El Patio-Lavadero

… Recibo un correo de Alicia Leal, que se identifica como vecina de Oñate (Guipúzcoa), que dice ser fiel seguidora de las aventuras y desventuras de Michel IV de Gato en ¿Cómo quieres que cuente estrellas?, aunque no participa con sus comentarios (que serían muy bienvenidos), y a cuya villa, de Oñate nos invita encantada a Michel IV de Gato y a mi.

Michel, de momento está castigado por promover estos días pasados un par de manifestaciones, no convocadas legalmente, que no estaban en mi agenda de fin de semana, ha realizado un par de actos de lucha callejera (cómo él los denomina, yo los califico de atentados contra el inmobiliario familiar), con el resultado de dos macetas menos, y de momento, como ya digo, amiga Alicia, no es que no vaya a ir a Oñate, es que no le dejo ni salir a la puerta…

Alicia pregunta un par de cuestiones interesantes que paso a responder: ¿Es grande el Patio-Lavadero?, ¿Es visitable el Patio-Lavadero?.

Mmmm, a ver, el Patio-Lavadero no es que sea muy grande, está situado en un pequeño rincón, haciendo frontera con el edificio colindante, tendrá unos 20 m2 aproximadamente, de esos 20 m2, cinco de ellos están cubiertos por un tejado que es donde Michel IV de Gato tiene la gatera, que él llama Palacio Presidencial, y donde prevé recibir a los mandatarios de los diversos países cuando Estrasburgo le dé la razón sobre el contencioso que mantiene conmigo sobre la ansiada autodeterminación de dicho lugar… Junto a la gatera, que curiosamente por fuera es de medio metro cuadrado, pero por dentro (no me preguntes cómo por favor), dispone de veinte habitaciones, tres cuartos de baño, una cocina, una biblioteca-estudio con cerca de mil ochocientos Cds, música, pelis, libros y revistas, con algún incunable en sus estanterías, un recibidor y un Salón-Comedor… Están los “cazos” de la comida y agua del Señorito felino, que sólo come las exquisiteces ofrecidas por Royal Canin, pagadas de mi bolsillo, y Atún Calvo en Aceite de Oliva. Él nunca ensucia su cocina. Comparten esta zona, la lavadora y el cajón de herramientas, donde Michel reflexiona las tardes de Mayo, entre bostezo y bostezo, sobre las libertades de los Pueblos del Mundo… En la parte al aire libre, están los tendederos donde Icaro ha aterrizado ya en un par de ocasiones, de sendos batacazos, por los ataques de Amparo, la Esfinge del Rellano (léete capítulos anteriores), hay macetas que nada envidian a un patio cordobés, un pequeño naranjo vallado en el centro, medio seco, que Michel considera símbolo de las libertades gatunas (donde ya ha quemado mi foto bocabajo un par de veces), y en un rincón, con un “tejaillo”, el Arenero Real… A grandes rasgos, ese es el Patio-Lavadero, que comunica con el resto de la vivienda a través de un pequeño salón que Michel también ha llegado a reivindicar, pero más tímidamente…

En cuanto a la cuestión de la “visitabilidad” de dicha zona de mi hogar familiar: No, definitivamente no, lo siento amiga Alicia.

Espero que tus dos dudas hayan quedado resueltas, y te animo amiga Alicia, a participar en los diferentes posts y entradas que, periódicamente, publicamos en ¿Cómo quieres que cuente estrellas?, me hago cargo de tus saludos afectuosos a Michel, descuida que los recibirá, y un placer haberte ayudado a aclarar, resolver, tus dudas (repito), un besote de los dos.

Puro Teatro

Hola Amiguetes, ¿Qué tal este finde-puente?, yo la verdad es que lo necesitaba, me ha venido genial para relajarme, para desconectar, para salir y para disfrutar, entre otras coisas, del teatro, del Puro Teatro...

El sabadete y el domingüito he ido al teatro, no me he llevado a Michel porque siempre acaba montando el espectáculo, le entra también a él la vena artística y te monta un circo en dos minutos. El caso es ser el centro de atención, así que se ha quedado castigadito en casa, leyendo un número atrasado de la "Revista de Occidente".

Las dos obritas que he visto me han encantado, han sido magnificas, muy bien realizadas las dos, originales y divertidas.

La primera de ellas es "Mundo Poubelle" de Bricabrac Teatro (Sevilla) http://www.bricabracteatro.com/ La trama me ha parecido muy original. Trata las peripecias de dos semi-dioses olvidados del Olimpo, Sofocones, la diosa de los disgustos, y Piropeo, dios de los halagos, que descubren un buen día una nueva caja de Pandora, la televisión, y desde entonces su mayor deseo es abandonar el Olimpo para instalarse entre los humanos, y vivir como ellos viven... Mordaz, Irónica, se burlan del matrimonio, los hijos, el divorcio, los funcionarios y los trabajos temporales con buenos diálogos y un par de buenas canciones.

