Sobre gustos hay mucho escrito, pero poco editado.
Maullando desde 2008...
Somos el blog extremeño de entretenimiento, activo, más longevo, hasta la fecha: Con reseñas de cómics, libros, películas, series, gatos, y asuntos varios (relatos cortos y reflexiones). Con más de 4600 entradas publicadas, y 800 etiquetas de todo tipo. Bienvenid@ al Patio-Lavadero.
…Es uno de los días más tristes de mi vida. Esta mañana se me ha muerto Michel IV de Gato, de repente, de un paro cardiaco. Hacía años que no lloraba tanto del dolor, me he quedado huérfano sin él, se me ha ido un amigo, un compañero, un gato excepcional cuando más lo necesitaba. Iba a cumplir los dos añitos en abril y tenía toda una vida gatuna por delante. Estaba su sueño de lograr la independencia del Patio-Lavadero, su alegría y su cariño, su interés por el jazz, por el arte, su xilófono de juguete, sus libros de Punset al que admiraba, sus viajes, su bandera junto al Naranjo de las Libertades Gatunas, su Arenero y su Gatera Real y la ventana del Salón donde veía historias que después me contaba y que compartíamos con vosotros.
En un suspiro mi alma se ha quebrado. No os podéis hacer ni una idea. Se me ha ido un verdadero amigo, mi dictador particular, amigo de Chávez, de Castro, de Morales. Lo que me he reído con él, que grandes momentos me ha hecho pasar, y de repente en dos segundos, su corazón, que era tan grande, se ha parado y se me ha muerto, mientras soñábamos, mientras contábamos estrellas y hablábamos risueños de un futuro común…
La vida es así de puta. Ya no habrá más Bloody Mary que comp
artir, ni más risas, y el Patio-Lavadero se ha quedado como un paraje inhóspito, desolador, sin su inquilino más reivindicativo. Pero sé, estoy convencido, que su alma reposará en los Campos Elíseos, donde hablará a todos los que le quieran oír sobre Stalin, sobre Trosky, sobre Marx, sobre la literatura del y la poesía del S.XX, sobre la unión de los pueblos del mundo y el comunismo social.
Para el 25 de febrero os teníamos reservada una sorpresa. Una ilusión que mascábamos los dos desde hacía mucho tiempo. La edición y salida a la venta de nuestro libro, de “¿Cómo Quieres Que Cuente Estrellas?”, que cuenta las aventuras y desventuras de Duncan de Gross y Michel IV de Gato durante el año 2.008 por parte de la Editorial Bubok. Ahora ya no las verá. Será una obra póstuma, pero la portada del libro es toda suya, y será todo un éxito. Mi vida ya no será la misma sin él, sin su presencia constante, sin este excepcional gato, amigo y compañero.
Teníamos muchas nuevas historias que contar, tanto que vivir… Mi diosa, la Gran Atenea, que siempre nos vela, me pide que no llore por Michel, que conociéndolo le estará echando la bronca al mismísimo Caronte, pero que ella le guiará. Me dice que Eaco, Hipnos, Radamantis, y hasta el propio Orfeo velaran por él, y que algún día, brillará con fuerza, como una estrella más, junto a la Constelación de Orión, donde lo buscaré cada vez que mire al cielo, eternamente contador de estrellas, asomado a la ventana, esperando poder seguir contándome historias al llegar a casa…
Gracias por todo amigo y compañero, has tenido una vida intensa y feliz.
Hasta Siempre Michel IV de Gato.
…Até sempre amigo, que Atenea te guie até tua estrela, nunca esquecer-te-ei…
…Tengo muchos discos, originales muchos, copias aún más, de cantantes de Jazz. A algunos, por motivos personales, emocionales e históricos les tengo mucho cariño. Canciones de Billie Holiday, Lena Horne y Sarah Vaughan, pero entre todas ellas, reluce con una luz especial, la gran Ella Fitzgerald, que ocupa un lugar destacado dentro del firmamento de estrellas del Jazz.
Tocaba todos los palos, como se suele decir, desde el blues al swing, y por supuesto el Jazz, junto a su indiscutible compañero musical Duke Ellington, otro grande y otros tantos como Gillespie, Cole Porter y con duetos y tríos musicales con Holiday y Horne principalmente, que formaban junto a ella la cabecera de las voces femeninas del Jazz…
Sin querer enrollarme mucho, os dejo una pizca de ella aquí, ¡¡Que la disfrutéis!!
…El caso es que el sábado pasado estábamos Michel y yo tan tranquilos (él aporreaba el xilófono con maestría) disfrutando del sol que inundaba el Patio-Lavadero, añorando la primavera y comentando la belleza de la sin par Perséfone y lo raro que es su marido y sus allegados, sobre todo Radamantis, cuando se nos ha presentado de golpe en un flash, un tipo barbado, lleno de algas y chapapote de pies a cabeza. Vestía una toga que le cubría el hombro izquierdo y, afortunadamente, sus partes pudientes. Portaba un tridente y apestaba a pescado rancio. Tras el susto, se ha dirigido a Michel IV de Gato con cavernosa voz y aliento de calamar en su tinta:
- “Oh, Michel IV de Gato, felino de mente sagaz y argucias innumerables, has de saber que estás ante el Gran Poseidón, dueño de los mares y los acantilados, de los ríos y fuentes, del agua planetaria, hermano de Zeus y terror impávido de balleneros japoneses y noruegos… Mi presencia aquí no es otra que la de ofrecerte mi protección, y para ello he decidido darte un regalo…”.
