¿Tienes Fuego?

…Hoy esperaba el autobús, a las 9,40 de la mañana, en la parada que tengo enfrente de casa, para ir al centro de la ciudad a darme una vuelta a ver si me despejaba. Al salir del edificio, Amparo, la Esfinge del Rellano, me ha propuesto un sencillo enigma, cuya respuesta era “Obama” y allí la he dejado, con sus pechos fuera, esperando a otro incauto vecino de la Comunidad, quizás a algún hijo de Laocoonte, el Presidente de la Comunidad de Vecinos, para aplicarle una llave estomacal en caso de fallar en alguna de sus misteriosas preguntas…

Desde detrás de la esquina de la primera bocacalle a la derecha, ha aparecido Sísifo arrastrando su enorme maletón, pasito a pasito, con sus Panama Jack (69, 55 en El Corte Inglés), y pantalones y camisa larga de Springfield (unos 120 euros todo el conjunto, zapatos incluidos), supongo que esperaba el enigmático autobús número 11 que le lleva como todos los días a un destino incierto... Puntual, tétrico como una carroza imaginada por Tim Burton, ha aparecido el número 11, cuyo conductor se ha ofrecido a ayudar a Sísifo, el cual con un jadeo le ha rechazado y él solito ha metido el maletón, envidia del Baúl de la Piqué, en el bus que raudo se ha puesto en camino.

- ¿Tienes fuego?, me ha preguntado una voz masculina.

Me he girado hacia mi interlocutor, y ha resultado ser un joven de mediana edad, de estilo un tanto indefinido, camiseta doble y pantalones vaqueros, zapatos de origen desconocido.

- No fumo, lo siento. He contestado cortésmente.

- Y haces bien…, me ha dicho el joven con una media sonrisa, …No sabes la cantidad de problemas que el fuego puede dar. Una vez, por tomarle prestado un poquito de lumbre a un tipo y a su aguilucho, casi pierdo para siempre el hígado…Menos mal que pasaba por allí Heracles… Ha proseguido el misterioso joven.

- Conozco a Heracles, he contestado, fue mi monitor de gimnasio una temporada.

- Uff, si, lo creo, pero seguro que no duraría mucho, es un culo inquieto, siempre está haciendo trabajitos: Limpia cuadras, se va a la recogida de la manzana a la finca de las Hermanas Hespérides en las Vegas del Guadiana, hace de todo el tipo…Oye, pues si conoces a Heracles, quizás conozcas a mi hermano, también va al gimnasio con su mujer… Ha reflexionado.

- Ni idea, he contestado. - …Si hombre, si, morenito él, y ella, mi cuñada, parece como si estuviera hecha de arcilla, él se llama Epimeteo y ella Pandora. Precisamente ahora voy a su casa porque a la mujer le ha dado por abrir un ánfora antigua que tenían en casa y la han liado parda…

- ¿Y eso?. - Pues porque el Gran Zeus había encerrado en ese ánfora a todos los triunfitos y personajes de los Realitys-Shows habidos hasta la fecha, y ella, curiosa, la ha abierto, y la ciudad entera se ha llenado de Gran Hermano, Operación Triunfo y todos esos seres…

- Que horror, he gritado. - Si, y que lo digas, sólo Soraya se ha quedado en el ánfora.

- Uff, esa se salva (por ahora), pero si que es grave el asunto, he contestado consternado ante la noticia.

- Por cierto, ¿Tú como te llamas?. Para decírselo a Heracles que te he conocido…

- ¿Yo?, Duncan de Gross, ¿Y tú?.

- Prometeo.

Terence Hill

…De los dos, mi preferido siempre fue Terence Hill (Mario Girotti). La crítica siempre dijo que sus películas del Oeste eran malas, chabacanas y sin mucho hilo argumental: Bofetadas a diestro y siniestro y mucho malabarismo de revolver (es cierto hasta en media docena de casos, hay que reconocerlo), pero yo siempre pensaba: “Que carajo, en el oeste, lleno de desdentados analfabetos (nadie tenía una sonrisa Vitaldent en el S.XIX, os lo aseguro) con una esperanza de vida de 35 años y una incultura que podría mascarse, estos dos bien daban la talla frente a las impolutas camisas limpias y los perfectos peinados de los clásicos westenrs…Sabemos que los vaqueros y pistoleros eran los tipos más cochambrosos y guarretes desde Isabel La Católica, y bastante violentos, y ellos así los caracterizaban…”.

