Dionisio

…En nuestras habituales correrías nocturnas por esos pubs raros que abren a partir de la medianoche, Michel y yo hemos conocido a un tipo singular. Normalmente no me dejan entrar con Michel en ciertos antros y garitos, debe ser la fama que se ha ido criando de un tiempo a esta parte. Te acercas a la puerta y el armario empotrado que vigila el local, de la misma manera que La Esfinge lo hace en nuestro rellano, te suelta atronadoramente, sin mirarte a los ojos: “Gatos No”, y claro, nosotros nos quedamos anonadados, porque los diversos carteles alusivos en las entradas hacen referencia a perros en sus derechos de admisión, pero nunca a gatos…

Michel y yo pasamos de discutir, es un claro ejemplo de racismo latente en nuestra hipócrita sociedad, no dejan entrar a Michel porque es siamés, si fuera un gato persa, ya veríamos, menuda gloria… Así acabamos en el pub de siempre, el “Roserburg”, un local tenebrista, digno de Caravaggio, lleno de silenciosos clientes de brazos y piernas tubulares, criaturas propias de Fernand Leger, que se comunican entre murmullos, con teatrales gestos y camisas arrugadas, mal planchadas, fumadores empedernidos que escuchan a un Stan Getz que les entretiene desde la ultratumba, desde aquel infierno helado al que hacía referencia Dante, el cd.

El tipo que hemos conocido se llama Dionisio. Es un personaje simpático, asiduo de bares, viejo marinero (asegura que una vez tuvo problemas con ciertos piratas somalíes) y un gran catador de vinos (conoce infinidad de bodegas nacionales y extranjeras, gran cantidad de caldos de primera), en nuestras conversaciones hemos descubierto que conocía a nuestro ex cartero, Hermes, y es como Michel un fiel lector de Paul Celan, de su poemario de supervivientes, del Bukowski de música de cañerías, del irónico Chinasky de Ham on Rye (“La Senda del Perdedor”), un admirador del tenebrismo ignorado de Artemisa Gentileschi, de la belleza exótica de Jean Harlow, del arte de Fernando Botero, de la música de The Kinks, un acólito de Auguste Comte… “…Sólo a través de la experiencia y la observación comprendes el mundo que nos rodea…”, musita a Michel mientras este bebe atento su Bloody Mary…

Dionisio conoce bien a los hombres, y a las mujeres. Se toma una copa, otra, y entre copa y copa habla y escucha, es un hábil conversador, amante de las fiestas, del alborozo, de la alegría y el jolgorio… Yo le hablo de Orión a las tres de la mañana y él nos señala las Híades en el firmamento nocturno e invernal, difusas, desde un callejón mal iluminado mientras volvemos a casa, sin un chavo en los bolsillos y con el piloto automático, artísticamente zizagueando.

Cuando enfilamos la Avenida, donde las viejas constelaciones dan paso a los relucientes y cegadores neones, a los esporádicos y furtivos coches de reguetón absurdo y estridente, con Michel en manos de Morfeo, el de ligeros labios, adivinamos una figura unos metros delante de nosotros, entretenida con unos esquivos y fuertes hilos de colores.

- “¿Quién esa chica, tan hermosa, que enreda con hilos a las tres de la mañana por el laberíntico barrio?”. – Pregunta, entusiasmado, Dionisio.

- “…Debe ser Ariadna.”, le informo bajo los efectos soporíferos de la absenta que comienza a hacer estragos en mi Colón Irritable.

- “…Mira que es hermosa… Me casaría ahora mismo con ella…”. Musita, alborozado, nuestro nuevo amigo, mientras yo me paro a que Michel, en nuestra particular Odisea de vuelta a casa, regurgite el último Bloody junto a un Seat Toledo…

Josephine Baker

…Se casó por primera vez a los trece años con un guitarrista de blues, y desde los catorce inicia una carrera impresionante como cantante, bailarina y actriz, actuando durante los años veinte en los locales más míticos del globo, desde el Cotton Club de Nueva York hasta el Folies Bergere de Paris, fue militante de la resistencia francesa durante la ocupación nazi, por lo que recibió la Legión de Honor, apoyó a los movimientos sociales afro-americanos en los USA y adoptó una docena de críos durante toda su vida… Fue la primera mujer en recibir honores militares en Francia durante su funeral, querida y recordada, ella era Josephine Baker…

P.D: Aquí os ofrezco, en vinilo, “J´ai Deux Amours”, un clásico…

El Coltán (o Coltan)

…Llevamos ya más de diez años de guerra, de una guerra olvidada en algún punto de África. Otra mísera guerra más que no se muestra en los telediarios, ni en los periódicos, la cruel realidad de un país, el Congo, que se desangra, día a día, como subrayo, desde hace más de diez años…

Es una de esas guerras no mediáticas, como lo es la de Somalia y otras tantas, como lo fue la de Georgia, invadida ilegalmente por la Madre Rusia, que se llevó por delante casas, niños, ancianos… Sin que nadie saliera a manifestarse ni un solo minuto a la Plaza del Pueblo. Nadie se manifiesta, tampoco, por el Congo…

En diez años de interminable guerra llevamos cinco millones de muertos (solo nos gana la Segunda Guerra Mundial, vomitivo record), que se dice pronto, y trescientos mil desplazados del que podría ser el país más rico del mundo por sus minerales, del Congo, sino fuera por una injusta, atroz guerra, que tiene como vil protagonista los yacimientos de Coltán…