Y hete aquí, amigos y amigas de lo divino, que en ese momento, con banda sonora de John Williams incluida, hace aparición mi diosa: La hermosa y divina Palas Atenea, nacida de la cabeza de Zeus, sobrina del pescadero, armada hasta los dientes, con la parafernalia que suele acompañarla: El yelmo aqueo, el escudo con las representaciones de la Irakimaquia, la Afganomaquía y la lucha de los griegos contra las sufragistas feministas (que no femeninas), la Niké dormida en una mano, la mortífera pica en la otra, y la armadura de broncíneo metal con bajorrelieves de la Toma de Posesión de Obama, un Kalashnikov y dos granadas de mano… Y, con voz dulce, pero firme, mi virgen tejedora y suscriptora de revistas didácticas dice:
- “…Yo también te traigo un regalo, Oh Michel IV de Gato, acolito de Stalin y admirador de Eduardo Punset, y si me tienes en tu consideración, seré yo quien te ofrezca mi protección…”
A todo esto, Michel se lamía una pata, con completa indiferencia. La disputa por el Patio-Lavadero estaba servida. De repente Poseidón, enojado, alzó su tridente con fuerza e ímpetu por encima de su cabeza, y al levantar los brazos vi que tenía las axilas llenas de mejillones y moluscos varios, y que necesitaba una depilación de urgencia, y lo clavó con gran estruendo en el suelo, junto al Naranjo de las Libertades Gatunas donde Michel enarbola la bandeja tejida por Aracne, y del boquete que hizo comenzó a manar agua. Se había cargado la tubería general que viene del quinto piso y aquello era una autentica fuente.
Michel horrorizado se metió en un respingo en la Gatera Real, odia el agua como todos los felinos, y el estruendo le había asustado sobre manera. Entonces mi diosa contraatacó y se sacó de la manga un Olivo de Jaén y lo plantó en el boquete que había hecho el pescadero, taponando, momentáneamente, la salida del agua.
- “Creo que la coisa está más que clara.”, bufó Michel desde la Gatera. No lo veía tan rabioso desde que Moratinos y Ban Ki Moon rechazaron su oferta de visitarle.
Poseidón desapareció tal como había venido, y yo le ofrecí a mi divinidad un café portugués buenísimo que aceptó encantada.
Michel no nos acompañó, prefirió quedarse en el Patio-Lavadero rascando el Olivo. Mientras preparaba el café, tocaron a la puerta. Era Laocoonte, el Presidente de la Comunidad de Vecinos, que venía a quejarse del escándalo y a recordarnos que debemos 5 meses de impagos…
…Ya son abuelitas, pero un buen día, a finales de los setenta, unas amigas que compartían entre otras coisas, ser músicos y amar el heavy, se unieron y formaron “Vixen”, un grupo formado exclusivamente por chicas, el primero de la historia, que componían sus propias letras, se hacían ellas solitas sus arreglos musicales y cuyos directos eran espectaculares…
…Arrasaron en los años ochenta, y a fecha de hoy del primer grupo sólo queda una, pero el grupo aún sigue dando caña sobre todo en la Gran Patraña… Por “Vixen” han pasado una veintena de chicas que posteriormente hicieron carreras en solitario, ha sido un auténtico trampolín, y se han ganado a pulso pertenecer al "Hall Of Fame" de la música. “Rev it Up”, “How Much Love”, “Tangerine” junto a “Love is a Killer” fueron sus éxitos más internacionales…
…Desde hace muchísimo tiempo, en las Vegas del Guadiana, entre eucaliptos plantados por algún sesudo tecnócrata en los años 50 que están dejando la hermosa tierra más árida que el desierto de Arizona, se encuentra una sucursal del Santuario de Delfos.
Esta sucursal, franquicia de la griega, es de papel cartón, la construyeron como el McDonalds, en bloques, imitando elementos clásicos, y tardaron una mañana y media. Y allí la veréis, Oh amigos y amigas de lo divino, alzarse majestuosa, esperando resolver las diferentes dudas y cuestiones de los ineptos mortales que vagan por el decrepito mundo.
Agobiados como estamos por la Crisis, el paro y la falta, cada vez mas acuciante, de dinero en metálico. Decidí gastarme los últimos cincuenta euros que me quedaban en la cartera pidiendo consejo al Oráculo Délfico. Michel me critico, en un principio, despiadadamente, asegurando que eso no iba aarreglar la situación, y que podía gastarme los 50 euros en arroz blanco y en Latas de Atún Calvo en Aceite de Oliva, y lo que sobrase, en algún Ribera del Duero o en un Marqués de Cáceres, que según dice Michel entra muy bien mientras comemos…
Michel asegura que la solución de la crisis esta en imponer un régimen democrático comunista, el capitalismo esta finiquitado, y es hora de que los pueblos del mundo se unan bajo una gran economía rural, de Gulags, donde todos seamos Estado, eliminando la propiedad privada y siguiendo los preceptos de Stalin. Él se ofrece voluntario para hacer una criba e iniciar la Revolución en Octubre de este mismo año.
