Dédalo, el arquitecto.

Hoy ha venido un tipo raro al trabajo. Estaba yo colocando los tacos blancos del número ocho, agachado tras el mostrador, en RNE3 sonaba los New Orleáns Blue Stompers… Cuando, una voz arrugada, cansada, me ha saludado con un “Buenos Días”.

Curioso, me he levantado de un salto desde detrás del mostrador. Ante mí, un señor bastante mayor, me hacía un ademán a modo de saludo con un compendio de venas que era su mano derecha. Se trataba de un tipo encorvado por los años, parecía tener cerca de los ochenta años, vestía unos raídos vaqueros de Carrefour (10 Leuros), una camiseta manchada de múltiples pecas de colores de “Pinturas Isidro”, y unas chanclas con calcetines negros, algo muy típico de estos habitantes de las lejanas tierras del Inserso (lugar mítico a donde muchos aspiran llegar). Su cabeza, tipo “Punset”, mostraba una calva reluciente central, escoltada por una media melena blanca detrás de sus orejas. Su carta de presentación se remataba con unos profundos, avispados, picaros, y sabios ojos azules, que posiblemente podrían contar muchas coisas sino fuera porque yo no suelo escuchar a este tipo de clientes más allá de lo sumamente necesario, todos te cuentan haber luchado en la Guerra Civil, o haberse tomado unas copas con Corto Maltés en Barcelona…

- ¿En que puedo ayudarle?. - Pregunté solicito.
- ¿El Jefe?.- Respondió utilizando la mayeútica socrática, (que manía tienen algunos…)
- Ha salido, volverá en un par de horas… - Contesté recogiendo algunos tacos extraviados del mostrador, desde luego el tipo no tenía pinta de representante de sartenes.
- Aham, entiendo. Bueno, me presentaré. Mi nombre es Dédalo (sonrió el viejuno). Soy Ingeniero Civil, venido un poco a menos (volvió a sonreír), y ando ofreciendo mis servicios a las diversas empresas de la ciudad para lo que pueda serle de ayuda… Quizás una ferretería no es el lugar más adecuado para dejarle un C.V, pero supongo que su jefe conocerá a contratistas, Jefes de Obras, Constructoras… - (Aquí pensé yo: Es el arquitecto peor vestido que jamás haya visto, ¿De que me está hablando esta momia?, si debería estar jugando al Mus en el Hogar del Pensionista!!!).
- Bien. - Le contesté. - Se la daré- , y cogí la tarjeta curioso. En la tarjeta se podía leer el lema: “Dédalo e Hijo. Arquitectos-Ingenieros Civiles. Pídanos Presupuesto sin Compromiso.”, y remataba la presentación una caracola en una esquina.
- Lo mismo le hacemos una casa que un laberinto, pero el minotauro lo pone usted… - Sonrió ofreciéndome su huesuda mano a modo de despedida. – Somos verdaderos artesanos en nuestro trabajo…- Continuó, -… Estamos mi hijo, yo, y un psicoanalista argentino, de Buenos Aires mismamente, que está con nosotros como Delineante eventual…-
- Ya veo…- Contesté con una sonrisa un tanto forzada.

Y el arquitecto, ingeniero, artesano, o lo que quiera que sea, se fue por la puerta en el momento en que una señora, una de las varias octogenarias que me vienen todos los días a amargarme la existencia, a recordarme que soy un simple mortal, me gritaba desde el hall del establecimiento:

- Oye, TÚ!!, que la bombilla que me vendiste ayer estaba “fundiá”… -

A Short Love Story

Os presento "A Short Love Story", una bonita historia de amor, realizada en Stop Motion por Carlos Lascano (Gracias Black Cat por mostrarnos la técnica), con un guión maravilloso, una música preciosa, y sin ningún fallo. Una historia realmente encantadora, espero que la disfruteís igual que yo...

El Cafelito...

Me aficioné al café en el instituto. El café fue, durante muchos años, una excusa para las tertulias literarias que montaba en un conocido Café de la Ciudad. Tomar un café y hablar de literatura era un solo gesto. Pronto, o no tanto, al cabo de unos cuatro años, el propietario del local se cansó de aquellos cuatro o cinco jóvenes, no siempre éramos los mismos, que se tomaban un café de veinte duros y destilaban la tarde entera hablando de Pessoa, de Otero, de Machado, de Dos Passos, Castelo, Gamoneda, Valverde, Alberti, Pepe Hierro… (a muchos de ellos, de los aspanyoles de la época, a finales de los ochenta, los llegué a conocer personalmente) de todo lo que aquellas mentes prematuras, inquietas, eran capaces de leer.

Aquellos si que eran cafés, de máquina italiana, con una deliciosa espuma, larga, con un sabor y aroma hechizantes, inconfundibles… La quedada era los viernes por la tarde. Aquellas tertulias se fueron difuminando en el tiempo, y de literatura, pasamos a hablar de cine, de teatro, de Historia o de Arte, y un día, cualquier día del calendario, finales de los ochenta, principios de los noventa, me vi sólo en el local, tomando un café con leche, corto de café, esperando a unos contertulianos que ya no volverían…

Yo, literato de pro años antes, poeta, me había dado cuenta que lo mío no era la filología, sino la Historia, quizás aún, ni siquiera la Historia del Arte… De versos en servilletas de papel, pasé a dibujar mis pequeñas obritas, a formular mis manifiestos artísticos neofauvistas, a tomar mis anotaciones histórico-artísticas de charlas de segunda división. De lectores acérrimos pasé a visitar artistas nocturnos, noctámbulos, algunos borrachos, que trabajaban en locales ínfimos, compartían sus vidas con gatos luneros (aún no sabía la que me esperaba años después a mi) y que se iban a comer, simplemente, el mundo artístico. Llegados aquí, convencido de mis posibilidades, me fui de la ciudad.

Dejé atrás muchas coisas, pero había algo que me tenía enganchado, que no podía dejar… Muchos compañeros del colegio, de la calle donde di las primeras patadas a un balón, o del barrio de envidiosos y H. de P. donde me crié, habían caído, un buen día, en la heroína. Aquel caballo blanco, los montaba y se los llevaba en un vuelo sideral hasta la Ponderosa, para segundos después meter el castañazo contra el duro asfalto de la realidad: Acabaron tirados, como marionetas con los hilos cortados en las aceras donde, unos pocos años antes, sus padres los paseaban en cochecitos con el Naranjito cogido de la mano, con unas banderillas en forma de jeringuilla colgadas de escuetos bíceps, con las cuencas de los ojos hundidas y las expresiones idas, mientras Felipe prometía una Expo en Sevilla y una Aspanya mejor…

Pues bien, yo estaba enganchado a algo también muy chungo: Al café. Durante la carrera me bebía un litro de café al día, que me lo inyecten en vena. Al levantarme, tras la primera clase, tras la última, de visita en casa de algún compañera, en la noche trágica de salidas y venidas, durante los incesantes callejeos por el hábitat natural de los Cascos Antiguos, a todas horas, el café era mi guía espiritual.

