Un miércoles de lluvia...

Hola Amiguetes: Llevo un tiempo sin escribir ni contar las aventuras y desventuras de Duncan y Micho. Me tenéis que disculpar, pero es que con el trabajo estoy hasta arriba y apenas tengo tiempo. Ahora ando con la Segunda Evaluación, y entre corregir actividades, estudiar (muy poco), reuniones y mil historias más, se me va el tiempo de una manera impresionante...

Micho está un poco mosqueado con tanta lluvia. En Badayork nunca llueve tanto y él está deseando tirarse en mitad del Patio-Lavadero a tomar el sol. Ya le he comentado que de aquí a cinco semanas, poco después de Semana Santa, vendrán los calores y podrá disfrutar de uno de los mayores placeres que puede tener un gato en esta vida: Tomar el sol.

Por otro lado andamos un poco tristes, porque a consecuencia de las lluvias, muchos de los gatos que habitan los islotes paradisiacos del Guadiana, han tenido que subirse a los eucaliptos, rodeados por el agua y llevan días así sin que nadie en Badayork haga nada por rescatarlos. De 25 que había, la protectora de animales calcula que quedan diez, y aportan una foto, que nos ha parecido increíble, fascinante, en la que un gatuno ayuda a otro a no caerse de las ramas. Cruzamos los dedos para que tengan un final feliz. Un enorme Miauuu de parte de Micho y un trago de absenta de parte de vuestro amigo Duncan de Gross.

La noticia de los Gatos del Guadiana:

http://www.hoy.es/v/20100224/badajoz/aqui-gato-encerrado-20100224.html

Chinito de Badayork, Puro Arte.

Micho estaba encantado. El periódico local anunciaba a bombo y platillo la actuación el próximo fin de semana del gran Cantaor Gato Flamenco “Chinito de Badayork”. Una auténtica estrella de la copla, la seguidilla, el fandango y de todos los palos del flamenco. Un gato que lo mismo te maúlla una Alegría que una Soleá. Un gato con ese duende que sólo algunos artistas tienen de nacimiento.

Chinito de Badayork relataba en la entrevista de dos páginas, con foto incluida, como en sus orígenes había cantado por tejados de mala muerte, por cuatro duros. Venía de una camada de ocho gatos pobres, pero él ya desde pequeño había sentido muy dentro de sí la llamada del flamenco, como una llama que quería salir de su cuerpo felino. Más tarde se dio a conocer cuando, en plena Semana Santa, se atrevió a cantarle una saeta al Cristo de Nuestra Señora de los Gatos de la Cofradía de Badayork el Grande. Su actuación callejera, desde el tejado próximo a la Iglesia fue largamente aplaudida y comentada. Pronto, su fama fue acrecentándose, y poco a poco, logró meter hocico y bigotes en los grandes tablaos flamencos de toda Espanya, logrando contratos importantes en el extranjero, en países como EEUU y Japón donde su arte era tan admirado y seguido. Llevaba grabados tres discos que se habían convertido en verdaderos hitos musicales, ha ganado dos “Grammys Gatinos” y las televisiones se lo rifan.

Micho I de Gato se declaraba fan número 1 de Chinito de Badayork. El más grande gato flamenco “que ha pario Etremaura” afirmaba jovial y risueño, e intentaba imitar sus maullidos “jondos”: Meeeooow, Meee-ee-ee-ouuuuw. ¡¡Olé y Olé, mi Micho, que arte gatuno tiene!!, le dije mientras aplaudía y le prometía ir, con él, a ver la actuación del gran Chinito de Badayork…

La Carta de la AGAA.

La carta venía a nombre de Michel IV de Gato. Con una media sonrisa me quedé un buen rato mirando el remitente, AGAA (Asociación de Gatos Alcohólicos Anónimos). Este mes hace justo un año que falleció el pobre Michel y estuve dudando si abrir el sobre o tirarlo directamente a la basura.


Micho I de Gato notó mi preocupación. Los gatos saben interpretar a la perfección el estado de ánimo de sus acompañantes. Me preguntó qué era lo que ocurría y le enseñe el sobre, y a quién iba dirigido. No dije una sola palabra, pero tras mi media sonrisa la acongoja afloraba poco a poco, por segundos. Ábrelo, me dijo Micho. Simplemente, ábrelo.
Lo abrí y leí la carta dirigida a Michel. Era una campaña para evitar el alcoholismo en los gatos. Los gatos de nuestra sociedad tienden, cada vez más en una sociedad desgatizada, a buscar refugio en el alcohol. AGAA se ofrecía a ayudar a estos pobres gatos que habían caído en las terribles redes de la bebida a través de una serie de conferencias donde gatos de toda Extremadura contarían su amarga experiencia con el alcohol, como habían logrado superarlo y como habían rehecho su vida. Ahora eran gatos felices que maullaban en las noches frías, por los tejados de Badayork…

…Sin poder evitarlo, abrí el mueble bar y me hinqué un buen trago de absenta mientras miraba por la ventana la avenida que una vez observara Michel IV de Gato.