La segunda es "...Y la leyenda de Maese Pérez el organista", premio Escenia 2008, de Ymedioteatro (Torreperogil, Jaen) http://www.ymedioteatro.com/ Una gran obra, inspirada en la estética de Tim Burton, en sus personajes, tres trotamundos (Cementerio, Fosa y Epitafio), estafadores, vendedores de brebajes que llegan a un pueblo, donde, para evitar el linchamiento, deben contar la leyenda de Maese Pérez, una obrita con muy buena puesta en escena, donde los versos de Bécquer se convierten en el hilo conductor de toda la historia. Simplemente, me encantó.

También me ha dado tiempo para ver un par de pelis.

"Reflejos", de Kiefer Sutherland, que en inglés viene a titularse como "Mirrors" (Espejos), viene a ser una peli "de miedo", bastante rollo, no muy recomendable, y que sólo entretiene lo justo...

"Cobardes", película aspanyola, sobre los abusos que sufre un alumno de Secundaria por parte de sus compis. La verdad es que la película me enganchó bastante, porque "Cobardes" son todos, los compis malvados, el propio chico, las familias de los chicos (¿Mi niño?, mi niño es muy bueno...), y ya, llegado un momento, hasta los propios profesores (comprensible) que están hartos de lidiar una batalla perdida...

En fin, que no me he aburrido, espero que vosotros/as también hayáis disfrutado, besotes, y ya sabéis, tened cuidado ahí fuera...

Crónicas de un gato: 12 de Octubre

Hoy he llegado más contento de lo habitual a casa. Michel IV de Gato se ha dado cuenta y me ha preguntado el porque de mi alborozo. “Mañana es 12 de Octubre, es festivo, y se pasa al lunes, así que hasta el 14 no iré a trabajar…”. Michel ha ronroneado, con una media sonrisa extraña que su boca triangular forma, en determinadas ocasiones. Se ha mofado de mi, y del 12 de Octubre, para él es celebrar la fiesta de un pueblo históricamente opresor, dictatorial, y sanguinario. Él no es un gato hispano, él viene de la lejana Asia, sus orígenes siameses son otros, más remotos, más exquisitos, con un amplio bagaje cultural, y no como yo que provengo de una cultura, la hispana, y más concretamente la aspanyola, que es la más tosca y ruin de la tercera piedra flotante del sol. “Opresor fascista”, me ha llamado sin levantar su mirada de “Público”. Así se las gasta mi gatito.

Según Michel, no hay nada que celebrar, y si mucho que perdonar, debatir y recuperar. Me ha manifestado su deseo profundo de no hacer absolutamente nada ese día, y no levantarse cuando desfilen los soldaditos de Obama... Es curioso, porque me lo dice un gato que se pasa el 90% del día durmiendo, y el otro 10% leyendo o viendo a Punset en la televisión.

En fin, asegura que va a proclamar el día del Patio-Lavadero, que coincidirá con el día que logre su tan deseada autodeterminación, habrá “cobetes”, fiesta, absenta por doquier y comida china… Le he preguntado si ese día podré coger mis calzoncillos del tendedero, y se ha quedado pensativo mesándose los bigotes un rato, y después me ha dicho que me pondrá una tasa, en ese futuro que aún está por ver, para poder acceder a mi ropa íntima. Será una tasa un poco cara, en relación al texto de Memoria Histórica que está redactando, por todo el año y medio de opresiones dictatoriales, abusos varios y falta de libertad a la que le tengo recluido.

Lo he dejado allí, maullando varias coisas más, en mitad del Salón, de "mi Salón", y he ido a comprar el pan, que se me había olvidado. Al salir, me ha pedido que le compre un pack de latas de Atún calvo en Aceite de Oliva, arena que se está acabando y un libro de Paul Auster que tenía encargado en la librería de la esquina…

P.D: Yo paso, al contrario que Michel IV de Gato, de politiqueo, lo único que sé es que el lunes no voy a trabajar, jajaja.

P.D.D: Os recuerdo que... Cualquier similitud socio-política entre las peripecias de mi gato y yo con lo que ocurra, o pueda ocurrir, en cualquier punto del globo terráqueo es pura coincidencia, y lo digo en serio... Os quiero, tened cuidado ahí fuera.

The Breakfast Club and The Princess Bride

“The Breakfast Club”, o “El Club de los Cinco”, era una película que me harté de ver en los años ochenta.