Ese mineral, casi desconocido, que se usa para, entre otras coisas, fabricar el teléfono móvil que llevas en el bolsillo, en tu bolso… Las diferentes facciones, (étnicas, rebeldes, gubernamentales…), se aniquilan por obtener el control efectivo de este mineral y sus ricos yacimientos, asesinando a pueblos enteros, esclavizando niños…

La triste realidad nos lleva a campos inhumanos de trabajo, pésimas condiciones de trabajo de niños y adultos explotados, reclutados a la fuerza, que sino mueren bajo el fuego de los Kalashnikov, mutilados y ultrajados, lo hacen bajo las terribles condiciones de “trabajo” que tienen que soportar…

Así que, la próxima vez que utilices el portátil, la consola de videojuegos o el mismo móvil, reflexiona sobre el Coltán, sobre los millones de muertos que llevamos a cuestas, y sobre la inexistencia de una voz que se alce (Gobierno, ONU…), pancarta en mano, en contra de esta aborrecible y fraticida guerra que no tiene apoyos mediáticos…

Ariadna

…De vez en cuando vuelvo a Aracne, la modista de la primera bocacalle a la derecha, para que me arregle los bajos de algún pantalón, o algún descosido. Se me da bien pasear por descampados, leer, pintar cuadros neofauvistas, realizar vistosas y provocativas performances (llamadas “escándalos públicos” por las autoridades competentes e ignorantes de la cateta ciudad provinciana), beber, o discutir de política con algún gato siamés nacionalista e independentista, pero nunca se me dio bien coser, y Aracne me saca muchas veces de esos pequeños apuros.

Atenea, mi deidad, diosa entre las diosas, se ha ofrecido voluntaria a coserme la bastilla de los pantalones en alguna ocasión, cuando ha venido a tomar café con Michel y conmigo, alegando que ella es mejor modista que esa arrogante de Aracne (palabras textuales de la divina olímpica), y es algo que no dudo, pero paso de que mi diosa se arrodille para coserme los bajos del pantalón. Las diosas no pueden andar poniéndose de rodillas por ahí (ya lo hacen más de la cuenta), y no seré yo quién le pida ese favor. Prefiero soltar los tres euros que Aracne me cobra antes de ver a la divina Atenea arrodillada cosiéndome los vaqueros…

Recogiendo estaba yo unos pantalones, precisamente, que le había dejado a Aracne para que le hiciera unos arreglillos, cuando ha entrado una inquieta joven. Se la notaba ciertamente nerviosa, no dejaba de vigilar la puerta de la calle. Al notarlo Aracne, le ha preguntado que es lo que quería, y esta le ha pedido 15 ovillos de fuerte hilo. Lo cual me ha parecido una exageración. Se los ha despachado en una amplia bolsa de plástico, y la joven ha pagado con tarjeta y se ha largado con viento que lleva el diablo.

-“Extraña chica”. He comentado mientras admiraba el buen trabajo realizado por Aracne en mis pantalones…

-“Se llama Ariadna y está como una cabra. Tiene todo el barrio lleno de hilos. Por la avenida, por las calles…Por todos lados va soltando hilos. La gente se tropieza con ellos, los rompe, pero ella no ceja en ir soltando hilos…Dice que es para ayudar a no sé que fulanito a escapar del barrio. Lo que te digo: Como una cabra. Lo más sencillo sería que se montará en el autobús número 11 con ese tipo que, diariamente, va cargando ese mastodonte de maleta y se largara…Aunque claro, tendría que andarse también con cuidado, el domingo pasado un minotauro volcó ese mismo autobús en un arrebato, lo dejó boca abajo…A mi, la verdad, mientras me siga comprando hilos y pagando, lo que haga con ellos me importa un bledo…”.

Como os decía, nunca se me dio bien coser…

¡¡Feliz Cumpleaños Popeye!!

Esta semanita un clásico de las tiras cómicas y de los dibujos animados ha cumplido años. No se trata de Batman, que también cumple años, concretamente 50. Me estaba refiriendo a Popeye (“Ojo saltón” en English), que es más clásico incluso que el hombre murciélago…

Nuestro querido marinero nació en un periódico neoyorkino, como comedor compulsivo de espinacas que le dan una fuerza sobrehumana, pipa permanente, antebrazos imposibles y con un ojo más abierto que otro, fue marino mercante y durante la Segunda Guerra Mundial se alistó en la Armada, donde luchó contra japos y nazis sin hacer distinciones, no andaba falto nunca de trabajo…

Popeye siempre fue acompañado de una interesante fauna. Su enamorada es Olivia (llamada Rosario también en algunas tiras cómicas), una escuálida morena, con peinado de los años veinte y una extraña tendencia a dejarse secuestrar, que la acompaña en todas sus aventuras a lo largo del globo, también encontramos a Pilón, su amigo enamorado de las hamburguesas, Cocoliso que llegó un buen día por correspondencia y que era su hijo adoptivo, eterno bebé con poderes mágicos, y Bluto, su mayor enemigo, un malhumorado barbado que siempre acababa mal…

En 1.957 se tomó un descanso burocrático de casi treinta años, hasta que fue rescatado en los años ochenta como un auténtico icono cultural, y hasta hace un par de años se han estado emitiendo tiras cómicas y dibujos animados de este ya, tan entrañable personaje de ochenta años.