De todas sus pelis, para mi un verdadero hito del cine, junto a su fabulosa banda sonora, digan lo que digan, es “Le Llamaban Trinidad”, donde estrena por primera vez su papel de pillo astuto, y su alias “La mano derecha del diablo”. La historia de un pistolero legendario, bastante sucio y sudoroso y de su hermano (Bud Spencer, por cierto, Campeón Mundial de Natación y tres veces Olímpico) con el que tiene sus más y sus menos, dos busca vidas en el peligroso Oeste. Fue todo un éxito y quedó demostrado que los europeos podían hacer buenas pelis del oeste, vendibles y entretenidas. Como curiosidad os diré que Terence rara vez utilizaba trucos a la hora de desenfundar, no solía haber trucos de cámara, era así de rápido y lo demostró en diversos Shows televisivos en los años setenta.

Terence Hill, aún a sus 70 añitos sigue en el tajo, trabajando en la Serie Italiana Don Mateo en la que hace de un viejo cura metido a detective colaborador de la policía, y prepara una última película del oeste antes de su retirada definitiva, será su peculiar “Adiós Amigos” para todos aquellos, a los que, a pesar de la crítica, nos gustaba ver las pelis de Terence Hill…

P.D: Os pongo el trailer de “Le Llamaban Trinidad”, en English…

Dionisio y Ariadna

Hacia un par de semanas que no veía a Dionisio, viejo marinero y experto catador de vinos. Anoche lo vi. Estaba apoyado en la barra del Roseburg, pero no estaba solo, le acompañaba una chica que me resultaba familiar pero que no sabía ubicar. Su rostro y su figura me resultaban cercanos.

El Roseburg tenía concierto, un desconocido grupo de jazz, al parecer local. Los tipos no eran malos, pero los presentes, envueltos en la bruma de cigarros y bombillas de 25 watios que ambientan el pub tenebristamente, no parecían apreciar los ritmos de la batería, la dulce voz de la chica que fijaba su mirada en el infinito mientras musitaba “Sweet home, lonely man…” y el saxo que te hablaba de calles desiertas y luces de neón…

A mi me vino bien despejarme un rato, sentarme al final de la barra en un tosco taburete, que hacía las veces de torre albarrana y beber un par de cervezas mientras con el rabillo del ojo espiaba sin pudor a la pareja de la barra. Le quitaba las etiquetas a los botellines descuidadamente y de vez en cuando alzaba la mirada para observar a los nuevos clientes que, a cuenta gotas, entraban en aquel garito nocturno, isla de taciturnos, que dejaban entrar con ellos una bocanada de aire gélido, invernal, que comenzaba a arropar la noche…

Dionisio no quitaba ojo a su acompañante, parecía estar de oreja, ella gesticulaba, sus ojos brillantes subían y bajaban, sus manos parecían dibujar imágenes en el espacio, por mucho que miraba sus labios, no conseguía pillar palabra y al levantar la vista por encima de su hombro, Dionisio reparó en mi presencia. Me saludó con un enérgico gesto, ella se volvió hacia mi, como si hubiera salido de un extraño sopor y se me quedo mirando pensativa, inmediatamente Dionisio me hizo un segundo gesto para que me acercara a ellos.

Entonces la reconocí, la chica era Ariadna, la loca que llenaba de hilos toda la avenida y calles adyacentes, según ella para que su novio pudiera salir del barrio, cliente de Aracne la modista. Cogí el botellín de cerveza y me levanté torpemente del taburete, me acerque a ellos y pude ver que la chica era francamente guapa, sus ojos grises me miraron curiosos.

- El Gran Duncan de Gross, nacido bajo el Signo de Orión. – Me saludó afectuosamente con un par de palmadas en el hombro Dionisio, su sonrisa franca, me decía que realmente estaba encantado de verme.

- Siento mucho lo de tu gato, era un gran tipo… Permíteme que te presente amigo Duncan, esta hermosa señorita que me acompaña es Ariadna… -, dijo poniendo su otra mano en el hombro de ella.

- Encantada…, - dijo ella. -…Creo haberte visto por el barrio… - Comentó.

