¡¡Feliz Año 2.010!!

Uff, que última semana he pasado: Para olvidar. Si en el Puente de Diciembre me atacó un casi mortal virus estomacal que con 39 grados de fiebre hizo que hiciera testamento (todo se lo dejaba a Micho I de Gato para admiración del notario), estos días al final he acabado con Faringitis Aguda de "toma pan y moja". Con delirios que hace años que no consigo con la absenta. Impresionante. El día de Navidad acabé en Urgencias bien temprano, y Micho andaba preocupado al pie de mi cama, maullándole a un poster-cuadro que tengo de "El Cantor de Jazz" (1.927).

Dice que hubo momentos en que hablé arameo mezclado con vasco, en una pirueta lingüística sin precedentes en el mundo occidental conocido, y que en una ocasión, levité medio metro, imitando, gracilmente, el vuelo de un Harriet británico, aunque con más arte, por supuesto. Síntomas que, por cierto, destaqué y recalqué a Asclepio, mi médico de cabecera en mi visita médica y que él anotó, meticulosamente, dentro de un rectángulo rojo.

Hoy parece que estoy algo mejor, con la nariz como un pimiento y fabricando, continuamente, mocos a doquier, los cuales he decidido exportar, ya que hay dos empresas, una lituana y otra eslovaca que andan interesados en su compra... Argghh!!, ¡¡No quiero ni pensar para que diabólicos fines!!.


Y para desearos, mientras Micho y yo vemos llover a través de la ventana, abobados e hipnotizados por la cortina de agua, como buenos sureños no acostumbrados a dicho espectáculo, evento inhóspito en Badayork, un feliz año 2.010. Ojala que este año sea, para todos, un año genial lleno de alegrías y nuevas estrellas que contar. Para nosotros sois muy importantes, lo sabéis, y teneros ahí, con vuestros comentarios, es teneros cercanos.


Este año que se nos va nos ha dejado alguna alegría (trabajo por fin, aunque sea hasta junio) y muchas penas, una de las que más me dolió fue la repentina muerte de MichelIV de Gato, casi un guia espiritual que sigue vendiendo libros después de fallecido. ¡¡Un Bloody Mary Michel a tu memoria!!.

Mucha suerte, Feliz Año de parte de los dos, y os dedicaré el primer trago de absenta del nuevo año. Micho no, dice que es abstemio. Besotes&Absentas. ¡¡Afectuosos Miiiaauus!!

Feliz Navidad Contadores de Estrellas.

Mi cuerpo no aguantó los menos tres grados de la noche del lunes y me vine de Castuera con fiebre y dolor de garganta. Ya había estado pachucho en el puente de diciembre y me fastidiaba estar así. Micho me dijo que la culpa era mía porque no me abrigaba, pero él, por otra parte, rechazaba un abrigo que le había comprado en el chino de la Avenida, porque según él, no lo necesitaba y porque no le gustaba el color.



La tarde está apetecible para dar una vuelta, pero he preferido guardar cama. He comido en compañía de Micho y después de la siesta he bajado a felicitar las fiestas a Áurea y Bodegón, a Amparo que dormitaba en el rellano y a mi médico de cabecera, Asclepio, que ha coincidido conmigo en la escalera. Después, nos hemos subido de nuevo a casa, he calentado un poco de leche con miel, y con Micho ronroneando junto a la camilla, le he leído poemas de León Felipe, y mientras nos asomamos, indiscretos, por la ventana, para curiosear la vida de Polifemo, Ulises, Heracles, Sísifo, Icaro y Dédalo... Nos hemos acordado de todos vosotros, nuestros contadores de estrellas, que un año más nos habéis acompañado en nuestras alegrías y penas, en nuestra melancolía... Y con Orión, que timidamente comienza a asomar en el horizonte, hemos comenzado a escribir para vosotros... Feliz Noche y Feliz Navidad os deseamos Micho y Duncan de Gross. Besotes&Absentas.



P.D: Han tocado al timbre, y sospecho que son Clío y Atenea, que aunque paganas se apuntan a "tó", que vienen pidiendo el aguinaldo...

En la Estación de Tren...

A pesar de que Micho insistió mucho, le dije que no. Estábamos a cuatro grados y hacía un frío gélido, siberiano, que recorría las inhóspitas calles y avenidas de Badayork. El tren para Castuera salía a las ocho de la tarde, ya de noche, y yo llegaría a la capital del turrón, perdido, a La Serena, sobre las diez y media si nada iba mal y no se retrasaba.

Micho, como digo, insistía en acompañarme a la estación del tren. Es un detalle, pero me pareció aún demasiado peligroso para un gato tan pequeño, (en edad, que no en inteligencia), como él, acompañarme para verme partir en un tren de la época de la Segunda República para después volverse a casa en taxi. Preferí que se quedara en casa. Le prometí que le compraría cualquier cosa que se le antojara cuando regresara el próximo viernes, y la ingenua idea le entusiasmó y prometió venir a recogerme a la estación de trenes a las cuatro y media de la tarde, puntual, pero le convencí, por enésima vez, de que los gatos no deben andar por estaciones de trenes de capitales de provincia, son peligrosas y sólo traen a uno nostalgias y melancolías de diversa categoría y consideración...

