Un Monde Sans Danger...

Hola Amiguetes, ¿Qué tal el puente?, a mi me ha venido genial desconectar estos tres días, ¡¡Me ha sabido a poco!!. A ver, os voy a contar un poquito del tema...

El jueves, me avisaron que estoy en el puesto 82 de interinos de Geografía e Historia y que tenía que entregar la Elección de Centros, del 18 al 22, algo que he realizado hoy mismamente. En la Dirección Provincial me han dicho que el día 9 de Septiembre llamarán a los 67 primeros de la lista, con un poco de suerte, quizás, y sólo quizás, en Noviembre, como mucho en enero, estoy trabajando y puedo decir "Good Bye" a la ferretería. Gato, Anabel, Pitu, José Oreja y mil más me ha recomendado que haga cursos estos dos años, tengo el apartado de los cursos sin completar y tendré que hacer alguno en el CPR, y mientras me llaman o no, alguno a distancia, se tratará de comprar los puntos más que otra cosa. Así que si me recomendaís alguno, se agradece por adelantado.

El Puente en sí ha estado muuuy bien, me ha dado tiempo para ir de Verbena, visitar puestos de hippies, pasear y relajarme, ir al Festival Medieval de Alburquerque, dormir, comer... Vamos, como gato panza arriba, se trataba de desenchufar y muy bien, vengo con las pilas a mitad solo porque ya digo que me ha sabido a poquito...

Lo de la Verbena, me ha parecido alucinante, hacía años, desde niño, que no disfrutaba de la típica verbena al aire libre, con sus farolillos, sus actuaciones estelares de grupos de tercera, pero "entregados", sus versiones, sus "cobetes", etc etc, merecería un post, quizás lo escriba...

Lo del Festival Medieval también me ha encantado. Llegas y para tomarte cualquier cosa tienes que cambiar los euros a maravedíes en cualquier "Banco Medieval" que te encontrabas, te los daban en la típica bolsita con cuerda, y eran monedas muy parecidas a las del Medievo, el cambio era euro-maravedí. Con estas monedas, como si en un juego de rol interactivo se tratará, podías comprar en los distintos puestos: abalorios, espadas de madera, bebidas, o vender incluso si se terciaba... En la Oficina de Turismo te daban un folleto con un mapa y con las diversas actividades que se desarrollaban. La mitad del pueblo estaba disfrazado, se representaron dos bodas del Medievo, Tiro con Arco, torneos, obras de teatro, cuentacuentos, había rutas turísticas, "actores" que representaban papeles de soldados, leprosos, mendigos, campesinos: A mi me hizo mucha gracia un detalle muy bueno, te llegaba un condenado y te decía que se había escapado y que venía huyendo de los soldados, y a los cinco minutos un par de soldados te preguntaban si habías visto al condenado (algo muy rol)... puestos de especias y de té, todo bastante currado, y no me pareció caro...

Al Castillo de la Luna no pudimos subir porque estará en obras hasta finales del 2.010, aún así ya he estado infinidad de ocasiones... Al venirme cambié a euro y me quedé un maravedí de recuerdo...

¿Y vosotros qué tal?, ¿Habeís disfrutado del puente?.

Mil Visitas

Esta última semana, he de confesar, he estado expectante. Había leído en blogs y foros, que, al superar las mil visitas, algo terrible podría suceder. Hay testimonios horripilantes que hablan del corte, repentino de Internet, de personas que han caído fulminadas por un rayo mortal, enviado sin duda por el gran Zeus, por pecaminosas, invitadas a “El Diario de Patricia” , o incluso, otras muchas que han sido inscritas como socias honoríficas de algún club deportivo de natación, o de algún equipo de la Tercera División…

Igualmente, he de confesar, que no he pegado ojo por estas temibles circunstancias, he intensificado mi dieta en latas de atún, de tres al día he pasado a cinco, y de hidratos de carbono, de un plato de macarrones, ahora me como dos, afortunadamente lo convino con tortellinis los fines de semana. Para rematar algún yogur natural o algún plátano. Me encanta la dieta mediterránea.

Terriblemente acojonado, durante las dos últimas semanas, me he puesto a hacer lo que mejor sé hacer en los diferentes descampados libres de la ciudad… Mmmm, no, eso no es lo mejor que sé hacer pájaros…
Me refería a Iglesias Románicas, las he plantado por doquier por todos lados, buscando el favor, la clemencia divina. Me he vuelto semi-loco, como aquel tipo viejuno, de unos 90 años, protagonista de un anuncio de Aquarius, que le dio por hacer una catedral gótica, a tamaño natural, con latas de refresco y no sé que más…

En eso estaba yo, en mitad de mi retiro espiritual ubicado en el extrarradio de la ciudad, en realidad en una desolación de hierbajos, y bolsas de plástico, excrementos de perro, y vete a saber que más… Dándole vueltas a mi particular San Clemente de Tahull, como hacer los arquillos ciegos lombardos, donde comprar las pinturas para hacer el Pantocrator con la Mandarla, si en “Pinturas Isidro”, o en Carrefour, si utilizar piedra autóctona mezclada con yeso de un contenedor cercano para hacer la portada, etc etc, cuando han pasado a mi vera, unos simpáticos jóvenes, dos concretamente, montados en un vespino que presumo robado, que no han reparado en mi presencia, a pesar de mi vistosa camiseta del Celtic de Glasgow. Inmediatamente, como haría cualquier individuo inteligente que busca ayuda ciudadana, he llamado la atención de dichos jóvenes, con aspavientos y sonoras voces con el fin de llamar su interés. Estos, han cambiado el rumbo de su vehículo de dos ruedas, y alegres, entonando el clásico del cancionero aspanyol “Perros Callejeros”, se han puesto a mi altura preguntándome que si quería “pillar”.

Tras decirles que no, he decidido compartir con aquellos dos entes, seguramente laboriosos scouts de algún club juvenil, mi genial idea románica, que no rumánica, convencido que iluminados por mis planteamientos, colaborarían Ipso-Facto en la realización, factible, de la misma. Les he descrito la maravillosa construcción que pretendía realizar, los motivos loables que me empujan a tan divina misión, la arquitectura, los capiteles, el enfoque… Pero no me han dejado ni terminar. “Er Torete” y “Er Vaquilla”, así se hacían llamar estos dos anacoretas, estos dos risueños bandoleros, han optado por despojarme de mi camiseta y de mi cartera, la cual contenía 16 euros con 13 céntimos, mi tarjeta caducada de Travel-Club, y una foto de los últimos carnavales de Michel IV de Gato, vestido de Stalin, mandando a un Yorkshire a un Gulag… Y con un ojo más abierto que otro, como recordatorio, y con mis gafas Indo, de Federópticos, colgando del lóbulo de mi oreja izquierda, me han abandonado en aquel desierto del Sahara Suburbano, y se han marchado en su motorizado caballo de hierro, como dos renegados del Afrika Corps, dejando tras de sí una estela de humo y tierra, y regalándome la palabra “Gilipollas” como despedida. Si Rommel levantara la cabeza…