Desoyendo los consejos del minino opté por acercarme hasta las Vegas del Guadiana, en busca del Santuario de Delfos, a bordo del Grajo Milenario, nuestro habitual vehiculo. Michel finalmente accedió a acompañarme a cambio de que a la vuelta le comprara el último libro de Eduardo Punset. Teclee en el Tom-Tom: “Santuario de Delfos”, y tras cuarenta: “En el próximo cruce, gire a la derecha”, llegamos a nuestro destino…
Pagamos 50 céntimos a un gorrilla en el aparcamiento que nos hacia las mismas señales que le hacen a un F-18 que se quiere posar en un portaviones. Me fije que el tipo tenía la dentadura mucho mejor que la mía, y nos contó un rollo macabeo sobre que él, de joven había sido Auriga en Delfos, el mejor de todos, pero se cerró el hipódromo y acabó en la calle... Coisas de la Crisis.
El Horario del Oráculo era de 10 a 2 y de 5 a 8 de la tarde, horario de invierno, los lunes cerrado por descanso del personal. Tras pagar los cincuenta euros a dos gemelos que mascaban chicle en la taquilla, en sus identificaciones ponía Cleobis y Bitón, pasamos a una sala de espera donde por el hilo musical sonaba Luís Miguel. Las paredes estaban llenas de fotografías de familias sonrientes, paisajes griegos y garabatos en copto. Michel no decía nada, miraba todo con extrema curiosidad y no musitaba maullido. A los cinco minutos una chica muy mona, con pantalones vaqueros y chaquetilla azul oscura (todo el conjunto en Esfera, unos 89 euros aproximadamente), nos invitó a pasar a la consulta del Oráculo…
La Oráculo era una mujer de unos cuarenta, buen tipo, vestida a la griega con algo que parecía una sabana asida con una fíbula en uno de sus hombros, intuí que no gastaba ropa interior y que estaba con una cogorza impresionante, envidiable a esas horas del día.
Michel y yo nos miramos con cara de circunstancias, pero la mujer de pronto puso los ojos en blanco y comenzó a hablar entre siseos:
-“Oh, Michel IV de Gato, felino mítico, gran xilofonista, que estas llamado a llevar a tu raza a la Revolución Social Comunista, has de saber que las deidades están contigo, Stalin y Lenin te mandan saludos y te dicen que adelante hermano camarada, ten fuerza y tesón para conseguir un futuro mejor para los pueblos del mundo…”.
Michel se quedo de piedra. Yo me sentía triunfal: Había sido una buena idea venir al santuario de Delfos. Tras coger una bocanada de aire, la mujer volvió a sisear, esta vez hacia mí:
-“Duncan de Gross, nacido bajo el Signo de Orión, para ti solo tengo dos mensajes: Más vale pájaro en mano que ciento volando, y deja la absenta que te sienta muy mal…”
Tras esas escuetas palabras, la mujer pareció salir de su éxtasis alcohólico, cambió sus ojos a marrón oscuro y se quedo tal cual:
-“¿Eso es todo?”, protesté.
-“Eso es todo.”, me dijo. “Si quieres saber más, envía DELFOS al 7354, recuerda DELFOS al 7354…”
Con cincuenta euros menos en el bolsillo salí de allí desilusionado. Quise invitar a Michel a un café en Starbucks, pero habían cerrado por recesión económica…
…A pesar de su planta y de su más que probada profesionalidad, Sidney Portier nunca lo tuvo fácil. El color de su piel era una autentica frontera social. Aclamado durante los años 50-60, fue el primer actor negro en ganar un oscar al mejor actor, por “Los Lirios del Valle (1.963-64), también en recibir un Oscar Honorífico en 2.002.
Su reconocimiento tuvo que venir de sus constantes papeles de chico negro que lucha contra prejuicios racistas, en un mundo de blancos. Fue nombrado, por sus meritos y por su lucha social, Comandante Caballero de la Orden del Imperio Británico (1.974). Siempre destacó por su continua contribución a favor de los pros derechos humanos. Ha escrito dos libros autobiográficos y a día de hoy sigue siendo no solo un actor, sino una persona admirable y admirada en todo el mundo.
Vaya para él este pequeño y humilde homenaje de reconocimiento para una estrella, para Sidney Portier…
...Me han mandado un correo con este enlace: Usa Protector Solar. Se trata de un video, en plan canción hablada. Michel IV de Gato dice que tiene más años que él. Yo no lo conocía, son siete minutos en inglés, subtitulado, pero merece la pena echarle un vistazo, dice coisas interesantes, que todos sabemos, pero que alguién nos debe recordar de vez en cuando...