Me gustaba, aunque no era mi peli favorita, yo por aquellos tiempos ya andaba flipando con “La Princesa Prometida”, que me parecía un gran cuento, una historia fantástica, y aún hoy, me lo sigue pareciendo, con una deliciosa banda sonora de Mark Knopfler… Siempre quise ser aquel aspanyol, Iñigo Montoya, con aquella maravillosa historia secundaria de espada y venganza, y decir aquello de: “Hola, Soy Iñigo Montoya, tú mataste a mi padre, prepárate a morir…”

Pero lo de “El Club de los Cinco” era ya hasta pesado a veces… Tenía un amigo en el instituto, que la había visto en su destartalado video Beta, unas quince veces, y no exagero, se la sabía casi de memoria, le encantaban estos estereotipos de estudiantes americanos, y de hecho, durante toda su estancia en el centro de secundaria, llegó a adoptar uno de aquellos roles, creo que el de pasota-macarra, y como el de la peli, cumplió uno de aquellos castigos por lanzarle una bomba fétida a la profesora de literatura, la cual, ahora que lo pienso, se lo merecía… Aunque aquello eran “bromas inocentes” comparado como está el patio de Secundaria ahora, a diario tengo compañeros que me cuentan auténticas barbaridades que ponen los pelos de punta…

Después de aquello, tuvo una temporada alucinatoria con “Jóvenes Ocultos”, que si mal no recuerdo, era una peli sobre unos jóvenes y macarras vampiros, que vivían en una especie de feria o parque de atracciones…

Yo “sólo” ví la peli (“El Club de los Cinco”), unas cuatro o cinco veces, y como digo, fue bastante para hartarme de ella, y hoy la he recordado, porque en la radio han puesto la banda sonora, la cual hacía años que no oía, y he me he preguntado: “¿Ya han pasado veinte años?, Uffff”…

Los 130 Gatos

Una coisa es que te gusten los gatos, y otra muy distinta es que vivas con 130 de ellos en un pequeño apartamento de Moscú. O estas como un cencerro, o eres la "Mujer de los Gatos" de Los Simpson, o Lady Cat de South Park. Es como el Sindrome de Diógenes gatuno, insano, y nada recomendable...

Luis Miguel

Hoy he vuelto a ser nuevamente, abordado, victima, de una encuesta callejera. Esas encuestas que tienen mucho de emboscada, y que en mi caso, no soy capaz de evitar, desviando mi atención, o mi mirada, a otro punto que no sea el de los propios encuestadores.

Las atacantes eran dos chicas, de unos treinta años, bien parecidas. Morenas, pantalones vaqueros, de origen desconocido, una llevaba una blusa de entretiempo (Esfera, 29,55 el año pasado), azul, fina, zapatos marrones, con pinta de callejear, cómodos (supongo). La otra una de esas camisetas, desenfadadas, con un muñequito que guiña un ojo, a dos colores, blanca y verde oscuro, cuyo origen he situado en Berskha, o muy cerca… Iba rematada con un pañuelo azul en la cabeza, que echaba para atrás una larga cabellera semi-rizada. Deportivas blancas, Niké, nuevas (Décimas, 49,95 Euracos). Grabadora en mano, china lo más seguro. La otra chica portaba una pequeña carpeta con folios y bolígrafo Bic naranja que escribe fino, (Bic cristal escribe normal).

- “Hola, Buenos Días. ¿Podemos hacerle una pregunta?, es breve, es para una encuesta a nivel nacional…”. Ha sido la frase de entrada de la chica del pañuelo en la cabeza.
- “Claro.” He contestado con media sonrisa, una ceja más elevada que otra.
- “Bien. ¿Podría decirnos cual es su mayor fobia?.” Ha preguntado con una media sonrisa. La chica de la carpeta se ha preparado a anotar mi respuesta.
- “Luís Miguel”. He contestado muy seguro. No tengo ninguna duda. Mi mayor fobia es Luís Miguel.
- “¿Luís Miguel?, ¿Cómo Luís Miguel?.” Han preguntado al unísono. No sé de que se extrañan. Seguramente 9 de cada 10 personas entrevistadas han contestado Luís Miguel…
- “Luís Miguel. El cantante…”, he proseguido. “Le tengo fobia, le tengo auténtico pavor… Lo relaciono con mi dentista, cada vez que oigo a Luís Miguel, me acuerdo de mi dentista. Mi dentista está enamoradísima de Luís Miguel. Lo tiene puesto a todas horas. Cuando me recibe. Cuando me pone la anestesia. Cuando me empasta. Siempre Luís Miguel. A todas horas Luís Miguel. Su disco “Aries”, sus “Boleros”…

Y ahí la entrevista se ha convertido en monólogo, porque: O son fans de Luís Miguel y no les ha gustado mi contestación, o les ha parecido más interesante un joven, con pinta de hippie, pezuñas de cabra, extraños ojos, con una flauta en la mano que me ha dedicado una media sonrisa nada más verme, (llevaba una camiseta con el lema “Electro Poppins Jazzers”). Nada más verlo, se han dirigido a él, y me han dejado allí plantado, pensando en portadas románicas… Eso me pasa por participar en encuestas a nivel nacional…

Los Renegados del Diablo.

