The Breakfast Club and The Princess Bride

“The Breakfast Club”, o “El Club de los Cinco”, era una película que me harté de ver en los años ochenta.

Me gustaba, aunque no era mi peli favorita, yo por aquellos tiempos ya andaba flipando con “La Princesa Prometida”, que me parecía un gran cuento, una historia fantástica, y aún hoy, me lo sigue pareciendo, con una deliciosa banda sonora de Mark Knopfler… Siempre quise ser aquel aspanyol, Iñigo Montoya, con aquella maravillosa historia secundaria de espada y venganza, y decir aquello de: “Hola, Soy Iñigo Montoya, tú mataste a mi padre, prepárate a morir…”

Pero lo de “El Club de los Cinco” era ya hasta pesado a veces… Tenía un amigo en el instituto, que la había visto en su destartalado video Beta, unas quince veces, y no exagero, se la sabía casi de memoria, le encantaban estos estereotipos de estudiantes americanos, y de hecho, durante toda su estancia en el centro de secundaria, llegó a adoptar uno de aquellos roles, creo que el de pasota-macarra, y como el de la peli, cumplió uno de aquellos castigos por lanzarle una bomba fétida a la profesora de literatura, la cual, ahora que lo pienso, se lo merecía… Aunque aquello eran “bromas inocentes” comparado como está el patio de Secundaria ahora, a diario tengo compañeros que me cuentan auténticas barbaridades que ponen los pelos de punta…

Después de aquello, tuvo una temporada alucinatoria con “Jóvenes Ocultos”, que si mal no recuerdo, era una peli sobre unos jóvenes y macarras vampiros, que vivían en una especie de feria o parque de atracciones…

Yo “sólo” ví la peli (“El Club de los Cinco”), unas cuatro o cinco veces, y como digo, fue bastante para hartarme de ella, y hoy la he recordado, porque en la radio han puesto la banda sonora, la cual hacía años que no oía, y he me he preguntado: “¿Ya han pasado veinte años?, Uffff”…

Los 130 Gatos

Una coisa es que te gusten los gatos, y otra muy distinta es que vivas con 130 de ellos en un pequeño apartamento de Moscú. O estas como un cencerro, o eres la "Mujer de los Gatos" de Los Simpson, o Lady Cat de South Park. Es como el Sindrome de Diógenes gatuno, insano, y nada recomendable...

Luis Miguel

Hoy he vuelto a ser nuevamente, abordado, victima, de una encuesta callejera. Esas encuestas que tienen mucho de emboscada, y que en mi caso, no soy capaz de evitar, desviando mi atención, o mi mirada, a otro punto que no sea el de los propios encuestadores.

Las atacantes eran dos chicas, de unos treinta años, bien parecidas. Morenas, pantalones vaqueros, de origen desconocido, una llevaba una blusa de entretiempo (Esfera, 29,55 el año pasado), azul, fina, zapatos marrones, con pinta de callejear, cómodos (supongo). La otra una de esas camisetas, desenfadadas, con un muñequito que guiña un ojo, a dos colores, blanca y verde oscuro, cuyo origen he situado en Berskha, o muy cerca… Iba rematada con un pañuelo azul en la cabeza, que echaba para atrás una larga cabellera semi-rizada. Deportivas blancas, Niké, nuevas (Décimas, 49,95 Euracos). Grabadora en mano, china lo más seguro. La otra chica portaba una pequeña carpeta con folios y bolígrafo Bic naranja que escribe fino, (Bic cristal escribe normal).

- “Hola, Buenos Días. ¿Podemos hacerle una pregunta?, es breve, es para una encuesta a nivel nacional…”. Ha sido la frase de entrada de la chica del pañuelo en la cabeza.
- “Claro.” He contestado con media sonrisa, una ceja más elevada que otra.
- “Bien. ¿Podría decirnos cual es su mayor fobia?.” Ha preguntado con una media sonrisa. La chica de la carpeta se ha preparado a anotar mi respuesta.
- “Luís Miguel”. He contestado muy seguro. No tengo ninguna duda. Mi mayor fobia es Luís Miguel.
- “¿Luís Miguel?, ¿Cómo Luís Miguel?.” Han preguntado al unísono. No sé de que se extrañan. Seguramente 9 de cada 10 personas entrevistadas han contestado Luís Miguel…
- “Luís Miguel. El cantante…”, he proseguido. “Le tengo fobia, le tengo auténtico pavor… Lo relaciono con mi dentista, cada vez que oigo a Luís Miguel, me acuerdo de mi dentista. Mi dentista está enamoradísima de Luís Miguel. Lo tiene puesto a todas horas. Cuando me recibe. Cuando me pone la anestesia. Cuando me empasta. Siempre Luís Miguel. A todas horas Luís Miguel. Su disco “Aries”, sus “Boleros”…