…Hace un par de semanas que visito el Comedor Social. No es nada extraño. Después de cuatro meses en paro (sin nada a la vista) y cobrando un subsidio ridículo que se termina en marzo, el dinero nos llega para libros, pago de suscripciones a las Revistas Literarias que Michel devora con tanta ansiedad, luz y agua, botellas de absenta, lienzos y pinturas, licores varios y algún capricho menor, pero no llega para comer…
Tampoco nos preocupamos mucho. Sabemos que los desempleados somos lo nuevos apestados del Siglo XXI, pero al parecer mi médico de cabecera, Asclepio, dice que solo es un “estado de animo”, que guarde recesión en cama, y en tres o cuatro años, se me pasará, que no me queje tanto… Mientras la demagogia política siga insuflando con mentiras nuestros sueños y esperanzas, todo irá bien. No hay nada peor que un pueblo que no oye, no habla, no ve, y peor aún: No siente…
Así que desde hace un par de semanas como en el Comedor Social de la ciudad cateta y provinciana. Me siento junto a un viejo loco, ciego, que asegura que fue Rey de Tracia. La verdad es que yo nunca le llevo la contraria, si una presentadora del Telediario puede ser Reina de Aspanya, bien puede ser este tipo lo que dice que fue… Aunque yo estoy más interesado en las lentejas y sopas de diversa índole y consideración que, inexpresivamente, sirven los voluntarios sociales.
El anciano se llama Fineo, y siempre monta algún escándalo a cuenta de que hay dos tipas, a veces tres, que él despectivamente llama arpías, que le quitan la comida a diario y no le dejan comer, castigo cruel el impuesto por las féminas. Los voluntarios sociales no suelen hacerle caso alguno, tampoco los derrotados que deambulamos por allí, haciendo cola para llenar el estomago, son malos tiempos para el altruismo. La sociedad, como la vida, te quita las ganas de todo a base de recurrentes y reveladoras hostias.
La verdad es que yo he visto a esas malas pécoras quitarle la comida al pobre viejuno que, ciego, da mandobles a diestro y siniestro con un descuidado cayado mientras maldice en varios dialectos indo-europeos, peligrando en alguna ocasión mi integridad y la de la bolsita de comida que le llevo a Michel IV de Gato, el cual, por cierto, anda muy ocupado en el sofá del Salón teorizando sobre los fatales efectos del actual Capitalismo feroz, único responsable de la situación económica-social que atravesamos…
Hoy, sin embargo, ha ocurrido un hecho inaudito. Dos jóvenes mellizos que suelen ir un par de veces por semana,Cetes y Calais, los típicos jóvenes trotamundos que quieren comerse el mundo por los pies, en un acto de valentía social poco común, se han plantado delante de las arpías y amenazantes las han botado del Comedor Social entre algún que otro aplauso esporádico. El pobre Fineo gimoteaba, y no paraba de agradecer a los dos hermanos el detalle, mientras comía a cucharadas trompicadas algo parecido a una sopa de fideos, que era lo que nos tocaba…
Es raro, mientras haya personas como Cetes y Calais, tal vez haya aún esperanzas…Me pareció que estos dos tenían alas…
…No sé de quién te enamoraste, pero te quería más que a su propio retrato, y la verdad que nunca llegó a pensar que la vida le negara tu abrazo. Y en las atroces y suspiradas noches, maldijo la ausencia que vagaba por su cama. Claro que la quería, como el viento a la arena de la playa, como el sol a las encinas, así la quería…
…Todas las noches la añoraba bajo las estrellas, y el deseo le negaba su existencia en las frías mañanas, y los cafés se consumían, uno tras otro, tras los cristales empañados de bares que no susurraban noticias ni de su sombra…
Cuando él, lo único que le pidió a la vida fue reflejarse en aquellos enormes ojos, y aguardar, juntos, el anochecer de sus días…
“…El principio de fin vino cuando al nazareno le dio por empezar a promulgar sus consignas por ahí…”, musitó mi divina diosa, grande y hermosa entre las deidades (incluso vestida), con un gesto melancólico mientras sorbía, ausente, un poco de café.
Michel, aparentemente, no la escuchaba, ojeaba un número atrasado de “La Revista de Occidente” con sus gafitas de ver de cerca. No le hace mucha gracia eso de codearse con divinidades griegas, aunque tengan casi tres mil años, él prefiere la grata compañía de Hugo Chávez, Evo Morales, Cayo Lara, o Raúl Castro si Fidel no está.
“…Empezó a decirles que el placer era pecado, fornicar era pecado, el amor carnal era pecado, el saber era pecado, ser feliz en este mundo terrenal era pecado, todo era transitorio, todo fugaz, que la verdadera vida estaba al otro lado, se tenían que arrepentir por casi todo, que solo había un Dios verdadero, por cierto, bastante más cruel en su Antiguo Testamento que el mismísimo Ares, que las mujeres eran las culpables de los males de la humanidad desde el principio de los tiempos, y que se esa culpa la iban a acarrear hasta el Juicio Final, y poco a poco, se fueron olvidando de nosotros… De Afrodita, de mi…Hasta de Mitra…”, casi susurraba, y sus ojos parecían estar en otro lugar.
Es realmente guapa mi diosa cuando se pone melancólica, y recuerda tiempos en que los hombre filosofaban libremente, dialogaban, sin que te albergaran un tiro en la testa o te regalaran un paquetito de explosiva moralidad en los bajos del auto. Michel seguía, sin embargo, a lo suyo, dejó “La Revista de Occidente” y pasó a “Cal y Arena”, otra revista literaria.