Decepcionado, conmocionado, ante el acontecimiento, he optado por regresar a casa en la línea 2, con ayuda de una moneda de dos euros que guardaba en el calcetín. Lo que más me ha dolido es que, sin duda, esos dos piratas urbanos, llevarán a cabo mi suprema idea de construir el “summun” de las iglesias románicas en el primer llano libre, apetecible, que encuentren, sin contar con mi colaboración, mi boca me pierde muchas veces.
De vuelta a casa, en el bus, y tras explicarle al conductor el suceso detalladamente (no ha hecho falta entrar en muchos detalles, enseguida me ha dejado entrar, se le veía con prisas), una señora mayor me ha mirado despectivamente mi pecho desnudo, mi torso asimétrico, (no entiendo porqué, llevo las axilas depiladas), y sin saber que decir, le he dicho con desprecio y resignación:

- La culpa la tiene “Educación para la Ciudadanía”. – Y me he quedado tan fresco, y tan pancho.

P.D. Al llegar a casa, me he metido en los foros de la red, y en uno de ellos, de los más agoreros, he escrito: “Pues yo he superado las mil visitas en mi blog, y a mi no me ha sucedido nada de nada.”

P.D.D. Me voy a tomar estos tres dias libres y voy a desconectar de todo, incluido Michel, ya os contaré mis aventuras y desventuras que seguro que son muchas, 72 horas dan para mucho, y agradeceros estas mil visitas pájaaaaros!!, un besote, y tened cuidado ahí fuera...

Marsias

Anoche llegué a casa, me duché y me puse unos pantalones chinos, beige claro. Camiseta negra sin ningún lema y chanclas de vestir, 17,40 en Pull&Bear. Con el arrugado programa de los actos del Museo, fui volando, acalorado, al concierto de un grupo llamado “Electro Popins Jazzers”. El programa los definía como un grupo interesante para ver en directo, de estos que te hacen fusión de estilos, y que, al parecer, no dejan indiferente a nadie.

Eran cuatro chicos, y una chica, vestidos de un negro brillante sobre un “tablao” que hacía las veces de escenario. Interpretaban temas de Chet Baker, Fats Domino y Lionel Hampton, entre los reconocibles, porque algunos de ellos no los reconocí, quizás debido a la fusión, o porque los haces de luces verde-azul y roja, que el técnico de iluminación combinaba con la misma destreza que haría un loro con dos copas, me impedía a ratos, centrarme en lo que debía. Había 26 personas en el concierto. Un proyector de diapositivas nos mostraba fotos, imágenes, unas mejores que otras, de calles grises, de garitos vacíos, de prostitutas mañaneras… No entiendo muy bien la alianza de aquellas canciones, de los ritmos, con algunas de las fotos, pero en fin, acostumbrado ya estamos a estas alturas de ver cosas raras en un escenario…

Con el ritmillo de mis pies, la vista se me iba para aquí y para allá, entre los valientes asistentes al acontecimiento musical. Mi curiosidad buscaba algo interesante, aunque no sabría definir bien el qué: Dos parejas con cara de aburridos, un chico con una camiseta de “Las Hilanderas” de Velázquez (con el lema: Museo del Prado), tres señores bastante mayores que charlaban por lo bajo y con ligeros movimientos de cabeza de desaprobación… Lo clásico, diría.
Aunque fue, en la mitad, apoteósica, del “Someone to match over me” de Buddy di Franco, cuando reparé en la presencia de un tipo que estaba sentado junto a mi. Dos puestos a mi derecha. Juraría que un segundo antes no estaba allí.

- Son buenos estos tios – medio gritó con un gesto de complicidad, y una media sonrisa bastante estúpida.

Llevaba en el regazo, sobre el pantalón, una flauta de madera, muy bonita, como esas que te venden los bolivianos en los festivales étnicos que se montan en un rato en la primera esquina libre, y un extraño color de piel, como si tuviera un eccema terrible.

- Mucho actor para poco teatro – Contesté.

El concierto concluyó con cuatro aplausos y medio, y un recuerdo para el malogrado Isaac Hayes, y entre unas cosas y otras, me puse a hablar con el tipo sobre Jazz, sobre los conciertos en la ciudad, y sobre música en general. Él me confesó que tocaba la flauta y que, modestamente, según él, no la tocaba mal. Hablando y hablando, en animada conversación, ya puestos, me presenté y acabamos en “Roseburg” tomando un Dyc con cola.

El tipo era todo un erudito. Te hablaba de todos los temas con, aparentemente, bastante soltura. Al tercer Dyc se le empezó a ir la pelota un poco y confesó que había tocado, en una ocasión, hasta para no sé que Casa Real, y que él era griego. Yo dudaba mucho que aquel hippie hubiera visto, ni por Tv, a una Infanta siquiera. El “Roseburg” se empezó a llenar un poco y se presentó allí, un colega de él que lo estuvo saludando. No reparé bien en su nombre, pero me llamó mucho la atención porque creo que su apellido era Pan, no lo tengo claro, pero puedo asegurar que no se llamaba Peter. Se despidió de nosotros bastante jovial, menuda borrachera llevaría encima, o vete a saber que se había metido. Aunque nosotros, tampoco nos podíamos quejar, yo llevaba en el cuerpo cuatro Dyc y ya empezaba con los chupitos de absenta, hacía rato que andaba “estupendo”, y serían cerca de las cuatro de la mañana, y a estas alturas había ido unas 11 veces al W.C.

El tipo y yo continuamos hablando de música, de deportes (puso un mal gesto cuando le dije que yo practicaba Tiro con Arco, por lo visto un tipo con el que no se puede ni cruzar, flautista igual que él, también lo practica), y de la crisis que afecta a Aspanya. De lo cabrones que son algunos empresarios. Me estuvo contando que, una conocida suya, modista de profesión, había sido convertida en “araña” por su jefa por no sé qué movida. Nos meamos de la risa los dos. Qué cosas, ¿Qué pensaran los sindicatos de todo esto?. Que capullos los de la patronal, ya verás tu cuando se lo cuente a Michel…

Nos despedimos en la puerta del “Roseburg”. El nuevo día ya había nacido, me quedaban dos horas para llegar a casa, ducharme, cambiarme e irme a trabajar a la ferretería. El tipo, reparé, no había pagado ni un solo Dyc en toda la noche, y yo me había gastado cerca de 70 euracos. Tenía una cogorza antológica, de campeonato, y sin embargo, el tipo estaba allí, tan fresco, con su flauta entre las manos. Ni siquiera se había regalado un puto estribillo. Algo de “Acetre” por lo menos.

- Venga, colega, encantado y ya nos veremos. – Le dije con la lengua acolchada y los ojos llorosos por el humo del local.

Él sonrió y no contestó.