Como curiosidad os diré, que hay más de doscientos episodios de la serie Popeye, tres videojuegos conocidos, un pinball, un musical del año 1.979, que inspiró la película “Popeye” (1.980), que fue la primera en la que participó Robin Willians y que está descatalogada, y que durante muchos años las autoridades norteamericanas vieron en Popeye un consumista de marihuana, ya que este consumía habitualmente la “espinaca” por su pipa…

En fin: ¡¡Feliz Cumpleaños, Abuelo Popeye!!

La Tierra Herida y Michel

…Hoy Michel IV de Gato ha compartido conmigo su preocupación por el estado de salud del planeta. Ha estado leyendo un libro del vetusto y siempre admirado Miguel Delibes (desde aquí un abrazo y “perdices rojas”): “La Tierra Herida: ¿Qué mundo heredarán nuestros hijos?”, secuela de aquel que ya escribiera el genial castellano en los noventa: “Un mundo que agoniza” (con ilustraciones del gran José Ramón Sánchez, artista como la copa de un pino), y la verdad es que no lo veía tan preocupado y tan reflexivo desde que leyó “¿Porqué somos como somos?” de su idolatrado y loado, Eduardo Punset, al que piensa nombrar Ministro de Educación y Pensamientos Reflexivos del Patio-Lavadero en cuanto logre y proclame la Independencia bajo el paraguas de la ONU, y previo Referéndum Constitucional.

Michel ha escrito a Ban-Ki-Moon pidiendo Cascos Azules que aseguren la transición democrática. Ya me estoy viendo yo el percal, cuando de aquí a un mes se me presenten 20 Cascos Azules angoleños o indios en casa, y los tenga que meter en los 20m2 territoriales que conforman el Patio-Lavadero, junto a Eduardo Punset…

Michel me ha asegurado que Delibes le ha hecho reflexionar sobre el mundo que estamos dejando a nuestros descendientes. Es curioso que esta reflexión parta de un siamés con vasectomía. Así pues, piensa redactar un Real Decreto por el que se prohíba la construcción y uso de cualquier tipo de instalación atómica o nuclear en el Patio-Lavadero (un detalle ya que vivimos en un sexto piso), y una serie de normas de protección de la flora y fauna que la conforman, que actualmente se basan prácticamente en dicha flora: El naranjo de las Libertades Gatunas, tres macetas con geranios, un rosal, dos cactus, un jacinto marchito y una Nepeta Cataria que, empero, él mismo no deja de olisquear y consumir en busca del Sexto Sentido Tántrico que, según Michel, tienen todos los gatos alcanzable sólo con el olor, y el sabor, embriagador, de la Nepeta (a 20 euros la papelina). La fauna se resume en su sola presencia, ya que las incursiones de Icaro, Amparo (la Esfinge del Rellano) o los Grifos y Sirenas aladas que pueblan las Vegas del Guadiana y que hacen diversas razzias en el espacio aéreo del Patio-Lavadero, no cuentan…

Y así lo he dejado reflexivo, junto a la ventana del Salón, al pie de su xilófono, meditando las diferentes medidas de protección de la naturaleza local que quiere aplicar durante su mandato, buscando el teléfono de Al Gore en las Páginas Amarillas, mientras fuera helaba la noche de enero, y yo, con Herbie Hancock en la mini cadena, le preparaba un Bloody en la cocina, metiéndome el primer chupito de Hada Verde de la jornada y pensando en John Fante…

"Kind of Blue" de Miles Davis

…Tras la publicación de “The Very Best of Miles Davis. The Warner Bros Sessions”, hace un par de años… Los amantes del buen Jazz estamos de enhorabuena, se reedita “Kind of Blue” (1.959) esta próxima semana del genial trompetista Miles Davis, una de las figuras claves del buen jazz.

“Kind of blue” es un clásico entre los clásicos, el que fue punto de inflexión dentro del be-bop iniciado en los años cuarenta por Charlie Parker, Gillespie, Thelonious Monk y Max Roach entre otros, del jazz de la época (academicista que diría Davis). Con este elepé, creó una nueva manera de entender el jazz, dio un giro completo hacía el jazz improvisado, huidizo de los silencios, seguido, el auténtico jazz de garito, bombilla de 25 watios y humareda perpetua: Advertidos quedáis los que buscáis un Jazz muy muy rítmico, eso vendría después, este es un cd para oír mientras te tomas un café en casa, conversas amigablemente con tu gato, con una deidad que se te presente en casa, etc.

Fue un disco de improvisaciones en todos los sentidos, según Davis, que cambió sin duda el rumbo musical, no sólo de él, sino de otros muchos que vinieron después…

Esta próxima semana, lunes-martes, ya sabéis, sale a la venta. Hoy, en mi modesta opinión es un cd imprescindible, tanto como lo fue hace cincuenta años…

El Xilófono

…El xilófono llegó, de regalo, con el curso CCC de “Aprenda a tocar el xilófono en ocho meses: Una profesión con futuro”, y con el se esfumaron 135 euros a contrarembolso, la boina negra con la estrellita roja, y el cd de Billie Holidays que pensaba regalar por Reyes a Michel.

De todas maneras, Michel ya había confesado su predilección por el xilófono, y no quería que le regalara nada por Reyes, ya que según él son unas fiestas monárquicas, de costumbres ancestralmente capitalistas. “…Sino aguanto a un rey, imagínate a tres, no me fío de ellos, quieren reinstaurar el Antiguo Régimen con el beneplácito de El Corte Inglés y Coca-Cola…”, había ronroneado mientras leía con aire descuidado, en el sofá del salón y coronado por sus “gafitas de ver de cerca”, el último fruto de Punset publicado en el XL Semanal del pasado domingo. El caso es que la semana pasada quemó unos toscos dibujos de sus Majestades de Oriente, boca abajo, perpetrados por él mismo, junto al naranjo de las Libertades Felinas en un acto de Gato Borroka reivindicativo y republicano.