- ¿Qué le pongo?. –
- Un cafelito, corto de café. –

Y así, no sabría decir, los litros, hectolitros, de café que me habré metido al cuerpo, desde los trece años hasta la actualidad. Un día, el estomago dijo: - Chaval, hasta aquí has llegado. -. Y me costó una barbaridad quitarme la adicción, estuve con el mono varios años…

Ahora, lo tengo superprohibido por los médicos, es lo primero que me recuerdan cuando aún no he cerrado la puerta de la consulta, me deja el Colon Irritable hecho fosfatina. De vez en cuando, sólo de vez en cuando, me tomo un descafinado. Pero lo que daría por volver a entrar en aquellos vetustos locales, sagrados lugares de lo divino en la tierra, saborear aquellos cafés, viejos aromas, de tertulias, de humo de Fortuna, y ruidos de conversaciones entremezcladas que persisten, aún, en mi memoria…

La Entrada Número 100

Hola Amigüitos!!, Hoy celebramos la Entrada número 100 de “¿Cómo quieres que cuente estrellas?”. Tanto Michel IV de Gato, como yo, y el resto de miembros que conforman el equipo técnico (Marsias, Tomás Polichiollo, Amparo, los chicos de “Electro Poppins Jazzers”…y muchos más personajillos que pululan entre bambalinas) y que trabajan en la creación, y sostenimiento, de este, vuestro espacio, queremos daros las gracias por estar ahí, por formar parte de este pequeño universo, del peculiar-particular planeta imaginario que, entre todos, nos hemos montado, por participar con vuestras visitas y comentarios. Este feliz cumpleaños, estas cien entradas, están dedicadas a todos vosotros. Ahora, con renovada ilusión, risueños, y con nuevas historias que contar y compartir, vamos a por las 200!!. (Os dejo, Michel ha abierto un Rioja del 87 y es capaz de trincársela él sólo…).

P.D: Ya sabéis: Cuidaros… Y tened cuidado ahí fuera.

El Tapiz de Bayeaux

¿Conoceís el Tapiz de Bayeaux?: Es un gran lienzo bordado, pieza única del arte del siglo XI, que relata mediante una sucesión de imágenes con inscripciones en latín, los hechos que precedieron a la conquista de Inglaterra por los normandos en conmemoración de la Batalla de Hastings. Mide 70 metros de largo y pesa cerca de 350 kilos. El tapiz en si, es una fuente documental sobre el modo de vida y costumbres, la arquitectura militar y civil, el arte militar, la navegación o la agricultura de la sociedad normanda e inglesa de la Edad Media.

La calidad gráfica de la obra, con recursos para aumentar el dramatismo y la acción, así como la fluidez de la narración, plano a plano, la aproximan a la técnica contemporánea del Cómic, por lo que algunos la califican de ser el primer cómic de la Historia, en el que se pueden contar:

626 personajes,
202 caballos y mulas,
55 perros,
505 animales y bestias,
37 fortalezas y edificios
41 navíos y embarcaciones.

Aquí os dejo una interesante animación, basada en el Tapiz, sobre la famosa Batalla de Hastings (1.066). Para los amantes, como yo, del Arte, de la Historia, el Cómic, y las batallitas medievales...

P.D: Los sonidos están cogidos del juego de estrategia Warcraft II.

Arqueros Medievales

Hola Amiguetes, hoy me gustaría compartir con vosotros algunas curiosidades sobre los arqueros medievales. A mí hay anécdotas relacionadas con el Tiro con Arco a lo largo de la Historia (sobretodo en el Medievo) que no me dejan de sorprender cada día, espero que os gusten:

El Olifante: El olifante (no confundir con el elefante...) es una trompa o cuerno de guerra usado en la Edad Media, generalmente era de marfil y solía estar decorado con tallas o incrustaciones. Se llevaba al lado derecho, colgando de un ancho correaje, cruzado desde el hombro izquierdo. Un sonido largo indicaba el levantamiento del arco; dos consecutivos cortos, el armado o tensado del mismo; uno corto y rápido la suelta o disparo de las temidas flechas.

En Aspanya, los ejércitos cristianos no solían llevar arqueros, pero si ballesteros, a los que consideraban, igual que los franceses, más efectivos. Sin embargo, los ejércitos musulmanes consideraban a los arqueros más eficaces, y de hecho tuvieron una gran importancia en la victoria musulmana de la Batalla de Alarcos (1195). Por ello, casi 20 años después, en la Batalla de las Navas de Tolosa, los ejércitos cristianos, consideraron fundamental, en primer lugar, neutralizar a los arqueros almohades, a los que consideraban temibles. Estos arqueros, llamados agzaz, eran de origen turco, podían disparar de pie o a caballo, y llegaron a ser 10000 en el ejército musulmán. Entre los cristianos no había, ni hubo, nada parecido. De hecho, tras la batalla, los reyes cristianos mandaron quemar las flechas y arcos de los derrotados, ¿Para que las querían?.

Arqueros medievales: Cuando un arquero medieval quería proveerse de madera suficiente para fabricar sus flechas, debía cortar las ramas o la madera, siempre en los meses más fríos del invierno. Esto se debía a que la savia, en esos meses tan crudos, se encuentra sólo en la base del árbol y por ello los capilares están totalmente cerrados, evitando así que al secarse se produzcan las nada deseadas grietas.

Arqueros Ingleses: En línea de combate, los famosos arqueros ingleses, disparaban sus flechas cuando el enemigo se encontraba a 300 metros de distancia. Está comprobado que a esa distancia sus flechas, evidentemente, caían con parábola pronunciada. No obstante, su efecto era devastador para los hombres que se encontraban debajo de la "lluvia de muerte". En tres ocasiones esta táctica fue llevada a cabo de forma perfecta: Crezzy, Poitiers y Azincourt.

Hasting: Hasting tuvo lugar cerca de la ciudad del mismo nombre, en Inglaterra, cerca del paso de Calais. Su castillo guarda parte del edificio fundado por Guillermo el conquistador. No lejos de allí, sobre la cima de Senlac, el 14 de Octubre de 1066, tuvo lugar la gran batalla, donde la arquería entró por derecho propio en la historia. Allí mismo murió el rey anglosajón Harold II, quedando Inglaterra bajo el dominio de Guillermo de Normandía. Existe un hermosísimo tapiz, conocido con el nombre de Tapiz de Bayeux, donde se representa este suceso, y en el cual los arqueros son los principales protagonistas.

Crecy: Fue la primera gran batalla de la Guerra de los Cien Años, entre Felipe VI de Francia y Eduardo III de Inglaterra. Como era normal en la época, esta batalla se decidió en un día, fue el 26 de Agosto de 1346. Los arqueros ingleses derrotaron a toda la caballería pesada francesa, y a lo más granado de los ballesteros franceses. Un ballestero francés tiraba una flecha por minuto, capaz de atravesar cualquier armadura, pero un arquero inglés solía tirar entre 5-6 flechas por minuto, y eso, en breve, decantó la batalla.

Azincourt: Cuatrocientos años después de Hasting, los ingleses "devolvieron el golpe" a los franceses, era el 25 de Octubre de 1415. Todo el ejército feudal francés, más numeroso pero menos efectivo que el inglés, era derrotado gracias a los arqueros de Enrique V, fue una hecatombe para la aristocracia gala que permitió al vencedor conquistar parte de Francia, gracias no sólo a esta contienda, sino también a las querellas internas que dividían a Armagnacs y Borgoñeses.

Poitiers: Poitiers es la más documentada de todas las batallas. Realmente en esta ciudad hubo dos enfrentamientos armados, el de Octubre del 732 entre Abd Al Rahman y Carlos Martel, y el anglofrancés que ganó el Principe Negro derrotando al ejército francés el 19 de Septiembre de 1356. Con gran habilidad, hoy diríamos logística, los arqueros ingleses se instalaron en la meseta de Haupertuis, inaccesible para la caballería francesa debido a sus pronunciadas pendientes, sobre todo en las laderas más cercanas a la cima, "sólo 100 metros" de los arqueros. Así pues, la caballería se vio obligada a desmontar y entonces y sólo entonces los ingleses comenzaron a disparar sus flechas, pasando en sólo tres horas de una posición meramente defensiva a ofensiva, haciendo prisionero al rey de Francia Juan el Bueno y a su hijo Felipe el Atrevido, quienes, siguiendo el estricto código de honor de la época, se negaron a huir.