- ¿Cómo me dijiste que te llamabas?, no lo recuerdo… - Pregunté mientras me llevaba las manos a los bolsillos, preparado para iniciar el camino a casa.
- No lo dije… – Me replicó con tono silbante.
- …Marsias, me llamó Marsias. –

Y ya no pude decir nada más, porque un segundo después ya no estaba allí. Cabizbajo, con unas terribles ganas de vomitar, y con el estomago fatal, comencé a andar, por calles grises, de garitos vacíos, cruzándome solo con prostitutas mañaneras. Juraría que oía a Chet Baker tocar, impávido, la trompeta en algún lugar de mi mente.

Este Marsias no es mal tipo, pensé. Un poco raro quizás si, no todos los días conoces a tipos con eccemas de caballo en la piel, con cuernos, pezuñas de cabra, y encima… Flautista…

La Maldita Mayéutica Socrática

Esta misma mañana, a las ocho de la mañana, me he montado en el ascensor con una vecina. Una chica de unos 35 o 36 años, vestido negro, enterizo, adornado con múltiples flores blancas y rosas, de un terrible Horror Vacui casi enfermizo. “13.90 en Berskha”, he sentenciado. Llevaba consigo un Yorkshire, repeinado, coronado con el típico lacito rojo, de ojos negros, desconfiado como sólo estos chuchos saben serlo. Nada más entrar en el ascensor, el simpático perruno se ha puesto a enseñarme los dientes, desafiante. Lo cual no me ha gustado, y he caído en la cuenta, como el rayo, quienes son perrito y propietaria, así que he decidido aprovechar la ocasión para saldar una vieja cuenta que tengo pendiente, desde las cuatro de la tarde, del pasado 13 de Mayo, todos los días de la semana…

- Qué bonito el perrito. Estoy seguro de que es este el que todos los días se pone a ladrar sin descanso durante toda la siesta, con lo pequeñito que es… ¿Verdad que sí, chiquitín? -. He soltado con mi mejor ironía, triunfal.
- Si, este es…- Ha contestado ella. - ¿Y no eres tú el dueño de ese gato loco y suicida que lleva un año maullando “La Internacional” de tres a cinco de la mañana?. – Y con esa estocada, certera, me ha rematado.

P.D: La culpa de todo la tiene Sócrates que inventó la Mayéutica (y los ascensores son tan lentos…), ¿Y si la invito a un “Chino”?.

El Restaurante Chino

Hola Amiguetes, hoy volvía de comprar el pan, cuando he reparado, quijotescamente alucinado, en la apertura de un restaurante chino en la avenida que habito. Curioso, como buen amigo de gato que soy, he asomado la testa, intentando intuir este nuevo y sorprendente mundo culinario, inhóspito, que se abre ante mí. Me he sentido como alguno de aquellos, mis antepasados portugueses, arribando a las costas del nuevo mundo del Este, buscando la seda o lo primero que se dejara pillar…

Bajo un enorme letrero de letras doradas con el lema “Restaurante Chino: Gran Hermano”, se me abría la puerta al nuevo universo, a la nueva dimensión… Había un sinfín de sillas y mesas de manteles blancos, impolutos. Un cuadro más grande que “Las Meninas”, con un bucólico estanque reinado por dos grullas, residía en la pared que daba la bienvenida a los futuros comensales. Los habitantes de dicho lugar, sonrientes, parecían celebrar la inauguración del nuevo “Bulli” chino, eran unos 9 o 10 Arguiñanos de ojos rasgados, y pronto repararon en mi pan bajo el brazo, mis chanclas azules de Carrefour, mi camiseta de Kukuxumusu donde aparece una oveja disfrazada de lobo, mis gafas de diario y mis bermudas multicolor.

Seguramente no es la idea que tendrían ellos de un descubridor portugués, pero al fin y al cabo, nunca habían visto uno y estaban encantados con mi presencia. Me sonreían y saludaban amigablemente, al fondo una chica saltaba a la pértiga en un televisor de plasma.

Mi primera reacción fue, como es lógico (cualquiera en mi lugar lo haría), gritar: “Free Tibet!!”, y quemar alguna bandera o quemarme a mi mismo a lo bonzo en acto de protesta por la escasa puesta en práctica de los Derechos Humanos en la cuna de estos nuevos, afables, y la vez inquietantes, vecinos comunitarios.
Pero, por milésimas de segundo, me lo pensé, ya que entre Michel IV de Gato y yo, acumulamos varias referencias y entrevistas en el último mes y medio en los periódicos locales, por diversos actos y “perfomances” (también llamados “escándalos”) que la gente no alcanza a comprender del todo, y no se trata de estar siempre en la cresta de la información veraz y objetiva. Aparte que a Michel pueden cortarle la suscripción a la “Revista Literaria”, ya lleva dos avisos.

En esos pensamientos andaba, cuando uno de estos habitantes de este nuevo cubil culinario, se acercó a mi, sonrisa casi arcaica, como una Korai griega pero con peplo oriental, y me ofrece un vasito de un licor verde-Fairy, mientras pronuncia en un castellano desenfocado: “Nuevo local, nuevo local…”.

Llegados aquí, mis pensamientos cambiaron por completo, fue un giro total, me sentí un nuevo Colón, un afortunado entre aquellos nativos asiáticos…
Y tras 5 chupitos de esos, les hablé, y les hablé sobre los guerreros de terracota de Xi´am, sobre las 7 provincias chinas y su unificación, sobre las dinastías Qin y Han, sobre el Nobel de Literatura y también artista, Gao Xingjian, sobre los artistas contemporáneos chinos como Xiao Xian Liu, Kung Yu Lien… Sobre como Genghis Khan les tocó la murallita hace ya mil años, sobre la pólvora, y las cometas, y la tinta, sobre lo que me había gustado el acto de inauguración de las Olimpiadas…
Mientras ellos, felices, me escuchaban interesados, aunque yo leía en sus ojos, que no entienden de idiomas: “Nos ha entrado el idiota del barrio…”.

…Y hubiera seguido, y seguido, sino fuera porqué con el sexto chupito, el Colón Irritable despertó, como un gran dragón chino surcando, y bramando, en lo más profundo de mi abdomen; y con sonrisas y meneos de cabeza, y con la promesa de que volveré pronto (lo cual provocó un “rictus” de felicidad en sus expresiones), me largué satisfecho del trabajo bien realizado, con mi pan bajo el brazo, hacía mi W.C, dejando a mis amigos orientales más pensativos de lo que me los había encontrado…

Carmensita

Aquí os presento, Amiguetes, un video raro y malo que han hecho Natalie Portman y su nuevo noviete Devendra Banhart. Podría, perfectamente, hacer una tesina de 130 páginas, en Times, a doble espacio, sobre dicho video, pero prefiero que lo veaís y que la paranoia os invada...