Así que la primera semana del nuevo año comenzó con pequeños intentos xilo-musicales, banales, regados de conversaciones sobre las primeras elecciones autonómicas del Patio-Lavadero que se van a celebrar el Uno de Marzo, y donde Michel parte como único candidato de momento, sobre Dalí y el aniversario de su fallecimiento, sobre Arco (la feria de arte) que la tenemos en tres semanas y que trae como país invitado a India, y sobre la posibilidad de dar un bote fugaz, los dos, Michel y yo como dúo neodadaista de performances varias, momentáneamente lejos de la fauna provinciana, a Madrid, a enriquecernos un poco más en compañía de nuevos artistas, con nuevas obras…

Lo malo de ser un gato y querer aprender a tocar el xilófono es que no puedes coger correctamente las baquetas. Bueno, para ser sinceros, directamente es que no puedes cogerlas. Las patas gatunas no fueron concebidas para asir un par de palitos y tocar, con la maestría de Thelonious Monk, las diferentes teclas metálicas. “Son coisas del mercado”, ha afirmado Michel en un par de ocasiones. Así que lo que ha decidido hacer es tocar directamente el instrumento con sus patas, como un huraño xilofonista, busca la inspiración en las ventanas del Salón que le traen luces de neón, caótico ruido urbano, flautistas con pupilas en forma de reloj de arena y patas de cabra e historias de tipas que se enrollan con tipos transformados en cisnes, en lluvia, y otros que les da por devorar a sus hijos, como está el barrio…

Las notas musicales fluyen, a veces caóticamente, experimentalmente, y Michel entra en un autentico éxtasis musical, sus patas buscan la inspiración xilofónica en las diversas teclas metálicas, coloreadas, con la única compañía de su Bloody Mary bien cargadito y la niebla londinense que nos atrapa durante todo el tenue día de enero, mientras en algún lugar de su felina mente, recóndita, maquina su campaña electoral para el Patio-Lavadero…

La Montería

…La verdad es que, aún siendo arquero, no me gusta la caza. En mi club hay muchos miembros que, además de ser arqueros, son arqueros-cazadores, y disfrutan yendo los fines de semana de montería por las dehesas en busca de ciervos y jabalíes que derribar con sus arcos olímpicos, long-bows, ballestas y arcos de poleas, que es como disparar con un sniper de francotirador, porque el animal tiene muy poca ventaja, aunque eso si, un poco más que con un rifle…

Meleagro me invitó este fin de semana pasado a una de estas monterías. En un principio me negué, pero como es un antiguo cliente, conocido desde hace muchos años, y la otra opción era escuchar el discurso de Año Nuevo de Michel IV de Gato que versaba sobre la Igualdad entre los pueblos del globo terráqueo y sobre el aniversario de la entrada de Fidel en La Habana, terminé aceptando la invitación.

Nos juntamos unos buenos pocos en un tosco mesón a las afueras de Zafra, casi 30. Entre nosotros se encontraba, aparte del buen Meleagro, su joven pareja, la bella Atalanta (la única mujer entre nosotros, algo que inexplicablemente no agradó a algunos), arquera veterana de mil competiciones que portaba un arco de poleas, y allí veríais igualmente a Teseo y Jasón, portadores de veloces flechas de carbono (a 60 euros la docena), a los jóvenes e inquietos hermanos Cástor y Pólux, al oportuno Telamón de rápidos reflejos, entre otros muchos cuyos nombres se diluyen en mi absentada mente.

Quedamos a las 5 de la mañana. Yo llevaba mi Gold Medalist Hoyt, un antiguo y grisáceo arco para competición en sala, y una treintena de flechas en el carcaj de diversos calibres, poco iba a hacer con él porque no tenía intención ninguna de herir a ningún animal, Atenea me confundiera llegado el caso, pero el caso era hacer el “paripé”.

Tras un frugal desayuno consistente en unas migas calientes y un café cargado, nos internamos en la indómita dehesa que despertaba, ignorante aún de nuestra presencia. Era un coto reservado de caza, llamado “El Calidón”, al parecer formado por varios cientos de hectáreas. Al cabo de andar 200 metros yo ya estaba reventado de llevar tanto trasto encima y sólo mantenía el ritmo gracias a ligeras carreras que, de paso, me hacían entrar un poco en calor. Manteníamos entre cada arquero una distancia de 50 metros al fin de hacer una buena batida del terreno. Nuestra presencia era anunciada por los ladridos de una jauría de perros que nos precedía.

Pronto, entre los arbustos y al reflejo del rocío invernal, ocasionadas por nuestra procesión y por el escándalo de los jubilosos canes, levantaron vuelo las primeras perdices y las primeras escurridizas liebres iniciaron sus locas carreras, brincando endiabladas, que hicieron que las flechas se cruzaran en su vuelo, desde distintos ángulos, dando alguna de ellas a estrellarse, inevitablemente, contra alcornoques y centenarias encinas que las quebraban como palillos.