“…Y después vinieron sus seguidores. Que no habían entendido ni el 10% de lo que sumaestro les quiso comunicar, y crearon jerarquías, y ya no eran todos iguales, y empezaron a matar, a asesinar y a violar en nombre de aquel Dios, y la ciencia era maligna y la tierra plana y en el centro del Universo, tiempos oscuros de sectarismo, crueldades, vejaciones, guerras, hogueras, tristezas y enfermedades…”
-“¿Otro café mi deidad entre las deidades?, ¡¡Oh, Gran Atenea nacida de la cabeza de Zeus, pavor de la Logse y la Loe!!.” -, interrumpí.
-“¿Porqué no?, no tengo nada que hacer…”, me contestó apática.
-“…Y la que nos espera…”, remató Michel con un misterioso maullido…
…Si ha habido un perdedor nato en la historia de la televisión, ese ha sido Al Bundy, el irresponsable padre de familia de la serie “Matrimonio con Hijos”.
La serie de 1.987 se mantuvo en antena durante diez temporadas, su éxito fue verdaderamente inesperado, ya que los productores no le daban más de seis o siete episodios, y desde el primer capítulo se catapultó como programa más visto en USA, siendo una de las series más baratas y de más bajo presupuesto de la televisión norteamericana. De hecho, era normal ver los escenarios tambaleándose y solían rodar entre dos y tres episodios por sesión.
“Matrimonio con hijos” contaba la historia de Al Bundy (vendedor de zapatos) y Peg, una estrafalaria pareja, casada desde hacía más de veinte años y que no se soportaban. Lo único que tenían en común, aparte de dos hijos de pocas luces (Nelly, una rubia espectacular y Bud, un mediocre en todos los aspectos) era su amor por el dinero y el odio a sus vecinos que representaban el éxito de una familia media americana.
La serie, pues, pretendió ser una feroz y mordaz crítica al modo de vida americano, a la sociedad estadounidense, que no era como lo habían pintado hasta el momento, utilizando llegado el caso un humor ácido y soez que refleja muy bien el día a día de esta peculiar familia. Si hubo un personaje en el que Groening se inspirara para crear a Homer Simpson, ese fue, indudablemente, Al Bundy…
Posteriormente, los mismos creadores de la serie harían: “Infelices para siempre”, muy parecida a “Matrimonio con hijos”, (matrimonio, con dos hijos, y Alfonso Vallés, actor de doblaje, se encargó de doblar en la versión aspanyola a los dos personajes principales de ambas series), con la salvedad de que el padre de familia baja de vez en cuando al sótano a hablar con un muñeco de peluche, Mr. Floopy, que resulta ser su alter ego maleducado, soez y contestón.
Nadie, salvo él, habla con el peluche, y el caso es que este Mr. Floppy, salvando las distancias, a mi hay veces que me recuerda a alguien muy cercano a mi…
…La verdad es que la resaca de los domingos suele ser terrible. Michel y yo dormimos casi todo el día, y no solemos mover mano, pata o cabeza hasta las siete de la tarde. Pero hoy ha sido diferente. Tras una larga noche de tertulia, que versó entre otras coisas sobre los cuadros de Francis Picabia y la influencia de los postulados de Jung en nuestros lideres actuales, aderezadas por un gran número de chupitos de absenta, licores de bellota, martinis y algunos Bloody Mary que se echó Michel, mientras oíamos lo último de Herbie Hancock, acabamos abrazados el uno al otro sobre las seis de la mañana, en un estado lamentable, pero ya rutinario…
Soñaba con los Campos Eliseos, donde Thanatos jugaba al domino con Michel II de Gato, cuando de repente un súbito ruido, un estruendo ensordecedor de timbales y tambores ha invadido la Avenida entera. Con un hilillo de baba en la comisura de los labios y con una veintena de helicópteros sobrevolando mi parieto-occipital, he conseguido levantarme del sofá, desplazando a Michel IV de Gato que dormía boca arriba y con los ojos medio abiertos.