… En esto que llegas a casa, después de un día terrible, cansino, harto de aguantar a gente aburrida, te sirves un licor de bellota cargado, y te sientas con Michel IV de Gato, que con sus “gafas para ver de cerca”, otea “El País”, ronroneando lo que lee. Tiras de pelis bajadas impunemente con el Emule, a ver que hay, y decides poner una al azar… Lees “Los Renegados del Diablo”, de Rob Zombie.

Mientras salen los títulos de crédito, Michel se despide y se va al catre. Hoy no sale Punset en La 2, con lo que a él le gusta trasnochar, y no le van esta clase de películas. Y nada, comienzo a ver la peli, entre lingotazo y lingotazo, y me parece una macabrada de mucho cuidado. Una esperpéntica familia, los Firefly, sacados de la América más profunda, que aún no se han enterado que ha terminado la guerra de secesión en pleno 2.008, se dedican a matar, violar en algunos casos, a diestro y siniestro, todo mamífero, preferentemente humanos, que cae en sus manos, mientras que el típico Sheriff sureño les hace la vida imposible, entre matanza y matanza. Violencia gratuita, horror que me recordaba a La Matanza de Texas, y sangre por doquier, vamos un día cualquiera en Utah (que por cierto, este estado norteamericano reconoce la autodeterminación del patio-lavadero de Michel, y amenazan con mandar un embajador, otra boca más que alimentar…) es lo que os promete esta peli. No recomendable para estómagos delicados…

Después de verla, volví a ver “Mad Max”, por décima quinta vez, para hacerme una idea de cómo estará el mundo occidental de aquí a quince años, pero sin Mel Gibson…

Las Cinco Vigas de la Mezquita...

Leo, desaforado, que cinco vigas de la Mezquita de Córdoba han sido subastadas este martes en Londres por un millón y medio de euros, dos años y medio después de que la casa Christie's debiera suspender la venta, debido a una demanda de la Iglesia católica y del ministerio de Cultura aspanyol.
El cabildo de la Catedral de Córdoba, que es responsable de la mezquita desde finales del siglo XV, y el ministerio de Cultura español pararon la subasta en abril de 2006 tras presentar una demanda alegando que las vigas pertenecían a la Iglesia Católica y al patrimonio cultural aspanyol, y la salida de Aspanya había sido ilegal.

Sin embargo, la casa de subastas británica, se ha saltado a la torera, esta vez, cualquier recurso interpuesto, y ha decidido quitarse de en medio “esos cinco palitos” que ya estorbaban, choteándose, una vez más, todo lo que diga el gobierno de una nación entera.

En fin, esto es lo que hay, otra puñalada trapera más, legal según los británicos, al patrimonio artístico aspanyol, y ya te puedes poner a patalear, que aquí paz y aquí gloria… ¿Y digo yo?, ¿Cómo se llevaron estos piratas hijos del jodido Drake que Satán tenga en su gloria, estos cinco palitos de 4 o 5 metros de longitud?, ¿Le dijeron al tipo de la puerta “souvenir” y se largaron tal cual?, me los imagino montando en el bus con las cinco vigas cruzadas, camino del aeropuerto… Me pregunto: ¿Lo próximo serán las campanas de Santiago de Compostela?...

… Eso sí, no les toques a los hijos de la Gran Bretaña la casaca cosida a balazos del amiguete Nelson, y menos aún, ponte a sortearla a la puerta de “Doña Manolita” que te mandan rápido un submarino nuclear a Gibraltar perdiendo aceite “illo”…

P.D: Voy a hacer el crucigrama, que me caliento…

"El Inocente" de Michael Connelly

... Nunca antes he oido que a alguién le sucediera lo que a mi me ocurrió la pasada noche... Acontece, que, en ocasiones, me pasan coisas raras, particulares, ínfimas, pero peculiares, y esta que os voy a narrar, queridos amiguetes, es una de ellas...

... Acababa yo de despedirme de Michel IV de Gato, era medianoche, y lo había dejado en mitad del patio-lavadero, maullando "La Internacional" para gozo y disfrute de vecinos/as que están encantados con las dotes musicales de mi felino en cuestión, cuando retomé la lectura, interesante, del actual libro que me mantiene ocupado: "El Inocente" de Michael Conelly, un ejemplar de tapa dura, edición limitada (6,95 en Corte Inglés), y que no es para tirar "cobetes", pero que ahí me tiene, a ver si lo acabo... Leo a Connelly porque leí un extracto en El Estanco del amigo Auggie Wren, que hablaba de su personaje estrella (Harry Bosh), y lo consideré la antesala ideal antes de enfrentarme a Fante (recomendado por Firmin/Ambar).