Curiosidades de arqueros medievales:

- La señal de victoria realizada con los dos dedos de la mano en forma de "V" tiene sus orígenes, en el símbolo que realizaban los arqueros medievales con el dorso de la mano dirigida hacia sus enemigos, como estrategia psicológica antes de entrar en batalla. Cuando el enemigo veía este gesto, comprendía el mensaje:"Cuidado que aún tengo dedos para armar mi arco y disparar mis flechas". Cuando alguno de estos hombres era hecho prisionero y si la Diosa Fortuna lo dejaba ser canjeado por una suma de dinero como rescate, se le amputaban los dedos índice y corazón, asegurándose de esta forma que nunca más volvería a disparar una flecha.

- La dotación de flechas de un arquero inglés referenciada por los datos de la batalla de Crécy en Ponthieu fue de 24 o 36 flechas atadas en racimos de 12. Las primeras docenas iban armadas con puntas largas especiales para caballería, la última docena llevaba puntas de doble filo (barbadas) para infantería y para menor distancia.

- Antes de que se agotase la dotación de flechas de los arqueros en línea de batalla, se les suministraba dotaciones completas desde carros en docenas exactas. Los encargados de este trabajo eran niños quienes por su condición eran lo suficiente ágiles y rápidos para realizar este trabajo, las flechas las clavaban en el suelo enfrente de los arqueros para que las pudieran disparar más rápido. Muchos de estos niños morían en combate. Muchas de estas flechas, además, eran debidamente infectadas. Sino te mataban en el acto, te mataban a los días por la infección de turno…

- Las puntas de flecha destinadas para atravesar las cotas de malla solían tener la longitud de 4 pulgadas y de forma piramidal, las que se destinaban contra los caballos tenían el mismo diseño pero llegaban a ser de 6 pulgadas. Habitualmente se disparaba sobre los animales ya que al sentirse heridos se desbocaban o al caer impedían las cargas de la caballería. Un caballero en tierra, con su caballo muerto o huido, y con una pesada armadura, no era rival, la mayoría de las veces ni siquiera conseguía levantarse sólo del suelo.

- La palabra carcaj, tal como se escribe correctamente en castellano y que significa estuche o funda donde se llevan las flechas que se disparan con el arco proviene de la persa Tarkas.

- La costumbre al incorporarse a filas del corte de pelo proviene de la norma de cortar el pelo a los arqueros para que no sobresaliesen del casco con el fin de que las largas melenas de la época no se enredaran con la cuerda al tensar el arco.

- Los arqueros antes de entrar en batalla, tenían sus arcos desmontados. Cordar y descordarlos era cuestión de segundos. El sitio que empleaban para guardar y llevar las cuerdas era debajo de sus gorros o cascos. No se mojaban si llovía y la grasa de propio cabello las mantenía engrasadas. Si la cuerda de una ballesta se mojaba, se convertía en inservible, no tensaba.

- El tiempo mínimo de adiestramiento de un arquero según textos medievales era al menos de 8 años.

- La llamada "Cola de Moscovia", obtenida a partir de la vejiga natatoria del esturión, era una de las más efectivas y buscadas por los arqueros medievales para pegar sus plumas a los astiles de las flechas.

- La cola para pegar la plumas a los astiles se conseguía a partir de trozos de piel, hueso y espinas de pescado, que se cocidas hasta conseguir una pasta, se le añadía como aglutinante un poco de cal viva. Para hacer grandes cantidades de flechas se podían pegar con resina de abedul que es más resistente y eficaz que las anteriores, y además no le ataca la humedad.

- La torre de Londres fue durante muchos años el arsenal de los ejércitos ingleses, en 1359 fueron ingresados en sus depósitos 20.000 arcos, 50.000 cuerdas y 850.000 flechas nuevas.

Paralajes dedica post a Michel IV

Como Michel IV empieza a ser conocido en la red, tiene sus fans y sus detractores, ya comienzan a surgir posts dedicados a él fuera de "¿Cómo quieres que cuente estrellas?", uno de ellos lo teneís en http://paralajes365.blogspot.com/ de la amiga firmin/ambar. Michel está encantado con las fotos, la dedicatoria y el gesto, orgullosísimo. No dejeís de visitarlo!!!

Crónicas de un gato 5

Anoche, al llegar a casa, me he encontrado a Michel IV de Gato haciendo, afanosamente, su maletín. Llevaba puesta su camiseta de Nunca Mais.

- Necesito dinero. – Me siseó.
- Já!, ¿Dónde se supone que vas?. –
- A Tarragona, a manifestarme… -, ronroneó,- … Se ha hundido un barco hace unos días y no deja de soltar vertidos, van a acabar con todos los peces, afectando a las conserveras dedicadas a los alimentos enlatados para gatos…-

Hombre, de entrada, no me pareció mala idea. Pero le convencí para que no se fuera. Le recordé que Estrasburgo puede llamar de un momento a otro para lo de la autodeterminación del Patio-Lavadero. Finalmente, el Tribunal Constitucional que tenemos montado en la Cocina, rechazó su petición de Consulta por Referéndum para todos los gatos de la Comunidad de Vecinos, decisión que Michel IV acata sin resignarse a agotar todas las iniciativas legales, sociales y políticas necesarias para lograr su objetivo, se cabreó un poco y me dijo que aquello era un atropello para los derechos gatunos, y calificó de insólita la situación del Patio-Lavadero en la Europa democrática del siglo XXI, donde preguntar a la sociedad de cada entorno es habitual y un refuerzo para las democracias felinas del mundo…

Aparte de eso, además, también ahora anda enfrascado con un expediente que está redactando sobre la Memoria Histórica de los Gatos del Edificio. Me encanta mi gato. Algunos gatos les da por cazar gorriones, dormir todo el día, o maullar todas las noches. El mío, desde pequeñito, se cartea con el bueno de Hugo Chávez (que ya lo ha invitado a su programa “Aló, Presidente”) y con el amigo Evo Morales (que curiosamente tiene problemillas con unos tipos que se quieren ir también de casa…).

En fin, anoche, tras dejar a un lado las polémicas judiciales, le hablé, mientras Punset divagaba sobre el concepto del bien ético en Internet, con un licor de bellota en la mano, y con Chet Baker bajito para no molestar a la del Yorkshire, sobre lo guerrillera que había sido Michel I. Una auténtica luchadora, una “Tempranillo” que me hacía emboscadas en las escaleras del duplex, aficionada al “Pressing Cat”y a rascar con ímpetu los somieres de las camas, siamesa como él, revolucionaria, fiel seguidora de Margarita Nelken, de La Pasionaria…

De cómo Michel II, europeo atigrado, precioso, murió a las tres semanas de vida, tras hacer unas declaraciones criticas en contra del régimen democrático del Sr. Putin. Primero, unos simpáticos francotiradores nos acribillaron todo el Salón desde un helicóptero, aunque no llegaron a terminar la munición porque Amparo, la esfinge del rellano, los derribó por el ruido que hacían en la hora de su siesta. Milagrosamente, tras aquella cortina de plomo, solo sobrevivieron Michel II y el mejor jarrón de toda la casa, de unos 70 cm de altura, orondo, comprado en Talavera de la Reina, con la representación de una escena de caza rodeada de guirnaldas, y con más de 30 años. Y tras eso, me lo encontré muerto, dentro del arenero, con la cabeza fuera y un enigmático papel entre las garras en el que podía leerse “Marat. David”. El veterinario sentenció que estaba hasta el culo de arsénico, que podía provenir de unas muestras gratuitas de comida para gatos que había recibido desde Moscú. A mi la verdad que siempre me extrañó que una empresa de alimentación para mascotas rusa se interesara por nosotros. En fin, tampoco pudimos demostrar nada.