- Es posible. – Contesté indiferente.

- Estamos hablando del desamor, la pobre Ariadna lo está pasando mal, su novio, un tal Teseo la ha dejado tirada, un desagradecido, pero aquí está el amigo Dionisio para escucharla y aconsejarla…-, informó Dionisio, y en ese momento me di cuenta que los dos iban bien cargados. De hecho si les hubiera prendido fuego, hubieran ardido como teas durante tres días con sus tres noches…

- El amor es una mierda. – Musitó Ariadna mientras miraba a la chica jazz entonar “Oh, Darling, in New Orleáns…I hope…”.

- Se cierran puertas y se abren otras, no es el fin del mundo... – Tronó jovial Dionisio, - …No hay nada que una copa no pueda curar, ¿Verdad Duncan?, ¿Otra copa?, ¿Tu quieres algo Duncan?. –

- Estoy servido. – Afirmé agitando el botellín en el aire.

- Yo voy a cambiar… - Sonrió Ariadna, -…Pídeme un Bloody Mary…-.

Everywhere

… Me la he encontrado como el que encuentra un tesoro perdido hace tiempo en la orilla de un río. Este video y la canción, las tenía grabadas en una antigua cinta Beta (videos que eran mejor que los VHS), y rebuscando, como el que no quiere la coisa, hete aquí que aparece y vuelve a florecer como una maravilla.

Con todos vosotros/as: “Everywhere” de Fleetwood Mac, banda mítica, originaria de los setenta que aún sigue por ahí dando guerra, espero que os guste.

P.D: Gracias a todos/as por vuestro apoyo con el libro. Es un deseo, una ilusión cumplida. Gracias.

¿Cómo Quieres Que Cuente Estrellas?: El Libro.

Hola Amigos, llegó el día en que “¿Cómo Quieres Que Cuente Estrellas?” se convirtió en papel. A través de www.bubok.es hemos editado y publicado las 20 entradas más leídas y comentadas de este, vuestro blog, durante el año 2.008. Faltan las entradas del mes de enero y febrero de 2.009 porque el libro lleva en imprenta un mes y medio.

El librito en cuestión que nos ha quedado tiene 97 páginas, y el protagonista indiscutible, por supuesto, es Michel IV de Gato. Así que ya sabéis, si queréis adquiridlo, solo tenéis que entrar en www.bubok.es, buscáis: “¿Cómo Quieres Que Cuente Estrellas?”, y tendréis las aventuras y desventuras de Duncan de Gross y Michel IV de Gato en libro-bolsillo. El gato que sale en la portada del libro no podía ser otro que el mismísimo Michel IV de Gato, oteando el horizonte que le ofrece la ventana del Salón, como solía hacer, en busca de nuevas y emocionantes historias, aventuras y desventuras… De hecho hay una dedicatoria final para él. Un bonito recuerdo nuestro para conservar y disfrutar.

Al comprarlo, de paso, ayudáis a recuperar la pasta que me he dejado en dicha publicación (que aunque os cuenten lo contrario, gratis precisamente no me ha salido, y la crisis y la falta de trabajo ya empieza a hacerme mella).

P.D.: El precio del libro en la editorial está marcado en 10,50, pero su precio final rondará los 16-17 euros, IVA y Gastos de Envío Incluidos.

La Boda de Pirítoo.

…La culpa es mía por ir a tanta boda. La verdad es que solo conocía a Pirítoo de cuando Meleagro y Atalanta me lo presentaron en La Montería de Calidón (¿Lo recordáis?, post del 4 de enero), cuando tuve aquel encuentro tan desagradable con una enorme bestia parda, llamada jabalí, que casi me sesga la vida… Pero como insistió tanto en que fuera a su boda con la sin par Hipodamía, no pude decirle que no, y de paso le devolví la jugada a mi Gran Diosa Atenea, invitándola a que me acompañase, ya que ella me hizo ir a la boda de Cadmo y Harmonía…

La ceremonia tuvo lugar en el templo de Nuestra Señora de Hera: Hexástilo, períptero, de estilo jónico, y en cuyos frontones se representan La Toma de Posesión de Obama (Lado Sur) y un episodio de Falcón Crest (Lado Norte), y cuyas esculturas tan bien conseguidas son obras del gran maestro Fidias, discípulo al parecer, de Andy Warhol…