Aquello parecía una auténtica juerga. Nunca pensé que en una dehesa hubiera tanto bicho suelto. Pero el verdadero susto nos lo dio un jabalí de tropecientos mil kilos. Una bestia parda enorme y feroz, con ojos inyectados en sangre, que surgió, repentinamente de entre las jaras. El animal se vio rodeado por alocados y jadeantes perros y de osados arqueros, aunque más bien diría temerarios, pues más de uno tiró todo lo que llevaba encima al ver ese tren de pura carne asesina embestir, y se encaramó a las cercanas ramas de los encinares que ofrecían un refugio pasajero, mientras nuestra “presa” arremetía contra los pocos perros que se atrevían a cruzarse en su camino y que malheridos eran puestos tempranamente fuera de combate o en órbita interplanetaria.

Pronto la desorganización reinó entre nosotros, la segura línea que habíamos formado se derrumbó ante el demoledor paso del jabalí de “El Calidón”. Junto a mi, justo a unos 20 metros a mi derecha la bella Atalanta, cargó presurosa, aunque inexpresiva, su arco de poleas, llevándose la cuerda tensionada hasta sus rosáceos labios, mientras que a mi se me caían todas las flechas del carcaj, aparte de otras coisas, al terruño suelo, en mi precipitado nerviosismo y buscaba en mis precipitados rezos la seguridad de la celeste Atenea.

Justamente situado tras de mi, el buen Meleagro comenzó a arrojar silbantes flechas a diestro y siniestro que evitaban, incomprensiblemente, al mastodóntico puerco que ya era un meteorito a punto de impactar contra nosotros tres. En esto, hete aquí, que la bella Atalanta soltó la cuerda que besaban sus primorosos labios y la flecha fue a herir mortalmente al montaraz y arisco animal que había hecho dispersarse por doquier a toda la peculiar cuadrilla de arqueros y perros.

El animal se paró en seco, con el mortal dardo clavado en su lomo, resopló para retomar, con las fuerzas que le quedaran, un nuevo y poderoso ataque, aún si cabe con más brío, y fue en esos eternos segundos cuando Meleagro atinó con feroces flechas que se clavaron en diversos puntos del animal, dándole muerte…

Pocas veces en mi vida he pasado tanto miedo, aún recuerdo el resoplar enérgico del jabalí en su arrebato mortal. Después tuvimos una pequeña discusión a causa del puñetero animal, pero esa es otra historia…

FELIZ AÑO NUEVO 2.009

…Aunque a muchos de vosotros/as, amigos y amigas de “¿Cómo quieres que cuente estrellas?”, ya os hemos felicitado el Año Nuevo personalmente, es imposible hacerlo a todos. Son 44 blogs los que seguimos semanalmente (incluidos los de "Arte Extremadura", que ha tenido una gran aceptación y augura buenas vibraciones para este nuevo año) y siempre se nos escapa alguien.

Tanto Michel IV de Gato como un servidor, así como toda la fauna mitológica que nos rodea, queremos desearos un Feliz Año Nuevo 2.009. Ojala que todos vuestros deseos, expectativas e intenciones se hagan realidad en el llamado “Año de la Crisis Chunga”.

Michel IV de Gato tomará esta noche 12 friskies de Royal Canin, porque con las uvas casi se ahoga con la segunda el pasado año, y ya eran las doce y cuarto. Se terminó la duodécima sobre las cuatro de la mañana, y es que las uvas no son fáciles de asimilar gastronómicamente para un gato. Previamente, tiene cena especial con Atún Calvo en Aceite de Oliva como plato principal y después quiere darse un voltio por el barrio, para ver el ambiente y para desinhibirse, a ver si liga con alguna compañera que comparta sus sueños de libertad política, económica y social. Ya le he dicho que como le entre así esta noche a una gata, lo lleva crudo. Estoy tranquilo con él porque como tiene la vasectomía preventiva…

Al Año Nuevo le pide el reconocimiento internacional por parte de la ONU de la singularidad nacional del Patio-Lavadero, quiere que se dispute uno o dos partidos internacionales, contra Singapur o Mozambique, aunque ya le he dicho que tendrá que ser en campo foráneo porque no me imagino a una selección de fútbol, utillero incluido, jugando al fútbol contra 20 gatos en MI Patio-Lavadero de 20 metros cuadrados, y en Singapur es probable que se merienden a la Selección de Michel por malos hábitos culturales y gastronómicos, él sabrá lo que hace.

También quiere asistir a las prácticas navales conjuntas de Venezuela y Rusia en aguas del Caribe, y crear Gulags, él los llama Centros de Reeducación, para los gatos que se opongan a sus democráticas ideas. En fin, Michel IV de Gato sigue como siempre, no creo que el Año Nuevo lo cambie, y sospecho que este 2.009 nos traerá nuevas y esperpénticas aventuras que contar y compartir desde las estrellas.

FELIZ AÑO 2.009, CONTADORES DE ESTRELLAS, QUE ORIÓN OS GUIE Y ATENEA OS GUARDE.

Apolo Sauroctono

…La verdad es que ya muchos de vosotros conocéis mi predilección por visitar parajes inhóspitos dentro de la cateta, provinciana y decadente ciudad, y dentro de estos, mis favoritos son los descampados.

No pisaba ninguno desde que al principio de mes tuve aquel episodio tan desagradable con aquellos malvados impúberes, que intentaban, afortunadamente sin demasiado éxito, lapidar a un joven gato. (Recordad el post: “Cállate payaso” de este mismo mes).