Pues bien, tras leerme tres capitulos, Morfeo, como siempre, entró en mi habitación y me metió dos ostias. Se le da bien eso. Mientras colocaba el libro en cuestión en su lugar habitual, me dio por leer la contraportada del libro, la cual no había leido... Por costumbre, no suelo hacerlo, porque no quiero que me revienten la historia, ni hacerme una idea de que va a ir antes de enfrentarme al libro. Y, ¡Oh, Sorpresa!, la contraportada me contaba una movida, completamente diferente, a la historia que me llevo leyendo desde hace dos semanas. Intrigado, me dio por leer las dos primeras páginas, y me quedé estupefacto, ya que al parecer, me estoy leyendo: "Los Coleccionistas" de David Baldacci, un tipo que por lo que he leido por Google está en la onda de Connelly, pero no es Connelly...

... Así pues, tengo un libro, comprado como "El Inocente", con la portada de dicho libro, pero las páginas interiores, el meollo en cuestión, pertenece a otro libro, por un posible error de imprenta, un "bicho raro" sin duda, y hubiera seguido investigando sino me hubiera dejado KO el golpe en toda la testa que me "jarreó" Morfeo, por tercera vez, mientras me gritaba: "¡¡Duérmete imbecil, que tengo mucho trabajo!!."

P.D: Soñé que Michel fundaba un Gulag, y que algo tenía que ver en el fusilamiento de los Romanov, pero esa es otra historia...

Rousseau, El Aduanero

Jeje, ayer vi, en la típica carpeta colegial, una escena que me impactó. La chica, dueña de dicha carpeta, de entre unos 15 o 16 años, o vete a saber, a lo mejor tenía 12 años, con algunas nenas nunca se sabe… (Al grano), llevaba una imagen, impactante, de un cuadro de Rousseau, alias El Aduanero. Desconcertante al máximo. No llevaba a los Jonas Brothers, o el torso de Enrique Iglesias, o los tipos en calzoncillos de “El Internado” o “Rebelde Way”.

No. Simplemente llevaba una imagen de Rousseau, El Aduanero, un pintor postimpresionista, fantástico, digno siempre de ver, y de admirarse una y mil veces, en mi opinión, con su obra. Aunque más impresionante era el hecho de que aquella criatura, sin duda no de este mundo, mostrara con esa desfachatez un cuadro de finales del S.XIX en vez de los hercúleos torsos de algún televisivo chico de dudosa sexualidad. En fin, ya la sociedad en último lugar, y las amigas o compis de instituto antes, se dedicaran a dinamitar esa mente anómala, extraplanetaria, de la chica en cuestión, con el fin de cambiar dicha imagen por otra más acorde a los tiempos que corren. Me la imagino pasando por un pasillo, y sus compañeros de aulas señalándola con el dedo, mientras emiten guturales y chivatos sonidos, como el amigo Sutherland Senior en “La Invasión de los Ultracuerpos”… “Debes ser una de las nuestras, ¿No sientes el poder de la LOE?, la Loe es poderosa, únete a nosotros, al lado oscuro, juntos somos ESO, ESO, ESO…”. Coño, tengo material para un guión, se lo mandaré a José Luís Cuerda, a ver que me dice…

El caso: Me recordó a la primera vez que oí hablar de Rousseau, que fue en los ochenta, de boca de José Ramón Sánchez (un tipo que debería tener un museo, es el de la foto adjunta, el señor con bigote), uno de los mejores ilustradores que ha parido este país de H. de P, y de envidiosos en todos los planos astrales. Quizás lo recordéis como el ilustrador que aparecía en programas como “El Kiosco”, “Dabadabadá” o “Un globo, dos globos, tres globos”… José Ramón era un gran conocedor de la obra de Rousseau, tenía (y tiene, no se ha muerto) mucho de él, su dibujos e ilustraciones siempre retomaban a Rousseau, aunque él no quisiera…

Rousseau fue un pintor sin formación académica, ninguna que yo recuerde, y que a pesar de las vicisitudes de la vida, se hizo un hueco en el firmamento que es la Historia del Arte. Brilla como luz propia, en mi opinión, entre los buenos, a pesar de que su obra pictórica fue escasa. Sus cuadros son poéticos, exóticos, sensuales en algunos casos, mágicos y misteriosos, con una búsqueda intuitiva de la realidad, pero cayendo, sin quererlo en lo Naif (que no es malo, eh?), con una paleta muy rica, ingenua… Dicen que el propio Picasso, no sé si será cierto o no, se encontró a Rousseau en las calles de París, intentando vender en vano un cuadro, y este (Picasso) lo reconoció como un maestro y lo homenajeó, mitad en serio, mitad en broma, con una cena en su casa…

En fin, vosotros/as, ya sabéis quien fue Rousseau, pero la incógnita a despejar está en … ¿Lo sabrá la chica de la carpeta?.

Rita, la gatita persa de La Pequeña Candi.