La encuesta

Hoy, a las 4,40 de la tarde, con 41 graditos a la sombra, me aborda una chica monísima, morena de ojos marrones con un micrófono en la mano, minifalda negra y camiseta blanca, generosa, de manga ultracorta, y un cámara de ojo guiñado (no me fijé que llevaba él)… Becarios (precarios) de Comunicación Audiovisual seguro, he pensado, con la cabeza llena de ilusiones que la sociedad ya se encargará de dinamitar a base de bien. Me la he imaginado como la típica chica universitaria, inquieta, adicta a los amores chungos, al café en vena, a la prensa matutina y de biblioteca y cinemateca tan impresionante como ella misma…

- Disculpe, ¿Le puedo hacer una pregunta?, es una sola pregunta… Es para una encuesta a nivel nacional. –
- Claro. Contesté jovial. (Como negarme).
- ¿Nos podría decir cual es, a su parecer, las tres mejores películas de la Historia del Cine Aspanyol?.

Ays, Atenea, mi diosa, ¿Porqué me planteas este tipo de argucias?, sabes que no soy tu Ulises, no tu mortal preferido entre los mortales, aunque si entre los mediocres, ¿No quemo para ti suficiente incienso? (si los vecinos dicen que apestamos a gato y a incienso!!)…
Ante este tipo de preguntas, me transformó, sin luna llena, y mis venas se llenan de dalinismo, de dadaísmo, de provocación, de Armory Shop, del pasotismo ilustrado que me recorre, como un éxtasis, que fluye, sin piedad, por todos mis poros. Yo lo achaco a que de pequeño me caí a una marmita llena de Aceite de Colza, pero esa es otra historia… Panta Rei!, “Todo Fluye”, que decía Heráclito…
Soy un hombre-lobo del esperpento (pero sin pelos, que conste), y de ponerse estupendo… Y muy serio, con la voz y la respiración tranquila, he respondido:

- “El Lute: Camina o Revienta”, “El Lute: Mañana seré libre” y “Perros Callejeros” (Banda sonora de Los Chichos y Los Chunguitos).

La chica ha entre-abierto la boca, muy seria, dejando ver sus piños perfectos. El cámara ha abierto de par en par, su ojo guiñado, como el ojo almendrado de Picasso en su retrato de Praga, faltaba que sonará algo de Debussy bajo el calor africano… Y me ha contestado:

- No nos vale. Es que preguntamos sobre cine aspanyol… -.

Entonces, la imagen de la chica universitaria, de amores chungos, de biblioteca y cinemateca infinita y cerebro (y culete) inquieto, se me ha derrumbado como Martinsa-Fadesa (y todo el parquet aspanyol) en la Bolsa, de mi pedestal particular…
Hábilmente, he relacionado esa respuesta con el nivel educativo Logse-Loe de este dúo dinámico, y pronto, tristemente, lo he comprendido todo. Todo está claro bajo el sol. Derrotado, tartamudeando, inquieto, he dado un paso atrás, quizás dos…
Yo, que quería alzarme, triunfal, con mis tres películas, sobre el resto de la humanidad aspanyola, derrotado por el sistema educativo que pronto defenderé. ¡Oh, qué triste ironia!, ¡Oh, Capricho de los Dioses!, ¡Oh, Santas bombas Batman!.
En eso, he mirado el reloj e incapaz de hacer frente al panorama, me he despedido alegando llegar tarde al trabajo, no sin antes desearles a los dos un trabajo prometedor, y feliz, en las noticias de La Sexta.
Los dos me han sonreído, y cabizbajo y pensativo, bajo el sol abrasador, me he dirigido a mi destino… Aún pude oír un último susurro, que me trajo la calima, de la chica a su cámara:

- Estos hondureños no tienen ni pajolera idea de cine…-

Wall-E

Hola Amiguetes, hacía tiempo que no os escribía una crítica cinematográfica, “Iron Man” creo que fue la última y además en el blog de MSN, justo una semana antes de que aquellos directivos, tan catetos, de Hotmail me censuraran impunemente. En fin, pelillos a la mar como os dije en aquella ocasión.

Este finde he tenido la oportunidad de ver lo último de Pixar y Disney: “Wall-E”. La película, de animación, no tiene desperdicio ninguno, es visualmente perfecta, asombrosa. Con apenas cuatro palabras en todo el film, es un auténtico homenaje al cine mudo, de Keaton y Chaplin sobretodo. Pero también me recuerda a Naufrago, Star Wars, a Odisea 2001… Es un compendio, ecléctico, de muchas películas y clásicos del cine.

Es una grandiosa idea recuperar estas pequeñas historias, los sketchs con los que nació el cine, y que, aparentemente, habíamos olvidado, las comedias y situaciones que a todos, en su día, nos gustaron, y con las que hoy en día, seguimos disfrutando. El amor y la amistad, están fielmente conseguidos sin decir ni una sola palabra.

La acción transcurre (no os voy a estropear el argumento, tranquiiiis) en un futuro no muy lejano, en nuestro planeta, ya deshabitado de humanos, donde un simpático robot basurero primo-hermano de “Cortocircuito”, (aquel robot de los 80 que leía libros a mansalva), bastante humano en sentimientos, solitario, comparte su aburrida vida con las cucarachas hasta que aparece Eva…

La banda sonora es una preciosidad, la película es, a ratos, hasta poética, una maravilla a mi parecer, y no me extrañaría que se llevara algún Oscar en la próxima edición de los premios.

¿Os he convencido para que la veáis?. Desconectad de todo, y preparaos a disfrutar con una buena película como “Wall-E”, ya me contareis.

La Casa de la Cascada

Recuerdo que la primera vez que la vi, fue siendo aún niño, en una estampa que me enseño mi madre. Me la mostró con el orgullo de alguien que muestra un secreto bien guardado y divino; no en vano, era una de sus estampas favoritas, y aún creo que anda por ahí, cogiendo polvo, en algún rincón de este desorden diario que me rodea.

Era la imagen, idílica, de una casa en un bosque, pero no parecía una casa cualquiera, parecía crecer a la sombra de los árboles, con formas angulosas y rectas, como un poema humano que se expandía por el espacio natural que le rodeaba, como un organismo vivo de piedra y cristal integrado a los pies de una cascada de la cual se alimentaba. Mi madre no sabía el nombre o la historia de la casa, era sólo la estampa de una casa que le encantaba, pero yo años después identifique aquella imagen misteriosa, aquel lugar mágico en un bosque, que nos atraía a los dos… Era, La Casa de La Cascada de Wright.