Al incorporarme, el cuerpo borracho de Michel (si le hubiera prendido fuego en ese momento, hubiera ardido como una tea tres días con sus tres noches como una pira funeraria) ha caído a saco al suelo pegajoso habitado por libros, revistas, vasos de chupitos y un sinfín de restos más que debemos limpiar un día de estos. Quién os diga que los gatos siempre caen de pie, nunca han visto a un gato con resaca, porque Michel apenas se ha podido incorporar mientras juraba en arameo y se acercaba, a mi vera, a la ventana del Salón en busca del origen de semejante ruido atroz, terrible y dominguero que ha osado sacarnos de nuestro merecido sopor…
Al asomarnos por la ventana hemos podido contemplar todo un desfile de colores, larguísimos y vistosos dragones de papel y músicos orientales que con forzadas sonrisas portaban una pancarta en la se podía leer: “Feliz Año, Feliz 4.707, Feliz Año del Buey”, y unos garabatos más, ininteligibles, escritos por algún médico, seguramente chino. Las personas que asistían a tan escandaloso desfile parecían estar pasándolo bien, aplaudían y movían al viento banderas de la democrática y envidiable China…
Estupefactos, nos hemos vuelto a echar en el sofá, huyendo de tanto jubilo que lo único que hacía era taladrarnos la cabeza e invitarnos a visitar el W.C o el Arenero real instalado en el Patio-Lavadero, según la raza del necesitado, y no sé cuanto tiempo hemos estado así, los dos en silencio, con fatal sabor de boca y combatiendo los efectos secundarios de las tertulias nocturnas, hasta que Michel ha ronroneado: “…Feliz 4.707…¿Cuánto tiempo hemos dormido?”, y yo me he levantado a prepararle un café bien cargado…
…La cola del Paro puede hacer extrañas amistades. El INEM es, con frecuencia, antesala de psicólogos y matasanos. Suelo ir casi todos los días a ver si hay algún trabajo, de lo que sea, para poder ir tirando para adelante mientras dejo aparcado mi sueño de dar clases de Historia, de Arte… Nunca hay nada, solo la desesperación de los días que pasan, y las caras de aquellos que comparten destino en la cruel y atroz fila, que como almas en pena, con un número en la mano, ven pasar las horas entre susurros y lamentables murmullos, hasta que el funcionario gris de turno les reclama a su vera, como un tétrico Juez del Averno al que contarle las penas y desdichas que el inexpresivo tipo teclea en su Macintosh…
Allí la esperanza tiene vedada la entrada. Euridice es una de las fijas en la cola. Todos los días la veo, como una sombra que vaga por las calles, aguardando su turno para contarle su currículo al mismísimo Hades que sale a desayunar una hora y media, cosas de funcionarios y sindicatos, mientras los impíos mortales, inactivos, mantienen el tipo como pueden y le dejan. El Infierno solo te atiende desde las 10 hasta las 14 horas.
A Euridice le picó una culebra de las muchas que pululan, tan anchas y panchas, por las Vegas del Guadiana. Su pareja de hecho, Orfeo, es un fabuloso músico que la crisis económica metió a pastor de ovejas y cabras, toca la lira como nadie. Cuando Euridice cumplió el mes de baja que el médico, un tal Asclepio, le había impuesto, se encontró con que su empresa la ponía de patitas en la calle: “Reducción de Personal”, le dijeron.
Y así, la pobre Euridice se vio como un alma en pena, junto a tres millones casi y medio de parados más, haciendo cola, traspasando esa inhóspita frontera que es la puerta del INEM, del inframundo que tanto debe a Dante, a Saint Saens y a Gustave Doré. Orfeo, conmovido por la tristeza de su chica, tan insoportable que rompe el corazón a cualquiera, le prometió que le encontraría un trabajo, y sin mirarla a los ojos, asiendo con fuerza su mano la apartó de aquellos desempleados condenados al fuego eterno de Hades, al infierno helado de Cocito, ese río macabro de pecadores, justo en el momento en el que le llegaba el turno a la joven y bella Euridice.
Pero el pobre Orfeo no se creía ni lo que decía, nadie encuentra trabajo en este país derrumbado, y al volverse y al mirarla a los ojos, a aquellos tiernos ojos grises, melancólicos y a punto de desbordarse por las lágrimas, supo que la había perdido, quizás para siempre…
...Hay que ver lo que hacen algunas, como Sophie Ellis Bextor, para ligarse al chico que le gusta...Una canción con ritmo para continuar con animos la semana, que el fin de semana lo tenemos a la vuelta de la esquina... Espero que os Guste!!
…Hoy Michel IV de Gato me ha levantado temprano. Quería que fuera a comprar la prensa, concretamente, “Público” y “El País”, para ver si Obama se había pronunciado sobre el conflicto jurídico, económico y social que vive el Patio-Lavadero.
Se ha pasado media semana alabando la mano izquierda del Presidente afro-americano, y ayer se tragó toda la liturgia yanqui de investidura, con desfile incluido como un estadounidense más, esperando que en el discurso inaugural de presidencia, dentro de la política exterior Obama dijera, delante de dos millones y medio de compatriotas, frente al capitolio (la mitad de la clientela del INEM aspanyol), eso de “Michel, you can, we can..And you can too!!”.
Pero Obama no dijo nada. “…A lo mejor lo dijo después…”, maulló Michel esperanzado, y hoy a las siete de la mañana un servidor estaba en el quiosco comprando la prensa gatuna, digo matutina.
Ahora está en el Salón, con sus gafas de “ver de cerca” de pasta negra, mesándose los bigotes y leyendo atento los diversos editoriales que anuncian al primer presidente de los USA, no ya afro-americano, sino profundamente de izquierdas (al menos eso aseguran Cuatro, La Sexta y Michel IV de Gato), mientras raja a Moratinos por rechazar su oferta de visitar el Patio-Lavadero. “Él se lo pierde, le iba a hacer hasta un desfile…”, ronronea por lo bajini.