El jaleo vino después, cuando en el convite se presentaron los centauros, que por lo visto estaban emparentados con ambos cónyuges. Por lo general, llamadme racista, no me caen bien los centauros. Suelen ser unos liantes, se cargan las Cuadras de Protección Oficial que les construyen los de la Junta de Extremadura en las Vegas del Guadiana a las dos semanas y, sobre todo, suelen tener muy mal beber. Tienen la manía de llamar, a todo el que no es centauro, “Lápita”. Yo simplemente les llamo lo que son, Centauros, y si son del desierto: John Wayne… Suelen estar todo el rato diciendo: “Aynnss, cushaaa lo que me ha dishooo el lápita, ayss, ya te veeee…”, y coisas parecidas…

El caso es que estábamos por el segundo plato, y yo con botella y media de Ribera del Duero entre pecho y espalda no paraba de hablar sobre literatura existencialista y sobre gatos, por variar. La fiesta era animada y mi Gran Diosa, la divina Atenea, parecía estar más tensa que nunca y no disfrutaba del ambiente, como suele ser habitual en ella se había llevado a la boda dos granadas de mano y una taurus, una pequeña pistola, que llevaba en su bolso Dior.

De repente, sin mediar palabra, los centauros todos al unísono, comenzaron a querer sacar a bailar a las féminas, mi diosa incluida, con muy malos modales. Solo sabían babear y proferir insultos de diversa índole y categoría. Asqueado por tal falta de educación, me levanté para protestar a mi équido vecino, que con barba de cuatro meses, apestaba a whisky barato, pero no llegué a musitar palabra, ya que este levantó sus cuartos traseros y de una potente coz me estrelló contra la mesa vecina. Mientras mi mundo se desvanecía en una profunda, oscura y dolorosa inconsciencia, pude oír gritar a mi deidad: “¡¡Por Zeus y Cierra el Ática!!”, y el clic característico que hace al saltar la espoleta de una granada yanqui de mano M62…

…Cuando desperté, con un fuerte dolor en el costillar, encontré que el Salón de Bodas se había convertido en un autentico campo de batalla. La Guardia Civil se llevaba detenido al último centauro que no paraba de gritar mientras coceaba esposado que todo aquello era un acto racista y discriminatorio, y que ellos eran completamente inocentes, que la culpa de todo la tenía el tipo de perilla y gafas horteras que los había provocado hablando sobre literatura existencialista y sobre gatos…

El Arte, Ese Mundo de Sinvergüenzas

...A veces me preguntan si una obra determinada es Arte o no... Llegados a este caso, suelo tener dos opciones: O suelto un rollo demagogo-artístico, o recurro al Gañan... Yeee-Haaaa!!

Clio

… Hoy me he sorprendido a mi mismo sentado junto al Naranjo de las Libertades Gatunas. Con los ojos cerrados he intentado recordar algún discurso independentista. La gatera y el Arenero Real vacío me han traigo sesgos, pequeños retazos, que me han hecho levantar los ojos a la tarde tibia de febrero.

- ¿Qué te pasa, Oh, Duncan de Gross, mediocre acólito de la Gran Atenea que llamas con tus pensamientos a la ufana Meletea?, - he oído que me preguntaba una voz femenina, susurrante y calida.

La que me hablaba era Clío, una de mis Musas. De cabello castaño y rizado, de mejillas sonrosadas y con leve túnica recogida por una bella fibula en forma de pergamino abierto sobre su hombro izquierdo, sus pliegues, caprichosos y volátiles, me decían que, como buena griega, no llevaba nada debajo. Las Musas, normalmente se me presentan cuando estoy borracho, me dicen coisas al oído, confunden mi mente o la despejan, me dan papel y bolígrafo y me dictan historias y pensamientos. Hoy juro que no he bebido.

- Me acuerdo mucho de él, de sus aventuras, de sus historias y manías…, -, he confesado un tanto abatido.

- Es bueno recordar a lo que se fueron, nacido bajo el Signo de Orión, también es bueno llorar de vez en cuando, pero tus votos son los de renacer, cual fénix y contar estrellas… Eres un soñador, y eso hoy en día no es muy bueno, ni grato… Has perdido un amigo, pero no sabes si otro vendrá a ocupar su lugar, los designios de los dioses son, a veces, caprichosos…-, ha musitado mientras me acariciaba descuidada, ausente, el pelo.