Tenemos chica nueva en la Oficina. Se llama Rita y es divina (¿No había una canción que decía algo así?). Por fin, el hueco que tenía La Pequeña Candi en su corazón se ha empezado a tapar, al menos, un poquito. Su chico, Javi, ha tenido el detallazo de regalarle una gatita de tres meses. Un gesto muy bonito y loable Javi, tu si que sabes. Rita no es una gatita cualquiera, sino una gatita persa, preciosa, con un magnifico pelaje grisáceo y unos ojos color miel, profundos y vivarachos.

Estoy seguro que Rita y Candi se van a llevar bien, las dos se necesitan y se llevaran a las mil maravillas, y aunque Rita esté un poco confusa los primeros días, pronto se adaptará a su nuevo hogar, a su nueva amiga (digo amiga, porque los gatos no tienen amos, son espíritus muy libres), y vivirán, por muchos muchos años, momentos felices, plenos, en compañía la una de la otra.

Mucha felicidad, y besos para las dos.

P.D: Michel dice que de aquí a un año y medio se va a poner muy “requetebuena”, ya le he dicho: ¡¡La verás, pero no la catarás páaaaaaaaaaaaaaajaro!!

Pierre Nodoyuna

… Si tuviera que elegir uno de los personajes de dibujos animados que más me hizo reír de niño, ese fue, sin dudarlo, Pierre Nodoyuna. El “bueno” de Pierre, inspirado en los malotes de las pelis de gansters de los años 20-30, era un piloto de carreras, con una indumentaria muy arcaica para su época, en “Los Autos Locos”, que conducía, junto a su fiel “Patán”, alias “Risitas”, un chucho sarnoso según su dueño, un Super Ferrari a reacción, con el doble 00 como número representativo. Pierre era un buen piloto, muy bueno, pero nunca gano una “Wacky race”, él prefería pararse y hacer trampas, emboscadas, y mil argucias más que siempre acababan en un completo desastre, o bien por su propia culpa, o bien porque fallaban, o bien porque el propio “Patán” tenía algo que ver… Una pena, ya que su coche, superaba con creces (¡era el más rápido!) al troncomóvil, al “Alambique Veloz”, al “Penélope Pitstop” de Penélope Glamour, o al auto paleolítico de los hermanos Macanna (antecesores de otro famoso personaje de Hanna-Barbera: El Capitán Cavernícola e hijo), así pues, el pobre Pierre siempre acababa a pies de meta, o perdido en algún punto del recorrido diciendo aquello de: “¡¡Haz algo Patán!!”, con su acento francés, o ¡Sacre Blue!, aunque en la versión USA creo que, en realidad, era alemán, o eso se pretendía aparentar.

Cansado de las carreras, pronto se enroló en la aviación militar, y durante unos años me harté de reír con sus peripecias a bordo de un avión de la Primera Guerra Mundial mientras perseguía al palomo mensajero, que siempre se salía con la suya, esta vez en compañía de Tintín y Tontón, aparte de Patán. Los cuatro formaban “El Escuadrón Diabólico”. Sus fracasos se contaban por intentos, algo parecido le ocurría a “El Coyote” de la Wagner, con aquel tonto correcaminos y su “Bip-Bip” que ponía enfermo a cualquiera…

En fin, espero que Pierre esté aún haciendo de las suyas por ahí, y que algún día, si la productora y los guionistas quieren, le rescaten de su jubilación, y vuelva a hacernos reír, como antes, en compañía de Patán, con mejores resultados…

Con fogueo...

… Uff, la que le ha caído a las siguientes generaciones, hoy todas las cadenas de Tv han anunciado a bombo y platillo que más del 60% de los jóvenes aspanyoles tienen un semen de mala calidad, entre los mejores: Madrileños, andaluces y gallegos, los más changos, vasco, catalanes y valencianos (a este suscriptor no le toca, uuff, Michel dice que a él tampoco porque no es aspanyol, también olvida que tiene realizada la vasectomía gatuna, léase capítulos en abril…).

Así pues, al problema de la falta de trabajo, de comunicación verbal en muchos de ellos, de indecisiones como donde me pongo el pendiente, o qué me tatúo, donde y cuando, pelados estrambóticos, la marihuana no acaba de tirar p´arriba, respeto y disciplina cero patatero, chulería más que Vin Diesel recién levantado… Se une, a todo eso, que empiezan a tirar con fogueo… Yo, que ya soy viejuno, no me incluyo, jajaja.

Lo dicho, debe ser en otras Comunidades porque lo que es en mi ciudad, no dejan de aparecer “Juanis” de 15-16 años que avalan por la calle, a grandes voces: “Ayyyyy, tiaaaa, a la primera el Johnny, que puntería, achaaaaa tiaaaaa”, y a estos no les afecta ni estrés ni nada de nada, ellos apuntan, disparan, y, como decimos en Tiro con Arco: Amarillo… Mirabile dictu

8 Citas y El Rey de la Montaña

Hola Amiguetes!!, esta semanita me he tragado dos pelis aspanyolas, la verdad es que siempre juro y perjuro que no voy a ver pelis aspanyolas porque siempre van de lo mismo, y no me acaban de convencer actores ni guionistas, pero con “8 Citas” he acertado de pleno. Se trata de 8 mini historias de amor, 8 cortos, que tratan temas como el enamoramiento, el matrimonio, los celos, la rutina… Y que se unen en una historia final, la octava. Esta es una peli muy recomendable, es divertida, desenfadada, con muchos guiños que te hacen sonreír, te identificas con situaciones, y con elenco de actores muy variopintos, desde Belén Rueda, Arturo Valls (que se sale), hasta Fernando Tejero o Adriana Ozores. Lo dicho, a verla si podéis.