Michel, para ser un siámes, es sorprendente. Te esperas coisas de un gato europeo, de un Maine, de un Noruego o de un persa, pero no de un siámes...Es francamente bipolar. Hay un Michel IV de Gato profundamente político, de izquierdas, serio, reflexivo, independentista, amigo de Chávez, Evo Morales y los hermanos Castro y otro bebedor de Bloody Mary intersemanales, poeta soñador, lector, artista conceptual, observador, admirador de Punset y de las perfomances neodadaístas, al que se le aparecen los fantasmas de Trosky, Siqueiros o Stalin… Con mucha diferencia me quedo con el segundo, no por nada concreto, simplemente porque me río más con esa versión y compartimos más afinidades.
Aparte que cuando está medio borracho, subido a la mesa del Salón, disfrazado de Iñigo Montoya diciendo eso de: “..Hola, soy Michel IV de Gato, tú mataste a mi camada de gatos maldito Marqués de Carabás…Prepárate a morir.”, mientras yo lloro de pura y brutal tristeza melancólica o me carcajeo irracionalmente, alucinado por la visión de risueñas hadas y jocosos trasgos en el frío suelo - según me entre ese día la absenta - no le da por pedir la independencia, si acaso que le abras el W.C para vomitar como mucho…
...Esta semana me siento más ochentero que nunca. En mi deambular sin rumbo fijo por las calles de la cateta y provinciana ciudad me he encontrado a antiguos compis de fatigas adolescentes, que hace años creí perdidos, y entre conversas de músicas varias, saltó, como una liebre delante de un galgo, "You Can Do Magic", una joyita de principios de los Ochenta de los "America", sencillo inglés, entendible y con una melodia pegadiza... Aunque con treinta años, esta canción volvería a romper hoy en día, espero que os guste...
…Este fin de semana he ido de boda. Por lo general, no me gustan las bodas. Es un autentico suplicio tener que afeitarte la barba de cuatro días, ir al peluquero, arreglarte, comprarte un traje o una camisa nueva, combinar zapatos y sonreír a las tres cuartas partes de los invitados sin conocerlos absolutamente de nada. Pero esta boda, como otras muchas, era un compromiso.
Mi gran diosa Atenea, nacida de la cabeza de Zeus, se me apareció hace un mes y medio y me pidió que la acompañara. ¿Cómo negarme a la petición de una deidad?. Raudo le dije que Si, aunque Michel ronroneó que él no iría a una boda ni cogido de la mano del mismísimo Trosky. Pero en estas circunstancias, no podía negarme ante la sapiencia olímpica, y menos cuando se te presenta la moza armada en el Salón de tu casa con el yelmo dórico, el escudo con la representación de la Irakimaquia, la Afganomaquia y la lucha de griegos contra sufragistas feministas, la Niké bostezando en una mano, la pica de Flandes en la otra, la armadura de broncíneo metal con relieves de la Toma de Posesión de Obama, un Kalashnikov y dos granadas de mano…
Nadie acompaña a mi diosa en el Olimpo, mentora de héroes y consejera de sesudos. Es una verdadera injusticia. Ella, la bella y sabia, la guerrera, tejedora y experta deshacedora de entuertos, nunca ha despertado el interés de los hombres, y tiene que recurrir a mi, Duncan de Gross, humilde adorador de su divina esencia, nacido bajo el Signo de Orión, como inmerecido acompañante a estos actos…Sociales… Sino espabila, se me va a quedar Atenea Partenos (virgen) el resto de su vida…
La ceremonia fue sencilla, se nos convocó en el Templo Nuestra Señora de la Hera, un bonito edificio subvencionado con fondos sociales de la Comunidad Europea. Períptero, hexástilo, jónico, con cubierta a dos aguas, pronaos, cella y opistodomos, totalmente pintarrajeado de arriba abajo con anárquicos colores, su frontón estaba dedicado a Iker Casillas recibiendo la Eurocopa. Aunque la ceremonia se realizó fuera, frente al templo. Supongo que sería para no manchar la moqueta o para no incordiar a la estatua de Hera que habita dentro: Si se enfada te manda a casa una plaga de Pavos Reales.
Resultó que conocía a más de la mitad de los invitados a la boda, desgraciadamente tuve que aguantar durante un buen rato al pesado de Apolo obsesionado con que no hubiera lagartijas por los alrededores, y que después se puso a corretear, como un crío, detrás de una joven llamada Dafne que optó, ya harta, por metamorfearse en olivo para quitarse a semejante plasta de en medio. Se lo tiene bien merecido. Diana también andaba por allí, seria y bella como siempre, con su pelo recogido, aunque pronto se disculpó porque Endimión se había quedado dormido en el coche…
Los novios se llamaban Cadmo y Harmonía. La verdad es que se les veía francamente felices. Todo eran sonrisas y miradas cómplices. Mi diosa estaba esplendida, se había tejido un peplo ella misma que le caía con gracia sobre el cuerpo, insinuando formas a lo Ludovisi y dejando un poco de hombro al aire. A pesar de que había dejado de lado toda la parafernalia y armamento que suele acompañarla, se llevó las granadas de mano a la boda, por si acaso... Yo llevaba traje de Esfera (295,00 Euros) combinado con zapatos de Springfield (89,70 Euros). Después de la ceremonia y las felicitaciones, llegaron los regalos. Entre los más bonitos que le hicieron a la novia, una toga preciosa, blanca como la nieve, muy sexy, y un fabuloso collar, el Collar de Harmonía…
…Parece que hay noches en que el frío es menos intenso, y podemos salir al Patio-Lavadero a observar mejor las estrellas. Como gotas tintineantes de rocío estas siguen ahí, sin inmutarse, como en los últimos miles de años, guardianas inmutables del universo que, según Punset y Michel lo corrobora, se expande ilimitadamente hacía desde la Nada hasta el Infinito.