Michel III fue la transición democrática, el gato del talante, educado, sibarita en todos los aspectos, huidizo ante las visitas, apolítico, gran lector y amante de la buena música, una infección renal se lo llevó tempranamente a los Eliseos, y seguro que ronronea feliz, junto a Hipnos y Tánatos, a los pies de Atenea, mi diosa…

Y así, contándole la vida de sus antecesores, Michel IV se quedó dormido, profundamente, con sus gafitas de leer “de cerca” puestas, soñando con Revoluciones, con la autodeterminación del Patio-Lavadero, con la película del “Ché”, con el Comunismo de los Pueblos, con la Cuba democrática de Fidel y con la Memoria Histórica de los Gatos del Edificio…

P.D: Os recuerdo que... Cualquier similitud socio-política entre las peripecias de mi gato y yo con lo que ocurra, o pueda ocurrir, en cualquier punto del globo terráqueo es pura coincidencia, y lo digo en serio... Os quiero, tened cuidado ahí fuera.

Ocho Semanas

Ocho semanas. Ese es el punto de inflexión. Dentro de ocho semanas, según la estimación de la Consejería de Educación, mi vida, será un Big-Bang. Un cambio radical, el nacimiento de una nueva estrella, un giro en casi todos los sentidos. En ocho semanas me llamarán para trabajar de profe de secundaria, como sustituto, y me tendré que dirigir a un lugar remoto, recóndito, de nuestro universo regional.

Dentro de Ocho Semanas, en 24 horas, pasaré de vender tornillos, alcayatas y cancamos, que es lo que he hecho en los últimos diez años, para dar clases de Arte Gótico, de Geografía de Aspanya, o Historia del Mundo Contemporáneo, vete a saber. Será como tirarse a una piscina, en pleno diciembre, en Siberia: Castañazo.

Pero, aún así, estoy ilusionado, quiero ver esta nueva etapa con optimismo, con alegría, con ganas de comerme el mundo, es lo que siempre quise hacer, siempre lo tuve claro, me llega tarde, pero me llega al fin, y es posible, como ya me han dicho varias personas este mes, que a las dos semanas piense: “¡ Que niños tan H de P ¡, ¿Qué coño hago yo aquí?”, y que lo pase mal, o muy mal, pero, al menos, podré decir que cumplí mi sueño de dar clases en un instituto.

Es probable, me lo imagino, que los primeros días esté perdido, no sepa encauzar clases, u organizarme bien, pero da igual, lo superaré. Al mirar atrás, veo sacrificios, oposiciones estudiadas (y suspendidas) al 100% mientras trabajaba mañana y tarde, sábados, oportunidades truncadas, amigos que me apoyaron siempre, y familiares que ya no están para verlo, otras personas que me abandonaron en el camino, y me dejaron solo, me condenaron al ostracismo, para ellos no guardo ni una pizca de rencor, soy completamente feliz, horrorosamente feo y feliz. Estoy en paz conmigo mismo y con los demás (menos con Michel IV de Gato). En ocasiones daba dos pasos atrás, para dar medio adelante, cometí errores garrafales, (entoné muchas veces La canción de los Errores), pero ahora quiero creer, de verdad que quiero creerlo, que todo irá bien. Es un sueño cumplido.

A todos, a los que estáis, a los que estuvieron, a los que me dejaron tirado como una colilla, y a los que vendrán después en mi nueva vida, (“Duncan de Gross”: Octava Temporada en Antena Neox, nuevos capítulos, primera sesión capítulo doble), a TODOS, Muchas Gracias.

P.D: De momento he desempolvado la Cartera de Profesor que me regalaron Chelo, Lups y Carol en las Navidades de 2.003: Seis meses después suspendí las opos, pero me prometí que algún día aquel regalo cobraría toda su utilidad (me acuerdo perfectamente porque yo estaba en medio del escenario, con un foco encima y sonaba Tina Turner)… También toco madera, no vaya a ser que alguna tontería lo estropee todo a última hora, conociendo mi historial… Espero que todo salga bien...

Os quiero, y ya sabéis, tened cuidado ahí fuera…

La esfinge del rellano

Me gusta el edificio donde vivimos. Es un edificio relativamente nuevo, tiene veinte años, encima de un supermercado con una rumanita mendigando en la puerta (no le gustan las monedas cobreadas de 1 y 2 céntimos). Tiene seis plantas que Michel IV ya ha sobrevolado en dos ocasiones con, hasta ahora, idéntico resultado: Magulladuras producidas por los rebotes entre las diversas cuerdas de los tendederos que, como hilos de araña, jalonan las ventanas de las terrazas.

Es un edificio normal y corriente dentro de la ciudad, arquitectónicamente no destaca del resto, seguramente el arquitecto aquel día copio y pego directamente del Google para no complicarse mucho la vida, y le salió bien, es lo que tiene ser arquitecto técnico o estar en último año de carrera y trabajar para algún avispado constructor de la ciudad.

Lo que no me gusta, y últimamente me asquea, es la esfinge del rellano. En el rellano del bajo, junto al portal, habita una esfinge, justo en el hueco de la escalera, junto al ascensor. La esfinge es un bicho con cara y pechos de mujer, patas y cola de león, y alas de águila. Las hay de varios tipos o razas, la nuestra, la de nuestro rellano, es griega. También las he visto egipcias, que suelen ser con careto de hombre y sin alas, la última la vi en la Consejeria de Educación dándole cabezazos a un auxiliar administrativo de la Junta, tendría un mal día, o su equipo había perdido, vete a saber.

La Esfinge del rellano se llama Amparo. Tiene sus ratos. La crió Apolodoro, que es un viejuno que vive en el 1º C, pensionista, ex conductor de autobuses urbanos, el cual me ha dejado algunos libros de Tolstoi para Michel en alguna que otra ocasión. Amparo fue un regalo navideño, se la echaron los Reyes en las Navidades de 2.005, por parte de su hijo Pausanias, un solterón que vive en Cáceres, vendedor de seguros.

Las esfinges de pequeñas son muy monas, las venden en Carrefour. Son unos bichejos simpáticos, juegan, devoran, les da por arrasar todos los campos de las Vegas del Guadiana (a los agricultores les da igual, ellos cobran el PER) y atacar los F-5 portugueses heredados por el Imperio Yanqui de la Guerra del Vietnam, los lusitanos están muy ilusionados con ellos, pero las esfinges suelen derribar (como si fuesen gorriones) dos o tres al año…

Después cuando se van haciendo mayores se hacen bastante insoportables, tienes que comprarles un buen sujetador para que no estén todo el día con los pechos en top-less, les da por hacer sudokus, sopa de letras, crucigramas, y lo que es peor, les da por los acertijos, los enigmas les encantan, y lo chungo es que con ellas no vale eso de “Ahm, pues ese no me lo sé…”, porque se rebotan y te intentan estrangular, una mala costumbre, y al final siempre acabas a tortas con ellas.

En fin, Amparo, ya crecidita a sus tres años, se escapa de casa del pobre Apolodoro, y le da por asustar a los vecinos del bloque, se mete en el hueco de la escalera, como ya he dicho, y cuando entras en el rellano, al cerrar tras de ti el portal, sale juguetona y con silbante voz, te suelta un acertijo. Más de la mitad de las veces el vecino de turno acaba a ostias con el bichejo, porque suelen ser complicadas dichas adivinanzas y tiene mal perder. Según Michel, el lunes pasado una chica joven acabó azuzándole un Yorkshire al pie del ascensor.