Con los ojos del que espera con ilusión que algo sublime e inaudito suceda en su vida, lo dejé junto al zaguán, con su hermoso y recién relamido pelaje de gato panda, con un medio bostezo en la boca. Y desde la Avenida, junto al taxi, mientras Sísifo corría tras el bus para no perderlo, y Amparo, la Esfinge del Rellano, agarrotaba al aterrado taxista... Alcé la vista y lo pude ver, tras el cristal del Salón, despidiéndose de mi hasta el próximo viernes en el que llegaré y le contaré nuevas historias, nuevas fábulas con las que fascinar a un gato llamado Micho...

P.D: El de la imagen es el tren más moderno que tenemos en Extremadura, conocido como “La bellota metálica” es frecuentemente atacado por los indios de la Siberia Extremeña, Dragones del Valle del Jerte, Grifos de Las Vegas del Guadiana y Sindicalistas de distinta ralea...

Micho, en ocasiones, ve españoles...

… Hoy cuando he llegado a casa me he encontrado a Micho un tanto ausente. Al preguntarle que era lo que le preocupaba, primero se ha hecho un poco el sueco, pero al cabo de un rato me ha confesado, entre susurros y ronroneos casí íntimos, que, en ocasiones, ve españoles. Bueno, no muchos, solo uno. Concretamente uno. Ciertamente la confesión me ha sorprendido, ha sido algo inusitado. Me ha parecido una fantasía de lo más original, porque todo el mundo sabe que los españoles son seres míticos, personajes de cuentos de hadas, como los elfos, las hadas o los trolls... Y su presencia fuera de esos “fairy-tales” la verdad es, como mínimo, ambigua o rara, y más viniendo de un gato que no llega a cumplir el año hasta abril...

...En su inquietud, Micho me ha confesado que la primera vez que lo vio fue junto al armario de mi estudio, donde pinto y almaceno mis cuadros deconstructivistas, fruto de fructíferas cogorzas de absenta. Al parecer, el extraño ser,de largos bigotes y pose altiva, hablaba casi en verso con el vacío de la habitación, moviendo mucho las manos y mesándose con delicadeza una escueta barba que capitalizaba el sur de su quijada. Vestía, como en los cuentos de hadas, a la manera del S.XVII o XVIII, Micho no supo concretarme ese aspecto, y una media melena, grisácea, caía sobre sus hombros. Unas viejas botas de medio tiro lo remataban junto a un desgastado sombrero de cuero de ala ancha. Tras describirme al ser, Micho no pudo evitar un escalofrío.

Después cree haberlo visto asomado a la ventana del Salón, cerca de la Gatera Real de Michel IV de Gato en el Patio-Lavadero y junto a la puerta de la cocina. Lo he tranquilizado diciéndole que no se preocupe, que seguramente la mente le esté jugando una mala pasada, o que quizás, lo haya soñado, pues es bien sabido que los gatos viven mientras sueñan, y sueñan que viven... Y que en la mezcla de las realidades, es posible que se le haya hecho ver un ser que no existe. Demasiado surreal e irracional es la realidad como para ponerse a ver ahora españoles por las esquinas de la casa, y más él, gato que por ahora me ha salido abstemio y barato en los placeres mistéricos que ofrece dichoso el risueño Dionisios. Medio convencido, se ha retirado a su puff a leer el último artículo de Eduardo Punset, recomendado por un servidor, y por la tarde, con Micho ausente (se encontraba en la Gatera Real viendo unas películas de la colección particular de mi difunto Michel IV), mientras tomaba café con mi adorada y venerada Atenea, mi deidad jónica nacida de la cabeza de su padre, enemiga del paracetamol y del tamiflú, se lo he comentado a la de broncínea lanza y Niké alada y cagadera. La cual, curiosa, ha escuchado con tino mi relato y me ha dicho:

-“¡Oh, Gran Duncan de Gross, nacido bajo el Signo de Orión!, si el gato panda, blanquinegro, frac, que conoces bajo el nombre de Micho I de Gato sigue asegurando que ve españoles, llevalo al psicoanalista, ¡Ea, Así sea!, y te ahorras la visita al Oráculo de Montijo...”, y de un trago se ha hincado el descafeinado de sobre...

P.D: Dedicado a Mandy Patinkin.

Las Esferas Sonoras de Magritte.

...Uff, estaba ciertamente esperando a que llegara el Puente para aprovecharlo a tope: Descansar, relajarme, leer, escuchar un poco la radio, pintar algún cuadro descontructivista, conversar con Micho... Pero ciertamente, nada de lo planificado, o casi nada...

Tras pasar el viernes noche en agradable tertulia con Micho, al día siguiente me levanté con sudores fríos, temblores y un dolor estomacal de campeonato. Yo sabía perfectamente que aquello no podía ser la resaca de absenta, y decidí guardar cama con casi 39 graditos de fiebre. Micho, preocupado, me ha estado haciendo compañía al pie de la cama. Me ha estado leyendo la prensa diaria y ha compartido conmigo algunas películas en blanco y negro de John Wayne y el Sr.Fonda. Insistió en varias ocasiones en que llamara a Asclepio, mi médico de cabecera, para que me hiciera una visita, pero uno que es muy cabezota... Así, que me he tirado el Puente, ¡Por todo el Olimpo!, metido en cama, con fiebre, sudores y soñando con aquel cuadro de Magritte, "Las Esferas Sonoras"...

