sentimental de sus padres: Ella, una estudiante francesa, él un Doctor Universitario (sirio). Su nacimiento en Francia, donde ya desde pequeño, llamaba mucho la atención su melena rubia y larga, su traslado a la Libia de Gadafi y a la Siria natal de su padre, donde Hafez al Asad (el papito del Al Asad que tenemos ahora, piloto de caza que dio un Golpe de Estado...), gobierna los destinos del país.

Con un dibujo sencillo, muchas veces caricaturesco, basado en viñetas tricolores (combinación de blanco y negro con azules, ocres o verdes, según el capítulo), Riad nos ofrece una visión de su infancia, movida, de un país a otro, de una cultura a otra. A mi me ha llamado mucho la atención la imagen que ofrece de la Libia del Libro Verde de los ochenta, donde podías ocupar una casa que estuviera vacía, y si te descuidabas te quedabas sin ella... Pero más, la de la Siria pobre, donde los nenes hacían sus necesidades en la calle o donde se jugaba al fútbol con un pobre cachorro de perro.

Hay escenas, historias dentro de este tomito, que me han parecido realmente terribles, narradas con la ingenuidad que solo un niño puede ver. La falta de entendimiento entre Occidente y Oriente, la confusión del niño que solo habla francés, mientras sus primos sirios lo hacen en árabe, el rechazo de algunos de ellos, la intolerancia cultural y religiosa, las amenazas, la doble moralidad de su padre, los ahorcamientos en Siria, las contradicciones, el papel de las mujeres en los dos países árabes... Llegas a la conclusión que es un cómic, que aparte de narrar una historia de hace treinta años, se presenta como una obra de total actualidad, de imprescindible lectura.

¿Lo recomiendo?. Absolutamente. Espero ansioso el siguiente tomo.


P.D: La imagen de la portada es mía. Las otras las he pillado en Google.

Operación Muerte (Astiberri, 2010) Shigeru Mizuki

Operación Muerte, de Shigeru Mizuki (1922-Nov 2015), es otro de esos cómics, novelas gráficas, que tenía pendiente de leer desde hace mucho tiempo (varios años). Al autor, un abuelete japonés, le conocía por referencias del manga y el anime, como Ge Ge Ge Kitaro, del que había visto algo (en mi etapa universitaria). Por NonNonBa, que le valió el Premio de Angulema en 2007 (me niego a ponerlo en francés, lo siento), y que reconozco que no he leído, aún, por tenerlo en el Cajón (a veces Estante) de las Lecturas Pendientes, pero sobre todo por "Hitler: La novela gráfica", que ya en su día me llamó mucho la atención por la combinación de personaje caricaturesco y fondo realista, contundente, que hace que los personajes estén, adrede, por debajo del acontecimiento histórico que se les viene encima.

 En Operación Muerte me volví a encontrar este tipo de escenas, que para mi hacen más dramáticas, si cabe, la historia pseudo-autobiográfica (reconoce en el epilogo que solo el 90% de lo narrado fue real) de este prestigioso y reconocido autor japonés, veterano de guerra (era zurdo y perdió el brazo izquierdo en la contienda) que fue un verdadero adalid de la Paz (con varios premios reconocidos en su país, no solo de Manga vivía el hombre), con Museo (incluido) en la ciudad de Sakaiminato

En esta "Operación Muerte", nos encontramos a un joven Mizuki, reclutado en 1942, y destinado a Papúa Guinea. Desde el comienzo del cómic, nos encontramos con las palizas y abusos de los veteranos a los novatos, con las privaciones de los soldados, y con la ingenuidad de muchos de ellos ante la guerra. La soberbia de los mandos, de los oficiales incoherentes, destaca con el surrealismo de escenas, de acontecimientos que narra Mizuki con una impresionante sobriedad. La historieta, lo caricaturesco que mencionaba anteriormente, tanto del dibujo como de las situaciones, conviven con el horror de la guerra, un horror que va "in crescendo", y todo bien mezclado con las muertes absurdas en la selva, la malaria, la disentería, la continua violencia (siempre muy presente), la falsedad y la palpable incompetencia de los superiores que mandan a los soldados a una muerte segura, con el Honor como excusa... Y esa "Operación Muerte", que no deja de ser un ataque suicida, absurdo, contra un enemigo, el norteamericano, que aparece siempre como una sombra amenazante en las viñetas, como una muerte sin cara.