La Casa de la Cascada nació en Pennsylvania en 1937, Wright buscó la integración de la intimidad, el espacio interior de los hombres… En la inmensidad de la naturaleza.
Arquitectónicamente, la casa nace sin una disposición ni eje central, crece, como una flor, gracias a las diferentes terrazas y voladizos de hormigón armado que se expanden por el espacio, jugando con los volúmenes y recordado el concepto de Planta Libre que proponía LeCorbusier pero manteniendo las formas, cuadradas y rectangulares, que los arquitectos neoplasticos holandeses defendían. El resultado es un conjunto muy orgánico, muy plástico, que parece casi flotar entre el suelo y la propia cascada…

Pero no seré yo quién os de clases magistrales de arquitectura, válgame Dios, mi propósito es conformarme con que la veáis, y disfrutéis, a través de fotos e imágenes, y que, con vuestra imaginación voléis hasta este lugar, tan mágico y a la vez tan real, junto a una cascada, de la misma manera que hacía yo de niño, y que aún hoy, sigo haciendo…

Crónicas de un gato 2

Hola Amigüitos, Michel IV de Gato ha salido de su estado de rebeldía, el whiskas hace milagros, aunque el patio lo ha dejado hecho un asco, todo revuelto y patas arriba, también le dio por quemar el arenero, él dice que son daños colaterales de una manifestación justa (no me quedan calzoncillos decentes)…

Sin embargo, sigue en sus trece, de hecho, en algunos aspectos se ha radicalizado. Anoche, mientras veíamos insomnes, cafeteros y con varios licores de bellota los dos, a Punset en La 2, a las tres de la mañana, teorizando sobre el cerebro humano y sus misterios (con fotos ilustrativas de Hugo Chavez para desarrollar el tema), me ha reivindicado la mitad del salón-comedor como parte indisoluble del patio-lavadero (el cual sigue defendiendo como suyo), y me pide el acercamiento del resto de gatos de la Comunidad de vecinos como prueba de buena voluntad por mi parte.

Este minino es idiota si piensa que voy a dejar que MI lavadero se llene de gatos, ¿Qué pretenderá?, ¿Montar una comuna felina artística-literaria?, se le ha debido de olvidar que la última vez perdió una oreja cuando convivió tres semanas con un congénere suyo, después me decía que no recordaba nada del asunto. Por si acaso, he llamado al veterinario y me asegura que está castrado y bien castrado…También me ha manifestado su deseo de ponerse a fumar, y me mandó a buscarle una cajetilla de Fortuna, a lo cual le contesté que los gatos de izquierda no fuman… Bufó, y se quedó pensativo, mesándose los bigotes y mirándose una chapita del Ché que se ha agenciado…

Tomás Polichiollo, psicoanalista argentino, de Buenos aires mismamente, ahora eventual repartidor de Telepizza, me aseguraba esta mañana que la culpa la tiene el cambio climático: “Etooooo, está demostrado que el ambiente influu-shhhee poderosamente en los mininos siameses progres…”.

Por mi parte, le he retirado toda la filmografía del amigo Loach, y parte de la discografía de Luís Pastor, a su biblioteca no le he podido meter mano porque la tiene en la gatera y le ha echado un candado. Me ha llamado “Censor Capitalista” y me ha amenazado con denunciarme al Defensor Animal. Lo he dejado leyendo el dominical de la semana pasada, y cuando salía a trabajar me ha soltado que cree que necesita gafas para “ver de cerca”…

Como sigamos así, José Luís Cuerda acabará haciendo una película con nosotros dos, Gabino Diego hará de Michel IV de Gato y mi papel, seguramente, lo encarnará… Juan Echanove.

En fin, ya os contaré… Besotes.

P.D: Os recuerdo que... Cualquier similitud socio-política entre las peripecias de mi gato y yo con lo que ocurra, o pueda ocurrir, en cualquier punto del globo terráqueo es pura coincidencia, y lo digo en serio... Os quiero, tened cuidado ahí fuera.

Bajo el Signo de Orión...

Anoche era incapaz de dormir. Me sobraba la piel. Es lo que tiene la calima africana que nos visita como cada agosto. Así que me dio por ponerme lo primero que tenía a mano y bajé a la calle. Comencé a andar, sin un rumbo fijo, bajo los neones de los escaparates. La noche en la calle era más fresca que en el interior de mi casa, a pesar de tener todas las ventanas abiertas.
Era la 1 de la mañana y me cruzaba con personas que, en pantalón corto, caminaban y charlaban animadamente, igual que yo, supongo, huyendo del calor heredado de un día sofocante, el alquitrán de la carretera hervía aún al paso de los coches, cuyos neumáticos y tubos de escape calentaban más la vía. Mi vista deambulaba, curiosa, de acera en acera, mirando escaparates, maniquíes en sisa, papeleras a rebosar y basureros que, expectantes, me miraban: ¿Adonde irá este pollo a estas horas?, pensarían.
Pronto, a las dos y media de la mañana, tras una hora y pico de caminata, primero deambulante, y después en línea recta, me di cuenta que, absortó en mis pensamientos, estaba en medio del campo nocturno, en medio de la nada, atrás quedaba la ciudad como una gran galera en medio de la quietud de la mar. Tendría que regresar, ya que hoy tenía que levantarme temprano para trabajar, pero una imagen me hizo buscar un sitio y sentarme bajo una ligera brisa fresca que se levantaba. Alcé la mirada al cielo, y me maravillé. Hacía tiempo que no veía un manto tan estrellado en un cielo de agosto. Acostumbrado a las luces de la ciudad, echas en falta ese espectáculo silencioso, perturbador casi, de miles y miles de estrellas sobre tu cabeza, te sientes hasta la mínima expresión del universo. Intenté identificar las constelaciones, pero hace tiempo que se me olvidaron sus formas y sus puntos en el espacio, solo una de una ellas destaca, para mí, sobre el resto: Orión, el cazador. En seguida identifico su cinturón, sus tres estrellas en línea, y recuerdo las leyendas del gran Orión, como Zeus, padre de los dioses, lo colocó en el cielo…
Dice una antigua leyenda griega que la diosa Artemisa se enamoró de este mortal, arquero cazador compañero de la propia diosa. Sin embargo, Apolo, su hermano y protector de su virginidad, celoso, recurrió a una treta para evitar dicho amor. Propuso a Artemisa el reto de acertar con su arco un punto distante, más allá del océano, y apenas perceptible para los ojos de la diosa, está aceptó el reto, y disparó su flecha, acertando al blanco que dejó de moverse. Cuando se acerco al desdichado, Artemisa comprobó que había matado a su amor, y entristeció, pero Zeus ante este acontecimiento, colocó a Orión en la noche, entre las constelaciones, junto a sus dos perros: Canis Mayor y Canis Menor, enfrentándose con su arco a Tauro y seguido de Pegaso. Así la diosa podría verlo cuando, entre los mortales, alzara su vista a la noche estrellada.
Preguntándome si Artemisa aún no ha olvidado al pobre de Orión, decidí regresar a casa, prometiéndome regresar pronto, una noche de estas, al abrigo de aquel gran e hipnótico manto estrellado, pero, de momento, se me había hecho un poco tarde…