...Siempre que me pongo enfermo sueño con ese cuadro. Son tres enormes esferas que flotan en el aire. En mi sueño, las bolas se precipitan sobre mi mientras yo corro desesperado por un horizonte infinito. Nunca me alcanzan, botan, se elevan y vuelven a precipitarse sobre mi, cayendo a pocos metros tras de mi en un bucle que en los peores momentos se me antoja eterno. Da igual que corra en zig-zag o en línea recta, las Esferas Sonoras caen, enormes, a pocos metros, en su caída silban como un Stuka blanco, redondo y mastodóntico. Tocan el suelo y puedo sentirlas mientras desesperado corro y vuelven a elevarse con la gracilidad de una pompa de jabón. Cuando despierto suelo estar bañado en sudor y las fiebres desaparecen. No falla. Magritte no suele fallarme en mis delirios...

P.D: ...Y mañana a trabajar...Menos mal que ya acabé con las evaluaciones...

Gatito...

Surprised Kitty en Yahoo! Vídeo

...Ya sé que el video ha salido en varias cadenas de TV, y que todos hablan de él, pero es que yo me emociono con estas coisas, son tan graciosas...

Evaluación...

Ufff, la verdad es que nunca imaginé que una evaluación diera tantos problemas. Anoche estuve hasta bien tarde corrigiendo algunos trabajos y exámenes. Micho se retiró pronto al Patio-Lavadero, estaba ilusionado con el librito de Lovecraft que venía con El País del domingo y quería dormirse leyendo... Mientras, yo, huérfano de musas y diosas, con dos cafés entre pecho y espalda, me batia en duelo con miles de incoherencias y faltas de ortografía... Apenas dormí nada porque a eso de las cinco y media de la mañana, con una niebla que se podía cortar con un cuchillo y servirse con el desayuno, partí de Badayork camino a Castuera. Micho dormitaba aún, como un tierno peluche blanquinegro, en la Gatera Real que un día fuera Palacio Soberano de Michel IV de Gato...

Miles Davis, Norah Jones y Fat Domino me acompañaron todo el trayecto, haciendo más amena las casi dos horas de coche ("El Grajo Milenario" se porta bien) y más llevadera la vorágine de pensamientos sobre exámenes, fecha de entregas, reuniones del CCP, de departamento, etc. ¡¡Ni siquiera tengo tiempo para estudiar mis propias opos!!. La evaluación comienza a partir del 2, pero previamente debemos tener todas las notas metidas en "Rayuela" (programa informático de la Junta).


De 88 alumnos que tengo (curioso, pero también somos 88 profes en el claustro), va a aprobar el 90%. Y no porque yo pase mucho la mano, sino porque se nota que en los últimos diez días se lo están trabajando, con actividades, trabajos, etc. He renovado hasta el 11 de diciembre (la siguiente renovación sería hasta el 15 de enero), y a partir de la próxima semana me pondré a saco con la segunda evaluación, aunque en los 20 días, puente de por medio, poco podré hacer...





Que vontades tenho de relajarme uns dias, tranquilamente, na boa companhia de Micho, nossos livros e conversas, e os mitos que temos a sorte de desfrutar...

Sonaba Marisa Monte...

Sonaba Marisa Monte en el Salón, “Bem que se quis” afirmaba la rapariga acompañada de un ligero jazz, con la delicadeza de un beso sentido y largo, sincero… Había sido precedida de Rodrigo Leao, de la fuerza de Dulce Pontes, con ecos aún de Caetano Veloso y María Bethania pegados al quicio de la ventana que da a la Avenida, y yo me servía mi segundo chupito de absenta mientras leía el último post de Eduardo Punset. Micho I de Gato, absorto, escuchaba sentimientos en portugués, con los ojos medio cerrados, echado en el puff gatuno recién adquirido (“Casa”, 21,90 euros). Pocos conocen este dato, pero debéis saber que los gatos entienden perfectamente el portugués, aunque no lo hablan casi nunca, y cuando lo hacen, se expresan con acento alentejano, que recuerda a casas viejas, blancas, de ventanas con geranios y tejas de un rojo apagado, calles empedradas, a café sólo, negro, africano, de puchero, a librería polvorienta de recuerdos y revoluciones sociales lideradas por claveles que caen por el sumidero melancólico de personas ya olvidadas, que nadie se molesta en escuchar…


