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jueves, 23 de abril de 2009

La Cooperativa (IV. El Desenlace Final)


Viendo que no tenía muchas ganas de conversación y que estando parado me helaba por momentos, agarré el cubo y empecé a recoger los frutos más pequeños de cada ciruelo. Arrancaba entre ocho y catorce por cada árbol, sistemáticamente, y aún así no tenía narices de alcanzar a mis compañeros ecuatorianos que avanzaban con maestría por aquellos surcos terrosos, iluminados solo por la luna y las estrellas, apenas los oía murmurar, se movían como ninjas agrícolas por aquellos arbolitos, cargando sin quejarse con aquel cubo apestoso de plástico. A eso de las siete, yo estaba por rendirme, el sol ya había salido, tímidamente, y nos daba en toda la cara, pero el frío era aún persistente, y decidí descansar diez minutos para anotar mis impresiones literarias. Me dolían las manos, las tenía magulladas, rojas y secas, y en los pies comenzaba a notar las primeras ampollas, quizás porque los zapatos de Springfield no están hechos para el campo ejtremeño. No llevaba ni cuarenta segundos garabateando sensaciones con mi pilot negro en el cuadernillo de notas cuando el ecuatoriano, volvió hasta mi, en dos movimientos, como un caballo de ajedrez, y me recriminó:


- ¿Qué haces loco?, si te ve el capataz, te bota enseguida-

- Necesito descansar. ¿Cuándo comemos aquí?. Protesté sentado desde el suelo.

- Aún faltan tres horas, venga, levanta… Si el señor le da por venir y ve que la ciruela no está entresacada nos bota a todos…-


Con esfuerzo, me incorporé, y volví a recoger, una a una aquellas malditas ciruelas, como un zombi. Pronto me sobró el abrigo y lo dejé colgado en una rama, prometiéndole volver a por él una vez finalizada la misión. En aquel momento ya no era yo. Era un zombi recoge ciruelas, que arrastraba un cubo cada vez más pesado, y que seguía a un ecuatoriano por aquellas interminables hileras de diabólicos ciruelos. Ciruelos del demonio. Llevaba casi cuatro horas allí, pero ya no me parecía tan bucolico, ni inspirador, ni tan bello, el campo ejtremeño, el mundo agrícola.



Tenía las manos agrietadas, doloridas y magulladas, la espalda dolorida y los pies infestados de ampollas y llagas. Continuaba en pie por mi particular Vía Dolorosa, esperando un milagro, un rayo divino que fulminara aquella inmensa huerta ciruelil. Entonces, el señor Calderón, con tres perdices al cinto aparecería y nos diría a todos, a los ecuatorianos, marroquíes y a mi: “Chicos, se jodió la cosecha, cuando no es la helá, es el granizo, la sequía, la lluvia o, los rayos del mismísimo Zeus. Pero no os preocupéis, que os vamos a dar trescientos euros por el trabajo realizado…”. Pero aquello era ficción y aquel rayo no acababa de caer.



Sin embargo, mi mente no dejaba de maquinar situaciones absurdas en medio de aquel campo de ciruelos psicotrópicos. En algunas de ellas, yo era el portero de la Selección Inglesa de Fútbol, me llamaba Robert Moon, y el entrenador me había castigado a recoger ciruelas por haber aparecido borracho a un entrenamiento, hasta The Guardian decía que era un castigo inaudito. Pero pronto me imaginaba miembro de algún falansterio propio del Siglo XIX o un esclavo del medioevo trabajando para algún conde a cambio de manutención.


Cuando llegaron las diez paramos a desayunar. Los ecuatorianos reían y bromeaban joviales mientras comían unas tortas y se servían cafés de termo. Yo era Gollum, que observaba a La Compañía en silencio, comiendo mis Fontaneda y bebiendo agua de Los Riscos. Las manos me iban a explotar y no sentía los pies. Tenía la espalda como un interrogante y no me apetecía escribir. Entonces llegó en un pequeño todo terreno el señor Calderón. Venía con buen ánimo y comenzó a charlar y a compartir chistes con los ecuatorianos. Con esfuerzo, me incorporé y le hice una señal para que se acercara. El señor Calderón se acercó con una media sonrisa hasta mi, me puso la mano en el hombro, y le susurré cabizbajo, agotado, derrotado: “No valgo para esto.” Entonces él me dio una palmada en el hombro donde descansaba la mano y me dijo: “No pasa nada”.


- Eduardo, hazme un favor, hazte cargo de su cubo. – Le dijo a un ecuatoriano que sorbía de un vaso de plástico.


Recogimos mi abrigo, y apesadumbrado, me dirigí con el señor Calderón hasta su todo terreno. “¡¡Adiós escritor!!”, gritó alguien a mis espaldas y todo el grupo rió feliz con mi partida. El señor Calderón se giró y les sonrió la gracia cómplice. En todo el camino de vuelta no me dijo nada, se reía de las ocurrencias matutinas de los tertulianos de Onda Cero. Ni siquiera miré por la ventanilla. Solo miraba mis manos, magulladas, secas y rojas. Al llegar a la puerta de la cooperativa, abrió su cartera y me dio un billete de 20 euros y uno de 5, y con una sonrisa me dijo: “Es normal, les ocurre a muchos, vuelve cuando quieras”, y con un apretón ligero de manos me despidió. Dormí el resto de la mañana, y me desperté avanzada la tarde…

Abril de 2.009

20 comentarios:

Irene dijo...