Y ahí la entrevista se ha convertido en monólogo, porque: O son fans de Luís Miguel y no les ha gustado mi contestación, o les ha parecido más interesante un joven, con pinta de hippie, pezuñas de cabra, extraños ojos, con una flauta en la mano que me ha dedicado una media sonrisa nada más verme, (llevaba una camiseta con el lema “Electro Poppins Jazzers”). Nada más verlo, se han dirigido a él, y me han dejado allí plantado, pensando en portadas románicas… Eso me pasa por participar en encuestas a nivel nacional…

Los Renegados del Diablo.

… En esto que llegas a casa, después de un día terrible, cansino, harto de aguantar a gente aburrida, te sirves un licor de bellota cargado, y te sientas con Michel IV de Gato, que con sus “gafas para ver de cerca”, otea “El País”, ronroneando lo que lee. Tiras de pelis bajadas impunemente con el Emule, a ver que hay, y decides poner una al azar… Lees “Los Renegados del Diablo”, de Rob Zombie.

Mientras salen los títulos de crédito, Michel se despide y se va al catre. Hoy no sale Punset en La 2, con lo que a él le gusta trasnochar, y no le van esta clase de películas. Y nada, comienzo a ver la peli, entre lingotazo y lingotazo, y me parece una macabrada de mucho cuidado. Una esperpéntica familia, los Firefly, sacados de la América más profunda, que aún no se han enterado que ha terminado la guerra de secesión en pleno 2.008, se dedican a matar, violar en algunos casos, a diestro y siniestro, todo mamífero, preferentemente humanos, que cae en sus manos, mientras que el típico Sheriff sureño les hace la vida imposible, entre matanza y matanza. Violencia gratuita, horror que me recordaba a La Matanza de Texas, y sangre por doquier, vamos un día cualquiera en Utah (que por cierto, este estado norteamericano reconoce la autodeterminación del patio-lavadero de Michel, y amenazan con mandar un embajador, otra boca más que alimentar…) es lo que os promete esta peli. No recomendable para estómagos delicados…

Después de verla, volví a ver “Mad Max”, por décima quinta vez, para hacerme una idea de cómo estará el mundo occidental de aquí a quince años, pero sin Mel Gibson…

Las Cinco Vigas de la Mezquita...

Leo, desaforado, que cinco vigas de la Mezquita de Córdoba han sido subastadas este martes en Londres por un millón y medio de euros, dos años y medio después de que la casa Christie's debiera suspender la venta, debido a una demanda de la Iglesia católica y del ministerio de Cultura aspanyol.
El cabildo de la Catedral de Córdoba, que es responsable de la mezquita desde finales del siglo XV, y el ministerio de Cultura español pararon la subasta en abril de 2006 tras presentar una demanda alegando que las vigas pertenecían a la Iglesia Católica y al patrimonio cultural aspanyol, y la salida de Aspanya había sido ilegal.

Sin embargo, la casa de subastas británica, se ha saltado a la torera, esta vez, cualquier recurso interpuesto, y ha decidido quitarse de en medio “esos cinco palitos” que ya estorbaban, choteándose, una vez más, todo lo que diga el gobierno de una nación entera.

En fin, esto es lo que hay, otra puñalada trapera más, legal según los británicos, al patrimonio artístico aspanyol, y ya te puedes poner a patalear, que aquí paz y aquí gloria… ¿Y digo yo?, ¿Cómo se llevaron estos piratas hijos del jodido Drake que Satán tenga en su gloria, estos cinco palitos de 4 o 5 metros de longitud?, ¿Le dijeron al tipo de la puerta “souvenir” y se largaron tal cual?, me los imagino montando en el bus con las cinco vigas cruzadas, camino del aeropuerto… Me pregunto: ¿Lo próximo serán las campanas de Santiago de Compostela?...