La tarde, melancólica, moría afuera, y Micho bostezó lánguidamente, se irguió, y curioso se asomó, con aplomo, por la ventana, por aquel enorme ojo transparente testigo de mil historias. Se mantuvo allí, erguido, largo rato, observando a los grifos que vuelven de asolar las Vegas del Guadiana… Aracne, la modista, cerrando su pequeña mercería… Polifemo vendiendo los últimos cupones… Sísifo regresando con su enorme maletón… Micho bostezó en el mismo momento en que mi gran diosa Atenea se aparecía en mitad del Salón con la prensa diaria bajo el brazo, con el estropicio característico que ocasiona mi deidad con cada aparición: la lanza da en el techo que anda todo arañado, el broncíneo escudo choca contra la puerta que anda astillada en un par de sitios, todo se llena momentáneamente de humo y lo primero que pide, antes que saludar, es un café cargado… “¿Traes El País?”, pregunta Micho volviendo al puff, “Déjamelo que hoy no lo he leído…”, maúlla mientras pide un descafeinado de sobre para él, y soltando el chupito de hada verde me voy a la cocina a prepararlo todo mientras que la Niké de mi divina Atenea se posa en la mini-cadena como una cacatúa mitológica y ella, con la armadura puesta, el peplo dórico de los días de diario (el jónico para los domingos) y el yelmo griego se tropieza al intentar sentarse…

Gatos... Por Sabina.

...Enredando por internet, por variar, me he encontrado estos versos de Sabina dedicado a los gatos, y mientras escucho el jazz sosegado de Terence Blanchard y las primeras estrellas comienzan a iluminar, timidamente aún, la noche de La Serena, me he vuelto a acordar de los diversos felinos que me han acompañado, y me acompañan, en mi interesante vida de poeta miodesópsico, pintor descontructivista, esporádico arquero, bohemio de Colón Irritable y empedernido contador de estrellas adicto a la absenta, compañero de viaje de deidades antaño olvidadas, pero no por ello finiquitadas... Gatos. Espero que os guste, y sino, las culpas a Sabina ;-)

GATOS

No obedecen al amo

los gatos

pero saben que los dioses son ángeles

caídos.

No babean por huesos

los gatos

pero suelen

abrigarle el silencio

a las viudas

y estirarse en la alfombra

y bostezar

como si hubieran heredado

el sol

y dormir y dormir

arzobispales

y cazar una mosca

haciendo ochos.

Adoran los cojines

los gatos,

se ovillan en rincones

inauditos,

alacenas, rendijas,

claroscuros

ignotos donde cabe

un alfiler,

recelosos y altivos,

sin carnet,

baberos de bebés

sin cochecito,

cunitas para huérfanos

de todo.

Secretos micifuces

imprevistos,

qué goce contemplaros

a la hora de la siesta,

suspendiendo las mates

y aprendiendo

la impúdica lección

de la vida privada

de los gatos.

J.Sabina.

La Lección de Micho.

La tarde era fría. Las nubes pasaban bajas, lentas y pesadas, como inmensos cruceros aéreos, mal heridos, por toda La Serena. Pensé que eran verdaderos icebergs que, navegando por el cielo extremeño, buscaban un incierto destino donde acabar su existencia. Abajo, en Castuera, no se movía ni un alma. Alguna esporádica pareja de furtivos gorriones rompían la quietud vespertina, con su fugaz aleteo, y los encinares susurraban viejas historias, allá en el valle, sobre hombres y animales que hace ya tiempo dejaron este mundo.


El café, y supongo que el humo del tabaco de un cercano par de tertulianos, me había puesto melancólico. Con esa nostalgia que tienen los que silban en la soledad de un paseo y que intentan romper, con aplomo, el eco de sus propios pasos. Jugueteaba con el móvil mientras mis miodesopsias, traviesas como trasgos habitantes de un viejo zaguán, hacían de las suyas por mi estropeada vista. Moscas deformes, filamentos opacos, amebas, que en pos de protagonismo, se agolpan en mis córneas, flotando por mi humor vitreo, como chapapote de un mar interior que yo solo tengo la paciencia de soportar, diariamente, eternamente. Me mesé la perilla y pensé en que estaría haciendo Micho I de Gato, el de elegante frac, y corazón inquieto.


¿Conversaría con la jovial y escasa de ropaje Clio?, ¡¡Oh, gran musa de delicados hombros y sonrisa grata!!. ¿Estaría la Gran Atenea a su lado inculcándole el milenario saber que sólo los gatos tienen el privilegio de conocer?, ¡Cuántos misterios guarda la aquea en su divina mirada!, ¿Acaso revisaría los viejos videos de Eduardo Punset sobre los misterios de la mente, la ciencia y la humanidad desastrosa y vil?, ¡¡No habría mejor manera de aprender cosas!!, ¿Observaría por la ventana del Salón al incauto Polifemo, vendedor de suertes e ilusiones, al misterioso Sísifo que con su enorme maleta arrastra su destino al autobús diario de la incertidumbre, o a la laboriosa Aracne, modista sin par entre los mortales abrir su merceria en la avenida china?, ¿Leería a los grandes en su camino al conocimiento, repasaría a los clásicos de la vetusta biblioteca del Patio-Lavadero?, o tal vez, solo tal vez, aguardaría como yo, la caída de la tarde, café en mano, mientras Orión comienza a asomar tímidamente, fiel a su cita, en aquel cielo disperso de jirones níveos...