En estos extraños lugares, poblados de suciedad, basura diversa, ratas, condones usados y extraños matojos que sólo crecen en estos sitios, a veces, eres testigo de inauditos comportamientos que rozan el absurdo, y lo dice alguien acostumbrado a protagonizar escenas neodadaistas, provocativas performances, con la única compañía de su férrea voluntad, y en ocasiones, de un gato siamés…

Nunca, en una de estos largos paseos de licenciado en Historia del Arte en paro indefinido sufridor de Colón Irritable, de antiguo dependiente de tornilleria varia, de pintor neofauvista que busca la inspiración más allá del desnudo femenino, de bebedor empedernido de absenta y de licores de bellota en copa grande en garitos de Jazz, o de arquero aficionado y ocasional, me había encontrado con un espectáculo como el que tuve, ayer por la tarde, oportunidad de ver.

Andaba yo enredando con un palo entre los extraños matojos, pesadilla indómita de cualquier biólogo que se precie, a imitación de los viejunos del lugar, cuando una voz familiar, juvenil pero algo fatigada, llegó hasta mí casi en un jadeo: “No te vas a escapar, lagartija del demonio”, anunciaba el intrépido dueño de tan tremenda afirmación.

Alcé mi galopante miopía, con todas las “moscas volantes” (también llamadas "Miodesopsias")que conviven en mi cornea incluidas, para sorprenderme al ver, junto a un viejo y decrépito tronco, antiguo y hermoso árbol años ha, como Apolo, mi compañero del Club de Tiro con Arco, y hermano de la adorable Diana (sospecho que emparejada con un tal Endimión), perseguía armado con una vieja chancla de los chinos, con postura praxiteliana, a una pobre lagartija que, rauda, intentaba huir del planchado mortal.

- “¿Porqué cada vez que vengo a un sitio de estos hay algún colgado que intenta hacerle daño a un animal?”, he gritado al ver a Apolo Sauroctono en plena acción.
- “Este bicho me ha intentado morder”, me ha increpado el valiente efebo en el mismo instante en que su pobre victima encontraba refugio en una oportuna grieta de la quebrada y muerta madera…

Don´t it Make my Brown Eyes Blue

Amigos y amigas, si hay una canción que me gustaría escuchar sentado en una mesita, con dos velas en su centro, en un crucero por el mediterráneo, y acompañado de un buen vino, esa es la clásica: "Don´t it Make my Brown Eyes Blue". Canción tierna y romántica donde las haya.

Amigos y amigas, con todos vosotros, la inolvidable Crystal Gayle. Espero que os guste.

El Atraco de Hermes

Recuerdo, perfectamente, cuando Hermes atracó la Caja Postal de Ahorros La Odisea. Michel IV de Gato era muy pequeñito aún, no hablaba, o por lo menos no conmigo, pero si que leía voraz, con sus dos enormes ojos azules de felino inquieto, todo lo que caía en sus zarpas. Tampoco era tan oscuro de pelaje como lo es hoy, un preciso tono ocre era su tarjeta de visita. Tenía mucha necesidad de información, y yo gustoso le compraba “El País”, “Público”, “Granma” y “Diario de Venezuela”, mientras le ponía la “Ser” o las primeras emisiones de “La Sexta” para que se entretuviera…

Aquella misma semana le regalé un librito, de los primeros, de poesía experimental, en cuya portada ponía: “Perro, perro: Grrrr, guau!, guau!”. Admirable. Ya no lo conserva porque al poco le dio por arañarlo, y ciertamente le quedó algo muy experimental. Yo me recuperaba de mis heridas en el Salón, heredadas de la porra de un policía Nacional al que no le gustó mi Performance en contra del hundimiento del Prestige (seis años tardé en reaccionar, dos semanas antes había protestado por la Guerra de Cuba), y que consistía básicamente en mi persona disfrazado de gaviota negra, encadenado a las puertas del Ayuntamiento de la decadente ciudad provinciana, mientras asía con fuerza un radio-cassete de los antiguos, que emitía una y otra vez, la canción “Escándalo” de Raphael.

Al agente de la autoridad, de gutural lenguaje y más arcaico entendimiento, aquel exceso de protesta artística le pareció improcedente y lo manifestó con sendos mandobles en mi costillar. ¿Os ha pegado alguna vez un poli con una porra?: El primer golpe duele que te cagas, pero ya con el segundo no te quieres ni levantar del suelo, y gustoso te quedarías allí retorciéndote en tu bendito dolor, en tu personal suplicio de costillas rotas, sino fuera porque acto seguido les dan por levantarte bruscamente y zarandearte…De aquello aún conservo un bonito y eterno moratón, aunque más me dolió el alma que el costillar. Desgraciadamente mi acto sólo logró una mísera columna de seis renglones en la página de sucesos del magazín o folletín local, también llamado periódico, sin foto alusiva.

En fin, volviendo al tema, que me pierdo. Michel ojeaba curioso las páginas de su librito, cuando la alarma de la sucursal bancaria saltó con un sonoro pitido, parecía que la fragata “Extremadura” se estaba hundiendo en mitad de la Avenida, y al asomarme por la ventana, lo reconocí enseguida por el tipo y el garbo que se gastaba. Michel apoyaba sus patas en el cristal, no quería perderse nada de aquella algarabía.

Se trataba de Hermes. Llevaba un pasamontañas y un extraño gorro en la cabeza, pero enseguida lo reconocí por sus zapatillas Niké, versión limitada “Alada” que valían una pasta, o al menos eso decían los púberes del barrio. En una mano un maletín lleno de pasta, 35 mil euros, y en la otra un cayado de pastor. Hermes había sido pastor en Las Vegas del Guadiana, cartero en el barrio, y trabajaba de mensajero.