P.D: Las fotos adjuntas corresponden a algunos miembros provinciales de la AGAA.

McCoen y Obama

McCoen es un gato anaranjado. Es de origen escocés aunque vive en los EEUU. Una mañana que amaneció con nieve oyó que el Presidente Obama andaba en la ciudad, así que ni corto ni perezoso fue a ver a tan insigne personaje con el fin de hacerse una foto con él o pedirle un autógrafo, pero el pobre McCoen se llevó una ingrata sorpresa por parte de Obama... Jura que a partir de ahora, votará Republicano...

Heracles y Hera en Tercera Antena.

Andaba yo limpiando el Arenero Real en el Patio-Lavadero (los gatos no tienen amos, pero si sirvientes), cuando oí a Micho maullar, eufórico, desde el Salón. En un primer momento pensé que estaba excitado ante el documental de “La Revolución Francesa” que le había puesto en el Dvd, y que, probablemente, debía estar disfrutando de lo lindo.

Sin embargo, al cabo de dos minutos de largos maullidos, ya me dio por acercarme al Salón, dejando, momentáneamente, mis quehaceres higiénicos-sanitarios. Micho, el gato de elegante frac, el panda felino, estaba sentado sobre sus cuartos traseros en el puff gatuno, y con los ojos como platos, miraba la pantalla del televisor.
- “¿Qué ocurre Micho, disfrutando de Robespierre?”. – Pregunté jovial.
- “No. Mira.” – Ronroneó enigmático.


En la televisión no emitían el dvd (que yo había dejado puesto) sobre el tan interesante período histórico que cualquier gato decente debe conocer, sino que Micho estaba viendo uno de esos programas tontos que emiten por las tardes en Tercera Antena donde van tipos que se sientan en sillas y te cuentan su vida, se insultan, hablan de su sexualidad, intentan arreglar asuntos pendientes con familiares, amigos, etc, mientras una moderadora hace preguntas irracionales que no suelen interesar a nadie… Un tostón de telebasura. Decepcionado con Micho, me giré hacía él en el mismo momento en que maulló: “Es Heracles, está en la tele”.


Efectivamente. Reconocí la voz de mi antiguo monitor de gimnasio enseguida. Estaba sentado en una de esas sillas multicolor, con su maza para abrir nueces a sus pies y su piel de león sobre los hombros (es su traje de los domingos), entre una gótica que mascaba chicle y una ama de casa que se abanicaba sin parar, y mientras le decía a Micho que subiera el volumen, me senté junto a él en la mesa-camilla, aprovechando que el brasero estaba puesto…


Había ido al programa “El Semanario” o algo así, de Tercera Antena, a intentar reconciliarse con su pérfida madrastra, Hera. La cual salía en otra habitación, discutiendo con un realizador. Al parecer, Heracles decía que ya desde pequeñito, Hera le tenía manía, le había intentado matar un par de veces, una de ellas siendo un bebé en la cuna (metió en la misma un par de serpientes que Heracles degolló con facilidad), le había mandado trabajar hasta en doce sitios distintos: Robando bueyes, manzanas, limpiando establos, matando a leones e hidras… Cosas normales (ahora perpara unas oposiciones de Auxiliar Administrativo para la Junta de Extremadura). E incluso había intentado meterse en su vida amorosa. Ante toda esta explicación, la presentadora del programa movía la cabeza alelada, y le decía que, su madrastra, Hera, había acudido al programa, pero que a última hora se había echado para atrás y no quería salir alegando que estaba perdiendo el tiempo, que no quería saber nada de Heracles al que llegó a calificar de degenerado bisexual y que tenía que darle de comer a una manada de pavos que tenía en casa…


-“¿Y Luis XVI y María Antonieta qué?”. Inquirí a Micho sin apartar la vista del televisor.
- “Pueden esperar. “Ronroneó Micho mientras daba, aún, más volumen al televisor.

Deméter y la nieve sobre Badayork...

...El fin de semana se presentó tranquilo. El sabado por la tarde me acerqué con Micho a Carrefour a ver si veiamos algún jersey para gatos rebajado, pero la verdad es que casi no quedaba nada. La chica del stand nos explicó que ya desde el día 7 miles de personas se habían acercado al centro comercial a buscar gangas para gatos y que casi todo había volado. Lo poco que había no era del agrado de Micho, "Nada de lana, todo acrílico...", se quejaba, y fuimos a echar un vistazo a los best-sellers de una estanteria cercana, ("...Ya buscaremos jerseys en Springfield..." maulló Micho), como tampoco nos convenció la literatura de masas, terminamos sentados en una mesa de la cafeteria charlando de la Primera Guerra Mundial y sus consecuencias geopolíticas y económicas en la Europa de los años 20. Trivialidades.