Ay Duncan!!!
Me he leído estos dos últimos capítulos del tirón, pegadica a la pantalla del ordenador...
Cada uno vale para lo que vale, no? y todos sabemos que recogiendo ciruelas estarías desperdiciando un gran talento, es una injusticia que no puedas parar a tomar notas...
Un besazo!Muá!

Carlos dijo...

Al final no era tan señorito el capataz jeje. Siempre te quedarán los ciruelos como curro de emergencia :P

Muy bueno lo de los ninjas agrícolas y el delirio de la selección inglesa jajaja.

Lilyth dijo...

Me he reido unos cinco minutos con los ninjas agrícolas y otros cinco con los ciruelos psicotrópicos jajaaja en fin Duncan, como tu no puedes evitar tu vena poeta yo no puedo evitar mi lado analista y pienso en esa gente que tiene que trabajar ahí porque no le dan laburo en otro lado... pero las cosas tristes las dejo para otro post porque con este, he sacado la mejor versión que tengo en mi imaginación de vos y me he reido un monton con tus ocurrencias...

Dean dijo...

No pensé que desertaras tan pronto, queda claro el apunte de los trabajos que muchos no quieren y por eso lo hacen los moritos y ecuatorianos.
Un saludo.

MaRieLA dijo...

Que final! Dunca!!! Lo escribís tan bien que me pude imaginar todo pero todo! El campo, los ecuatorianos, a vos sentado en el piso, todo. Me gustó muchísimo, y no te preocupes por las anos o los pies, esas heridas se curan. Muchos te dirían, "ganas experiencia".
Un besotee
Y ojalá me haga famosa, ¿te imaginás? Y cuando pase voy a decir que vos, al otro lado del mundo, me lo anticipaste, jaja! :)
besos

La Gatera dijo...

Menuda aventura, querido Duncan! Ciruelas, estrellas y ampollas! Creo que ha sido toda una experiencia... Nosotros, al menos, hemos reído con tus peripecias cirueliles! :) Gracias por compartirlas!

la pequeña candi dijo...

Bueno, pues con esos 25 euritos algún librito y una cocacola en la Dehesa!
Besotes!
Muy bueno el relato no lo dejes!

Rebeca dijo...

vaya...me pareció triste al final, no haber sobrevivido al trabajo duro, y esas manos llenas de ampollas, el señor Calderón, digno de la mejor de las novelas...En fin... al menos esto fue una experiencia y en la próxima seguro que encuentras un trabajo a tu medida, no todos servimos para lo mismo, yo creo que ni siquiera hubiera sobrevivido a la primera hora.

Moisés P. dijo...

jo Duncan,,,pensé que durarías un poco más....has abandonado demasiado pronto...
en fin....recupérate y date un homenaje de abasente para olvidar este duro episodio...
abrazos¡¡¡

"La LoCa De LoS GaToS" dijo...

Hola he visto que te has pasado por mi blog, veo que este post es la continuación de algo, así que lo leere cuando vaya con más tiempo.También me verás por aquí me ha gustado tu sitio.Un besiko

marguis dijo...

Se parece bastante a mi aventura de tirar almendras... lo malo es que el terreno es de mis padres, tengo que hacerlo cada a;o... y cuando empieza a salir el sol, en pleno verano es la muerte muerte.
Menos mal que solo son dos dias, y luego mi madre reparte las ganancias de la venta con sus hijos...

Yo imagino que soy un samurai que practica Kendo, y le doy con ganas al arbol con el dichosos palo... diria que la diversion se acaba cuando vas por el tercero, entonces los brazos te duelen y maldices a las dichosas almendras por no caerse a la primera.


Yo, como todo el mundo me he empezado a reir con los ecuatorianos ninjas... y no he parado hasta el final... si todo el mundo tiene su corazoncito!!!

danae rain dijo...

No te he comentado antes porqu esperaba hasta el final de la historia. Creo que esas manos que deben ser finas y exquisitas, sólo están hechas para escribir tan bien como lo haces, o para manejar tizas. Las otras "experiencias" no son para ti. Besitos

ZAYADITH HERNÁNDEZ dijo...

ME HA GUSTADO MUCHISISISIMO!
EXCELENTE...
ME QUEDO ACÁ CONTIGO...
BESOS

dezaragoza dijo...

Era hora de que alguien se pusiera en la piel de los inmigrantes para que cuando alguien le diga "es que vienen a quitarnos el trabajo, es que son unos delincuentes" poder contestarle con fuerza. Yo pasé lo mismo que tú pero aguanté tres meses (limpiando una nave industrial de pescado por las noches con productos químicos especialmente corrosivos).

Lo hiciste bien. Que no se te ocurra pensar lo contrario.

Anita dijo...

Bueno, Duncan. "Extremo y duro" el campo ejjjtremeño. En fin, ánimo para seguir buscando curro .

Muakk

Markos dijo...

Me he leído todo el relato del tirón.
Me ha encantado.
Lo pasaste mal, pero de todo se puede obtener inspiración.
Yo también he tenido que trabajar en el campo por necesidad y pienso que todo el mundo debería pasar por ello.
Es una experiencia que fortalece y enseña mucho.
Salu2

Anónimo dijo...

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