Era un tipo simpático, con mucha labia y chulería, conmigo hablaba mucho, me decía: “Tú y yo no somos muy distintos, nacido bajo el signo de Orión, pero yo al contrario que tú, no voy a estar toda la vida vendiendo tornillo o esperando a que me llamen para trabajar, algún día, de profesor interino de nenes maleducados e inquieta maleta…”, y aquella buena mañana se armó de valor y atracó la Caja Postal, el solito, sin ayuda de nadie, y aún hoy lo andan buscando. Dicen las malas lenguas que ahora es comerciante, ¿Quién sabe?.

Al bajar a comprar el pan, Apolodoro, el viejuno del 1ºC comentaba con Laocoonte, presidente de nuestra comunidad, y sus solterones y apoltronados hijos el inaudito hecho:

- “Nunca imaginamos que Hermes fuera un ladrón…”. Comentaban…

Batalla Masai

…He sacado esta foto de www.boston.com, se trata de una de las cien mejores fotos del año 2008, y lo que más me ha llamado la atención ha sido su titular, en la que se explica que esta instantánea forma parte de la Batalla de Kapune Hill (o colina Kapune) del primero de marzo, entre las tribus Masai y Kalejin, al oeste de Kenia.

Las dos tribus se enfrentaron por disputas territoriales, y dejaron un balance de veinte muertos entre los dos bandos. El arma que utilizaron, tanto unos como otros, fue el arco y las flechas. Hay más imágenes de dicha batalla, bastante más crudas, pero me quedo con está…

P.D: Para ver más fotos interesantes del 2008: http://www.boston.com/bigpicture/2008/12/the_year_2008_in_photographs_p.html

O Leaozinho

…Anoche se nos presentó a las dos de la mañana con dos copas de mais Jane Birkin, llevaba en la chaqueta colgada la medalla otorgada por Isabel II de Caballero de la Orden del Imperio Británico. Venía un poco maltrecha porque, al parecer, cuando se dirigía a visitarnos, un grifo la equivocó con una oveja y la atacó en plena avenida, arrancándole el bolso de cuajo.

Después, en nuestro rellano, Amparo la esfinge, le propuso un enigma muy sencillo, cuya respuesta era “Goya”, pero claro, la señora venía ya desorientada y al no saber que responder se llevó un segundo varapalo…

Para olvidar penas, los tres: Jane, Michel y yo, nos fundimos un par de Riojas del Carrefour, y acabamos entre Jane y yo cantándole a Michel, bastante excedidos los tres, este clásico de Caetano Veloso: “O Leaozinho” (El leoncito)…

…”Gosto muito de te ver, Leaozinho, caminando sob o sol, gosto muito de voçe Leaozinho, para desentristecer Leaozinho o meu coraçao tao só, basta eu encontra voçe no caminho…Um filhote de leao, raio da manha…”.

A Michel le encantó, y aún duerme en esta mañana de niebla, supongo soñando que es un leoncito, o que es Presidente de algún pequeño país aún no reconocido por la Comunidad Internacional…

P.D: En cuanto a Jane Birkin, no recuerdo bien a que hora se largó, pero esperamos que nos haga otra visita, lo pasamos bien.

Arte Extremadura

Hola Amiguetes. Os quiero invitar a que visitéis un nuevo blog del que a partir de ahora voy a ser el responsable directo. Se trata de “Arte Extremadura”, que pretende ser un blog para analizar y comentar obras, etapas, movimientos y artistas relacionados con el Arte y con la Historia del Arte en general en un tono más bien desenfadado, huyendo de clases magistrales y largas, que siempre son un auténtico petardo, con el fin de que todo el mundo, entendidos o no, puedan participar en él.

De hecho, las entradas de “Arte Extremadura” van a seguir el estilo de las que regularmente publicamos aquí de Arte: Breves, concisas, y sin un lenguaje demasiado abstracto o difícil de entender, para que todo el personal pueda participar…

Así que ya sabéis, invitados estáis. Lo que si advierto es que, por lo menos las diez-doce primeras entradas serán posts ya publicados en “¿Cómo quieres que cuente estrellas?”, así que es posible que penséis, pero solo el primer mes: ¿Dónde he leído yo esto antes?...

Lo dicho, ¡¡Sed Bienvenidos y a opinar de Arte!!.

http://artextremadura.blogspot.com/

Desubicados sociales

…A veces pensamos, pero solo a veces, que Michel y yo tenemos un problema de desubicación social grave. Afortunadamente, esta peregrina idea, absurda, se nos pasa rápido. En cuanto nos bebemos un Bloody Mary o un chupito de absenta, ese sucio pensamiento vuela, lejos, a no sé donde…

Cuando bebemos, pueden pasar dos coisas: O que nos pongamos a reír como dos gilipollas, y en momentos como este nos reímos de todo, del paro que no cobro, de Punset a las tres de la mañana diciendo estupideces en La 2, de toda la mitología banal que nos rodea, de los aparcacoches, de las insípidas presentaciones y exposiciones que nos tragamos en el Museo de Arte Contemporáneo, de cualquier jodiura que se nos pase por la tarra…

O que nos pongamos serios. Esto de ponerse serio también sucede. Estamos con una cogorza como un pino, da igual que sea martes o jueves, y con Gilliespie o Porter, o Chapman, o cualquier otro que sople algo metálico, nos ponemos a hablar de arte, de los cuadros o esculturas que nos gustan y porqué, o de literatura, yo hablo de “El Guardian entre el centeno” de Salinger, y él me salta con “De ratones y hombres” de Steinbeck, yo “Cartas a un joven poeta” de Rilke, él “Juegos de la Edad Tardía” de Landero, yo “Bajo las ruedas” de Hesse, él “Compre Júpiter” de Asimov…

Tanto cuando ocurre una coisa como otra, el resultado es siempre el mismo. A las cuatro de la mañana estamos los dos hartos como cubas. El televisor emite el teletienda con el Chef Tony de gurú de los medios, y los dos solo emitimos extraños susurros. Ideamos futuras performances que llevar a cabo en la cutre, decadente ciudad, que acoge nuestros míseros huesos, y que las ve como auténticas provocaciones neodadaístas, incoherentes y sin sentido.