El domingo compré la prensa, como es habitual, me encontré de sopetón con Sísifo que casi me arrolla con su maletón. En el quiosco de prensa, Aracne intentaba consolar a la pobre Deméter que, triste y desconsolada, lloraba y moqueaba sobre un pañuelo completamente arrugado. Al parecer su hija, Persefone, estaba de nuevo de viaje con su marido Hades, Juez del Constitucional (al que Michel IV de Gato solía seguir mucho a través de sus continuas intervenciones en televisión), y no la vería hasta finales de marzo o principios de abril. Aunque hablaban mucho por teléfono, la pobre mujer llevaba muy mal que su hija se hubiera casado con un huraño juez que estaba todo el día en el inframundo del derecho constitucional...


Compré la prensa regional para Micho, con su dominical, y a mi se me antojó adquirir "La Batalla del Río Neretva". Al llegar a casa Micho me estuvo comentando que se había terminado el inquietante "Primer Amor, Últimos Ritos" de Ian McEwan. Después de comer, sentados a la camilla y con el brasero bien caliente, Micho y yo nos pusimos a ver la película. A los quince minutos se presentó Clio, mi musa, que ligera de indumentaria (suele llevar una túnica y nada de ropa interior), por variar, se sentó a la mesa y se auto-invitó a un chocolate "Sino es mucho molestar", pidió.


Me fuí a la cocina a preparar chocolate, bien caliente, para tres con sus correspondientes pastitas. Y en ello estaba cuando oí a Micho maullar: "¡¡Nieva!!, ¡¡Duncan, Nievaaaa!!", y de un brinco me planté en el salón donde Micho, con sus enormes ojos abiertos de par en par, se apoyaba en el quicio de la ventana para ver caer los delicados copos sobre la Avenida. Abrí la ventana y en vano Micho intentó capturar con sus felinas zarpas uno de aquellos frágiles y fríos copos. Le hizo tanta ilusión ver nevar, era la primera vez que veía aquel espectaculo de la naturaleza. Hacía años que no nevaba en Badayork, y por un instante me acordé de Deméter, en su triste desconsuelo por la lejanía de su hija, y creí que aquellos copos eran lágrimas por Perséfone...

...Meditaba sobre ello cuando Clio interrumpió, bruscamente, desde la camilla: "Mmmm, ¿Viene ese chocolate?".

Los Reyes de Micho.

...En varias ocasiones le dije que no valía la pena quedarse despierto, pero Micho la verdad es que estaba ilusionado con los regalos. Mientras cenábamos, se presentaron Heracles (mi ex-monitor de gimnasio), Ulises (mi monitor de Tiro con Arco) y Asclepio (mi médico de cabecera) disfrazados de Reyes Magos.

Micho se quedó alelado cuando los vio entrar en el salón de casa con las enormes barbas y las vistosas túnicas de colores. Retrocedió poco a poco, y de un certero brinco se escondió detrás de su puff. Solo se le veían las orejas y los enormes y curiosos ojos. Después, poco a poco, se le pasó el recelo y les habló de literatura y de medio ambiente. Aunque los Reyes no supieron bien que responderle, le escucharon con atención, supongo que no todos los días un gato de nueve meses te suelta un discurso ambiental y de literatura norteamericana de los ochenta. Eso si, los Reyes le dijeron que se acostara temprano, que le podía caer algún regalito... Pero Micho, entusiasmado, inocentemente ilusionado, decidió quedarse despierto para verlos llegar por el Patio-Lavadero.


A eso de las dos de la mañana se quedó profundamente dormido. Micho, a pesar de ser un gato, no es precisamente muy nocturno. A la mañana siguiente se levantó muy temprano, y maulló de alegría. Los Reyes le habían dejado, al pie de la que fue la Gatera Real de mi pobre Michel IV de Gato: "Roma y los Bárbaros" de Terry Jones y dos libros de Paul Auster, uno de sus autores favoritos (Micho ya tiene leídos nueve libros de este autor): "Creí que mi padre era Dios" y "El Libro de las Ilusiones", también había una pequeña radio de bolsillo (ideal para un gato) y un nuevo cesto de mimbre (que no le hizo demasiada ilusión ya que Micho prefiere leerse sus libros en el cómodo puff instalado en el salón).


A mi me trajeron una maleta fabulosa, una bufanda gris y los libros "Una mujer, una casa, una novela" de Wilhelm Genazino y "La Ladrona de Libros" de Markus Zusak... Ahm, y una botellita de absenta con una enigmática nota: "Estudia mucho este año, Duncan de Gross, nacido bajo el Signo de Orión..."

¡¡Feliz Año 2.010!!

Uff, que última semana he pasado: Para olvidar. Si en el Puente de Diciembre me atacó un casi mortal virus estomacal que con 39 grados de fiebre hizo que hiciera testamento (todo se lo dejaba a Micho I de Gato para admiración del notario), estos días al final he acabado con Faringitis Aguda de "toma pan y moja". Con delirios que hace años que no consigo con la absenta. Impresionante. El día de Navidad acabé en Urgencias bien temprano, y Micho andaba preocupado al pie de mi cama, maullándole a un poster-cuadro que tengo de "El Cantor de Jazz" (1.927).