La otra peli es “El Rey de la Montaña”. Esta peli, la verdad, es que me ha quedado así- así. Veamos, trata de un tipo que se pierde, por carreteras secundarias del norte de Aspanya, mientras busca a su ex-novia, y de repente en medio de todo un laberinto de caminos y carreteras, en medio de un bosque infinito, alguien le dispara… La peli es un continuo correr intentando salvar la vida de las mil y una balas que vuelan alrededor de su cabeza… Es un argumento que ya hemos visto varias miles de veces en pelis yanquis, el prota hace un papelón muy creíble y currado, pero se te llega a hacer larga y cansina, (Michel se quedó dormido y después quería que le contara el final)… Aún así, ahí os la dejo, por si la veis, para que me digáis que tal os ha parecido…

Wall Street

He de reconocer que tenía preparado un post sobre Wall Street, pero hoy, entre las páginas de El País, me he encontrado una viñeta, adjunta, muy buena, y que resumía perfectamente la parrafada de 32 líneas que tenía escrita, jajaja, a mi me ha encantado... Besotes!!

137,90

137,90 Euros de factura telefónica. Una pasada. Me he quedado pasmado durante dos minutos mirando la el papel, como un bobo, junto al buzón. Por un momento he pensado que debía ser un error. Uno por uno, he ido viendo cada uno de los teléfonos, casi todos móviles, que se citaban en la factura: No conocía ninguno. La mayoría de las llamadas se han realizado en los últimos quince dias, muchas de ellas de casi 30 minutos de duración, y algo curioso, en horas donde yo no estoy en casa… Eso me ha dado una pista:

- “¡¡Miiiiiicheeeeeeeeeel!!”. He gritado como un poseso, y me he dirigido al ascensor, previamente he tenido que responderle un enigma a Amparo, la esfinge del rellano, pero la respuesta era fácil, era “Moratinos”, y ella, con una sonrisita de satisfacción, me ha dejado entrar sin problemas en el elevador…

Cuando he entrado en casa, Michel estaba en el sofá, con sus “gafas de cerca”, leyendo. Se está leyendo “Kafka en la Orilla”, un libro sobre un tipo que es capaz de comunicarse con los gatos, nada original, de un japonesito, Haruki Murakami, que está arrasando en las librerías de la ciudad… A Michel ya se le acabó el Ramadan y tenía puesto a Compay Segundo en la mini-cadena…

He contado hasta tres, buscando tranquilizarme, no me gusta meter voces, ni ponerme violento, y le he pedido explicaciones sobre la factura. Él muy tranquilo, la ha mirado, y me ha comentado que esas llamadas son por una buena causa. Me ha explicado que, ya que Estrasburgo no acaba de llamar para lo de la autodeterminación del patio-lavadero, ni como tampoco se sabe nada de la denuncia que me ha puesto a mi por no dejarle celebrar el referéndum de consulta con el resto de los gatos de la Comunidad de Vecinos, pues se le ha ocurrido la feliz idea de citarlos, a todos, para hacer una protesta pacífica, en la que todos los miembros felinos, gatos y gatas del pueblo gatuno, que así lo deseen, se unan, en paz y armonía, haciendo una “cadena felina”, todos cogidos de las patas, que parta desde la puerta del patio-lavadero y que acabe en la primera bocacalle a la derecha de la Avenida… O es eso, o es seguir con los actos de “Gato Boroka”, ha sentenciado.

En ese momento, ha sonado el timbre de la puerta, y era Apolodoro (pantalones vaqueros de mercadillo, 5,95, y camisa Carrefour, verde clara, oferta de 2 a 10 euros, zapatos negros, procedencia desconocida), el viejuno del 1º C, supuesto dueño de Amparo, (digo supuesto porque la esfinge hace lo que le da la gana), que ha venido a advertirnos que Amparo andaba revoloteando tras un tipo con alas y calzoncillos (Dustin, de oferta hasta el 15 de Octubre, 9,95) sobre el cielo del patio-lavadero. “Eso es invasión de espacio aéreo”, ha musitado Michel, y se ha dirigido hacia el patio-lavadero de un maullido. Yo le he dado las gracias a Apolodoro, y antes de despedirme de él, y seguir con nuestra amable conversación sobre quien va a pagar los 137,90 de factura con Michel, le he preguntado:

- “…Don Apolodoro, perdone la indiscreción, pero usted que es exconductor de autobuses (léase el capitulo “Amparo, la esfinge del rellano”), ¿Conoce la historia de Sísifo?...”.