P.D: Aviso, la foto de la portada es mía. Las otras, me las encontré en Google...

El Juego de las Golondrinas. Zeina Abirached

A pesar de que ya tiene unos años, hasta hace poco no me hice con "El Juego de las Golondrinas", un cómic impresionante, donde su autora, Zeina Abirached, narra con una abrumadora ternura la que fue su infancia en el Beirut de los ochenta, el Beirut de la guerra civil libanesa. 

Entre bombas y francotiradores, la familia de Zeina intenta sobrevivir en una casa que se ha ido reduciendo, poco a poco, en un solo espacio seguro (la entradita). De ser un hogar, con un orgulloso tapiz herencia de los abuelos y de una impasible lámpara de araña se transforma en un silo claustrofóbico, sin luz y sin comunicación, y donde, entre tanto horror y muerte, obuses a media noche y desaparecidos diarios, la fuerza de la amistad, de la familia sigue siendo imprescindible para superar el día a día en el infierno en el que se había convertido una ciudad que poco antes rebosaba alegría. Con el barrio lleno de trampas, contenedores donde esconderse y cascotes de edificios bombardeados. Terrible el mapa que nos presenta con las claves para evitar al francotirador.

Es una historia impactante, a la vez que fascinante y llena de esperanza. Una esperanza basada en un futuro que será cercano, que será de paz, en opinión de algún personaje. El vínculo que se establece entre todos ellos es revelador de la naturaleza humana. 


Tengo que reconocer que desde las primeras páginas, el cómic me recordó mucho al de "Persépolis" de Marjane Satrapi, que también leí hace unos años (y cuya adaptación tuve la suerte de ver en pantalla grande), por el uso del dibujo y del blanco y negro para narrar la historia. Aunque en este "El Juego de las Golondrinas" abunda más el silencio en las escenas y en las viñetas, que narran con solo mostrar (no hace falta explicar mucho al lector que se enfrenta a la página). Zeina Abirached se apoya más también en la geometría de sus personajes, a veces en el dibujo simétrico, y el hilo narrativo, magistralmente enlaza con la historia que nos cuenta (Ojo!, que con esto no quiero decir que no suceda lo mismo en "Persépolis"). Dulzura y tragedia se entremezclan con pasmosa normalidad. Ahora en una escena de espera, con miles de cigarrillos mediante, ahora en la inquietud de la suerte que corren los personajes, bajo el fuego artillero (suyo-nuestro) que llegan a ser íntimos para el lector. 

Este es un cómic de esos que, tristemente, no pasarán nunca de moda. Desgraciadamente, todos los días nos encontramos calles bombardeadas, familias que huyen de conflictos y niños que, marcados por el horror, miran al fotógrafo de turno al objetivo preguntándose ¿Por qué, hasta cuando?





Aviso sobre las fotos: La de la portada es mía, del ejemplar que me he leído. Las demás, me las encontré en Google.

Tormenta. André Oliveira. João Sequeira.

A pesar de que apenas unos pocos kilómetros separan Badajoz del Alentejo portugués, parece endémico darse la espalda después de tantos años y tanto en común que tenemos pacenses y alentejanos, ya no digo  extremeños y portugueses. Una de las consecuencias de ese "darse la espalda" conlleva la incapacidad, por parte de Badajoz, de hacerse con cómics, revistas o simples periódicos en portugués. Aún siendo este idioma importantísimo, cada vez más, para los pacenses, y presente ya en negocios locales, y desde hace años en la Universidad, Escuela de Idiomas e Institutos.

Por eso, para mi, fue un acontecimiento encontrar por fin una librería en el Casco Antiguo de Badajoz (Tusitala, no voy a dejar de hacer publicidad a una librería que vende, igualmente, mis libritos de relatos cortos y que se interesa por lo que escribo...) que ha apostado por traer cómics en portugués a un público que creo en alza...