Decidí llamarlo. Necesitaba saber de Micho. Oirlo. Que me saciara la sana curiosidad de saber de él. Tras varios tonos (es díficil para un gato responder a una llamada telefónica. Comprensible), lo pude oir, en un ronroneo amistoso y agradable, y risueño le pregunté: ¿Qué hacías Micho?, ¿En que estabas enfrascado?, ¿Qué interesantes movimientos ocupaban tu tiempo y tu mente ágil e inquieta?. Y casi en un susurro, apenas audible en un nuevo ronroneo, contestó: "Soñaba". Y en silencio, furtivo de mi propio pensamiento, llegué a la conclusión de que, nuevamente, un gato me había dado una valiosa lección sobre la vida...



P.D: Os quiero agradecer vuestras visitas por el blog. La verdad es que no tengo apenas tiempo para nada, el trabajo me tiene enfrascado todo el día y ya me gustaría poder parar un poco para poder visitaros y leer, como antes, todos vuestros blogs. Prometo hacerlo, en compañía de Micho, en cuanto me dejen mis labores docentes. No me olvido de ninguno/a. Seguid el camino de baldosas amarillas, contad estrellas y no dejéis de mirar Orión. Besotes y Absentas!!

Fiesta gatuna en el Salón.

Imaginaros. Llegáis a casa, y antes de entrar en el Patio-Lavadero, oís música en el Salón, y resulta que Micho I de Gato y unos colegas literatos e intelectuales se han montado una fiesta, sin mi y sin mi absenta, por todo lo alto. Te reciben con un bailecito y te unes a ellos, ¡¡Que corra la absenta que por fin es viernes!!. Y bueno, así nos lo montamos, Micho, sus colegas y yo... Y aún es probable que se presente alguna deidad griega...

P.D: Micho es el que está encima del sofá.

Un café con Micho.

... Ciertamente el fin de semana se me pasó volando. Micho y yo estuvimos mucho tiempo hablando y comentando algunas anécdotas que le brindé mientras tomábamos yo un cafe con leche, corto de café, y él un enorme tazón de leche. Rodeados de dominicales y recortes de prensa que estuvimos leyendo y comentando...


Para Micho el actual sistema educativo está equivocado de arriba a abajo, y, según él, l@s chic@s deberían tener la opción de dejar los estudios, como hasta hace diez años, a los catorce años. Yo le escuchaba hipnotizado. Micho está madurando a un ritmo impresionante. Se lee un par de libros por semana, algo que para un gato está francamente bien, aunque no alcanza aún a mi pobre Michel IV de Gato que podía leerse hasta cuatro o cinco y recomendarte alguno de ellos con felina vehemencia.


Está interesado por todo lo que ocurre en el mundo, con una sana curiosidad, y comprende mi ausencia. No se siente solo. Los gatos no sienten la soledad en sus corazones como pueden sentirla los humanos, porque son hermanos de la misma, les hace sentirse libres, y en ella, pueden llegar a ser muy felices, tienen un universo rico e interesante alrededor que explorar y no dependen de nadie para alcanzar, con acierto y tesón, la mayor de las glorias, que suele consistir, por lo general, en quedarse dormido cerca de una ventana, bañados por el sol de octubre y acompañados de una buena conversación que ellos agradecen con un dulce y cálido ronroneo. Antes de marchar, de nuevo camino a Castuera, le dí un fuerte abrazo y le deseé una feliz y grata semana mientras desde el estrellado y milenario cielo del Patio-Lavadero, la Constelación de Orión, silenciosa y enigmática, cosía mi destino...



P.D: Uff, apenas tengo tiempo para nada, pero prometo que en cuanto tenga un hueco, seguiré contando estrellas... Besotes y Miiiaauuss!!

Castuera

El teléfono me despertó con su metálico sonar a eso de la una de la tarde. No había nadie en el Salón, aunque si quedaban restos de la fiesta de la noche anterior en forma de vasos, un par de botellas vacías y algunos libros y cds esparcidos por doquier, como cadáveres exhaustos de una legendaria batalla campal de versos y lecturas, de audiciones y comentarios diversos entre Micho, las diferentes deidades que llegaron y se fueron, y un servidor, que agotado, confuso y con un terrible dolor de cabeza, contestaba mecanícamente:

- ¿Sí?
- ¿Señor De Gross?, ¿Duncan de Gross?, preguntó una neutral voz femenina al otro lado del auricular.
- Aham, musité, y pude sentir el mal aliento, producto de la temible resaca...
- Mañana a las ocho de la mañana comienza usted a trabajar en Castuera, provincia de Badayork, durante un mes...

Y, como si de un muñeco con resorte me tratara, me incorporé de un salto, justo en el momento en que Micho entraba por la puerta saludando, cortesmente...


P.D: Uff, cada vez me mandan más lejos. Lo dicho amiguetes, ya os contaré!!. Besotes y Miiiauuss!!

De vuelta a casa.

Mis pasos, raudos y veloces, me llevaron hasta la puerta del Patio-Lavadero. Allí estaba Micho, enorme tras dos semanas, los gatos crecen enseguida, con su frac blanquinegro de increible brillo.