… Y el pobre hombre no me ha podido contestar, porque hemos escuchado un trastazo en el patio-lavadero, y he supuesto que era Icaro, derribado de nuevo por Amparo, por no haber contestado “Pocholo” a la pregunta que la esfinge le había planteado…Y Compay, desde la enlatada mini-cadena, a lo suyo…

Los Gatos y las cajas...

... A veces, los gatos, se entretienen con las cosas más absurdas. Todos los gatos que he tenido se han chiflado con las cajas, si entraba una caja de mediano tamaño en casa, lo primero era meterse dentro... Incluso Michel IV, con sus casi siete kilos, muchas veces se empeña en meterse en las cajas de los zapatos nuevas, por supuesto sobra cinco kilos y medio de gato y la caja acaba rompiendose por todos lados...

...La paternidad...

- “… La paternidad es una patraña de los psicólogos del S.XX.”

Fue la frase textual, lapidaria, que me soltó. No supe que contestar y me quedé un tanto petrificado, como una estatua de sal bíblica… Mientras, ella se giró, y comenzó a rebatir a otro nocturno, e imprevisto, tertuliano. El cubito de hielo de mi “Cheeba” se derritió, en el pub atronó, pronosticando tormentas, toda la discografía de 21 Japonesas, Héroes del Silencio, Los Secretos, y Duncan Dhu, pero yo seguí allí, intentando recuperarme de aquella frase. Incluso cuando ella ya se había ido. Incluso cuando una chica me pidió que le sujetara el chal para ir al W.C, incluso cuando el último camarero encendió todas las luces del local, y a las cinco de la mañana, impertérrito, me arrebató la copa de la mano, y amablemente, me invitó a abandonar el local…

Terror Gatuno

... Aquí os pongo un trailer de una nueva pelí de "miedo", se titula "Terror Gatuno", tiene muy buena pinta, no os la perdaís!!!

Sísifo

Michel me ha estado comentando que hay algo que le intriga. Todos los días, desde la ventana del salón, aquella misma que los esbirros del Sr. Putin ametrallaron desde un helicóptero para acabar con la vida de Michel II, (antes de sufrir un leve percance a “manos” de Amparo, la esfinge del rellano), ve a un señor.

Un señor, me dice, de unos cuarenta años, encorbatado, con traje de chaqueta azul oscuro, pantalones a juego mal planchados, zapatos Panama Jack (69,55 en El Corte Inglés) de color negro. El señor aparece por una esquina cercana, la primera bocacalle a la derecha, y lo curioso, según Michel, es que siempre anda cargando una enorme maleta, una maleta monstruosa, pesada, una mole, una auténtica roca, con aspecto de tener más años que el baúl de la Piqué, que arrastra una y otra vez, día tras día, con un esfuerzo sobrehumano, hacia el interior del autobús numero 11, no permitiendo que nadie lo ayude en su tarea, con esa carga sobrehumana. Una vez dentro, el autobús desaparece, raudo, hacia un rumbo, para Michel (y para mi), desconocido.

El señor, todos los días, coge el autobús, a las 9,43 de la mañana, de lunes a domingo, y siempre se le ve con su pesada carga, arrastrándola, fatigado, con esa montaña de maleta inhumana, pero no rendido, tomar el autobús y desaparecer.

Intrigado, igualmente, como Michel, por aquel extraño relato. Hoy he decidido pasarme por la parada del autobús a las 9,40. En la misma, había una chica parada con un Yorkshire, vestía un traje blanco con ribetes azules (38,90 en Esfera); un joven, con pinta de hippie, pezuñas de cabra, extraños ojos, con una flauta en la mano que me dedicó una media sonrisa nada más verme, llevaba una camiseta con el lema “Electro Poppins Jazzers”; Un anciano, de huesudas manos, absorto en unos planos arquitectónicos; Becarios de Comunicación Audiovisual, cámara en mano, y un poco más adelante, dos jovenzuelos, muy simpáticos, con un vespino, presumo que robado, atracaban al bueno de Tomás Polichiollo, metido a eventual cartero.

De repente, casi de la nada, ha aparecido el autobús número 11. Los becarios y el tipo con manos huesudas, y pinta de arquitecto, han subido... Y detrás de la esquina de la primera bocacalle a la derecha, ha aparecido el tipo de la maleta, tal y como lo había descrito Michel IV de Gato, arrastrando, pasito a pasito, su pesada carga. El conductor del autobús le ha gritado desde su cabina:

- “¿Le ayudo Sísifo?. –

Y el tipo de la maleta, un auténtico Hércules, ha negado con un jadeo agotador, sin parar de arrastrar su ancla particular en dirección al autobús…