Versión Comic

Hola Amiguetes, los amantes de los cómics, la literatura fantástica y de esas series que emiten 4 episodios, y después unos productores ávidos de dinero la fusilan en la parrilla, estamos de enhorabuena. Se han editado tres joyitas, ya disponibles en vuestra tienda especializada, a un precio calidad-precio razonable, y que a la larga se convertirán en piezas de coleccionistas por su presentación, y repito, por su enorme calidad, no sólo gráfica, sino también de guión.
Estoy hablando de “Crónicas de la Dragonlance”, cómic que respeta fielmente la Trilogía de Margaret West, aunque con guión adaptado de Andrew Dabb y donde el lápiz de Steve Kurth da vida a Tanis el semielfo y compañía, son cómics de 96 páginas, con tapas rústicas y editados por Norma, en mi poder cayó uno temporalmente (prestado por un chico del Gym) y os aseguro que no tiene desperdicio para aquellos que conozcaís el Universo Dragonlance…
Otro estreno comiquero, importante, es “Buffy Cazavampiritos”, cómic basado en la famosa serie televisiva, basada en hechos reales, muchos episodios fueron rodados en Cuenca y Ciudad Real, que salió a la venta en Aspanya este pasado mes de junio. El cómic comienza con “Inicios” de la serie, a través de los tres primeros volúmenes, publicados por Recerca Editorial (Editorial que acaba de pincharlas), es bimestral, y posteriormente pasa a la serie regular, adaptada, que se publica regularmente en USA por Dark House. Los guiones iniciales son de Joss Whedon, el creador de la serie (y del Spin Off de la misma “Angel”). La presentación es un lujo, de tapa dura, cosida, con 152 páginas a todo color, y como dibujante Joe Bennett; tras los primeros números, Norma Editorial se ha hecho con los derechos de la Octava Temporada de Buffy, que saldrá en cómic, pues, a la par que la serie…
Y la última, y no por ello, menos importante adaptación es “Héroes”, basada en la serie que en Aspanya se emite en SciFi, que cuenta las aventuras y desventuras de unos simpáticos mutantes en la época actual, (vamos, lo que vemos todos los sábados-noche en “Informe Semanal”), que sale ya del horno de la mano de DC Comics, por ahora desconozco guionistas y dibujante, pero teneis un adelanto en la página oficial de “Heroes” en la red…
Espero que disfruteis, os quiero, besotes!!!

We All Stand Together

Un video de Paul McCartney que me gusta ver de vez en cuando...

Otto Müller, el expresionista tranquilo.

Hay un pintor que siempre me llamó la atención por su creatividad, y por su potencial, que nunca supo aprovechar. Kandinsky dijo de el en una ocasión que era un pintor sin explotar, una auténtica bomba artística que tenía la mecha mojada... Estoy hablando de Otto Müller, artista expresionista alemán, que supo, como ninguno, retomar en parte el primitivismo que abogaba Gaughin, la búsqueda de la felicidad primitiva, a través de sus mujeres desnudas, de facciones angulosas, cortantes, de grandes líneas rectas y negras que encorsetan la figura, con fondos simples y veraces al tiempo… Se percibe, en toda su obra, un gran decorativismo.
Son pinturas que recuerdan, en ocasiones, aquel mundo egipcio de mujeres, pechos desnudos (mmm, sigo diciendo pechos y no tetas, esto empieza ponerse grave), que entre los juncos del Nilo realizan diversas labores para el faraón (tenemos ejemplos en el British Museum, su graciosa majestad los cogió prestados...). Es la obra de Müller de un gran grafismo, (no en vano estudió litografía), al igual que los trabajos realizados por todos los expresionistas del Grupo "El Puente", siempre interesados en el grafismo y la xilografía... Su obra, quizas no es tan directa, no tan crítica y brutal, como la de Nolde, Heckel o Kirchner, es más tranquila, pero no por ello Muller no fue un artista inquieto...
Es posible, sólo posible, que hubiera intuido, más allá del expresionismo, el cubismo que desarrollaban Braque y Picasso, pero no estuvo en el lugar adecuado, no le dio por viajar a Paris a estudiar, a aprender, sino que desde Dresde y Berlín, desde la Escuela Técnica Superior de Arquitectura, que años más tarde (justo el año de su muerte, 1930), por pocos años, sería la Bauhaus de Walter Gropius, siguió los preceptos de un expresionismo que nunca abandonaría.
En 1908 llegaría conocer el fauvismo de Derain y Vlamick (aquel famoso pintor que denunció a Picasso a los nazis y que se la tenía un poco jurada...), pero no el de Matisse, y no llegó a interesarse demasiado. Muller se interesó más por la relación mujer-naturaleza dentro de una temática, que junto a la del mundo de los gitanos, se convirtió en una de sus obsesiones pictóricas.
La Primera Guerra Mundial fue un choque para su arte, quedó estancado, incapaz de avanzar pictoricamente, su turno y el de sus compañeros de "El Puente" pasó (el grupo de amigos-artistas se disolvió en 1913), para dejar paso a neoexpresionistas como Grosz y los Objetivistas que criticaban, a través del arte, aquella Alemania post-bélica, arruinada y derrotada, que buscaba alzarse de nuevo...

P.D: Kandinsky había comenzado, a la par, a andar por otro camino artístico, pero esa es otra historia…

Cómo está la parrilla...

Como está la parrilla…

He de reconocer, que en la Tv encuentro todo un filón para mis más profundos análisis, ya sean políticos, económicos o sociales, es para mí esa mina de oro californiano, con pepitas como pepinos, que de repente el desdentado y barbado minero se encuentra y grita con locura desbordada: Oroooo!!. Prometo, con el tiempo, hacer diferentes posts referidos a: ¿Porqué la sintonía de Antena 3 se sube cada vez que sale Matías Prats?, o ¿Porqué en las noticias de La Sexta es más importante que Paris Hilton se presente a las elecciones USA en bikini que la maltrecha economía nacional?, y demás inquietantes preguntas que pocos, a través de un blog, se atreven a analizar...
Estaba yo navegando por ese nuevo universo llamado TDT, medio en Stand By, con ganas de un café y magullado por los sillones del sofá, cuando, de repente, en Antena Nova la voz cálida e inocente de una chica, que aún retumba en mi mente, pregunta: ¿Quieres mover tu ratón en mi alfombrita?.
Y, ante esa pregunta, uno enciende sus sistemas principales de conexión al mundo real, motores 1 y 2 encendidos, 3 y 4 en proceso, esos sistemas básicos heredados de mis abuelos paleolíticos, Altamira y Maltravieso despiertan en mí, y olfateando el ambiente, curioso, dirijo mis miopes ojos hacía la caja de luz y sonidos que reclama, con tan soez, pero a la vez, interesante pregunta, toda toda toda mi atención:
Se trata de otra serie más para la colección, “Impares” se autodenomina, mi curiosidad duró escasos 45 segundos, y pronto cambié de canal buscando otros pastos más interesantes donde parar, pero por lo que he pillado, la serie sigue el arquetipo de series producidas por Antena 3, basadas en la relación amor-odio entre hombre-mujer, típicas parejas o intentos de las mismas, cayendo muchas veces en lo chabacano y lo banal, (aunque no por ello, he de confesar, digerible), de todas las clases sociales y colores, quizás con la diferencia de que también han metido, por lo que intuí, a un homosexual y a una chica beata por cambiar un poco historias tan viejas como las propias cuevas de la cornisa cantábrica. A mi me recuerda un poco a “Cámara Café”, mezclado con lo que debe ser la oficina de E-Meetic en fin de semana y el confesionario de Gran Hermano, (nunca un confesionario dio tanto juego)…
Te vas a la cocina, te haces un café, lata de atún calvo para Michel IV de Gato, y vuelves a poner Antena 3, y aparece La Lola (parece un chiste de esos de: Se levanta el telón...) dándole una tunda de golpes, se supone que siguiendo sus instintos más masculinos (patético y triste con los antecedentes que tenemos en la Sociedad), a un tipo que recibe jovial como en las comedias chinas… Esto es la televisión privada en Aspanya…
Es demasiado para mí, y me voy a la cama, soñando que Thanatos e Hipnos, desde los Campos Elíseos me cuentan un chisme sobre Britney Spears …