Amparo entra y sale cada vez que le viene en gana de casa. Apolodoro, como ya digo, no puede evitarlo. Le da por posarse en la antena comunitaria por las tardes y se descuajaringan Antena Neox y Radio Intereconomia, aparte que Michel dice que invade su espacio aéreo (el del patio-lavadero). Hay dos tipos que equipados con un vespino, presumo que robada, le tiran con una escopeta de balines desde un descampado cercano. El día menos pensado se les plantará delante con un acertijo sobre el Románico y no sabrán que contestar… A un extraño hippie de la avenida con cuernos y pezuñas de cabra, le ha partido una flauta travesera en la cabeza. La protectora de animales no se quiere hacer cargo porque al último veterinario, hace dos semanas, le cruzó la cara de un garrazo certero por contestar a un acertijo “La Duquesa de Alba”, cuando la respuesta correcta era “La Momia de Nefertiti”. El veterinario, miembro del grupo “Electro Popins Jazzers” está de baja desde entonces y se ha perdido la gira por el “Roseburg”… Me imagino el sacrificio que debe ser, para un pensionista, criar y mantener una rebelde, y mal criada, esfinge…

Conmigo se lleva relativamente bien, yo le doy magdalenas cada vez que me la cruzo, y me guiña, risueña y feliz, un ojo ensangrentado mientras juguetea con algún guardia municipal. Sólo en una ocasión me hizo una pregunta…

Venía despistado, con el pan bajo el brazo, mis chanclas azules de Carrefour, mi camiseta de Kukuxumusu donde aparece una oveja disfrazada de lobo, mis gafas de diario y mis bermudas multicolor, un poco cogorza (con cinco chupitos encima), porque creo recordar que había estado aquel día en la inauguración de un restaurante chino, con el Colón Irritable a cien, deseando entrar en mi W.C, cuando me sale al paso nada más entrar en el rellano. En buen momento pensé. Y antes que pudiera llegar al ascensor, me aborda, intimidatoriamente, siseando la siguiente cuestión:

- “¿Qué ser tiene ojos de sierpe nada más levantar el sol a sus ojos, cerrados durante la vida del día, y como platos negros bajo la mirada de Selene?.”
- “El Gato.” Contesté.

Y Amparo, complacida, me dejó pasar al ascensor, hacia mi destino, hacia mi W.C…

Noticias felinas

Hola Amiguetes, los amantes de los felinos, especialmente los caseros que escuchan a Billie Holidays todo el rato, estamos de Enhorabuena. Royal Canin se ha decidido después de varios años a crear el portal http://www.elgatoencasa.com/ cuyo nombre responde a la revista gratuita trimestral que la propia Royal edita desde hace ya hace mucho tiempo. Desde aquí le damos la bienvenida a esta nueva publicación, y os animo a que le echeis un vistazo a los que seaís simpatizantes gatunos, encontrareis fotos, razas, concursos, noticias e historias, e incluso podeís registraros para que os manden, completamente gratis, la revista en edición papel a casa. En la de Septiembre viene una treintena de los gatos más chulos de toda Aspanya, cualquier publicación sobre Mundo Gatuno es siempre bienvenida...

Otra noticia destacable dentro del arenero es que, haciendome eco de lo que publica "XL Semanal", cientificos, supongo que japonesitos, cuyo país es fiel amante de los gatos, han inventado el "Cat Translation Device", o lo que es lo mismo, un gadget o trasto que traduce humano-gato, programado con más de 200 frases o palabras agrupadas en seis categorías emocionales: Diversión, frustación, amenaza, demanda y expresiones gatunas, ahí es nada.

A mi personalmente no me hace falta, jajaja...

En Angello´s

Anoche, para hacer un poco las paces, y en busca de una mayor tranquilidad casera, invité a Michel IV de Gato a cenar en Angello´s.

Se trata de un pequeño restaurante de comida italiana, tradicional, no un todo-pizzas, que está teniendo bastante éxito en la Ciudad. Tanto es así que se anuncia en la radio continuamente, aparece en la Nueva Guía de Restaurantes de la Ciudad con una puntuación que roza la máxima, y para poder ir anoche, tuve que hacer la reserva el domingo pasado. Aparte que nuestro amigo Tomás Polichiollo, psicoanalista argentino, de Buenos Aires mismamente, trabaja allí eventualmente de camarero, (que alegría se llevaría al vernos)…

Aunque receloso, Michel aceptó mi invitación. Farfullaba constantemente entre dientes, movía la cabeza inquieto, pero aceptó. Sigue políticamente enfadado y molesto, pregunta si han llamado de Estrasburgo, pero no acaban de llamar aún, han pasado pocos días y supongo que un asunto tan serio como la autodeterminación de mi patio-lavadero por parte de un gato, y su posterior aceptación en la Comunidad Europea, llevará sus días por la complicación jurídica del caso, ya se sabe que puede marcar un precedente.

Le dije que a las diez y media me pasaría por el patio-lavadero a recogerlo, que estuviera preparado. Yo, por mi parte, me planché unos pantalones chinos de El Corte Inglés (29,95 Leuros), zapatos de Springfield (Oferta, 21,65 leuros) y camisa negra de Armando Latallé (24,50 leuros). El reloj dio las diez y media y fui al patio-lavadero, y allí estaba, puntual y preparado, observando inquieto la luna llena, enorme, que parecía querer envolvernos como una manta protectora.

- ¿Conoces la historia de Selene?. – Preguntó misterioso mesándose los bigotes.
- Claro que sí, recuerda que fui yo quien te regaló el libro estas Navidades… -

Eso si, no quiso que le pusiera ningún collar, correa o cadena, decía que atentaba contra su dignidad, sus principios básicos, y que era degradante al 100%. Así que tuve que coger en brazos seis kilos de gato vasectómico, una auténtica bola siamesa, máquina de comer, dormir, escuchar vinilos en un trasto viejo y leer casi todo lo que cae en su mano, miembro de varios clubs sociales de diversas raleas, nacionalista en el patio y comunista convencido en la calle… Me quejé que me llenaría la camisa de Armando Latallé de pelos, pero me aseguro que se había estado lavando y cepillando el pelaje toda la tarde.

Desde el momento en que nos montamos en el ascensor Michel se calló. No dijo nada al bajar esos seis pisos que él ya ha bajado en dos ocasiones en vuelos regeneradores, según él, accidentes evitables según el veterinario. Se quedó muy pensativo, abstraído. En el coche se sentó delante, junto a mí, no quiso ponerse el cinturón, también es destacable que le esta grande. Durante el trayecto miraba a todos lados, con un inusitado interés por todo:

Miraba los escaparates, la luna (que es el neón que brilla más) acompañada en el cielo por Orión, una chica pasear con un Yorkshire, una pareja que era atracada – ¡Qué Romántico! – por dos tipos con un vespino, que me sonaban bastante (uno de ellos llevaba una camiseta con la fachada de una iglesia románica), en la puerta de un restaurante chino, un hippie mendigo, peculiar, con pezuñas de cabra, tocando la flauta junto a una esquina (que nos miró con ojos extraños), unos becarios de Comunicación Audiovisual haciendo entrevistas a estas horas de la noche a un tipo junto a una ferretería, las televisiones de un centro comercial, como miles de ojos, que proyectaban un anuncio de un pub llamado “Roseburg” (tengo que ir algún día a ese sitio, para conocerlo) y el grupo que actuaba allí, los “Electro Poppins Jazzers” (creo que nunca los he visto, me acordaría de ellos)… Mientras, en la radio, en una emisora local, un tipo hablaba de “La Hilanderas” de Velázquez…

Llegamos, aparqué a la primera junto a la puerta, tuvimos una suerte bárbara.