El caso está en que este cómic que os presento, Tormenta, de André Oliveira y João Sequeira, no apuesta precisamente por el diálogo, si no por el dibujo enérgico y contundente, en blanco y negro, de un expresionismo puro, a ratos melancólico, a ratos angustioso, que, sin embargo, se disfruta desde la primera página. Los silencios comunican y este cómic es ejemplo de ello. Con un epílogo aclaratorio, despiden la historia de Sebastião, un farero perseguido por los recuerdos, acompañado del mar, la lluvia... La tormenta. Un cómic muy trabajado.

Los Edukadores

"Los Edukadores" es la película que me he tragado esta tarde con el cafelito. Película alemana de 2004 (ya tiene sus años) que he comprado en un kiosko de esos que, felizmente aún existen, venden películas antiguas (de reediciones o colecciones pasadas) al módico precio de un leuro.

¿De qué va el tema?. Pues tenemos dos amiguetes Peter y Jan, que se definen como anarco-anticapitalistas y ecologistas recicladores, y que se autodefinen como "Los Edukadores", (algo así como Batman y Robin, pero todo mucho más legal) que se dedican a entrar en las casas de la Alta Sociedad para expresar su rechazo ante el modo de vida que llevan dichos propietarios. ¿Cómo?, pues cambiando los muebles y enseres de lugar, como lo haría un Poltergeist (reconozco que he tenido que buscar como se escribía el nombrecito en Google, no quería poner PosterGay), que deja a los Burgueses con el culo torcido, por que no sólo quedan encantados por que no les han robado, si no que se sientan convencidos de que les ha visitado un celador del Moma de Nueva York. 

Entonces entra en escena la novia de Peter, que comparte ideales con los dos jóvenes, y que se va a enamorar de Jan, que por otro lado, curiosamente, se pasa media película con una vieja camiseta verde que reza "Ejército Español" y que da mucho miedo, por que te crees que viene de dar tiros en el Sahara. 

Llegados a este punto, le di al Pause y me levanté y me hice un cafelito, por que sospeché, hábilmente, que venían curvas.

Total, que en una de esas Perfomances, entre Jule (la chica) y Jan, la cosa acaba en calentón en piscina fascista-opresora, según su opinión, y la chica olvida su móvil allí, en la macro-casa empresarial. Con tal mala suerte que, en el operativo que montan para rescatar el móvil, se encuentran de frente con el dueño de la casa. Al cual vapulean y secuestran, ya puestos a ser reivindicativos, y al que llevan a vivir a la Casa del Abuelo de Heidi, donde el tipo, porro mediante, les confiesa que él era un anarco de mucho cuidado, antes de que le crecieran los leuros hasta en las orejas, que Paz y Amor y mucho Mayo del 68, ¿O era del 69?.

Allí saltan chispas entre los chicos, piensan en hacer a la chica Comunal. El empresario sufre el Síndrome de Estocolmo, el de Lisboa y el de Tallin, con tanto aire fresco, y les dice que no los va a traicionar, que lo suelten en cualquier cuneta, que él sabrá como llegar al LIDL. Cosa que hacen, mientras los tres amigos huyen a un país bananero del Caribe, llamado Aspanya, creo...

Más o menos, de eso va "Los Edukadores"... ¿He dicho que me ha costado un leuro?

The Darkness. Archivos Top Cow.

El personaje comenzó a andar hace más de veinte años. Yo lo conocía de la serie de WitchBlade (de la que me gustaría hacer algún día, que tenga tiempo, una entrada sobre los cómics... Tengo algunos, pero no muchos...) y, en mi opinión, ha envejecido bien. Muy bien. Tan bien que puedes leerte los cómics hoy en día y volverlos a disfrutar como el primer día.

¿De qué va The Darkness?. Pues de la historia de Jackie Estacado. Un mafioso, huérfano, criado con un tío adoptivo, nada más y nada menos que Frankie Franchetti, de la mafia neoyorkina. Estacado es un tipo guapo, peligroso, al que le encantan los coches y los trajes caros, y las chicas... Al cumplir veintiún años recibe una extraña herencia: El poder de la Oscuridad. Un gran poder que le hace prácticamente invencible en la noche, y en la sombra... Y claro, este nuevo poder conlleva tener que soportar a una serie de enemigos, igual de espectaculares, desde monjas ninja advocadas a la Santa Magdalena hasta ángeles de luz con muy mala leche.