Crónicas de un gato

Hola Amigüitos, hoy Michel IV de Gato, se ha declarado republica independiente en el patio-lavadero. El gato, de nombre tan monárquico, nos ha salido así de arisco. Esta mañana he ido a entrar en su recinto, y me ha recibido con el pelo erizado y con miles de bufidos de advertencia, estaba metiéndome en su territorio, de nada han servido los 70 leuros que me gasté en castrar al joio siamés, el eunuco felino, con añito y medio y dos caidas desde un quinto piso, no entra en razón, quiere declarar independiente la gatera y lo podrá hacer mientras le dure la arena y la comida que le compré el viernes en el LIDL, después como no se coma las macetas no sé que hará.

Esto no es nada raro, lo he leido en "El encantador de gatos", una colección sobre Mundo Felino de un tal César, que no tuvo mucha suerte y que ahora se dedica a los perros y que tiene un espacio en Cuatro. Aún así, lo compré de oferta, con el número 1, me regalaban el número 2, y las tapas también de regalo. A Michel IV le ocurre estos cruzamientos de cables cuando hay olas de calor africano o le da por ver "Tierra y Libertad" de Ken Loach, le sienta mal el cine de Ken Loach, se declara republicano, como en esta ocasión, y a veces, me monta referendums de autodeterminación que no suelen ir muy lejos, acaban en el Tribunal Constitucional que tenemos establecido en la cocina, le doy dos latas de Whiskas y aquí paz y aquí gloria, ronronea feliz y se le olvidan todas clases de políticas... Pero está vez le ha dado fuerte, se pasea por el cristal de la puerta del lavadero, desafiante, y se pone boca arriba meneándose como si fuese un chucho cualquiera, en plan Mel Gibson en "Braveheart" enseñandome sus peludas y deshonrosas partes de gato burgués, más que burgués, comprometido con la izquierda felina (se pensará que yo soy Eduardo III que quiere acabar con sus fueros) .

A su antecesor, Michel III, que era más romántico, le encantaba "La Princesa Prometida" y se mesaba los bigotes escuchando aquello de: "Hola, Soy Michel III de Gato, tu mataste a toda mi camada de gatos, preparate a morir...". Pero este gato sindical, Michel IV, te canta lo mismo La Marsellesa que el Himno de Riego, sueña con un estado gatuno donde impere la siesta de nueve horas en cojín y el deporte nacional sea el rascar, impunemente, los sillones y tresillos de su amo. Los gatos no creen en jerarquías absurdas como los perros, ellos son libres, anárquicos, estan contigo porque quieren, porque les interesa, y a este le gusta el buen Jazz y las latas de atún Calvo.

Tomás Polichiollo, psicoanalista argentino, de Buenos Aires mismamente, metido a repartidor de publicidad desde aquella Cacerolada bochornosa, en la que apañó lo que pudo y se vino a Aspanya, me comentaba esta mañana, al verme decaído ante los acontecimientos de mi patio-lavadero: "Etoooooo... Vos tenés un conflicto generacional con el gato, entendés?...", pero yo no puedo pensar en nada, sólo puedo pensar en lo felices que somos cuando Michel IV tiene la cabeza tranquila, y no le da por morder y arañar mi ropa interior (con lo pijo que soy yo para los calzoncillos) recién lavada que descansaba en el cesto de la ropa a recoger...

En fín, esperemos que cuando llegue esta noche de trabajar, se le haya bajado la fiebre, y me deje de una vez entrar en el patio-lavadero, porque sino... porque sino... le voy a dar un caponazo en toda la tarra a este ojos rasgados, que lo mando de vuelta a China por Seur y me dejo de tantas monsergas... Ale.

P.D: Cualquier similitud socio-política entre las peripecias de mi gato y yo con lo que ocurra, o pueda ocurrir, en cualquier punto del globo terráqueo es pura coincidencia, y lo digo en serio... Os quiero, tened cuidado ahí fuera.

¿Quién es esa niña?

Miles Gloriosus

Hola Amiguetes, ya ando por aquí de nuevo... El sabado por la noche, como os había vaticinado, cual oráculo de Delfos, me acerqué a Emerita Augusta para ver "Miles Gloriosus" de Plauto, versión de un tal Copete, y con Pepe Sancho y Pepe Viyuela como actores principales. Con un calor insoportable llegué a la ciudad milenaria, y tras buscar aparcamiento, decidí cenar en un lugar al pie del teatro llamado "Las VII sillas" (prefiero menos sillas y mejor servicio). La cola para recoger las reservas era enorme, y al cabo de un rato, con ellas en la mano entré en el Festival.

La representación comenzaba a las 11, y siendo las 10,30, decidimos hacer cola (la segunda de la noche) para entrar en el WC por si acaso (no en vano Carol y Lups me llaman "Vejiga de Colibrí", nombre artístico donde los hubiera-hubiese), llegado el turno pude comprobar que el estado y limpieza de los W.C no es algo que preocupe sobremanera a los responsables del Teatro Romano, tras esquivar, acertadamente, varias infecciones de orina que revoloteaban por el ambiente, me dirigí expectante, casi rodando por un camino de tierra de 45% grados de inclinación a mi destino...

El teatro estaba petado de gentes provenientes de toda Aspanya, e incluso ví y escuché a varios nipones, pobrecitos mios, que habían pagado 20 Leuros cada uno para ver algo que no entendían, pero que prometía sin duda alguna. Mi puerta era la G, y con un ojo puesto en el adoquinado romano (una caida aquí puede ser catastrófica) y el otro puesto en modo chismoso, para ver si conocía a alguién, a algún actor o famosete (estaban los de la Candi2Banda, los actores de "Cuando pueda" y dos o tres más de estos que son secundarios), llegué a mi localidad.