- Ya llegamos Michel… -.

Pero Michel no me contestó, me miró curioso, y se dejó coger mansamente. La fachada del restaurante era de ladrillo visto, iluminada con dos focos de forja imitando a dos manos que sobresalían de las paredes portando antorchas, muy original. Una enorme puerta negra, acristalada mate, coronada con un arco de medio punto cuyas dovelas tenían motivos geométricos labrados, nos daba la bienvenida. Justo encima de la puerta, un luminoso destacaba con letras blancas (Times New Roman): “Angello´s”. Abrí la enorme puerta, y ante nosotros, se mostraba, majestuoso Angello´s. El restaurante era precioso. En primer lugar, el hall. A la derecha, un recepcionista uniformado, de pie junto a un iluminado atril, a la izquierda se intuían las puertas de los servicios, de madera labrada y pomos de bronce. Y justo enfrente de nuestras narices, se desarrollaba el gran salón. Pintado de rojo, sus paredes tenían un profuso horror vacuí de fotografías y cuadros de todo tipo, en un primer golpe de ojo vi un retrato de Ray Liotta con chaqueta gris, firmado, una foto de De Niro con sombrero Bogart, un fotograma de Al Pacino en Scarface, Joe Pesci y su inimitable pose, Clint Eastwood con el poncho, el cartel de “Sopa de Ganso” de los Hermanos Marx, una foto de James Dean con otro tipo y el lema “Make way for the bad guys”…

Sus mesas, de dos o cuatro miembros, tenían elegantes manteles blancos, bordados en las puntas, había tres o cuatro parejas silenciosas, y un par de tipos solitarios comiendo en ellas, bajo la luz de tres enormes candelabros de arañas iluminados por bombillas de bajo consumo que imitaban velas derretidas (7,90 cada una en Store), cosa fina. Las sillas de madera de roble, intuí, estaban labradas con los mismos motivos que la puerta de los servicios, y que – ahora me daba cuenta – las dovelas de la puerta principal. Elegantes y erguidos camareros, cruzaban el Salón raudos, pero en silencio, sirviendo toda clase de platos. Por el hilo musical Miles Davis nos recordaba que estábamos allí.
Michel miraba todo con admiración, sus enormes ojos parecían platos azules, su curiosidad lo mantenía en silencio, intentando captar todos los detalles de la escena, pero no emitía ningún sonido ni de critica, ni de admiración, por su triangular boca.

- ¿Le puedo ayudar en algo?. – Preguntó el recepcionista.
- Si. Buenas Noches. Tenemos reservada mesa para dos. – Contesté.

La pareja cercana paró de comer y nos miró furtivamente, se les veía inquietos. Ella, una rubia de pelo corto y camisa blanca con una pequeña M grabada en el ribete (29,90 Euros en Esfera), le susurró algo a su acompañante. Él vestía camisa azul celeste y pantalones vaqueros, zapatos marrones con líneado ocre. Quizás nos habían reconocido a Michel y a mi de alguna Perfomance Artística, (las autoridades siguen insistiendo en que no son perfomances, sino escándalos públicos, que sabrán ellos del neodadaismo…).

- Perdone Señor. Pero está prohibida la entrada a los animales. –
- ¿Qué animal hay aquí?, pregunté extrañado.
- Su gato Señor. –
- Michel no es un gato cualquiera, está harto de ir a sitios, de viajar… Ahora le ha dado por leer a Dostoievski… - Protesté.
- Lo siento Señor… -
- Díselo tú Michel, di algo, explícale a este señor lo de la cena de esta noche…-

Pero Michel tenía un ojo medio cerrado, y el otro totalmente abierto (a veces se empeña en imitar a Picasso con su ojo almendrado en el Retrato de Praga, pero este no era momento ni lugar) y se lamía tranquilo su pata derecha, pasando de toda la escena. Al fondo del Salón vi a Tomás Polichiollo huyendo precipitadamente por la puerta de la cocina mientras levantaba y agitaba el puño, quizás haciendo un gesto solidario de compañerismo político-social con Michel. Las personas del Salón, camareros incluidos, nos miraban curiosos, sorprendidos, alguno hasta se santiguó, momento en que Michel bufó, y supe que estaba por dar el espectáculo, le había dado por no hablar, por pasar por un gato absurdo y tonto, por un felino normal y corriente. Así que disculpándome, desee buenas noches a los presentes, y salimos con el estomago vacío del local, me dirigí al coche precipitadamente, lo senté en el asiento de atrás, y volvimos a casa.

En todo el trayecto de vuelta no le dije ni una sola palabra. Me había puesto en ridículo, se había portado fatal. Ni siquiera le puse a Punset, con lo que a él le gusta, en la radio. Llegamos a casa y lo solté al suelo.

- Te has portado como un gato recién nacido… Bochornosa escena…- Le clamé.
- No me gustaba el sitio. – Me dijo en un susurro… Cogió su libro de Dostoievski, y se fue al arenero.

Arriba, sobre el cielo del patio-lavadero, la luna, como reina de la noche, seguía observándonos, incrédula, pero protectora…

Música y personalidad

Una vez más, la agencia Reuters se hace eco de una noticia interesante, la personalidad va pareja al tipo de música que uno escucha. He aquí la noticia:

Los aficionados a la música clásica y el jazz son creativos, los amantes del pop son trabajadores y, a pesar de los estereotipos, los que escuchan heavy metal son tipos amables y creativos que están a gusto consigo mismos.

Eso dice el profesor Adrian North, de la Universidad Heriot-Watt de Escocia, que ha estado estudiando la relación entre la personalidad y las preferencias musicales.
"La gente suele definir su sentido de la identidad a través de sus gustos musicales, llevando un tipo de ropa determinado, yendo a ciertos pubes, y utilizando determinadas jergas", dijo North.
"No es sorprendente que la personalidad deba estar relacionada también con las preferencias musicales", añadió.

En el que North dijo que era el estudio más grande jamás realizado sobre los gustos musicales de los individuos y su carácter, los investigadores preguntaron a 36.518 personas de todo el mundo para evaluar su gusto musical sobre 104 estilos diferentes antes de hacer un test de personalidad.

"Los investigadores han venido diciendo durante décadas que los fans del rock y el rap son rebeldes, y que los aficionados de la ópera son acomodados y educados", dijo North.
"Pero esta es la primera vez que una investigación ha mostrado que la personalidad conecta con los gustos de una amplia gama de estilos musicales".

El estudio concluyó que los aficionados al jazz y la música clásica son creativos y tienen un buen nivel de autoestima, aunque los más mayores son mucho más sociables mientras que los más jóvenes son tímidos.

Los seguidores de la música country son al parecer trabajadores y tímidos; los aficionados del rap son extrovertidos y los amantes de la música indie necesitan más autoestima y no son muy afables.

A los que le gusta la música soul pueden sentirse animados porque el estudio dice que son creativos, sociables, amables, a gusto consigo mismos y tienen un alto nivel de autoestima.
Y si alguna vez se ha preguntado por qué la gente que conduce potentes coches deportivos va escuchando música al máximo volumen, North puede tener una explicación.
A los que eligen escuchar algo para excitarse, la música vigorosa les ofrece más posibilidades de conseguirlo, dice, mientras que los que prefieren sonidos relajantes tienden a bajar el volumen.
North sigue aún buscando voluntarios que participen en la investigación. Los detalles se ofrecen en la web http://www.peopleintomusic.com/.