 Combina el magistral dibujo de Marc Silvestri, con los increíbles giros en el guión de Garth Ennis. Es un enganche a la lectura desde el minuto uno. Entretenido en todos los sentidos. ¿Cómo no?. Muy recomendable.


P.D. La última imagen no es mía. La encontré en Google.

España Una, Grande y Libre. Carlos Giménez.

Este recopilatorio de historietas políticas de Giménez, un histórico del séptimo arte españoll, me ha encantado. Las viñetas tienen cuarenta años. Son de la primera parte de la Transición, tiempos difíciles para el país y para la naciente democracia, que intenta por esas fechas quitarse de encima, aún, la camisa de fuerza de la dictadura franquista. Muchas de estas tiras no han resistido el paso del tiempo, y el lector joven, que no conoció aquella etapa de la historia de España quizás lo lea con un interrogante en la cabeza. Alguna ya está bastante desfasada. Pero la crítica política ahí queda, provocadora, a veces agresiva (necesaria), otras inocente... En un dibujo que es una pasada, comunicativo, directo y veraz.

Aunque pensándolo un poco, y salvando las circunstancias, que afortunadamente han cambiado, muchas de ellas podrían leerse como de rabiosa actualidad, cambiando un símbolo allí, un nombre allá... Este país sigue buscándose, en pleno S.XXI, y no acaba de encontrarse... Lectura muy recomendable.

Días de Perros. Gilles Legardinier.

De entrada, el título no fue lo que me llamó la atención. Título que por cierto, aún no tengo claro que tiene que ver con la novela (es una frase que dice un personaje, pero no hace justicia a la historia que narra). Lo que me llamó la atención fue el encabezamiento del libro: "Llega a España Giles Legardinier, el fenómeno que ha hecho reír a más de 2 millones de lectores en Francia". Y, bueno, para que vamos a mentir... También me llamó la atención el gato de la portada. Lo encontré simpático.

El caso está en que me compré el libro (hace 4-5 meses) y cuando le llegó su turno, no encontré humor por ninguna parte. La historia es muy interesante, conmovedora, con unos personajes a los que es fácil cogerles cariño desde prácticamente el principio. Con alguna escena utópica y surrealista, pero no recuerdo ninguna que me haya hecho reír... En fin, que el humor francés debe ser muy especial.

Andrew Blake, un empresario londinense viudo, y con una hija a la que no ve hace años, se dedica a fabricar cajas y envases de latón. Y le va bien. Un buen día le confiesa a su mejor amigo que quiere cambiar su vida, radicalmente, y convertirse en mayordomo... Y así lo hace, se embarca en una aventura que cambiará su vida, en una mansión francesa, donde conocerá a personajes que compartirán con él sus secretos, sus emociones, sus vidas y su amistad... Incluyendo al gato, Mephisto.

 ¿Es un libro recomendable?. Si lo es. No es una gran novela, de esas para tirar cohetes, pero cumple su función, es entretenido. ¿Es un libro de humor?. Pues no. Por mucho que no lo hayan querido vender así...

Los Viejos Hornos 1. Los que quedan (Norma, 2015) Wilfrid Lupano, Paul Cauuet

        

        Hace siete años (2015) me leí este primer tomo de lo que después sería una colección de cinco números. “Los Viejos Hornos. Los que quedan” (Norma, 2015) venía de la mano de Wilfrid Lupano en cuanto al guion, y el dibujo y color de Paul Cauuet.

        La crítica ponía al cómic por las nubes, y se llevó la ovación de los libreros franceses de la época. Ello me llevó a comprarme este primer tomo, que devoré rápidamente, pero no me hice con el resto de la colección hasta hace unos días. De hecho, el quinto he tenido que encargarlo a Norma directamente porque estaba agotado en todos sitios.

        A pesar de que en su día, le dediqué una breve reseña en el blog, he decidido borrarla y comenzar de nuevo. Juntar los cinco tomos, y volverme a leer este primero, creo que merecía pasar de las siete escuetas líneas a unas pocas más, aunque solo fueran algunas, explicando de que va este cómic ya casi olvidado…

         En este primer volumen nos encontramos a tres viejunos, que, reunidos después de muchísimos años en el funeral de un amigo, recuerdan su pasado como activistas, sindicalistas, viajeros y aventureros en compañía de la nieta embarazada de uno de ellos.