- …El dinero te importa un bledo, no eres ambicioso y demasiado filósofo y mediocre para destacar en algo importante…Pero le caes bien a Atenea, hija de migrañas, enemiga del Paracetamol, nacida de la cabeza de su padre, y por ende, a algunas de nosotras… Así que no decaigas en tu empeño, tienes un camino que conduce a una estrella, mantén ese maltrecho estomago lleno, tus moscas volantes controladas en tu córnea y el bolsillo con algo de dinero y yo te seguiré contando historias al oído, sutilmente, para hacerte la existencia más llevadera…-

Tras esto, me ha mirado directamente a los ojos. Y en la profundidad de sus hermosos ojos negros, brillantes, he visto un mar inhóspito y un trirreme, mecerse agitado, comandado por héroes implacables… Entonces se ha acercado a mi, y he podido sentir su aliento, suave, junto a mi mejilla, y oler su fragancia, de flor de jara, que me ha ruborizado…

- ¿Te he contado alguna vez, Oh, Duncan de Gross, la historia de los Argonautas?. -, y dichoso, la oí, sin perder palabra…

Me Siento tan Feliz

Con todos vosotros/as todo un estreno de La Bola de Cristal, el genial Kiko Veneno con su "Me Siento Tan Feliz", espero que os guste, un guiño para empezar la semanita...

¿Qué me estoy leyendo?

Llevo varios meses sin comentar lo que me traigo entre manos, no todo va a ser colas en el INEM, pinturas neofauvistas, resacas de absenta, tiro con arco y desesperación laboral… También saco tiempo para leer…

No sé si ya lo comenté en alguna entrada anterior, pero hace un par de meses me leí “Firmin” de Sam Savage, y francamente me encantó, me gustó tanto que he decidido volver a este libro en unos meses… Después de él, me releí “Tombuctú” de Paul Auster, que se ha convertido en un libro muy especial para mi, cuyo protagonista es un perro callejero y vagabundo y su peculiar amo…

El desplome vino con “La muerte de Amalia Sacerdote” de Andrea Camilleri, “Los Girasoles Ciegos” de Alberto Méndez y “Villa Diamante” de Boris Izaguirre, quizás haya personas que se lleven las manos a la cabeza por asegurarles que ninguna de las tres lecturas me consiguió enganchar ni un ápice, pero así es…

De la mano, nuevamente, de Paul Auster y su “El Palacio de la Luna” he vuelto a resucitar y ahora me espera “Camino de Los Ángeles” de John Fante…

Por en medio, como siempre, mucha revista de Historia y de Arte, mucha mitología, algún libro de gatos y alguna película clásica para repasar…

¿Y tú?, ¿Qué te estás leyendo?.

Pigmalión.

… En mi búsqueda continua de trabajo, uno de los Cvs ha dado sus frutos y antes de ayer un periodicucho local me ofreció 30 euros por cada crítica artística que haga sobre exposiciones, pintores, escultores y demás temas relacionados con la Historia del Arte en la cateta y provinciana ciudad fronteriza.

Al pensamiento de menos da una piedra, y agobiado por mi maltrecho estomago que no acepta ni un solo día más un plato de pasta acompañado de un triste plátano de postre, acepté el trabajo. Mi primer encargo parecía realmente sencillo. Se trataba de visitar el taller de un escultor, bohemio de los de antaño, neoclásico, de los que quedan pocos, afincado en pleno Casco Antiguo de la urbe, vecino de hippies, estudiantes de letras con perillas y tunos que visitan poco la Universidad en horario lectivo, y hacerle una serie de preguntas sobre su vida, obra y futuro artístico, pretensiones y todo lo que me sirviera para rellenar dos folios y medio redactados y un par de fotos para tapar huecos.

Así que de camino a la dirección que sostenía en una arrugada servilleta, me aboceté un par de preguntas recurrentes, revisé la batería de la cámara digital, y con el piloto automático puesto, mis pies me llevaron ufanos hasta la puerta del local del escultor. Cuarenta minutos de caminata relajante.