Y yo me pregunto, ¿Y si te gustan varios estilos musicales?, como es mi caso: ¿Tendré diversas personalidades según lo que escuche en ese momento?...

Los gatos amenazan a la pesca más que los humanos, según estudio

A ver, mientras científicos suecos descubren el gen de la infidelidad, a otros en Australia les da por hacer un estudio totalmente idiota, banal, sobre los gatos y la pesca. Solamente leyendo el titular del que se hace eco la agencia Reuters, crees que los gatos se han hecho con todas las cañas de pescar del Carrefour y se han puesto a pescar al pie del Guadiana, algo que Michel IV de Gato no haría porque es demasiado sibarita. ¿Cómo vamos a descubrir la vacuna del Sida o del Cáncer, si los científicos mundiales gastan el dinero público en estudios de este tipo?, es inclasificable… Aquí os dejo la noticia completa para que opinéis, vuestra opinión, ya lo sabéis, me interesa:

Los mimados gatos domésticos pueden suponer un riesgo mayor para las reservas de pescado que los humanos, advirtió el martes un grupo de investigadores australianos, ya que los felinos "gourmets" consumen más de dos millones de toneladas de pescado al año.

Se calcula que la industria mundial de la comida para gatos utiliza anualmente unos 2,48 millones de toneladas de sardinas, arenques y anchoas. Los bien alimentados gatos estadounidenses van a la cabeza, consumiendo más de 1,1 millón de toneladas, según los investigadores de la Universidad de Deakin.

Muy de cerca les siguen los mininos europeos, que se comen 870.000 toneladas al año, y los japoneses, que devoran 132.000 toneladas de pescado. Los gatos canadienses sumaron otras 111.000 toneladas, se acuerdo al investigador de nutrición Giovanni Turchini, especializado en pescado.
"Nuestras mascotas parecen comer mejor que sus propietarios", comentó Turchini a los periódicos australianos.
"Creo que darle un buen trozo de pescado a una mascota es importante para satisfacer las propias necesidades hedonistas del dueño, no la necesidad nutricional del gato. Los gatos estarían muy contentos de comerse las sobras de una trucha", dijo.

El estudio, publicado en el Journal of Agricultural and Environmental Ethics, apuntaba que un gato australiano se come de media 13,7 kilos de pescado al año, muy por encima de los 11 kilos de pescado y marisco que comen de media sus compatriotas humanos.

Casi el 80 por ciento de los bancos pesqueros de los océanos del mundo están explotados al máximo o sobreexplotados, agotados o cercanos al colapso, según la Organización de Alimentación y Agricultura de Naciones Unidas (FAO).
Más de 200 millones de personas en todo el mundo basan todos o parte de sus ingresos en la pesca, y el 90 por ciento de las reservas de grandes peces depredadores ya están perdidas.

Turchini explicó que las sardinas, los arenques y las anchoas son un eslabón importante en la cadena alimenticia marina, y en las dietas de peces más grandes como el atún y el pez espada.
Al mismo tiempo, los fabricantes de comida para mascotas están inclinándose cada vez más por comida más cara y exclusiva para los propietarios de mascotas adinerados.
"El pescado podría utilizarse mejor para el consumo directo humano, especialmente entre las naciones más pobres del mundo", concluyó Turchini.

P.D: A Michel IV le encanta las latas de atún Calvo, pero no por eso le compró 80 latas semanales, le doy una lata por semana y va sobrado, pero el día que empiece a pedir sardinas, pez espada o anchoas, entonces si que le doy la autodeterminación por la puerta grande…

Zohan

He tenido la oportunidad de tragarme lo último de Adam Sandler: Zohan. La verdad es que, hacía tiempo, que no recordaba una película tan tan mala. Uno se sienta, y piensa que va a ver la típica comedia Made in Sandler, con la cual puedes desenchufar de todo y que tendrá algunos puntos graciosos, aderezado con la aparición del Señor Turturro (que me parece un gran actor como para hacer estas coisas), pero nada más lejos…

Se trata de un film bastante patético, aburrido, con chistes malos, y unos acentos en el doblaje con los que no se entiende nada de nada en ocasiones. Zohan es un agente especial israelí, experto cazador de terroristas palestinos, que es capaz de para balas con los dientes y mil absurdeces más, cuyo sueño es irse a USA, (tierra de la libertad y las oportunidades, uno se pregunta, ¿Porqué he tenido la tan mala suerte de no haber nacido norteamericano?, ¿Qué he hecho mal en la otra vida?) para ser lo que realmente anhela: Ser peluquero. Mientras tanto, el Señor Turturro, hace de palestino requetemalo, que se cruza continuamente en la vida de Zohan. Se trata pues, de toda una serie de gags, tópicos, sobre los israelitas y su conflicto con los palestinos, aderezado por el poco gusto…

No perdáis el tiempo. Lo mejor de Sandler hasta el momento, en cuanto a comedias, creo que fue su aparición en “Los Caraconos” y “Little Nicky”…

Edward Hopper

No sé si conocéis la obra de Hopper. Edward Hopper. Es, a mi parecer, uno de los artistas americanos del S. XX más interesantes, sobre todo en su segunda etapa. Hopper, como todos los jóvenes pintores norteamericanos de principios de siglo, pronto se vio interesado en el arte que se realizaba en la vieja Europa, y hasta allí se desplazó para conocer lo que se cocía.

Pronto, cayó bajo la influencia, tardía, del Impresionismo, y digo tardía porque en Europa hacía casi 25 años que nadie hacia Impresionismo, salvo, quizás, el longevo Monet obsesionado con su serie de Nenúfares. Desde sus inicios artísticos Hopper realiza una pintura ordenada espacialmente, muy nítida, muy lumínica, captando el momento de la escena: Unas regatas, un acantilado, una playa, un puente, una casa junto a una vía (que inspiró posteriormente a Hitchcock para su famosa “Psicosis”)…

Sin abandonar sus principios, ya que posee un estilo muy personal, diría que inconfundible, podemos decir que Hopper fue evolucionando, al menos en sus temáticas, hacía cuadro que reflejaban una América muy particular, con un realismo metafísico que recuerda, con diferencias, al de De Chirico. Se trata de personas y lugares anónimos, en moteles de carretera, gasolineras, desnudos femeninos en habitaciones de hoteles baratos, bares nocturnos, lugares inhóspitos, solitarios, con un halo de misterio y, en ocasiones, de una tristeza fría, desoladora, dentro de una realidad que es, a la vez, cruda y banal. Suelen ser composiciones de una, dos, tres figuras máxime, muy sintetizadas, sin grandes detallismos que descentren al espectador de lo que es el tema principal.

No sé, pues, si conocéis la obra de Hopper, Edward Hopper, pero yo os invito a disfrutar de algunas de sus obras, lo demás, debe ser cosa vuestra…

P.D: Mis dos obras favoritas son con las que abro el post: "Gas" y "Nighthawks".