… Eso sí, no les toques a los hijos de la Gran Bretaña la casaca cosida a balazos del amiguete Nelson, y menos aún, ponte a sortearla a la puerta de “Doña Manolita” que te mandan rápido un submarino nuclear a Gibraltar perdiendo aceite “illo”…

P.D: Voy a hacer el crucigrama, que me caliento…

"El Inocente" de Michael Connelly

... Nunca antes he oido que a alguién le sucediera lo que a mi me ocurrió la pasada noche... Acontece, que, en ocasiones, me pasan coisas raras, particulares, ínfimas, pero peculiares, y esta que os voy a narrar, queridos amiguetes, es una de ellas...

... Acababa yo de despedirme de Michel IV de Gato, era medianoche, y lo había dejado en mitad del patio-lavadero, maullando "La Internacional" para gozo y disfrute de vecinos/as que están encantados con las dotes musicales de mi felino en cuestión, cuando retomé la lectura, interesante, del actual libro que me mantiene ocupado: "El Inocente" de Michael Conelly, un ejemplar de tapa dura, edición limitada (6,95 en Corte Inglés), y que no es para tirar "cobetes", pero que ahí me tiene, a ver si lo acabo... Leo a Connelly porque leí un extracto en El Estanco del amigo Auggie Wren, que hablaba de su personaje estrella (Harry Bosh), y lo consideré la antesala ideal antes de enfrentarme a Fante (recomendado por Firmin/Ambar).

Pues bien, tras leerme tres capitulos, Morfeo, como siempre, entró en mi habitación y me metió dos ostias. Se le da bien eso. Mientras colocaba el libro en cuestión en su lugar habitual, me dio por leer la contraportada del libro, la cual no había leido... Por costumbre, no suelo hacerlo, porque no quiero que me revienten la historia, ni hacerme una idea de que va a ir antes de enfrentarme al libro. Y, ¡Oh, Sorpresa!, la contraportada me contaba una movida, completamente diferente, a la historia que me llevo leyendo desde hace dos semanas. Intrigado, me dio por leer las dos primeras páginas, y me quedé estupefacto, ya que al parecer, me estoy leyendo: "Los Coleccionistas" de David Baldacci, un tipo que por lo que he leido por Google está en la onda de Connelly, pero no es Connelly...

... Así pues, tengo un libro, comprado como "El Inocente", con la portada de dicho libro, pero las páginas interiores, el meollo en cuestión, pertenece a otro libro, por un posible error de imprenta, un "bicho raro" sin duda, y hubiera seguido investigando sino me hubiera dejado KO el golpe en toda la testa que me "jarreó" Morfeo, por tercera vez, mientras me gritaba: "¡¡Duérmete imbecil, que tengo mucho trabajo!!."

P.D: Soñé que Michel fundaba un Gulag, y que algo tenía que ver en el fusilamiento de los Romanov, pero esa es otra historia...

Rousseau, El Aduanero

Jeje, ayer vi, en la típica carpeta colegial, una escena que me impactó. La chica, dueña de dicha carpeta, de entre unos 15 o 16 años, o vete a saber, a lo mejor tenía 12 años, con algunas nenas nunca se sabe… (Al grano), llevaba una imagen, impactante, de un cuadro de Rousseau, alias El Aduanero. Desconcertante al máximo. No llevaba a los Jonas Brothers, o el torso de Enrique Iglesias, o los tipos en calzoncillos de “El Internado” o “Rebelde Way”.

No. Simplemente llevaba una imagen de Rousseau, El Aduanero, un pintor postimpresionista, fantástico, digno siempre de ver, y de admirarse una y mil veces, en mi opinión, con su obra. Aunque más impresionante era el hecho de que aquella criatura, sin duda no de este mundo, mostrara con esa desfachatez un cuadro de finales del S.XIX en vez de los hercúleos torsos de algún televisivo chico de dudosa sexualidad. En fin, ya la sociedad en último lugar, y las amigas o compis de instituto antes, se dedicaran a dinamitar esa mente anómala, extraplanetaria, de la chica en cuestión, con el fin de cambiar dicha imagen por otra más acorde a los tiempos que corren. Me la imagino pasando por un pasillo, y sus compañeros de aulas señalándola con el dedo, mientras emiten guturales y chivatos sonidos, como el amigo Sutherland Senior en “La Invasión de los Ultracuerpos”… “Debes ser una de las nuestras, ¿No sientes el poder de la LOE?, la Loe es poderosa, únete a nosotros, al lado oscuro, juntos somos ESO, ESO, ESO…”. Coño, tengo material para un guión, se lo mandaré a José Luís Cuerda, a ver que me dice…