Dice que hubo momentos en que hablé arameo mezclado con vasco, en una pirueta lingüística sin precedentes en el mundo occidental conocido, y que en una ocasión, levité medio metro, imitando, gracilmente, el vuelo de un Harriet británico, aunque con más arte, por supuesto. Síntomas que, por cierto, destaqué y recalqué a Asclepio, mi médico de cabecera en mi visita médica y que él anotó, meticulosamente, dentro de un rectángulo rojo.

Hoy parece que estoy algo mejor, con la nariz como un pimiento y fabricando, continuamente, mocos a doquier, los cuales he decidido exportar, ya que hay dos empresas, una lituana y otra eslovaca que andan interesados en su compra... Argghh!!, ¡¡No quiero ni pensar para que diabólicos fines!!.


Y para desearos, mientras Micho y yo vemos llover a través de la ventana, abobados e hipnotizados por la cortina de agua, como buenos sureños no acostumbrados a dicho espectáculo, evento inhóspito en Badayork, un feliz año 2.010. Ojala que este año sea, para todos, un año genial lleno de alegrías y nuevas estrellas que contar. Para nosotros sois muy importantes, lo sabéis, y teneros ahí, con vuestros comentarios, es teneros cercanos.


Este año que se nos va nos ha dejado alguna alegría (trabajo por fin, aunque sea hasta junio) y muchas penas, una de las que más me dolió fue la repentina muerte de MichelIV de Gato, casi un guia espiritual que sigue vendiendo libros después de fallecido. ¡¡Un Bloody Mary Michel a tu memoria!!.

Mucha suerte, Feliz Año de parte de los dos, y os dedicaré el primer trago de absenta del nuevo año. Micho no, dice que es abstemio. Besotes&Absentas. ¡¡Afectuosos Miiiaauus!!

Feliz Navidad Contadores de Estrellas.

Mi cuerpo no aguantó los menos tres grados de la noche del lunes y me vine de Castuera con fiebre y dolor de garganta. Ya había estado pachucho en el puente de diciembre y me fastidiaba estar así. Micho me dijo que la culpa era mía porque no me abrigaba, pero él, por otra parte, rechazaba un abrigo que le había comprado en el chino de la Avenida, porque según él, no lo necesitaba y porque no le gustaba el color.



La tarde está apetecible para dar una vuelta, pero he preferido guardar cama. He comido en compañía de Micho y después de la siesta he bajado a felicitar las fiestas a Áurea y Bodegón, a Amparo que dormitaba en el rellano y a mi médico de cabecera, Asclepio, que ha coincidido conmigo en la escalera. Después, nos hemos subido de nuevo a casa, he calentado un poco de leche con miel, y con Micho ronroneando junto a la camilla, le he leído poemas de León Felipe, y mientras nos asomamos, indiscretos, por la ventana, para curiosear la vida de Polifemo, Ulises, Heracles, Sísifo, Icaro y Dédalo... Nos hemos acordado de todos vosotros, nuestros contadores de estrellas, que un año más nos habéis acompañado en nuestras alegrías y penas, en nuestra melancolía... Y con Orión, que timidamente comienza a asomar en el horizonte, hemos comenzado a escribir para vosotros... Feliz Noche y Feliz Navidad os deseamos Micho y Duncan de Gross. Besotes&Absentas.



P.D: Han tocado al timbre, y sospecho que son Clío y Atenea, que aunque paganas se apuntan a "tó", que vienen pidiendo el aguinaldo...

En la Estación de Tren...

A pesar de que Micho insistió mucho, le dije que no. Estábamos a cuatro grados y hacía un frío gélido, siberiano, que recorría las inhóspitas calles y avenidas de Badayork. El tren para Castuera salía a las ocho de la tarde, ya de noche, y yo llegaría a la capital del turrón, perdido, a La Serena, sobre las diez y media si nada iba mal y no se retrasaba.

Micho, como digo, insistía en acompañarme a la estación del tren. Es un detalle, pero me pareció aún demasiado peligroso para un gato tan pequeño, (en edad, que no en inteligencia), como él, acompañarme para verme partir en un tren de la época de la Segunda República para después volverse a casa en taxi. Preferí que se quedara en casa. Le prometí que le compraría cualquier cosa que se le antojara cuando regresara el próximo viernes, y la ingenua idea le entusiasmó y prometió venir a recogerme a la estación de trenes a las cuatro y media de la tarde, puntual, pero le convencí, por enésima vez, de que los gatos no deben andar por estaciones de trenes de capitales de provincia, son peligrosas y sólo traen a uno nostalgias y melancolías de diversa categoría y consideración...