El local se trataba de un antiguo garaje, de unos 45 metros cuadrados, un verdadero Horror Vacui de folletos, buriles, escobas, pinceles, revistas rotas, restos de bocetos, herramientas de todo tipo, obras comenzadas, otras apenas tocadas y bastante suciedad. En medio de todo el caos artístico, una gran manta marrón, de dudosa higiene, ocultaba la última creación del artista.

El escultor se llamaba Pigmalión. Un tipo simpático. Nada más presentarme me sirvió un licor de bellota con una sonrisa sincera, amistosa, tras una poblada barba blanqui-grisácea. No le pregunté la edad, pero debía tener más de sesenta largos. Corpulento, sus ojos marrones, antecedidos de gruesas gafas de pasta negra, me hablaron del Seminario de juventud, iba para sacerdote, pero un viaje de estudios a Chipre le descubrió su verdadera vocación: El Arte, y más concretamente la escultura.

Había viajado por toda Europa, visitando Museos e interesándose por la escultura clásica griega, los renacentistas italianos, Bernini del Barroco y Canova y Thorvaldsen entre los neoclásicos. Yo apenas tomaba alguna nota mientras me bebía el tercer o cuarto chupito amablemente servido por mi anfitrión. Esporádicamente, y aprovechando que no dejaba de hablar de su vida artística, sacaba alguna foto de aquí y allá.

Al cabo de casi una hora y media de rememorar viejas amistades, anécdotas y exposiciones antológicas, llegó el turno de comentar su última obra. Entonces noté que su mirada se llenaba de estrellas, irradiaba orgullo, bondad y autoadmiración sincera, se mostraba como un jovencito que ha descubierto que se ha enamorado perdidamente de la chica del pupitre de al lado, sin pudor alguno. Ese sentimiento tan extrovertido me conmovió por un lado, pero por otro me dejó un tanto desubicado y confuso. El súmmun de su vida como escultor se hallaba allí mismo, bajo la gran manta marrón de dudosa higiene. Con un leve gesto y una media sonrisa me invitó a acercarme. Con extremada delicadeza retiró la manta y quedé estupefacto.

Tras aquella manta sucia, de blanco e impoluto mármol realizada, se hallaba la perfección hecha escultura. Se trataba de la estatua desnuda de una hermosísima muchacha, de una belleza y perfección inigualables. Sus formas, delicadas, rigurosamente estudiadas y llevadas a cabo con una precisión quirúrgica. Insuperables sus cabellos, sus labios, sus pechos, su expresión parecía transmitir aún así una triste melancolía. Ante este tipo de obras solo te falta darle un cachete en el culo y esperar a que te devuelva la afrenta en forma de hostia segura.

- Galatea. Se llama Galatea... – Susurró orgulloso Pigmalión sin quitarle ojo de encima.

- …¿Verdad que solo le hace falta hablar?. – Volvió a susurrar, como sino quisiera despertarla de su marmóreo sueño.

- Verdad. – Le contesté aún admirado ante tanta belleza artística.

Ahí acabó mi visita al estudio-taller de Pigmalión. Prometí mandarle por correo electrónico el artículo antes de publicarlo e igualmente volver a su estudio a hacerle una visita informal, pero esta vez me llevaría yo la absenta que es más seria que la bellota en cuestión de chupitos.

Al salir del taller de Pigmalión me crucé con Afrodita, Diosa del Amor, que subía la calle cargada con bolsas del Carrefour, no le dije nada porque nunca me he llevado bien con ella…

What´s in a Kiss...

…Hoy por primera vez en muchas semanas, quizás meses, el sol ha vuelto a entrar por mi ventana, débilmente, pero anunciándome que queda poco para que Perséfone vuelva al barrio, de mano de su madre, para pasearse jovial y risueña por las calles y para calentarle la sangre a más de uno…

…Entre vasos de chupitos de absenta, el altavoz de la minicadena me regalaba esta melodía, y con una sonrisa tonta y nostálgica, me he quedado mirando a través de la ventana mientras silbaba “saudades”…

Capitán Trueno.

…Hace casi 60 años (1.956) que El Capitán Trueno comenzó sus andanzas. En su primera aventura lo encontrábamos en Tierra Santa como líder de los cruzados de los Reinos Hispánicos acompañando a Ricardo Corazón de León, en su peto, nunca lo tuve claro, el escudo del Reino de Aragón o el de Valencia.