El caso: Me recordó a la primera vez que oí hablar de Rousseau, que fue en los ochenta, de boca de José Ramón Sánchez (un tipo que debería tener un museo, es el de la foto adjunta, el señor con bigote), uno de los mejores ilustradores que ha parido este país de H. de P, y de envidiosos en todos los planos astrales. Quizás lo recordéis como el ilustrador que aparecía en programas como “El Kiosco”, “Dabadabadá” o “Un globo, dos globos, tres globos”… José Ramón era un gran conocedor de la obra de Rousseau, tenía (y tiene, no se ha muerto) mucho de él, su dibujos e ilustraciones siempre retomaban a Rousseau, aunque él no quisiera…

Rousseau fue un pintor sin formación académica, ninguna que yo recuerde, y que a pesar de las vicisitudes de la vida, se hizo un hueco en el firmamento que es la Historia del Arte. Brilla como luz propia, en mi opinión, entre los buenos, a pesar de que su obra pictórica fue escasa. Sus cuadros son poéticos, exóticos, sensuales en algunos casos, mágicos y misteriosos, con una búsqueda intuitiva de la realidad, pero cayendo, sin quererlo en lo Naif (que no es malo, eh?), con una paleta muy rica, ingenua… Dicen que el propio Picasso, no sé si será cierto o no, se encontró a Rousseau en las calles de París, intentando vender en vano un cuadro, y este (Picasso) lo reconoció como un maestro y lo homenajeó, mitad en serio, mitad en broma, con una cena en su casa…

En fin, vosotros/as, ya sabéis quien fue Rousseau, pero la incógnita a despejar está en … ¿Lo sabrá la chica de la carpeta?.

Rita, la gatita persa de La Pequeña Candi.

Tenemos chica nueva en la Oficina. Se llama Rita y es divina (¿No había una canción que decía algo así?). Por fin, el hueco que tenía La Pequeña Candi en su corazón se ha empezado a tapar, al menos, un poquito. Su chico, Javi, ha tenido el detallazo de regalarle una gatita de tres meses. Un gesto muy bonito y loable Javi, tu si que sabes. Rita no es una gatita cualquiera, sino una gatita persa, preciosa, con un magnifico pelaje grisáceo y unos ojos color miel, profundos y vivarachos.

Estoy seguro que Rita y Candi se van a llevar bien, las dos se necesitan y se llevaran a las mil maravillas, y aunque Rita esté un poco confusa los primeros días, pronto se adaptará a su nuevo hogar, a su nueva amiga (digo amiga, porque los gatos no tienen amos, son espíritus muy libres), y vivirán, por muchos muchos años, momentos felices, plenos, en compañía la una de la otra.

Mucha felicidad, y besos para las dos.

P.D: Michel dice que de aquí a un año y medio se va a poner muy “requetebuena”, ya le he dicho: ¡¡La verás, pero no la catarás páaaaaaaaaaaaaaajaro!!

Pierre Nodoyuna

… Si tuviera que elegir uno de los personajes de dibujos animados que más me hizo reír de niño, ese fue, sin dudarlo, Pierre Nodoyuna. El “bueno” de Pierre, inspirado en los malotes de las pelis de gansters de los años 20-30, era un piloto de carreras, con una indumentaria muy arcaica para su época, en “Los Autos Locos”, que conducía, junto a su fiel “Patán”, alias “Risitas”, un chucho sarnoso según su dueño, un Super Ferrari a reacción, con el doble 00 como número representativo. Pierre era un buen piloto, muy bueno, pero nunca gano una “Wacky race”, él prefería pararse y hacer trampas, emboscadas, y mil argucias más que siempre acababan en un completo desastre, o bien por su propia culpa, o bien porque fallaban, o bien porque el propio “Patán” tenía algo que ver… Una pena, ya que su coche, superaba con creces (¡era el más rápido!) al troncomóvil, al “Alambique Veloz”, al “Penélope Pitstop” de Penélope Glamour, o al auto paleolítico de los hermanos Macanna (antecesores de otro famoso personaje de Hanna-Barbera: El Capitán Cavernícola e hijo), así pues, el pobre Pierre siempre acababa a pies de meta, o perdido en algún punto del recorrido diciendo aquello de: “¡¡Haz algo Patán!!”, con su acento francés, o ¡Sacre Blue!, aunque en la versión USA creo que, en realidad, era alemán, o eso se pretendía aparentar.