Con los ojos del que espera con ilusión que algo sublime e inaudito suceda en su vida, lo dejé junto al zaguán, con su hermoso y recién relamido pelaje de gato panda, con un medio bostezo en la boca. Y desde la Avenida, junto al taxi, mientras Sísifo corría tras el bus para no perderlo, y Amparo, la Esfinge del Rellano, agarrotaba al aterrado taxista... Alcé la vista y lo pude ver, tras el cristal del Salón, despidiéndose de mi hasta el próximo viernes en el que llegaré y le contaré nuevas historias, nuevas fábulas con las que fascinar a un gato llamado Micho...

P.D: El de la imagen es el tren más moderno que tenemos en Extremadura, conocido como “La bellota metálica” es frecuentemente atacado por los indios de la Siberia Extremeña, Dragones del Valle del Jerte, Grifos de Las Vegas del Guadiana y Sindicalistas de distinta ralea...

Micho, en ocasiones, ve españoles...

… Hoy cuando he llegado a casa me he encontrado a Micho un tanto ausente. Al preguntarle que era lo que le preocupaba, primero se ha hecho un poco el sueco, pero al cabo de un rato me ha confesado, entre susurros y ronroneos casí íntimos, que, en ocasiones, ve españoles. Bueno, no muchos, solo uno. Concretamente uno. Ciertamente la confesión me ha sorprendido, ha sido algo inusitado. Me ha parecido una fantasía de lo más original, porque todo el mundo sabe que los españoles son seres míticos, personajes de cuentos de hadas, como los elfos, las hadas o los trolls... Y su presencia fuera de esos “fairy-tales” la verdad es, como mínimo, ambigua o rara, y más viniendo de un gato que no llega a cumplir el año hasta abril...

...En su inquietud, Micho me ha confesado que la primera vez que lo vio fue junto al armario de mi estudio, donde pinto y almaceno mis cuadros deconstructivistas, fruto de fructíferas cogorzas de absenta. Al parecer, el extraño ser,de largos bigotes y pose altiva, hablaba casi en verso con el vacío de la habitación, moviendo mucho las manos y mesándose con delicadeza una escueta barba que capitalizaba el sur de su quijada. Vestía, como en los cuentos de hadas, a la manera del S.XVII o XVIII, Micho no supo concretarme ese aspecto, y una media melena, grisácea, caía sobre sus hombros. Unas viejas botas de medio tiro lo remataban junto a un desgastado sombrero de cuero de ala ancha. Tras describirme al ser, Micho no pudo evitar un escalofrío.

Después cree haberlo visto asomado a la ventana del Salón, cerca de la Gatera Real de Michel IV de Gato en el Patio-Lavadero y junto a la puerta de la cocina. Lo he tranquilizado diciéndole que no se preocupe, que seguramente la mente le esté jugando una mala pasada, o que quizás, lo haya soñado, pues es bien sabido que los gatos viven mientras sueñan, y sueñan que viven... Y que en la mezcla de las realidades, es posible que se le haya hecho ver un ser que no existe. Demasiado surreal e irracional es la realidad como para ponerse a ver ahora españoles por las esquinas de la casa, y más él, gato que por ahora me ha salido abstemio y barato en los placeres mistéricos que ofrece dichoso el risueño Dionisios. Medio convencido, se ha retirado a su puff a leer el último artículo de Eduardo Punset, recomendado por un servidor, y por la tarde, con Micho ausente (se encontraba en la Gatera Real viendo unas películas de la colección particular de mi difunto Michel IV), mientras tomaba café con mi adorada y venerada Atenea, mi deidad jónica nacida de la cabeza de su padre, enemiga del paracetamol y del tamiflú, se lo he comentado a la de broncínea lanza y Niké alada y cagadera. La cual, curiosa, ha escuchado con tino mi relato y me ha dicho:

-“¡Oh, Gran Duncan de Gross, nacido bajo el Signo de Orión!, si el gato panda, blanquinegro, frac, que conoces bajo el nombre de Micho I de Gato sigue asegurando que ve españoles, llevalo al psicoanalista, ¡Ea, Así sea!, y te ahorras la visita al Oráculo de Montijo...”, y de un trago se ha hincado el descafeinado de sobre...

P.D: Dedicado a Mandy Patinkin.

Las Esferas Sonoras de Magritte.

...Uff, estaba ciertamente esperando a que llegara el Puente para aprovecharlo a tope: Descansar, relajarme, leer, escuchar un poco la radio, pintar algún cuadro descontructivista, conversar con Micho... Pero ciertamente, nada de lo planificado, o casi nada...

Tras pasar el viernes noche en agradable tertulia con Micho, al día siguiente me levanté con sudores fríos, temblores y un dolor estomacal de campeonato. Yo sabía perfectamente que aquello no podía ser la resaca de absenta, y decidí guardar cama con casi 39 graditos de fiebre. Micho, preocupado, me ha estado haciendo compañía al pie de la cama. Me ha estado leyendo la prensa diaria y ha compartido conmigo algunas películas en blanco y negro de John Wayne y el Sr.Fonda. Insistió en varias ocasiones en que llamara a Asclepio, mi médico de cabecera, para que me hiciera una visita, pero uno que es muy cabezota... Así, que me he tirado el Puente, ¡Por todo el Olimpo!, metido en cama, con fiebre, sudores y soñando con aquel cuadro de Magritte, "Las Esferas Sonoras"...