Nada más verme me lanzó un enorme maullido de sorpresa y alegría: "¡¡Duncan de Gross, nacido bajo el Signo de Orión!!". Icaro sobrevolaba el cielo gris del Patio y Clío, tan ligera de ropa, sostenía un viejo libro en las manos. "Ya estoy en casa", exclamé. Y juntos, todos, nos sentamos a la mesa del Salón, oimos buena música, charlamos de las últimas lecturas, exposiciones, sobre el último lío de Amparo, la Esfinge del Rellano, y cuando se presentó mi gran diosa, la divina Atenea, nacida de la cabeza paterna, celebramos con absentas mientras Micho ronroneaba feliz tras nuestro reencuentro sentado en un cojín azul que le había traído de Don Benito.

No hay nada como estar en casa, pensé, y choqué un par de veces entre sí, las suelas de mis zapatos...

P.D: Gracias a todos/as por vuestro animo y apoyo sincero.

Trabajando...

Hola Amiguetes. Hoy no os voy a contar ninguna de las aventuras de Micho y un servidor, al menos por ahora. Mi intención es informativa. Mañana comienzo a trabajar en Don Benito (Badayork) de profe, y me temo que hasta el próximo día 20 voy a estar inoperativo así que no os asustéis si no escribo por aquí o en Arte Extremadura.

He dejado a Micho al frente del Patio-Lavadero y Aurea, mi vecina, la dueña de Bodegón (aquel yorkshire tan "simpático") ha prometido llevarle la prensa diaria. Todo ha sido muy rápido y aún no sé ni la materia que voy a impartir: Geografía, Historia de Aspanya, Historia del Mundo Contemporáneo o Arte... Mañana a las 8 de la mañana lo averiguaré.

Prometo contaros todas las aventuras y desventuras que me surjan a mi regreso. De momento en la pensión que me alojo, (en realidad es un motel de carretera), hay un tipo que habla con el tresillo del hall, no tengo nada en contra porque yo hablo con gatos y dioses mitológicos mientras desayuno o me hinco una botella de absenta, pero a mi me contestan y a él el tresillo no parece corresponderle, al menos, por ahora...

¿Qué nuevas y desconocidas aventuras y desventuras le esperan al pobre Duncan de Gross?, ¿Le respetarán los alumnos o lo verán como un pobre loco con perilla, miopia galopante y maltrecha dentadura del cual burlarse?. ¿Hablará el tresillo conmigo si lo intento?.

Todas estas preguntas se responderán debidamente en su día. Mientras tanto os mando un Miauuu de Micho y yo os deseo, como diría mi difunto Michel IV de Gato: Absentas y Bloodys!!.

Gorrino Sentado

Las tribus indias extremeñas se rebelaron contra el AVE justo el mismo día en que, en Badayork, colocaban con grandes fastos una replica de la estatua de la Libertad, donada por el “Hall” neoyorkino en señal de hermanamiento, en un islote del Guadiana, anteriormente ocupado por garzas, cigüeñas, ranas y algún alacrán espontáneo.

Su jefe, “Gorrino Sentado”, al que su longevo pueblo adora y al que dedican extraños bailes regionales, protestaba con un ataque matutino a los operarios ferroviarios que no dejó heridos de consideración, pero si asustados a los pobres empleados que colocan, una por una, las vías que unirán por fin, el lejano oeste, con el resto de la Europa Occidental. La diligencia que une Zafra-Montijo, de la compañía “Bellotas&Fargo” también fue atacada con el mismo nulo resultado. Muchas lunas cantaron a los dioses temas de David Bisbal para que lloviera, y el cielo los escucho enseguida, y les mandó, aparte de trombas descomunales y varios miles de rayos por cada canción emitida, muchas señales: En el rocío de los alcornoques, en las jaras de las rocas abruptas, en el estío de las dehesas, en la berrea hormonal de Hermano Ciervo, también en algunos restos orgánicos procedentes de un B-17 que iba a Chafarinas, concretamente un hippie que cayó de uno de los motores...

Para los indios extremeños, el hombre blanco quiere adueñarse de sus milenarias tierras con camino de hierro que traerá, no prosperidad, sino madrileños sedientos de bocatas de chorizo o jamón, según gusten. Arañará las tierras con caballo de hierro subvencionado, acabará con la Mesta, los borregos, los encinares, con hermana Cigüeña que le da por posarse en medio de la Nacional a picotear un bicho muerto. El AVE espantará la caza, a los cochinos-jabalís, y traerá colonos que querrán inventar el Plan Badayork, o algo así, e infestarán los campos de chalets, urbanizaciones y los campos de golf florecerán como lo hacen las setas venenosas con las primeras lluvias otoñales. Hermana Rana y hermana Nutria tendrán que pedir una VPO para poder vivir dignamente, porque los portugueses querrán hacer practicas navales con submarinos en el Guadiana, y los Indios se verán empujados fuera de su hábitat, confinados en reservas y vigilados por los soldados de Fuerte Menacho o Fuerte Botoa, quizás en La Vera, en Las Hurdes o en Las Ibores, compartiendo suelo con los dragones que semanalmente asolan sin piedad Plasencia, los campos de Herrera del Duque y que lo mismo se devoran a un ecologista, a un Guardia Civil de Seprona, que a un monje de Yuste o Guadalupe, o te derriban un F-5.