Cansado de las carreras, pronto se enroló en la aviación militar, y durante unos años me harté de reír con sus peripecias a bordo de un avión de la Primera Guerra Mundial mientras perseguía al palomo mensajero, que siempre se salía con la suya, esta vez en compañía de Tintín y Tontón, aparte de Patán. Los cuatro formaban “El Escuadrón Diabólico”. Sus fracasos se contaban por intentos, algo parecido le ocurría a “El Coyote” de la Wagner, con aquel tonto correcaminos y su “Bip-Bip” que ponía enfermo a cualquiera…

En fin, espero que Pierre esté aún haciendo de las suyas por ahí, y que algún día, si la productora y los guionistas quieren, le rescaten de su jubilación, y vuelva a hacernos reír, como antes, en compañía de Patán, con mejores resultados…

Con fogueo...

… Uff, la que le ha caído a las siguientes generaciones, hoy todas las cadenas de Tv han anunciado a bombo y platillo que más del 60% de los jóvenes aspanyoles tienen un semen de mala calidad, entre los mejores: Madrileños, andaluces y gallegos, los más changos, vasco, catalanes y valencianos (a este suscriptor no le toca, uuff, Michel dice que a él tampoco porque no es aspanyol, también olvida que tiene realizada la vasectomía gatuna, léase capítulos en abril…).

Así pues, al problema de la falta de trabajo, de comunicación verbal en muchos de ellos, de indecisiones como donde me pongo el pendiente, o qué me tatúo, donde y cuando, pelados estrambóticos, la marihuana no acaba de tirar p´arriba, respeto y disciplina cero patatero, chulería más que Vin Diesel recién levantado… Se une, a todo eso, que empiezan a tirar con fogueo… Yo, que ya soy viejuno, no me incluyo, jajaja.

Lo dicho, debe ser en otras Comunidades porque lo que es en mi ciudad, no dejan de aparecer “Juanis” de 15-16 años que avalan por la calle, a grandes voces: “Ayyyyy, tiaaaa, a la primera el Johnny, que puntería, achaaaaa tiaaaaa”, y a estos no les afecta ni estrés ni nada de nada, ellos apuntan, disparan, y, como decimos en Tiro con Arco: Amarillo… Mirabile dictu

8 Citas y El Rey de la Montaña

Hola Amiguetes!!, esta semanita me he tragado dos pelis aspanyolas, la verdad es que siempre juro y perjuro que no voy a ver pelis aspanyolas porque siempre van de lo mismo, y no me acaban de convencer actores ni guionistas, pero con “8 Citas” he acertado de pleno. Se trata de 8 mini historias de amor, 8 cortos, que tratan temas como el enamoramiento, el matrimonio, los celos, la rutina… Y que se unen en una historia final, la octava. Esta es una peli muy recomendable, es divertida, desenfadada, con muchos guiños que te hacen sonreír, te identificas con situaciones, y con elenco de actores muy variopintos, desde Belén Rueda, Arturo Valls (que se sale), hasta Fernando Tejero o Adriana Ozores. Lo dicho, a verla si podéis.

La otra peli es “El Rey de la Montaña”. Esta peli, la verdad, es que me ha quedado así- así. Veamos, trata de un tipo que se pierde, por carreteras secundarias del norte de Aspanya, mientras busca a su ex-novia, y de repente en medio de todo un laberinto de caminos y carreteras, en medio de un bosque infinito, alguien le dispara… La peli es un continuo correr intentando salvar la vida de las mil y una balas que vuelan alrededor de su cabeza… Es un argumento que ya hemos visto varias miles de veces en pelis yanquis, el prota hace un papelón muy creíble y currado, pero se te llega a hacer larga y cansina, (Michel se quedó dormido y después quería que le contara el final)… Aún así, ahí os la dejo, por si la veis, para que me digáis que tal os ha parecido…

Wall Street

He de reconocer que tenía preparado un post sobre Wall Street, pero hoy, entre las páginas de El País, me he encontrado una viñeta, adjunta, muy buena, y que resumía perfectamente la parrafada de 32 líneas que tenía escrita, jajaja, a mi me ha encantado... Besotes!!