...Siempre que me pongo enfermo sueño con ese cuadro. Son tres enormes esferas que flotan en el aire. En mi sueño, las bolas se precipitan sobre mi mientras yo corro desesperado por un horizonte infinito. Nunca me alcanzan, botan, se elevan y vuelven a precipitarse sobre mi, cayendo a pocos metros tras de mi en un bucle que en los peores momentos se me antoja eterno. Da igual que corra en zig-zag o en línea recta, las Esferas Sonoras caen, enormes, a pocos metros, en su caída silban como un Stuka blanco, redondo y mastodóntico. Tocan el suelo y puedo sentirlas mientras desesperado corro y vuelven a elevarse con la gracilidad de una pompa de jabón. Cuando despierto suelo estar bañado en sudor y las fiebres desaparecen. No falla. Magritte no suele fallarme en mis delirios...

P.D: ...Y mañana a trabajar...Menos mal que ya acabé con las evaluaciones...

Gatito...

Surprised Kitty en Yahoo! Vídeo

...Ya sé que el video ha salido en varias cadenas de TV, y que todos hablan de él, pero es que yo me emociono con estas coisas, son tan graciosas...

Evaluación...

Ufff, la verdad es que nunca imaginé que una evaluación diera tantos problemas. Anoche estuve hasta bien tarde corrigiendo algunos trabajos y exámenes. Micho se retiró pronto al Patio-Lavadero, estaba ilusionado con el librito de Lovecraft que venía con El País del domingo y quería dormirse leyendo... Mientras, yo, huérfano de musas y diosas, con dos cafés entre pecho y espalda, me batia en duelo con miles de incoherencias y faltas de ortografía... Apenas dormí nada porque a eso de las cinco y media de la mañana, con una niebla que se podía cortar con un cuchillo y servirse con el desayuno, partí de Badayork camino a Castuera. Micho dormitaba aún, como un tierno peluche blanquinegro, en la Gatera Real que un día fuera Palacio Soberano de Michel IV de Gato...

Miles Davis, Norah Jones y Fat Domino me acompañaron todo el trayecto, haciendo más amena las casi dos horas de coche ("El Grajo Milenario" se porta bien) y más llevadera la vorágine de pensamientos sobre exámenes, fecha de entregas, reuniones del CCP, de departamento, etc. ¡¡Ni siquiera tengo tiempo para estudiar mis propias opos!!. La evaluación comienza a partir del 2, pero previamente debemos tener todas las notas metidas en "Rayuela" (programa informático de la Junta).


De 88 alumnos que tengo (curioso, pero también somos 88 profes en el claustro), va a aprobar el 90%. Y no porque yo pase mucho la mano, sino porque se nota que en los últimos diez días se lo están trabajando, con actividades, trabajos, etc. He renovado hasta el 11 de diciembre (la siguiente renovación sería hasta el 15 de enero), y a partir de la próxima semana me pondré a saco con la segunda evaluación, aunque en los 20 días, puente de por medio, poco podré hacer...





Que vontades tenho de relajarme uns dias, tranquilamente, na boa companhia de Micho, nossos livros e conversas, e os mitos que temos a sorte de desfrutar...

Sonaba Marisa Monte...

Sonaba Marisa Monte en el Salón, “Bem que se quis” afirmaba la rapariga acompañada de un ligero jazz, con la delicadeza de un beso sentido y largo, sincero… Había sido precedida de Rodrigo Leao, de la fuerza de Dulce Pontes, con ecos aún de Caetano Veloso y María Bethania pegados al quicio de la ventana que da a la Avenida, y yo me servía mi segundo chupito de absenta mientras leía el último post de Eduardo Punset. Micho I de Gato, absorto, escuchaba sentimientos en portugués, con los ojos medio cerrados, echado en el puff gatuno recién adquirido (“Casa”, 21,90 euros). Pocos conocen este dato, pero debéis saber que los gatos entienden perfectamente el portugués, aunque no lo hablan casi nunca, y cuando lo hacen, se expresan con acento alentejano, que recuerda a casas viejas, blancas, de ventanas con geranios y tejas de un rojo apagado, calles empedradas, a café sólo, negro, africano, de puchero, a librería polvorienta de recuerdos y revoluciones sociales lideradas por claveles que caen por el sumidero melancólico de personas ya olvidadas, que nadie se molesta en escuchar…