Con este trasfondo, Víctor Mora imaginó a través de los lápices de Ambrós, un guerrero intrépido y aventurero, escapado de la misma mesa redonda de Arturo por sus ideales, siempre lejos del hogar, que creía sobre todo en la justicia, y que como Conan el Bárbaro, atraviesa un mundo inhóspito de desiertos y selvas insondables llenos de peligrosos y malvados enemigos, desde buitres gigantes hasta tigres asesinos, pasando por hechiceros, vikingos, sarracenos, cruzados corruptos, etc.

Le diferencia del Bárbaro en que aquel era un mercenario, ladrón y asesino que solo piensa en sí para conseguir sus objetivos, Trueno antepone el honor caballeresco, huyendo de la riqueza y el poder que ansia Conan.

Pero en sus aventuras no estará sólo, le acompañan Goliat, alias Cascanueces, tuerto y hercúleo guerrero que como el mítico Heracles porta una porra como arma, y Crispín, imprudente escudero cuya juventud le hace meterse en más de un lío, hábil con la daga, bromista y risueño.

Y la Dama, que no puede faltar en su vida, Sifrid, la bella vikinga, princesa de un Reino Nórdico que llegó a reinar con acierto y sabiduría… Como anécdota comentaros que la peli se supone que comienza a rodarse este verano, era un proyecto que estaba en marcha desde 2.001, con 12 millones de euros de presupuesto, se rodará en inglés en Alicante y entre el elenco veremos a Elsa Pataky como Sifrid, y el director será Pau Vergara.

Hay pocas personas que lo saben, pero Trueno estuvo sujeto a continuas censuras durante el franquismo, se miró con lupa si Sifrid venía de un Reino Parlamentario, la independencia de la Dama y sus amoríos con Trueno extra-matrimoniales, ciertas amistades de Trueno con los sarracenos y que luciera en su pecho un escudo de un antiguo Reino Hispánico tampoco agradaba a más de un censor…

En fin, hoy en día Trueno tampoco sería políticamente correcto porque algún cateto lumbreras le pondría pegas autonómicas, tontos los hay en todas las casas, pero lo que realmente importa es poder disfrutar sus aventuras que nunca pasan a la historia…

La Chica del Yorkshire.

…Estaba en pijama, tranquilamente viendo la televisión a las doce de la mañana, con el Salón aún por recoger (lleva cinco días esperando una evolución), cuando ha sonado el timbre de la puerta. Inmediatamente he bajado el volumen de la tele, temiendo que Laocoonte o alguno de sus pedantes hijos viniera a reclamar el dinero de la Comunidad que debo desde hace meses.

La verdad es que apenas tengo para un Don Simón en tetra brik, y no me apetece perder lo poco que tengo en pagar una deuda, que reconozco que tengo, pero que en mi opinión, por ahora, puede esperar… Al fin y al cabo, la economía solo es un estado de animo y se supone que esta crisis económica-financiera, y ya hasta social, la vamos a pasar, presumía que en marzo, pero debí oír mal y creo que se referían al próximo marzo…

El timbre sonaba insistentemente, y con el sigilo que me proporcionaban mis flamantes “calcetines gordos” adquiridos en el mercadillo de los domingos, me he acercado hasta la mirilla, como si fuese el mismísimo Harpo Marx. La que tocaba al timbre era la chica del Yorkshire, aquella que en su día me dio las quejas porque Michel entonaba La Internacional de tres a cinco de la mañana (¿No la recordáis?, “La mayéutica socrática”, Post de Agosto de 2.008). Vestía pantalón gris de Berskha (rebajado 26,90), chaquetilla azul rematada con pelo artificial (origen desconocido) y no pude observar sus zapatos, algo importante para mi banco de datos. Morena, de ojos marrones y de unos 36 años, la escoltaba el Yorkshire enano de ojos negros y coronado con lacito rojo entre sus brazos, el cual sospecho intuyó mi presencia tras la puerta, pues enseguida se puso a ladrar taladrándome los oídos…

- ¿Sí?, ¿Quién es?. – Inquirí con voz queda.