137,90

137,90 Euros de factura telefónica. Una pasada. Me he quedado pasmado durante dos minutos mirando la el papel, como un bobo, junto al buzón. Por un momento he pensado que debía ser un error. Uno por uno, he ido viendo cada uno de los teléfonos, casi todos móviles, que se citaban en la factura: No conocía ninguno. La mayoría de las llamadas se han realizado en los últimos quince dias, muchas de ellas de casi 30 minutos de duración, y algo curioso, en horas donde yo no estoy en casa… Eso me ha dado una pista:

- “¡¡Miiiiiicheeeeeeeeeel!!”. He gritado como un poseso, y me he dirigido al ascensor, previamente he tenido que responderle un enigma a Amparo, la esfinge del rellano, pero la respuesta era fácil, era “Moratinos”, y ella, con una sonrisita de satisfacción, me ha dejado entrar sin problemas en el elevador…

Cuando he entrado en casa, Michel estaba en el sofá, con sus “gafas de cerca”, leyendo. Se está leyendo “Kafka en la Orilla”, un libro sobre un tipo que es capaz de comunicarse con los gatos, nada original, de un japonesito, Haruki Murakami, que está arrasando en las librerías de la ciudad… A Michel ya se le acabó el Ramadan y tenía puesto a Compay Segundo en la mini-cadena…

He contado hasta tres, buscando tranquilizarme, no me gusta meter voces, ni ponerme violento, y le he pedido explicaciones sobre la factura. Él muy tranquilo, la ha mirado, y me ha comentado que esas llamadas son por una buena causa. Me ha explicado que, ya que Estrasburgo no acaba de llamar para lo de la autodeterminación del patio-lavadero, ni como tampoco se sabe nada de la denuncia que me ha puesto a mi por no dejarle celebrar el referéndum de consulta con el resto de los gatos de la Comunidad de Vecinos, pues se le ha ocurrido la feliz idea de citarlos, a todos, para hacer una protesta pacífica, en la que todos los miembros felinos, gatos y gatas del pueblo gatuno, que así lo deseen, se unan, en paz y armonía, haciendo una “cadena felina”, todos cogidos de las patas, que parta desde la puerta del patio-lavadero y que acabe en la primera bocacalle a la derecha de la Avenida… O es eso, o es seguir con los actos de “Gato Boroka”, ha sentenciado.

En ese momento, ha sonado el timbre de la puerta, y era Apolodoro (pantalones vaqueros de mercadillo, 5,95, y camisa Carrefour, verde clara, oferta de 2 a 10 euros, zapatos negros, procedencia desconocida), el viejuno del 1º C, supuesto dueño de Amparo, (digo supuesto porque la esfinge hace lo que le da la gana), que ha venido a advertirnos que Amparo andaba revoloteando tras un tipo con alas y calzoncillos (Dustin, de oferta hasta el 15 de Octubre, 9,95) sobre el cielo del patio-lavadero. “Eso es invasión de espacio aéreo”, ha musitado Michel, y se ha dirigido hacia el patio-lavadero de un maullido. Yo le he dado las gracias a Apolodoro, y antes de despedirme de él, y seguir con nuestra amable conversación sobre quien va a pagar los 137,90 de factura con Michel, le he preguntado:

- “…Don Apolodoro, perdone la indiscreción, pero usted que es exconductor de autobuses (léase el capitulo “Amparo, la esfinge del rellano”), ¿Conoce la historia de Sísifo?...”.

… Y el pobre hombre no me ha podido contestar, porque hemos escuchado un trastazo en el patio-lavadero, y he supuesto que era Icaro, derribado de nuevo por Amparo, por no haber contestado “Pocholo” a la pregunta que la esfinge le había planteado…Y Compay, desde la enlatada mini-cadena, a lo suyo…

Los Gatos y las cajas...

... A veces, los gatos, se entretienen con las cosas más absurdas. Todos los gatos que he tenido se han chiflado con las cajas, si entraba una caja de mediano tamaño en casa, lo primero era meterse dentro... Incluso Michel IV, con sus casi siete kilos, muchas veces se empeña en meterse en las cajas de los zapatos nuevas, por supuesto sobra cinco kilos y medio de gato y la caja acaba rompiendose por todos lados...

...La paternidad...

- “… La paternidad es una patraña de los psicólogos del S.XX.”