La tarde, melancólica, moría afuera, y Micho bostezó lánguidamente, se irguió, y curioso se asomó, con aplomo, por la ventana, por aquel enorme ojo transparente testigo de mil historias. Se mantuvo allí, erguido, largo rato, observando a los grifos que vuelven de asolar las Vegas del Guadiana… Aracne, la modista, cerrando su pequeña mercería… Polifemo vendiendo los últimos cupones… Sísifo regresando con su enorme maletón… Micho bostezó en el mismo momento en que mi gran diosa Atenea se aparecía en mitad del Salón con la prensa diaria bajo el brazo, con el estropicio característico que ocasiona mi deidad con cada aparición: la lanza da en el techo que anda todo arañado, el broncíneo escudo choca contra la puerta que anda astillada en un par de sitios, todo se llena momentáneamente de humo y lo primero que pide, antes que saludar, es un café cargado… “¿Traes El País?”, pregunta Micho volviendo al puff, “Déjamelo que hoy no lo he leído…”, maúlla mientras pide un descafeinado de sobre para él, y soltando el chupito de hada verde me voy a la cocina a prepararlo todo mientras que la Niké de mi divina Atenea se posa en la mini-cadena como una cacatúa mitológica y ella, con la armadura puesta, el peplo dórico de los días de diario (el jónico para los domingos) y el yelmo griego se tropieza al intentar sentarse…

Gatos... Por Sabina.

...Enredando por internet, por variar, me he encontrado estos versos de Sabina dedicado a los gatos, y mientras escucho el jazz sosegado de Terence Blanchard y las primeras estrellas comienzan a iluminar, timidamente aún, la noche de La Serena, me he vuelto a acordar de los diversos felinos que me han acompañado, y me acompañan, en mi interesante vida de poeta miodesópsico, pintor descontructivista, esporádico arquero, bohemio de Colón Irritable y empedernido contador de estrellas adicto a la absenta, compañero de viaje de deidades antaño olvidadas, pero no por ello finiquitadas... Gatos. Espero que os guste, y sino, las culpas a Sabina ;-)

GATOS

No obedecen al amo

los gatos

pero saben que los dioses son ángeles

caídos.

No babean por huesos

los gatos

pero suelen

abrigarle el silencio

a las viudas

y estirarse en la alfombra

y bostezar

como si hubieran heredado

el sol

y dormir y dormir

arzobispales

y cazar una mosca

haciendo ochos.

Adoran los cojines

los gatos,

se ovillan en rincones

inauditos,

alacenas, rendijas,

claroscuros

ignotos donde cabe

un alfiler,

recelosos y altivos,

sin carnet,

baberos de bebés

sin cochecito,

cunitas para huérfanos

de todo.

Secretos micifuces

imprevistos,

qué goce contemplaros

a la hora de la siesta,

suspendiendo las mates

y aprendiendo

la impúdica lección

de la vida privada

de los gatos.

J.Sabina.

La Lección de Micho.

La tarde era fría. Las nubes pasaban bajas, lentas y pesadas, como inmensos cruceros aéreos, mal heridos, por toda La Serena. Pensé que eran verdaderos icebergs que, navegando por el cielo extremeño, buscaban un incierto destino donde acabar su existencia. Abajo, en Castuera, no se movía ni un alma. Alguna esporádica pareja de furtivos gorriones rompían la quietud vespertina, con su fugaz aleteo, y los encinares susurraban viejas historias, allá en el valle, sobre hombres y animales que hace ya tiempo dejaron este mundo.


El café, y supongo que el humo del tabaco de un cercano par de tertulianos, me había puesto melancólico. Con esa nostalgia que tienen los que silban en la soledad de un paseo y que intentan romper, con aplomo, el eco de sus propios pasos. Jugueteaba con el móvil mientras mis miodesopsias, traviesas como trasgos habitantes de un viejo zaguán, hacían de las suyas por mi estropeada vista. Moscas deformes, filamentos opacos, amebas, que en pos de protagonismo, se agolpan en mis córneas, flotando por mi humor vitreo, como chapapote de un mar interior que yo solo tengo la paciencia de soportar, diariamente, eternamente. Me mesé la perilla y pensé en que estaría haciendo Micho I de Gato, el de elegante frac, y corazón inquieto.


¿Conversaría con la jovial y escasa de ropaje Clio?, ¡¡Oh, gran musa de delicados hombros y sonrisa grata!!. ¿Estaría la Gran Atenea a su lado inculcándole el milenario saber que sólo los gatos tienen el privilegio de conocer?, ¡Cuántos misterios guarda la aquea en su divina mirada!, ¿Acaso revisaría los viejos videos de Eduardo Punset sobre los misterios de la mente, la ciencia y la humanidad desastrosa y vil?, ¡¡No habría mejor manera de aprender cosas!!, ¿Observaría por la ventana del Salón al incauto Polifemo, vendedor de suertes e ilusiones, al misterioso Sísifo que con su enorme maleta arrastra su destino al autobús diario de la incertidumbre, o a la laboriosa Aracne, modista sin par entre los mortales abrir su merceria en la avenida china?, ¿Leería a los grandes en su camino al conocimiento, repasaría a los clásicos de la vetusta biblioteca del Patio-Lavadero?, o tal vez, solo tal vez, aguardaría como yo, la caída de la tarde, café en mano, mientras Orión comienza a asomar tímidamente, fiel a su cita, en aquel cielo disperso de jirones níveos...