       Un día, en un arrebato, deciden ir a Italia a vengarse de un antiguo patrón que vive retirado en una residencia, convirtiendo el cómic en una pequeña “Road Movie”, para descubrir al llegar, que al antiguo jefe se le fue completamente la pinza y que está afectado por un irreversible alzhéimer.

       Es un cómic que tiene su mezcla de comedia, tragedia, recuerdos y soledad. Un cómic de segundas oportunidades y que celebra el pasado, la amistad y las ganas de vivir, y por ello, me he visto en la necesidad de cambiar esta entrada en el blog. Algo, por cierto, que creo que es la primera vez que hago en catorce años de existencia. Si tienes la oportunidad de leerlo, hazlo. Es conmovedor, y a mí me ha tocado algunas fibras, las suficientes para seguir leyendo.

La Casa. Paco Roca

A estas alturas de la película, decir Paco Roca, sabes que es sinónimo de calidad. De este grandísimo autor (valenciano del 69), había leído (y tengo en mi pequeña biblioteca) Arrugas, premio Nacional del Cómic (2008) y del Salón del Cómic de Barcelona (el mismo año) y Goya al mejor guión y película de animación de 2012, una conmovedora historia que gira en torno al drama del alzheimer. El Faro, una fascinante historia con la Guerra Civil como telón de fondo en un Faro donde no hay bandos, ni guerras, ni prejuicios... El Juego Lúgubre, que me pareció una historia delirante, donde Dalí casi aparece como un monstruo vampírico, peligroso de tratar... Y la fascinante, Los surcos del azar, un verdadero canto a aquellos republicanos de La Nueve que participaron en la recuperación de París en la Segunda Guerra Mundial.

Pues bien, con esta carta de presentación, sabía que La Casa la iba a disfrutar desde el primer momento, y así ha sido. Paco Roca me ha vuelto a quedar alucinado con una obrita de esas de quitarse el sombrero, a la que te enganchas y no puedes parar de leer hasta el final. Una historia llena de tristeza, añoranza, pero también mucho amor... Donde, tres hermanos, se debaten entre vender la casa de su difunto padre, llena de recuerdos, de trabajos y de esfuerzos, de momentos felices... O no venderla. Lo ha vuelto a hacer, nos ha vuelto a brindar una historia fascinante, llena de humanismo. Te hace sonreír, morderte el labio, suspirar... Y decir: Ahhhh, que historia más buena, más encantadora...

La Batalla del Agua Pesada.

 Hombreeeee, no todo va a ser cómic y libros en el Patio-Lavadero. De vez en cuando, Micho I de Gato y yo nos tragamos alguna película o alguna serie. Y no he querido dejar la oportunidad para escribiros unas pocas líneas recomendandoros (que forma verbal, ¿Verdad?, a mi hasta me extraña usarla, cosas mías...) la última serie que nos hemos tragado, que nos ha parecido requetebuena: "La Batalla del Agua Pesada".

 Se trata de una mini-serie de seis episodios, noruega, que gira en torno al esfuerzo de los aliados (donde los noruegos tuvieron un papel esencial) para evitar que los nazis se hicieran con una más que posible bomba atómica. Un interesante episodio de la Segunda Guerra Mundial que pocos conocen, a pesar de la clásica película "Los Héroes de Telemark" (1965, Anthonny Mann). La puesta en escena en excepcional. La serie engancha desde el principio, y la verdad sea dicha, me ha parecido emocionante. Si podéis, no dejéis de verla.

Camas. Groucho Marx.

No llega a las noventa páginas, contando la introducción del propio Groucho, pero "Camas" es una obrita delirante. Es el propio Groucho, desde la cama, en un desternillante monólogo sobre los tipos de camas, las camas de agua, la vida en la cama, un poco de historia de la cama. No es ver una de sus películas, pero desde luego es igual de divertido. Según leí, alguna vez, vete a saber donde, la primera edición de este libro es ya un incunable, se agotó en poco tiempo y "Camas" no volvió a editarse hasta prácticamente los años ochenta. Una verdadera joyita.