Fue la frase textual, lapidaria, que me soltó. No supe que contestar y me quedé un tanto petrificado, como una estatua de sal bíblica… Mientras, ella se giró, y comenzó a rebatir a otro nocturno, e imprevisto, tertuliano. El cubito de hielo de mi “Cheeba” se derritió, en el pub atronó, pronosticando tormentas, toda la discografía de 21 Japonesas, Héroes del Silencio, Los Secretos, y Duncan Dhu, pero yo seguí allí, intentando recuperarme de aquella frase. Incluso cuando ella ya se había ido. Incluso cuando una chica me pidió que le sujetara el chal para ir al W.C, incluso cuando el último camarero encendió todas las luces del local, y a las cinco de la mañana, impertérrito, me arrebató la copa de la mano, y amablemente, me invitó a abandonar el local…

Terror Gatuno

... Aquí os pongo un trailer de una nueva pelí de "miedo", se titula "Terror Gatuno", tiene muy buena pinta, no os la perdaís!!!

Sísifo

Michel me ha estado comentando que hay algo que le intriga. Todos los días, desde la ventana del salón, aquella misma que los esbirros del Sr. Putin ametrallaron desde un helicóptero para acabar con la vida de Michel II, (antes de sufrir un leve percance a “manos” de Amparo, la esfinge del rellano), ve a un señor.

Un señor, me dice, de unos cuarenta años, encorbatado, con traje de chaqueta azul oscuro, pantalones a juego mal planchados, zapatos Panama Jack (69,55 en El Corte Inglés) de color negro. El señor aparece por una esquina cercana, la primera bocacalle a la derecha, y lo curioso, según Michel, es que siempre anda cargando una enorme maleta, una maleta monstruosa, pesada, una mole, una auténtica roca, con aspecto de tener más años que el baúl de la Piqué, que arrastra una y otra vez, día tras día, con un esfuerzo sobrehumano, hacia el interior del autobús numero 11, no permitiendo que nadie lo ayude en su tarea, con esa carga sobrehumana. Una vez dentro, el autobús desaparece, raudo, hacia un rumbo, para Michel (y para mi), desconocido.

El señor, todos los días, coge el autobús, a las 9,43 de la mañana, de lunes a domingo, y siempre se le ve con su pesada carga, arrastrándola, fatigado, con esa montaña de maleta inhumana, pero no rendido, tomar el autobús y desaparecer.

Intrigado, igualmente, como Michel, por aquel extraño relato. Hoy he decidido pasarme por la parada del autobús a las 9,40. En la misma, había una chica parada con un Yorkshire, vestía un traje blanco con ribetes azules (38,90 en Esfera); un joven, con pinta de hippie, pezuñas de cabra, extraños ojos, con una flauta en la mano que me dedicó una media sonrisa nada más verme, llevaba una camiseta con el lema “Electro Poppins Jazzers”; Un anciano, de huesudas manos, absorto en unos planos arquitectónicos; Becarios de Comunicación Audiovisual, cámara en mano, y un poco más adelante, dos jovenzuelos, muy simpáticos, con un vespino, presumo que robado, atracaban al bueno de Tomás Polichiollo, metido a eventual cartero.

De repente, casi de la nada, ha aparecido el autobús número 11. Los becarios y el tipo con manos huesudas, y pinta de arquitecto, han subido... Y detrás de la esquina de la primera bocacalle a la derecha, ha aparecido el tipo de la maleta, tal y como lo había descrito Michel IV de Gato, arrastrando, pasito a pasito, su pesada carga. El conductor del autobús le ha gritado desde su cabina:

- “¿Le ayudo Sísifo?. –

Y el tipo de la maleta, un auténtico Hércules, ha negado con un jadeo agotador, sin parar de arrastrar su ancla particular en dirección al autobús…

Gato "Ka, ka, ka, ka..."

... Esta sería la segunda parte del video de los gatos y el puntero láser. Todos los gatos que he tenido, incluido Michel IV, reaccionan así cuando desaparece la luz del puntero, Michel también hace este "Ka, ka, ka..." (como yo lo llamo), cuando ve una mosca en la ventana y no es capaz de atraparla, es muuuy gracioso. ;-)

¿Qué me estoy leyendo?.