Decidí llamarlo. Necesitaba saber de Micho. Oirlo. Que me saciara la sana curiosidad de saber de él. Tras varios tonos (es díficil para un gato responder a una llamada telefónica. Comprensible), lo pude oir, en un ronroneo amistoso y agradable, y risueño le pregunté: ¿Qué hacías Micho?, ¿En que estabas enfrascado?, ¿Qué interesantes movimientos ocupaban tu tiempo y tu mente ágil e inquieta?. Y casi en un susurro, apenas audible en un nuevo ronroneo, contestó: "Soñaba". Y en silencio, furtivo de mi propio pensamiento, llegué a la conclusión de que, nuevamente, un gato me había dado una valiosa lección sobre la vida...



P.D: Os quiero agradecer vuestras visitas por el blog. La verdad es que no tengo apenas tiempo para nada, el trabajo me tiene enfrascado todo el día y ya me gustaría poder parar un poco para poder visitaros y leer, como antes, todos vuestros blogs. Prometo hacerlo, en compañía de Micho, en cuanto me dejen mis labores docentes. No me olvido de ninguno/a. Seguid el camino de baldosas amarillas, contad estrellas y no dejéis de mirar Orión. Besotes y Absentas!!

Fiesta gatuna en el Salón.

Imaginaros. Llegáis a casa, y antes de entrar en el Patio-Lavadero, oís música en el Salón, y resulta que Micho I de Gato y unos colegas literatos e intelectuales se han montado una fiesta, sin mi y sin mi absenta, por todo lo alto. Te reciben con un bailecito y te unes a ellos, ¡¡Que corra la absenta que por fin es viernes!!. Y bueno, así nos lo montamos, Micho, sus colegas y yo... Y aún es probable que se presente alguna deidad griega...

P.D: Micho es el que está encima del sofá.

Un café con Micho.

... Ciertamente el fin de semana se me pasó volando. Micho y yo estuvimos mucho tiempo hablando y comentando algunas anécdotas que le brindé mientras tomábamos yo un cafe con leche, corto de café, y él un enorme tazón de leche. Rodeados de dominicales y recortes de prensa que estuvimos leyendo y comentando...


Para Micho el actual sistema educativo está equivocado de arriba a abajo, y, según él, l@s chic@s deberían tener la opción de dejar los estudios, como hasta hace diez años, a los catorce años. Yo le escuchaba hipnotizado. Micho está madurando a un ritmo impresionante. Se lee un par de libros por semana, algo que para un gato está francamente bien, aunque no alcanza aún a mi pobre Michel IV de Gato que podía leerse hasta cuatro o cinco y recomendarte alguno de ellos con felina vehemencia.


Está interesado por todo lo que ocurre en el mundo, con una sana curiosidad, y comprende mi ausencia. No se siente solo. Los gatos no sienten la soledad en sus corazones como pueden sentirla los humanos, porque son hermanos de la misma, les hace sentirse libres, y en ella, pueden llegar a ser muy felices, tienen un universo rico e interesante alrededor que explorar y no dependen de nadie para alcanzar, con acierto y tesón, la mayor de las glorias, que suele consistir, por lo general, en quedarse dormido cerca de una ventana, bañados por el sol de octubre y acompañados de una buena conversación que ellos agradecen con un dulce y cálido ronroneo. Antes de marchar, de nuevo camino a Castuera, le dí un fuerte abrazo y le deseé una feliz y grata semana mientras desde el estrellado y milenario cielo del Patio-Lavadero, la Constelación de Orión, silenciosa y enigmática, cosía mi destino...



P.D: Uff, apenas tengo tiempo para nada, pero prometo que en cuanto tenga un hueco, seguiré contando estrellas... Besotes y Miiiaauuss!!

Castuera

El teléfono me despertó con su metálico sonar a eso de la una de la tarde. No había nadie en el Salón, aunque si quedaban restos de la fiesta de la noche anterior en forma de vasos, un par de botellas vacías y algunos libros y cds esparcidos por doquier, como cadáveres exhaustos de una legendaria batalla campal de versos y lecturas, de audiciones y comentarios diversos entre Micho, las diferentes deidades que llegaron y se fueron, y un servidor, que agotado, confuso y con un terrible dolor de cabeza, contestaba mecanícamente:

- ¿Sí?
- ¿Señor De Gross?, ¿Duncan de Gross?, preguntó una neutral voz femenina al otro lado del auricular.
- Aham, musité, y pude sentir el mal aliento, producto de la temible resaca...
- Mañana a las ocho de la mañana comienza usted a trabajar en Castuera, provincia de Badayork, durante un mes...

Y, como si de un muñeco con resorte me tratara, me incorporé de un salto, justo en el momento en que Micho entraba por la puerta saludando, cortesmente...


P.D: Uff, cada vez me mandan más lejos. Lo dicho amiguetes, ya os contaré!!. Besotes y Miiiauuss!!