El Ave traerá el juego y el vicio, y la cultura de los indios extremeños se perderá en los tiempos, una cultura ancestral como la que atesora en sus orillas agrestes Hermano Tajo, los indios se corromperán en el alcohol, buscarán consuelo en la absenta y en los Bloody Marys (un guiño a mi pobre Michel IV de Gato), se harán adictos al teléfono de la esperanza o a los “Reality Chous”, se perderá el noble oficio de atacar y robar ganado a los vaqueros de Las Vegas del Guadiana, y solo les quedará montar un casino a las afueras de Mérida o estudiar oposiciones para Auxiliar Administrativo de la Junta de Extremadura.

Todo eso me lo contó, en primera persona, en un castuo profundo, casi gutural, “Gorrino Sentado”, de estrábica vista pero sabia mente, el último jefe indio extremeño, mientras cabalgaba con “Happy Chacho”, mi fiel corcel, por las inhóspitas llanuras extremeñas. A lo lejos, se veía la tierra llorar mientras era arada por escarabajos de hierro, de enormes pinzas, que levantaban sus feroces palas por encima de sus cuerpos amarillos. Gorrino Sentado juraba, en ese instante, venganza, mientras decoraba una flecha con plumas que hermano Mochuelo había donado a la beneficencia de Nuestra Señora de Guadalupe.

P.D: Afortunadamente para Gorrino Sentado y las Naciones Indias Extremeñas, al AVE aún le quedan unos diez años, y podrán disfrutar muchas lunas de la dehesa, contando historias bajo las estrellas sobre como Hermano Ciervo o Hermano Zorro, a imitación de Hermana Cigüeña (todo lo malo se copia), le da por parase a olisquear el asfalto, impávida y chulescamente, en mitad de la carretera de Cáceres a las ocho de la mañana y no se aparta por mucho que le pites...

Guijo de Santa Bárbara

El amigo Suso (del blog "Coscorrón de Razón", siempre muy recomendable), nos ha enviado a Micho y al nacido bajo el Signo de Orión, unas preciosas fotos de Guijo de Santa Bárbara, un hermoso pueblo situado en el norte de Cáceres, desconocido hasta la fecha por mi, pero que merece la pena visitar sin duda. E igualmente otras de la charca de Trabuquete, cercana al pueblo, que no son suyas como las de Guijo, sino sacadas de la red, pero que demuestran de la misma manera que aún hay esplendidos sitios que visitar y conocer en la inhóspita Extremadura. Os enseño un "botón", pero podéis ver más en este enlace,Espero que os gusten!!

TRABUQUETE

GUIJO DE SANTA BÁRBARA

P.D. No os perdáis esta semana en Arte Extremadura su serie de fotografías llamada "Hospital", y la próxima semana le dedicaremos también un post a su serie "Gatos".

Sobre Hijos de Puta...

El siguiente post pertenece a Neonecronomicón. La verdad es que yo iba a escribir algo sobre este asunto, pero me revuelve el estomago y he optado por copiar directamente el post y añadir que suscribo todo lo que el compañero bloguero ha escrito aquí. Para alguien que ama a los animales, concretamente a los fascinantes gatos, como el que suscribe, estos tipos son solo calaña...

OTRA DE HIJOS DE PUTA.

(¡Qué Asco!, ¡Que hazaña!)

El hijodelagranputa de la fotografía se llama Jaime Ferrero. Su DNI dice que es mayor de edad, aunque yo tengo mis dudas de que el tipo superase su etapa sádico anal en la particular cronología freudiana. En febrero de 2008 se le ocurrió la brillante idea de subir al internete las fotografías de las hazañas que corría junto a su colega el hijodelagranputa Juan Carlos Vázquez. Ambos se dedicaban a cazar gatos y creían necesario que el mundo mundial contemplase sus trofeos.

El subnormal Jaime Ferrero compatibilizaba esta actividad nocturno deportiva con su trabajo en las Nuevas Generaciones del PP y su candidadura al Ayuntamiento de Talavera de la Reina en las elecciones municipales. Desconozco si la pretensión del valiente era la concejalía de Medio Ambiente, pero incluso en su partido le dieron una patada en el culo cuando prosperó la denuncia de Amnistía Animal y otras asociaciones. Su comportamiento fue tachado de inmoral e impropio de una persona perteneciente a un partido político y candidato a unas elecciones municipales y los medios de comunicación y la sociedad en general condenaron su actitud sádica y cruel.

Estos hechos constituyen un delito tipificado en el artículo 337 del Código Penal, que se refiere al maltrato de animales domésticos.

El juez que atiende en el caso dictó el pasado 11 de septiembre un auto que dispone el sobreseimiento y archivo de la actuación, alegando que los gatos fueron cazados y que de ello se deduce que no hubo ensañamiento. Otro (…) éste amparado en el anonimato.

Yo no creo en la ley del ojo por ojo, aunque reconozco que si tendría al individuo-niñato delante se iba a llevar una serie de manos y un par de mawuashis en la boca. Total, con 600 pavos de multa/indemnización me quedo agustito. Será porque mis carreras son de izquierdo, porque si fueran de Derecho y de mi dependiera la sentencia, estos tipos pagarían una multa cuantiosa y tendrían que cumplir al menos 1000 horas de trabajo en una asociación de ayuda a animales abandonados. ¿Tan difícil es?...