En noches como esas, despejadas, compartimos nuestras inquietudes, nuestros miedos más abstemios, el misterio de un futuro que se nos antoja interesante, trepidante, inhóspito… La soledad palpable, casi masticable que acabó por unirnos, que nos ha unido, a Michel a mí (a pesar de sus pretensiones políticas y territoriales, aún tiene pendiente un juicio en el Tribunal Constitucional ubicado en la cocina…).
Autodidactas, señalados, artistas, humanistas o “gatistas”, incomprendidos, neofauvistas, lectores agnósticos de todo lo que se cueza, buscadores de un “por qué”, cazadores de sueños inalcanzables, somos el olor de los libros que no leímos, de brutas flores de alegres colores, la lluvia sobre los raudos automóviles que observamos tras la ventana del Salón, la sombra de las voces distantes, las caretas de James Ensor, la arquitectura orgánica, la incertidumbre… Quizás, lo único cierto es que somos una familia, quizás no en el sentido tradicional de la palabra, pero una familia al fin y al cabo…
…“Nadie es una isla” decía John Donne y su poesía metafísica en pleno S.XVI. Nuestro sincero interés por la fotografía, por Milton Greene, por Man Ray, Boubat, Robert Frank, Dorotea Lange, Cartier-Bresson…Por el olvidado e ignorado arte de Dufy, por Status Quo, por Gaspar Becerra, por Daumier caricaturista, por la belleza ignota, desconocida, de “La Marquesa de Santa Cruz” de Goya, los nuevos mapas políticos de Europa o la perturbadora violencia, verbal, estética, física y mental, de “La Naranja Mecánica” de Kubrick....
Nuestro afán por querer seguir conociendo, observando por la ventana del Salón, compartiendo, dialogando, riendo y llorando juntos… Es ahí donde encontramos nuestro pedacito de felicidad, juntos los dos, contadores de estrellas, bajo el cinturón de Orión…
Sin dejar de mirar las estrellas, ni un solo momento, deseamos que nuestra existencia perviva, a través de nuestras obras, en el tiempo y en el espacio que estamos pariendo, dentro de nuestro particular planeta imaginario mientras oímos la “Danza Macabra” de Saint Saens o nos perdemos en los arabescos de Debussy o de Super Tramp…
Llegados a este punto, estupendos, regenerados, nos volvemos al Salón, nos servimos un lingotazo de lo que toque, ponemos el Tele-Tienda con el perpetuo Chef Tony que nos vende cuchillos mágicos, y discutimos sobre la poesía de Jacques Prévert…
Personalmente yo le debo mucho a la televisión, pero a la de hace casi treinta años, a la de ahora no le debo nada y gustoso la fusilaría, previo juicio sumarísimo, por la ñorda de programación que emiten los 28 canales que pillo con el TDT…
Aún así, lo reconozco, yo le debo mucho a la televisión. No en vano me pasé parte de mi infancia abrazado a ella. Quería más a mi Telefunken que a muchos de mis allegados, hoy en día la coisa no ha variado mucho, y entre Michel y yo se montan Waterloos por ver quién tiene en su poder la vara del mando a distancia, signo de distinción, que nos hace lideres tribales de la manada, costumbre esta heredada de la más remota prehistoria....También hacemos pinturas rupestres en las paredes del Salón, pero esa es otra historia…
Si hay un programa que me ayudó a despertar mi imaginación y a que esta explotara como una Nova, ese fue sin dudarlo, “La Bola de Cristal”. Estaba enganchado. Fue un programa rompedor, imaginativo, y no se ha vuelto a hacer nada igual en toda la historia de la televisión en Aspanya, y a este paso, con la cosecha de burros intelectuales e idiotizados que estamos pariendo en nuestros diversos centros educativos, ni se hará: ¡¡Muera la Imaginación!!, dicen los insensatos Astray contemporáneos a los naftalíticos Unamunos que aún pululan por ahí…
Desde aquí, este es mi pequeño homenaje a todos ellos: A Lolo Rico, Kiko Veneno, Alaska, Golpes Bajos, Pedro Reyes, Pablo Carbonell y Los Toreros Muertos, Santiago Auseron y Radio Futura, La Frontera, Glutamato Ye-Ye (Con esa pinta de Adolf que tenía el cantante), Los Electroduendes y La Bruja Avería y otros tantos que no recuerdo… Hoy soy la persona que soy, entre otras coisas, porque ellos abrieron de un golpe la puerta de mi imaginación, y desde entonces, aún no se ha cerrado: Gracias Amigos.
P.D: Hay cientos de videos de la Bola de Cristal en Internet, podría haber elegido cualquiera, pero me apetecía dedicárselo también, de rebote, a Edgar Allan Poe… Con vosotros: Annabel Lee, de Radio Futura.