- …Hola, Buenos Días, o ya Buenas Tardes… No sé si me recordarás del ascensor, soy la chica del Yorkshire, (el cual afortunadamente se calló), siento mucho lo de tu gato, me lo ha comentado Apolodoro, el vecino del 1º C, el dueño de Amparo, la Esfinge del Rellano… Es duro perder una mascota, una compañía, un amigo, yo no sé que haría sin Bodegón, mi yorkshire enano, (Bodegón ladró), pero si algún día necesitas hablar o… -

En ese momento abrí la puerta, sólo un poco, no quería que me viera en pijama (9,90 euros, rebajado en Carrefour). Sus ojos directamente se clavaron en los míos y a través de ellos pude ver hasta Canal Plus. Bodegón me dedicó un lastimero ladrido que podría haberse ahorrado.

- …o tomar un café, sólo tienes que visitarnos, Bodegón y yo estaremos encantados. Vivimos en el 4º B, por cierto, me llamo Áurea… -, terminó musitando.

- …Duncan, yo Duncan…”, le dije inquisitivo, y con una media sonrisa que sonaba a “Hasta Pronto” o “Hay queda eso”, se dirigió al ascensor mientras Bodegón giraba la cabeza como la niña de Polstergeist para no perderme de vista en su retirada.

Con un regocijo mórbido y enfermizo cerré la puerta y no pude evitar sonreír: Llevaba zapatos de Gloria Ortiz (El Corte Inglés, 59 euros).

Francis Picabia.

Aunque sus orígenes eran cubanos, Francis Picabia era francés. Desde los comienzos de las vanguardias artísticas se interesó por todo lo que se hacía, en un principio influido por los impresionistas y por la revolución cromática fauvista y más tarde vinculado al cubismo, se puede decir que Picaba, inquieto, se interesó por todas las vanguardias y así tocaría todos los palos.

De la mano de los Duchamp conocería el dadá, y viajaría a Estados Unidos durante la Primera Guerra Mundial. Refugiado como otros tantos artistas, el arte europeo, y el suyo no era una excepción, causaban estupor entre la sociedad americana. De vuelta a Europa paso un par de años en Barcelona antes de volver a París, participó con Bretón y el resto del grupo en exposiciones surrealistas, y en su afán de experimentación hizo arte abstracto, collage y volvió a la figuración, recorrió todo lo que se cocía en el mundo del arte.

Aunque no tiene una temática concreta, hay dos temas que marcaron su obra: La figura femenina, y los gatos…

Desde mis cenizas...

…Lo primero que me gustaría decir es: Muchas Gracias a todos/as por vuestros comentarios y mensajes de animo. Michel IV de Gato se había hecho un hueco entre nosotros, con sus historias y su manera de ser, nos tenía ganados…

La verdad es que cuando murió, lo primero que se me vino a la cabeza fue: Ya está, se acabó el blog…Porque Michel se había convertido en Alma Mater, motor y razón de ser del mismo. Conozco a muchas personas que solo lo leían por las historias de Michel, y al no estar él, no tenía sentido continuar…

Lo he consultado con amigos, con la almohada, y con fríos y lluviosos paseos por las vacías e insulsas calles de la cateta y provinciana ciudad que habito, y he pensado: ¿Qué querría Michel?, ¿Qué me diría?.

Cuando en algunas de nuestras Performances, la autoridad competente me ha quitado las ganas de expresarme artísticamente a base de convincentes hostias, Michel siempre decía: “No pasa nada, hay que seguir en la brecha: Excelsior que decían los romanos, Siempre Arriba, Up from your Ashes, reinvéntate, resurge, renace como el Fénix de sus cenizas, que lo deja todo echo un asco en cada nuevo parto, pero que se viene arriba y lucha cuando cree que todo está perdido…”.

Todo eso me lo decía porque el que se llevaba las esclarecedoras y reveladoras hostias era yo, él era un gato y la autoridad competente siempre ha creído que las Performances reivindicativas eran idea del humano idiota que lo acompañaba, nada más lejos de la realidad…

Así que tras pensarlo estos días, he decidido que continuo p´alante, es realmente lo que Michel hubiera querido, renacer como un fénix de las cenizas, no será lo mismo sin él, pero aún hay muchas estrellas que contar y tanto por lo que luchar…

Muchas Gracias por vuestro Apoyo Sincero.