… ¿Qué me estoy leyendo?. Esta semana pasada he acabado de leer “El Príncipe de la Niebla” y “Marina” de Carlos Ruiz Zafón. Los dos libros, me han parecido en esencia similares, chico-chica (que no acaban muy bien debido a circunstancias), y argumento un tanto misterioso, entretenido… Aún así, no me acaba de convencer Zafón del todo, y recuerdo haber dicho esto mismamente cuando leí “La Sombra del Viento”, debo ser la única persona a la que no convenció esta historia en todo el país, ya que en los círculos donde lo comenté, la gente se hacía cruces, me rociaban con Agua Bendita de Lourdes, y me decían que no tenía ni pajolera idea de literatura (lo cual es cierto, no soy filólogo, pero si lector)… Aún hoy, sigo afirmando, que no me acaba de convencer, creo que Zafón es muy buen escritor, pero sus tramas son muy parecidas, repetitivas, y desde el principio me huelo lo que sigue, aparte que no me creo, no me convencen, sus personajes principales, demasiado maduros para la edad (13-14, 15 como mucho) que tienen, todos ellos…

Volviendo a los dos libros, los califico de entretenidos, muy aceptables, los dos tienen un final triste, aunque el de “Marina” es de lo más triste que jamás he leído, con lo que a mi me gustan los finales felices… Aún no estoy preparado para “El Juego del Ángel”, quizás un poco más adelante…

También me he leído: “Seda” de Alessandro Baricco, Ufff, preciosa historia de amor, encantadora, muy cortita, se lee en un plis, con pasajes en los que no he podido dejar de sonreir, muuy recomendable, os lo aseguro.

Y “El Niño con el Pijama a Rayas”, que llevaba ya unas semanas en una de las múltiples pilas de libros por leer que estoy cultivando. ¿Qué decir de este libro?, es muy conmovedor, francamente bueno, creo que nadie debería dejar pasar la oportunidad de leer una historia tan franca, tan buena, y tan directa, con tanta inocencia por una parte, y con tanta crueldad y mezquindad por otra, imprescindible para no olvidar la Historia, os la recomiendo…

Y ahora, apenas llevo treinta páginas, he empezado “El Inocente” de Michael Connelly, una interesante historia policíaca (Gracias por las recomendaciones Auggie Wren, un cigarrito para ti), y después en la recamara tengo “Llenos de vida” de Fante (Gracias Firmin/Ambar)…

¿Y tú?, ¿Qué lees?.
P.D: Michel IV de Gato está leyendo “La Aspanya Revolucionaria” de Karl Marx.

Primera bocacalle a la derecha

El día había amanecido tranquilo, despejado, un cielo azul me invitaba a salir a la calle. Tras un frugal desayuno, y regañar a Michel por atentar contra la cuarta maceta de la semana, salí a la calle. En la Avenida, mujeres atareadas con bolsos y carros, iban y venían, algunos señores encorbatados, armados con carpetas azules se cruzaron en mi camino, los gorriones defecaban alegres, desde las ramas de los enfermos árboles, los coches pululaban, unas universitarias se daban cambio unas a otras en la parada del bus… A lo lejos, a unos metros, quizás no tan lejos… Unos colegiales, uniformados, seguían a una vetusta maestra por aquella arteria, con rumbo desconocido, esquivando los humanos glóbulos que, maravillados, se paraban a contemplar los exuberantes artículos que un escaparate chino ofrecía a aquellas moscas de cartera floja, no hay como comprar en los chinos…

En mi dial, en mi MP4, Nat Cole susurraba una prosa musical, mística casi, a la que ya me tiene acostumbrado, todo ello aderezado por el placer de disfrutar del día, en medio de aquel Horror Vacuí que la ciudad se había propuesto, como ejercicio mental, aquella mañana.

De repente, he notado una presión en mi codo derecho, algo atenazaba esa parte de mi físico, mutilando toda mi paz, mi mutismo “Coleniano”. Me he girado lentamente, la presión sobre mi codo era fuerte, para dar con el problema en cuestión. Un anciano, de unos setenta años, de cierto físico, cuyo rostro me era vagamente familiar, supongo que uno de esos rostros diarios, desconocidos, farfullaba algo incomprensible para mis oídos, con mi mano izquierda me he quitado uno de los auriculares, a tiempo, para oírle recitar al señor con voz cargada:

- “…Us vuestrus pairis us dijum que nu palrarai comu vuestrus agüelinus, peru si de elus deprendierum!!...”.

Y yo, con la educación, y respeto que la situación exigía, con la larga experiencia adquirida tras largos años de asedio medieval por parte de desconocidos (los atraigo como a las moscas), no era para menos, le he contestado a la par que, enérgicamente, destruía su pinza de cangrejo de un risueño ademán:

- “Primera bocacalle a la derecha”.

Y jovial, feliz, imperturbable, por el ligero retraso ocasionado, he seguido mi camino, muy relajado, hacia vete a saber donde…

P.D: Dedicado a La Pequeña Candi, siempre interesada por nuestra manera de hablar o "palrar", un besote. ;-)