Me tocó sentarme detrás de una puber enlatada de unos quince años que le dió por apoyarse en mis rodillas casi toda la velada, pero bueno, lo achaqué al nivel cultural de la nena que estaba más interesada en resolver un Tetris que le planteaba el Brain Training en nivel Easy, una heredera más de Hannah Montana o los Jonas Brothers, gracias Disney Channel por educarlos mejor que sus papás, o sea, ¿No?.

Comienza la obra y megafonía advierte lo típico, que nada de móviles, y nada de fotos, please, para que más... El graderío se convirtió en un manto estrellado de flashes, las 88 constelaciones coronando toda la cavea, rematado con inumerables tonos y polítonos de todos los colores y gustos:

- Hola Marí, que estamos en Emerita si... Viendo al Pepe Sancho, sí, ya han empezado, llevan 4 minutos, ¿Lo oyes?... ¿Qué tal por Toledo?... -. Ays, sí de mí hubiera dependido en ese momento, hubiera hecho de los Juicios Sumarísimos simples anécdotas que contarles a los nietos...

A todo ello, el compi de butaca, que debió equivocar la butaca con una esterilla de playa, se arremanga como si de un Juan Tamariz nocturno se tratará, un bocata de chorizo de Cantimpalo de la chistera, interminable, sofocante...

Y a los 10 minutejos de obrita, el propio Pepe Sancho, con una gracia y elegancia, con una paciencia de docente de la Logse (que ni él mismo se cree), se dirige al público pusilánime, empeñado en fusilar a flashazo limpio a toda la orchestra y scenae incluida: Nada de fotos, por favor... Ellos miopes y ciegos, pero yo me llevo mi "afoto" pa´casa... Esa era la opinión del "respetable".

Hasta en tres ocasiones tuvo el actor que pedir respeto, y vilmente fue rematado, negado por los seguidores de Santo Tomás, por las cámaras digitales, por los Nokia y los Samsung de estos modernos napoleones que asesinan, megapixel en mano, a los inocentes en este milenario 3 de mayo...

¿No quieres sopa?, toma tres cazos de flashes, parecía la última escena de "Encuentros en la tercera fase", politonos incluidos. Un gato callejero hizo su aparición, lunera, imprevista, por el escenario, y lo bombardearon a pixelazos, era un acontecimiento que salvaguardar en el CPU, Niepcé, inventor de la fotografía, debería avergonzarse de estos, sus acólitos...

En fin, en lo que respecta a la obra en sí, depurando todos estos acontecimientos, que me gustaría grabar en aguatinta o aguafuerte, y como Goya, titularlo: "Yo lo ví", decir que la Miles está entretenida, amena, no es una obra para tirar cohetes, tiene sus guiños, sus puntos de humor, pero a ratos (los menos) se te hace igualmente lenta, pero no por ello llegas a desconectar, no es la obra aburrida y sosa que describe "El País", pero tampoco es "Golfus de Roma". Yo, como siempre en este tipo de situaciones, disfruté como un indio atacando la diligencia, me reí mucho, y al final, levantado y con la columna vertebral como la de Frida Kahlo (hecha un interrogante), aplaudí a un elenco de actores que tuvieron que aguantar lo inaguantable. Bravo!.

Las Olimpiadas

...¿Veré Tiro con Arco este año?...

TVE Lleva ya semanitas a bombo y platillo informando de los pocos días que quedan para el comienzo de las Olimpiadas de Beijing-Pekín 2008, y ya es que llegan a ser cansinos, la verdad es que no ando este año muy interesado en las Olimpiadas, será porque todavia no me hace gracia que se celebren los Juegos en un país donde se persigue a las personas por opinar diferente, por expresar ideas (no ya contrarias sino diferentes a las del Papa Estado), y donde se ejecuta a cientos de personas al año como si nada (vomitivo cuando se piensa que se comercializa posteriormente con los órganos de dichos reos como si fuesen deshechos), mientras que organismos internacionales hacen la vista gorda y miran para otro lado, la justicia no es igual para todos cuando hay intereses económicos. Ahora que estamos con el tema del juicio del Sr. Karacik (o como se escriba) que está probado que fue, y es, junto al coleguita Milosevic (nunca se me olvidará las ejecuciones de chavales de 15 años al pie de un camino para evitar que se "reprodujeran" los bosnios),un auténtico genocida, me parece de una auténtica falsedad que todo el mundo celebre unos Juegos de la Paz y la Armonia en un país donde se persigue y se censura a artistas, escritores, etc sólo por la gravísima falta de expresarse, se les calla con cárcel o con tiro en la nuca (igual que el amiguete De Juana, de ese ya hablaremos más tranquilamente...), y se adore, ignorantemente, a un tipo como fue Mao, que sobrepasó con creces, él y su regimen posterior, las atrocidades de Hitler y Stalin juntos (lease detenidamente, entre otros episodios históricos, "El Gran Salto Cultural")...

Curiosas siempre, las crónicas de Rosa Maria Calaf, profesional como la copa de un pino, pero que anda de puntillas sobre todos estos temas de los que me hago eco, últimamente le da más bombo a que el internet chino censura a Amnistía Internacional, a Free-Tibet y otras ONGs que son moscas verdes en la sonrisa Profiden del Mao Imperial, para esto Pekín siempre tiene una amable y tangente explicación resumida en errores en la red (y se quedan tan panchos), y lo mejor, habrá pensado más de uno en TVE es hacer un despliegue de medios informativos, que sean meramente deportivos (¿A quién le importan los chinos?, como son tantos...), y sin meternos en muchos berenjenales por si...

Bueno, el caso, retomando el tema inicial, yo sólo quería decir que les he mandado un correo a los de TVE pidiendo información sobre el Tiro con Arco en TVE, a ver si por primera vez en la Historia de la Televisión en Aspanya, tienen narices de retransmitir una competición oficial (aunque no haya representación aspanyola), aunque sea de 30 minutos de un deporte que era olímpico antes que el futbol femenino (y que conste que también estoy interesado, siempre interesado, en ver mujeres en calzonas corriendo por un campo verde...), pero aún no me han contestado y creo que ni lo harán... En fin, ojala me equivoque...

P.D: Qué bien me quedo después de expresarme libremente, ojala haya un día donde todos puedan decir lo mismo sin miedos ni recelos...

Otro blog interesante...

Hola Amiguetes, os informo de la existencia de otro blog que me ha parecido muy interesante y que merece la pena que os deís una vuelta por él: Paralajes365. Teneís el enlace en mi sección de Blogs de amigos/as, echadle un vistazo porque está francamente bien, me encantan los blogs que hablan de cultura, arte, cine y literatura y este no defrauda. Lo dicho, hacedme caso, os gustará. Besotes, y tened cuidado ahí fuera...