Nos da igual que el puto planeta salte en mil pedazos, tirados en el sofá no hay colores, solo sensaciones, sentimientos, al fin y al cabo somos dos viejos contadores de estrellas… Michel me pregunta: ¿Tú crees que algún día darás clases?, y yo le contesto, “No tengo ni pajolera idea…”.

Al día siguiente, dormimos la mitad del día, Michel hasta 15 horas sin inmutarse, y cuando llega la noche, yo con mi Colón Irritable y mis diarreas crónicas, como el que no quiere la cosa, ponemos algo de Lena Horne para animar un poco el cotarro y abrimos una botella de vino…

Giacometti

…Su padre era pintor impresionista y él solía practicar el dibujo y el óleo, técnicas que nunca abandonaría a lo largo de su vida, su temática pictórica es siempre una abrumadora figura humana, hierática, frontal, y carente de ninguna expresión, pero, en realidad, en la pintura no iba a encontrar su camino artístico…

…Comenzó su carrera artística como escultor surrealista, pero siempre fue un artista que intentó forjar su propio camino, sin sentirse identificado con ningún grupo concreto, y pronto, fue condenado al ostracismo y la marginación por el propio André Breton.

Alberto Giacometti comenzó a hacer escultura, a interesarse por los juegos de volúmenes y vacíos, y a través de la escultura indagar en lo infinito y en la pesada soledad del ser humano…

…En su búsqueda, decidió simplificar la figura humana al máximo, se trataba de encontrar lo esencial, y para ello no dudó en rebuscar en los toscos dibujos de pueblos olvidados, prehistóricos, totémicos, para encontrar un sentido a sus obras, a veces rozando la miniatura, rompiendo la escala.
Sus figuras humanas, resumidas, son inconfundibles, solitarias en el espacio, existencialistas, enigmáticas, y conviene recrearse de vez en cuando en ellas, en las misteriosas obras de Giacometti, para entender la relación entre los humanos, la soledad, y la naturaleza de los mismos…

Murder on the dancefloor.

...Ya lo sé, es una canción muy antigua, pero para empezar el finde con ritmillo no está mal, ¿No?, además es pegadiza y el video no está mal...

No nos gustan las Navidades

…He de confesar una coisa. Las personas que me conocen bien ya lo saben, no les cuento nada nuevo: No me gustan las Navidades. No sé porqué, pero no me gustan. No me gusta el consumismo, no me gusta que la radio y la tele estén todo el tiempo con anuncios, villancicos, postales navideñas y toda esa tralla que me tengo que tragar todos los diciembres. No me gustan las Felicitaciones, salvo si son por correo, y estoy deseando que llegue el 7 de enero.

Michel dice que en el Patio-Lavadero no se celebran las Navidades, su régimen político las tiene abolidas, de hecho ya me ha leído un manifiesto político-social al respecto, y como estas van a ser las segundas que va a pasar conmigo, piensa hacer lo mismo que hace un fin de semana cualquiera: Hablar de política, criticar mis cuadros neofauvistas (dice que son propios de un decadente capitalista de derechas), ver a Punset por la tele, leerse de cabo a rabo la prensa (“El País” y “Público”), llamar por teléfono a Hugo Chávez para ver si le invita a maniobras militares en el Caribe, espiar a Sísifo, etc etc.

Recuerdo que las primeras, las del año pasado, apenas salió de la gatera. Se asomaba a la ventana y veía las luces de los adornos navideños, un grifo destrozando a picotazos la Estrella de Belén del campanario de la iglesia, los típicos Papa Noel encaramados a los balcones, un fauno de extraños ojos tocando la flauta en una esquina, los niños mirando escaparates, Zeus convertido en lluvia y Hermes atracando una Caja de Ahorros…

Todo era nuevo para él, y sus enormes ojos siameses, grandes como dos constelaciones, no se perdían detalle. Aún no hablaba, por lo menos a mi, pero su sed de información ya era mastodóntica, y la ventana del Salón, la tele y la prensa diaria que le traía satisfacían esas ansías de saber… Comenzó a hablar en abril de este año, justo cuando cumplió el añito. Sus primeras palabras fueron: “Independencia” y “Dame dinero”. Los gatos aprenden rápido.

Y aunque no le gusten tampoco las Navidades, lo dice en serio, se niega a adornar el naranjo de las Libertades Felinas que preside el Patio-Lavadero, y dice que él el único portal que conoce y ha conocido tiene una Esfinge en su rellano (Amparo), le voy a regalar un cd de Billie Hollidays, una pequeña boina negra con una estrella roja y un Ribera del Duero. Estoy seguro que no me lo rechazará...

P.D: Ahora quiere aprender a tocar el xilófono, se ha apuntado a los cursos CCC de "Aprende a tocar el xilófono en ocho meses: Una profesión de futuro", pero no me convence la idea de regalarle un trasto de esos para que a los dos días se aburra…

P.D.D: La imagen la hemos tomado prestada de La Pequeña Candi…