Bares y Jazz

Desde siempre, de toda la vida, los bares y el Jazz han ido cogidos de la mano. Desde que el Jazz nació, ya maldito, su única, o al menos su primera cuna, fue un bar cutre y pobre donde aquellos músicos negros comenzaron a improvisar, partiendo del blues y el swing, para poco a poco parir, a partir del bebop de los años cuarenta, lo que hoy en día conocemos como Jazz…

Y todo eso, como digo, nació entre las cuatro paredes y la barra de los bares de Nueva Orleáns, al igual que, cuando vino al mundo, se trajo una peculiar literatura bajo el brazo. Inconscientemente, muchos relacionan el Jazz con los bajos fondos, las novelas de detectives y los submundos del hampa… Hoy en día, afortunadamente, el Jazz se ha expandido, literalmente hablando, hacía otros derroteros, más complejos, más seductores, pero aún así, algo no ha cambiado… Y es el vínculo del Jazz con su “moisés”, con los bares, con los clubs…

En Aspanya, tenemos la suerte de poseer una buena serie de locales de visita obligada si sales por ahí: “Jazz Bar Birdland” (Salamanca), Club Jazz Corner (Sevilla), La Cueva del Jazz (Zamora), “Jazz Bar” (Madrid)… Y así una lista que no tengo memorizada, pero si apuntada en un papelito por si paso por allí, algún día, en una fría noche de invierno, donde el único dueño de las calles sea un gélido viento de Diciembre, y el cuerpo te pida un trago de algo…

El caso, ¿Porqué os hablo de bares y Jazz?. Porqué un conocido, que anhela dar el pelotazo en medio de esta crisis del copón, con algún negocio original, me ha comentado:

- ¿Te parece buena idea que montar un bar de Jazz en la ciudad?. –

Y yo, muy sincero, y muy serio, tal como me ha salido del mismísimo páncreas, le he contestado:

- No, que idea más absurda… -

Crónicas de un gato 4

Hola Amiguetes, Hoy, Michel IV de Gato, ha regresado de las ferias y fiestas de San Sebastián de los Reyes, dice habérselo pasado genial, y piensa repetir el próximo agosto: Ha corrido delante de las vaquillas, se ha fumado sus movidas, ha participado en tertulias literarias nocturnas en el Café-Bar “Los Cuatro Misinos”, veladas con música de Chet Baker y Fats Domino regadas de un Marqués de Móstoles del año 53, me ha estado enseñando las fotos del ático abuhardillado, iluminado con cuatro velas, donde se ha quedado con una media persa (las mulatas son las mejores dice mientras se mesa los bigotes), y tras dejar los trastos y pasar por el arenero, me ha plantado una demanda en el Tribunal de Estrasburgo por, según él, negarle la Libertad y Soberanía, a la cual tiene derecho.

Asegura que el conflicto que tenemos en casa es grave, sigue pidiendo la autodeterminación de MI patio-lavadero por, entre otros, motivos históricos, él es el cuarto gato (y a lo mejor el último, como la cosa siga así lo cambio por un pato) que vive allí, y me pide un referéndum de consulta con el resto de felinos de la Comunidad de Vecinos. Así también, según Michel, ha quedado probado, por unos análisis que se ha hecho, que los gatos tienen una diferencia incluso sanguínea, ya que él, al parecer tiene RH negativo, eso me ha sonado más bien a Raza Aria y nazis (y no al Comunismo de los Pueblos que defiende él), diferencias étnicas (él lleva bigotes, yo perilla), incluso lingüísticas: En el Patio-Lavadero se maulla, y yo hablo Castellano (que es un lenguaje tosco y bárbaro, horrible, para sus delicados oídos), y yo no respeto, cuando entro a colgar mis calzoncillos en el tendedero, ni sus normas ni su ancestral cultura gatuna, (este punto me ha parecido interesante, mis ancestros veían teatro en Mérida hace 2000 años, y los suyos maullaban muertos de hambre por las colinas). Igualmente, me pide que recuerde el bochornoso episodio del jarrón, que sigue lamentando, pero no condenando, no quiere que se vuelva a repetir…

Cuando he llamado a Tomás Polichiollo, para consultarle la situación, directamente me ha dicho: “Vete al carajo boludo, Vos y el gato loco…”, y me ha colgado el celular.

Por mi parte, ya empiezo a estar un poco harto de las tonterías del gato y no le he hecho mucho caso, lo más curioso es que me ha pedido cinco euros para mandar la carta certificada a Estrasburgo, se ha gastado todo el dinero de su presupuesto mensual en S. Sebastián de los Reyes, era poco, soy poco solidario con el reparto del dinero que YO entro en casa, (y la carta se la he tenido que echar yo encima porque él no llega al buzón), y tras eso, divertido, me ha preguntado que qué había para comer…

P.D: Os recuerdo que... Cualquier similitud socio-política entre las peripecias de mi gato y yo con lo que ocurra, o pueda ocurrir, en cualquier punto del globo terráqueo es pura coincidencia, y lo digo en serio... Os quiero, tened cuidado ahí fuera.

Crecí en los Ochenta

Jeje, aquí os dejo un video de Reno Renardo para nostálgicos, la letra y la música no tienen desperdicio ;-)

Otoño de Coleccionables

... Normalmente, sé cuando llega el otoño por dos coisas que no me fallan: Una es mi Colón Irritable, que amablemente me retuerce el abdomen sin mucha compasión, y que me hace gastar, recién nacido Septiembre, gastar rollos de papel en el W.C mientras me acuerdo de todos los H. de P. del Insalud que me dicen que todo es psicosomático, que todo está en mi mente, y que mientras no hablé Arameo, levite, o conjure con el Amo del Calabozo o algo parecido, todo estará en orden dentro de la más estricta normalidad.

La otra coisa son los coleccionables. Lo de los coleccionables es como el tipo ese que con 80 años se lleva presentando 20 en todos los sorteos de la Loteria de Navidad con Chistera, 120 bombillas de colores y todos los cupones de la Once tapándole sus partes, total: El caso es salir, como todos los años, en la Primera.

Pues lo dicho, lo mismo, se ha convertido en Moda. Los Quioscos se llenan de todo tipo de cartones, de llamativos colores, dejando la floración de los cerezos del Jerte en simple anecdotario. Tienes, con el número uno, el número dos, y las tapas de regalo. Toda clase de colecciones, una riada auténtica, para hacer más llevadero el regreso al cole, o al trabajo, lo que los psicólogos llaman Crisis Post-vacacional, que debe ser muy interesante, pero que no tengo el placer de conocer ya que hace 15 meses que descansé por última vez una semana seguida.

Así pues, tenemos, las naves de Star Wars, el número 1 por 2,99 Jeros. Insectos, el primero un alacrán o escorpión saudí, disecado o embalsamado, vete a saber por 1,95. Mi primera Tetera, de "plata", por 4,95. La serie "V", cuyos terricolas menores de 30 años no conocen, y si la ven es para reirse de la "tecnología" de Jim Henson (Atenea te guarde en los Eliseos Jim) y los años 80, otra monserga: "El Coche Fantástico", 4,95 los 3 primeros episodios, cuando te lo puedes bajar en tres tardes por el Lphant, "Tangas de Mundo", "Construye el Bismack" en 30 meses a escala 1:10000,(los alemanes tardaron 24 meses y a escala real), "Soldados" de plomo, el número uno un tanquista francés de 1939 por 1,90, este vale tan poco porque en cuanto vió a Rommel subido en el Tiger le entró la misma cagalera que a mi...

Y así un innumerable número de colecciones, a cuales más absurdas, que la gente deja en cuanto se da cuenta que la pieza, jarrón, o soldadito de la siguiente entrega se sube a más del doble de lo que te ha costado la primera... O cuando al llevar cinco entregas, que ya de por sí es una pasta, se saltan directamente a la septima, y para conseguir la sexta tienes que llamar a un 902 con la banda sonora de "Regreso al Futuro" de hilo musical (Verídico, me ocurrió a mi con la Colección de Arte de Salvat hará unos 5 o 6 añetes.

En fin Amiguetes, nada nuevo bajo el sol, el caso es seguir cada tonto con nuestro tema, sonreir, y p´alante... Os quiero, tened cuidado ahí fuera...