El Refugio y Amnistía Animal han apelado la sentencia porque los gatos son animales domésticos y el maltrato a un animal doméstico es un delito.

Vaya tres hijosdelagranputa.


Viñeta de Santi Orue. “Público” 28/2/2008.

Al Mossasa

“Al Mossasa” significa “La Fundación”. Bajo este nombre, las ciudades de Badayork y Marvao (Portugal) celebran cada último fin de semana de septiembre y primero de octubre, las fundaciones de ambas ciudades (875 y 877 d.c), por parte de un rebelde guerrero, caudillo muladí, de nombre Ibn Marwan.

Este caudillo militar, insurrecto y levantisco del reinado de Mohamed I, es nombrado en diversas ocasiones en las crónicas de rey astur-leonés Alfonso III el Casto. Intentó consolidar, sin demasiado éxito, un poder independiente al de Córdoba en el oeste peninsular. Primero intentando hacerse fuerte en Alange (cerca de Mérida), y después fundando ciudades ex-novo, de claro carácter estratégico-militar, como la actual Badayork y Marvao (ciudad preciosa que merece mucho la pena ser visitada).

Este fin de semana me ha tocado participar en una de las numerosas actividades preparadas para la celebración de dicho evento. Concretamente haciendo una exhibición de Tiro con Arco con los compañeros del Club (Ulises, Diana, Apolo, etc) bajo la atenta mirada de Micho, y enseñando e invitando, igualmente, a los espectadores a probar suerte con el arco. El ambiente ha sido magnifico, había tiendas de ambientación árabe, bailarinas del vientre, múltiples tenderetes de exóticos productos, jaimas, visitas guiadas a la castigada alcazaba de Badayork, representaciones teatrales relacionadas con la fundación de la ciudad, etc.

El motivo de esta entrada era daros a conocer esta fiesta de mi ciudad, para los que no la conozcáis, y enseñaros algunas fotos, que no son mías, sino recogidas de la red, para que os hagáis una idea del ambiente que se monta. Este próximo fin de semana, tocará “Al Mossasa” en Marvao.

La Chica del Bar.

Le oí decir, “...Las mujeres tenéis la particularidad de enamoraros del tipo equivocado...” justo en el momento en el vertía medio sobre de azúcar refinada en el café solo. Ella le miraba de soslayo, con una lágrima heráldica de sentimientos asomada, casi sin saber que hacer, mientras se echaba el cabello hacia atrás, en un gesto de reafirmarse, de reinventarse por octava vez en lo que lleva de año.

Era una chica guapa, supongo, con unos intensos ojos marrones y unas delicadas manos que acariciaban la matutina taza de café. Yo hojeaba distraído El País, buscando la sección de cultura y espectáculos, en busca de exposiciones que solo puedo intuir desde mi destierro extremeño, y hasta mi mesa de Colón Irritable, fealdad indómita y miopía perillera llegaban retazos de su vida, como un triste y melancólico fado que anuncia el otoño.

“...De aquí ya no pasa...No pienso volver con él...”, musitó ella, y bebió, lenta y temblorosamente de aquella taza mientras la tragaperras le insistía a su inquilino temporal con estridentes luces: “¡Premio!, doble, a jugar...”, y evocaba un cañonazo pirata en el eterno rodar de la fortuna compuesta por fresas y limones, ciruelas y demás extravagancias. Este ni se inmutaba, bebía una copa de Sol y Sombra, impavido ante la suerte y el sonar cacareo de los euros en la cajetilla metálica de la máquina.

En Cultura hablaban de Mérida y de sus continuos tesoros, que florecen cada vez que alguien da una patada al suelo, como queriendo despertar de un letargo ya demasiado largo... Del expresionismo mágico, inquietante, de Bonifacio Lázaro, del olvidado pintor Manuel Rivera... Y la chica se guardaba aquella lágrima fugaz, adelantada quizás a su hora, a su tiempo, y maldecía a los hombres que habían compartido con ella vida, lecho y fortuna, a aquellos errantes callejeros que habían abusado de sus ojos, de sus manos y habían dejado su mente echa un mapa de carreteras, con sus baches y con curvas demasiado peligrosas para recorrer sola, sus puntos negros.

Le dí un último sorbo a aquel café negro, sabiendo que en menos de una hora me pasaría factura, cerré la página de Cultura, en una pausa, y al levantarme la miré por última vez hablar de sus infortunios. Miré a su compañero eventual, era un auténtico pagafantas, confesor brutal, un lobo más de la jauría, disfrazado de cordero, que se la comería en cuanto pudiera. Pobre chica, pensé, y salí por la puerta de aquel bar, con el periódico bajo el brazo y miles de miodesopsias revoloteando alrededor de mi nublada vista, como traicioneras mariposas, mientras sentía el intranquilo viento que recorre la vieja y cateta ciudad provinciana que navega, tranquila, por la inhóspita Extremadura, y, tímidamente, observé el vuelo de una abeja alrededor de una granada un segundo antes de despertar...